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Sí, tiene usted razón (lo siento); las palabras 'demos' y 'volk' son demasiado bellas (así nos las enseñaron) para tan sucia realidad.
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viernes, 31 de julio de 2009
Poema atópico
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No es nada,
ya sabes,
lo de siempre,
una de esas ocasiones
especialmente
mal llevadas.
La tórrida tarde
con sus nubes pegajosas
y el cansancio
del insomnio nocturno
que a estas horas
golpea vengativo.
Que me acuerdo
de cosas
y me hiere
no poder soñar.
.
Pd: La palabra 'utopía' me es desagradable. Además de por sus horribles connotaciones políticas, porque con lo utópico se pretende señalar un mundo o estado que si bien irreal es, de algún inocente y diabólico modo, consistente en sí mismo. Prefiero la atopía, el verdadero lugar (real) vacío de cualquier sustancia; el no lugar en que todo consiste.
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No es nada,
ya sabes,
lo de siempre,
una de esas ocasiones
especialmente
mal llevadas.
La tórrida tarde
con sus nubes pegajosas
y el cansancio
del insomnio nocturno
que a estas horas
golpea vengativo.
Que me acuerdo
de cosas
y me hiere
no poder soñar.
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Pd: La palabra 'utopía' me es desagradable. Además de por sus horribles connotaciones políticas, porque con lo utópico se pretende señalar un mundo o estado que si bien irreal es, de algún inocente y diabólico modo, consistente en sí mismo. Prefiero la atopía, el verdadero lugar (real) vacío de cualquier sustancia; el no lugar en que todo consiste.
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Viernes 31 (2)
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Serían suficientes 15 ó 20 libros, de 4 ó 5 autores. Todo lo demás, arrojado al baratillo, quemado. Olvidado; esto no es tan difícil. Pero se le tiene apego a la pequeña babilonia que uno ha ido recogiendo con los años. Como trinchera o refugio no está mal. Un buen escondrijo, para cuando los desierto y la masificación. Vivir es también esta compulsión de amontonado libro barato. Y las cafeterías. Y los amigos... no son materiales para construir nada. Son el escenario, porque alguno hace falta. La paz de la lectura escondida. Noviembre frío, dos de la noche, flexo, libros y folios en blanco. Felicidad y olvido, todo muy infantil; el miedo a que llegará la mañana con su carrusel dañino, todo muy demoníaco, o muy freudiano. Muy triste. Sí, en verdad la felicidad es muy triste.
.
El Trapiello sobre Cervantes ('Las vidas de Miguel de Cervantes'). Pienso que este fin de semana es el momento de releerlo. En verdad leerlo de nuevas porque de nada me acuerdo de la primera lectura; los subrayados y pequeños comentarios sé que son míos, pero desconozco el cuándo y el qué.
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Tanto de acá para allá me tiene mal en muchos sentidos. Pierdo libros que no sé dónde pude dejarlos. El Pombo apareció, y le leí trabajosamente algunas páginas más. Ahora es 'El caminante y su sombra' el desaparecido. Me apetece retomarlo.
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Serían suficientes 15 ó 20 libros, de 4 ó 5 autores. Todo lo demás, arrojado al baratillo, quemado. Olvidado; esto no es tan difícil. Pero se le tiene apego a la pequeña babilonia que uno ha ido recogiendo con los años. Como trinchera o refugio no está mal. Un buen escondrijo, para cuando los desierto y la masificación. Vivir es también esta compulsión de amontonado libro barato. Y las cafeterías. Y los amigos... no son materiales para construir nada. Son el escenario, porque alguno hace falta. La paz de la lectura escondida. Noviembre frío, dos de la noche, flexo, libros y folios en blanco. Felicidad y olvido, todo muy infantil; el miedo a que llegará la mañana con su carrusel dañino, todo muy demoníaco, o muy freudiano. Muy triste. Sí, en verdad la felicidad es muy triste.
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El Trapiello sobre Cervantes ('Las vidas de Miguel de Cervantes'). Pienso que este fin de semana es el momento de releerlo. En verdad leerlo de nuevas porque de nada me acuerdo de la primera lectura; los subrayados y pequeños comentarios sé que son míos, pero desconozco el cuándo y el qué.
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Tanto de acá para allá me tiene mal en muchos sentidos. Pierdo libros que no sé dónde pude dejarlos. El Pombo apareció, y le leí trabajosamente algunas páginas más. Ahora es 'El caminante y su sombra' el desaparecido. Me apetece retomarlo.
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Poema
En mi balcón vive el diablo,
dice la vieja de negro, a la antigua,
ante su café con leche y su servilleta
con un buen puñadito de cápsulas
multicolores dispuestas.
Para la tensión, la ciática y más
dolencias de la edad.
Antes sí que refrescaba a la noche
cuando abrías el balcón y las ventanas.
Qué malos son los años; la vista
y el azúcar, las piernas y el no dormir.
Ya no tengo mis macetas, que daban frescor,
porque no puedo cuidarlas. Geranios
y helechos, para los balcones y el patio.
No puedo hacerme cargo, no quedan fuerzas.
Mi hija se ha ido de vacaciones.
Tú conoces a mi yerno, y asintie
el camareo. No tengo ganas de nada.
De que se vaya el calor y no llegue el frío.
A Portugal se han ido, con los niños.
¿Para qué tan lejos? ¿Qué hay allí?
Se levanta y se marcha, su bastón por delante,
asegurando que antes hacía menos calor
y que antes ella era más joven.
El diablo, que no deja pasar el aire
y te roba los años.
dice la vieja de negro, a la antigua,
ante su café con leche y su servilleta
con un buen puñadito de cápsulas
multicolores dispuestas.
Para la tensión, la ciática y más
dolencias de la edad.
Antes sí que refrescaba a la noche
cuando abrías el balcón y las ventanas.
Qué malos son los años; la vista
y el azúcar, las piernas y el no dormir.
Ya no tengo mis macetas, que daban frescor,
porque no puedo cuidarlas. Geranios
y helechos, para los balcones y el patio.
No puedo hacerme cargo, no quedan fuerzas.
Mi hija se ha ido de vacaciones.
Tú conoces a mi yerno, y asintie
el camareo. No tengo ganas de nada.
De que se vaya el calor y no llegue el frío.
A Portugal se han ido, con los niños.
¿Para qué tan lejos? ¿Qué hay allí?
Se levanta y se marcha, su bastón por delante,
asegurando que antes hacía menos calor
y que antes ella era más joven.
El diablo, que no deja pasar el aire
y te roba los años.
Viernes 31
A la espera de nada. El arte de estar sin estarlo, y sin parecer que no estás. Paseo, café, prensa, algún libro bajo el brazo (¿Nietzsche, poemas de Bukowski?). Vocación de cangrejo, de sabio, de sepulturero cínico. Ser en las palabras, sin hacer cuestión de ello. La cuestión, la autotrascendencia, la reflexión, acaece sola. Necesaria y difícil confusión entre literatura y existencia. Juego de espejos. No prestarle atención, sin embargo. La maldición de interactuar... irreductibles restos del realismo. Recordatorio de la muerte. Savia del solipsismo. Girar sobre el punto ficticio de la literatura. No desprenderse de él. No buscar la verdad ni juistificaciones. Pasar el tiempo en un aire menos contaminado.
jueves, 30 de julio de 2009
Jueves 30
Amar (pensar, escribir...) sin esperar nada a cambio... qué difícil fórmula de la libertad y la individualidad. ¿Nada? ¡Nada platónico, absoluto y eterno! Pero, ¿acaso existen realidades tan inmaculadas y perfectas? ¿Perfectas?
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Pensar menos y escribir más. Leer, como siempre (quizá un poco mejor, con más paciencia y ensimismamiento). Pensar menos y ser tú mismo más y mejor. La reflexión vendrá sola, y sin tanto aditivo truculento.
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Hacer, no hacer, deshacer... opciones de lo mismo. No hay remedio ni solución. ¡No hay problema! ¿No lo hay? Bendita juventud. Sí lo hay... Nietzsche fue un jovenzuelo genial que no quiso ver la verdad de su verdad.
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La trampa también consiste en creer que si sabe que hay trampa es suficiente para que deje de haberla... o al menos creerte en el derecho de sentir que ésta tiene algún valor o sentido. No hay héroes ni dioses, sólo hombres y bestias.
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Pensar menos y escribir más. Leer, como siempre (quizá un poco mejor, con más paciencia y ensimismamiento). Pensar menos y ser tú mismo más y mejor. La reflexión vendrá sola, y sin tanto aditivo truculento.
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Hacer, no hacer, deshacer... opciones de lo mismo. No hay remedio ni solución. ¡No hay problema! ¿No lo hay? Bendita juventud. Sí lo hay... Nietzsche fue un jovenzuelo genial que no quiso ver la verdad de su verdad.
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La trampa también consiste en creer que si sabe que hay trampa es suficiente para que deje de haberla... o al menos creerte en el derecho de sentir que ésta tiene algún valor o sentido. No hay héroes ni dioses, sólo hombres y bestias.
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Libros
Después de 'La senda del perdedor', 'El capitán abandonó el barco...' Especie de Diario de sus dos últimos años de vida. Murió con 74. Un diario muy especial porque está escrito para ser publicado... es el Bukowski de los relatos y las novelas. Quizá un poquito más reflexivo, pero no comedido, ni derrotado (salvo en el sentido que todos lo estamos sin remedio) ni arrepentido. Me gusta su libertad de pensamiento, o quizá honestidad, que igual es lo que le hace ser tan contundente e irrebatible.
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No recomendable. Por simple y superficial. Algún destello de humor y sagacidad. 'Cómo acabar con la cultura...' de W.Allen. Pero lo tenía pendiente. Especialmente cómica la crítica al psicoanálisis, su parodia.
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No recomendable. Por simple y superficial. Algún destello de humor y sagacidad. 'Cómo acabar con la cultura...' de W.Allen. Pero lo tenía pendiente. Especialmente cómica la crítica al psicoanálisis, su parodia.
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martes, 28 de julio de 2009
Poemillas
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Como siempre, llegará sin avisar.
No la muerte o los dioses;
la vida
informe
inacabada
de soslayo
y a traición,
heteróclita mixtura de alegría y olvido,
empeño infantil,
tristeza de viejo baboso
y derrotado.
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Como siempre, llegará sin avisar.
No la muerte o los dioses;
la vida
informe
inacabada
de soslayo
y a traición,
heteróclita mixtura de alegría y olvido,
empeño infantil,
tristeza de viejo baboso
y derrotado.
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***
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La vida, el Universo,
no se encuentran en un libro,
ni en una mente -ni en infinitos
entendimientos mágicamente
encadenados- ni en corazón
ni manos algunos
porque la existencia,
tú y yo con todos nuestros secretos,
no está en ningún tiempo ni lugar.
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***
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No es la verdad sino un florido simulacro
lo que atrae todas las miradas e ilusiones.
La verdad, evidente, apodícticamente presente,
se oculta a la inteligencia y la esperanza.
Se la intuye fría entre las líneas de los textos
sagrados y la poesía, en los silencios demoledores
que sobrevienen inevitables de vez en vez,
en la crueldad de nuestra raza,
en los hijos, siempre náufragos,
y en los más pulidos espejos
donde sin reconocernos nos miramos.
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lunes, 27 de julio de 2009
Poema
El desamor más que el odio es el más duro de los reproches que nos arrojan y arrojamos. Dónde lo valioso, dónde la dulce rendición y el descanso.
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Me preguntaste,
tú tan piadosa,
qué sentirían los dioses
cuando no hubiera hombres
ni recuerdo de ellos.
Se sentirán aliviados,
te dije entre unas risas
que tú compartiste.
No sé por qué hoy me viene
la respuesta entre las copas
rotas del ensueño
y los vacíos etílicos del miedo.
Sin hombres, suplicantes
o aguerridos, los dioses
entenderán la realidad de ser hombre.
Ya lo dijo Vallejo, ya lo imprecó
al dios de las hecatombes y la miseria,
que Dios no sabe ser hombre porque
no sabe llorar ni sabe estar solo.
No sé si les quedarán fuerzas a los dioses en soledad
para seguir viviendo, a pesar de su infinito poder.
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Me preguntaste,
tú tan piadosa,
qué sentirían los dioses
cuando no hubiera hombres
ni recuerdo de ellos.
Se sentirán aliviados,
te dije entre unas risas
que tú compartiste.
No sé por qué hoy me viene
la respuesta entre las copas
rotas del ensueño
y los vacíos etílicos del miedo.
Sin hombres, suplicantes
o aguerridos, los dioses
entenderán la realidad de ser hombre.
Ya lo dijo Vallejo, ya lo imprecó
al dios de las hecatombes y la miseria,
que Dios no sabe ser hombre porque
no sabe llorar ni sabe estar solo.
No sé si les quedarán fuerzas a los dioses en soledad
para seguir viviendo, a pesar de su infinito poder.
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Lunes 27 (2)
Buena hora también las 4 de la tarde para el café solitario a la barra vacía de la cafetería 'Las Palmeras'. En M. Sólo el camarero y yo, sin hablarnos y leyendo, yo, cosillas o con una servilleta.
Él, con el Marca. El oasis temporal, la pequeña felicidad, dura apenas 45 minutos. A pesar del calor y la siesta empieza a llenarse el local de especímenes humanos. Yo me voy llendo. Sin pensar mucho en lo allí pensado o escrito... ya descubrí que es muy triste rumiar las alegrías pasadas. Mañana otra servilleta, algún librillo t la satisfacción de esos momentos de soledad.
.
Había empezado 'La fortuna de Matilde Turpin' de Pombo... pero creo que he perdido el libro. Estoy por comprarlo otra vez. Siempre me ha llamado la atención Álvaro Pombo, aunque no he conseguido disfrutar ninguno de los títulos, 3 ó 4, que le he leído. Su escritura me parece demasiado innecesariamente complicada. Voy a intentarlo otra vez. Pombo parece buena gente... una excepción entre tanto macaco apesebrado.
.
Llevo un mes muy regular (¡y cuándo no es Pascua!). 9 ó 10 librillos leídos, mal leídos en mi intangible criterio. He leído poco y mal; por fortuna, como para compensarlo, he pensado aun menos y peor. A los 42, me digo, no se puede estar de vuelta de tantas cosas, incluso de las otrora más queridas; pero ¿qué hago si ahora no siento otra cosa que mí futilidad e incapacidad? ¿Dónde saco un poquito de ilusión? Hay temas y autores que me interesan... pero como por sí mismos, al margen del universo y mi existencia. Como esconderme en ellos para pasar el tiempo y tener un poquito de soledad. Sé que nada importante pueden decirme mis temas, autores y libros más interesantes. ¿Tiene esto sentido?
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Él, con el Marca. El oasis temporal, la pequeña felicidad, dura apenas 45 minutos. A pesar del calor y la siesta empieza a llenarse el local de especímenes humanos. Yo me voy llendo. Sin pensar mucho en lo allí pensado o escrito... ya descubrí que es muy triste rumiar las alegrías pasadas. Mañana otra servilleta, algún librillo t la satisfacción de esos momentos de soledad.
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Había empezado 'La fortuna de Matilde Turpin' de Pombo... pero creo que he perdido el libro. Estoy por comprarlo otra vez. Siempre me ha llamado la atención Álvaro Pombo, aunque no he conseguido disfrutar ninguno de los títulos, 3 ó 4, que le he leído. Su escritura me parece demasiado innecesariamente complicada. Voy a intentarlo otra vez. Pombo parece buena gente... una excepción entre tanto macaco apesebrado.
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Llevo un mes muy regular (¡y cuándo no es Pascua!). 9 ó 10 librillos leídos, mal leídos en mi intangible criterio. He leído poco y mal; por fortuna, como para compensarlo, he pensado aun menos y peor. A los 42, me digo, no se puede estar de vuelta de tantas cosas, incluso de las otrora más queridas; pero ¿qué hago si ahora no siento otra cosa que mí futilidad e incapacidad? ¿Dónde saco un poquito de ilusión? Hay temas y autores que me interesan... pero como por sí mismos, al margen del universo y mi existencia. Como esconderme en ellos para pasar el tiempo y tener un poquito de soledad. Sé que nada importante pueden decirme mis temas, autores y libros más interesantes. ¿Tiene esto sentido?
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Lunes 27
Es divertido leer a Gombrowitz, sobre todo en clave sexual. Le encanta Argentina y lo latino, dice, pero te quedas con la impresión de que igual no es así. Cobardes, perezosos, simples, comilones... y encantadoramente bellos.
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Igual es el momento de los poemas de Bukowski, o igual no. Releer sus obras clásicas.
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Para qué leer. Pregunta malvada que me hago cuando nada me satisface... cuando soy más yo mismo. Insatisfacción que no es fruto de una sobreabundancia sino de una pobreza espiritual brutal. Brutalidad hedonista.
.
Consuelo. Sentir pasar las horas y los días casi sin ninguna obligación. Como el que está y podría no estar. Falsa ilusión, reconfortante.
.
Ahora a por cafelitos y las prensas -todas menos las del iluminado de los zapatos. ¿De dónde saca la progresía sus acrobáticas sandeces? Del egoísmo -son los caciques de siempre, pero a la altura de los tiempos. También del resentimiento, molicie e ignorancia de sus fieles votantes. Por definición, por supervivencia, el de los zapatos, para seguir en su trono, sólo quiere generar resentimiento, molicie e ignorancia.
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Igual es el momento de los poemas de Bukowski, o igual no. Releer sus obras clásicas.
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Para qué leer. Pregunta malvada que me hago cuando nada me satisface... cuando soy más yo mismo. Insatisfacción que no es fruto de una sobreabundancia sino de una pobreza espiritual brutal. Brutalidad hedonista.
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Consuelo. Sentir pasar las horas y los días casi sin ninguna obligación. Como el que está y podría no estar. Falsa ilusión, reconfortante.
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Ahora a por cafelitos y las prensas -todas menos las del iluminado de los zapatos. ¿De dónde saca la progresía sus acrobáticas sandeces? Del egoísmo -son los caciques de siempre, pero a la altura de los tiempos. También del resentimiento, molicie e ignorancia de sus fieles votantes. Por definición, por supervivencia, el de los zapatos, para seguir en su trono, sólo quiere generar resentimiento, molicie e ignorancia.
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sábado, 25 de julio de 2009
Sábado 25
La cobardía es un callejón sin salida. La culpabilidad, el tiempo que transcurre y la imposibilidad de otro camino. El deseo y la negación de otra opción. Es lo fácil. lo sé, pero también es el más infernal de los laberintos.
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El personaje de Bukowski en 'La senda del perdedor', Hank o Henry, que sabe que ser él mismo le va a costar la felicidad... que es infeliz en gran medida por no aceptar ser como los demás. Sólo el azar lo acerca a la literatura profunda; la vida tan áspera y despiadada como siempre. La vida es corta y dañina, dice en algún momento.
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Gombrowitz, 'Peregrinaciones argentinas', del 60 (G. con 56 años, el malvado, retorcido y taimado G. cercano a la vejez). Dos cosas; la decrpción tan acertada del 'buen vivir' argentino, por encima de sus posibilidades y que le llevarán, como de hecho ha ocurrido, a una bancarrota posiblemente más que económica. Otra cuestión más interesante: divide G. a los paises entre aquellos que existen bajo la verdad y aquellos que lo hacen sobre la belleza... argumento definitivo sobre la inexistencia de España... y de cualquiera de nosotros.
.
Sin novedad en cuestiones metafísicas. Vacío, inercia, Zamora en el inexistente horizonte. El placer y la inutilidad de leer y pensar. El deseo de una bohemia de opereta. ¿Por qué no es posible la soledad? ¿Realmente no es posible, cobarde? me digo. Peligrosa vía ésta... la exploraré a efectos terapeúticos.
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El personaje de Bukowski en 'La senda del perdedor', Hank o Henry, que sabe que ser él mismo le va a costar la felicidad... que es infeliz en gran medida por no aceptar ser como los demás. Sólo el azar lo acerca a la literatura profunda; la vida tan áspera y despiadada como siempre. La vida es corta y dañina, dice en algún momento.
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Gombrowitz, 'Peregrinaciones argentinas', del 60 (G. con 56 años, el malvado, retorcido y taimado G. cercano a la vejez). Dos cosas; la decrpción tan acertada del 'buen vivir' argentino, por encima de sus posibilidades y que le llevarán, como de hecho ha ocurrido, a una bancarrota posiblemente más que económica. Otra cuestión más interesante: divide G. a los paises entre aquellos que existen bajo la verdad y aquellos que lo hacen sobre la belleza... argumento definitivo sobre la inexistencia de España... y de cualquiera de nosotros.
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Sin novedad en cuestiones metafísicas. Vacío, inercia, Zamora en el inexistente horizonte. El placer y la inutilidad de leer y pensar. El deseo de una bohemia de opereta. ¿Por qué no es posible la soledad? ¿Realmente no es posible, cobarde? me digo. Peligrosa vía ésta... la exploraré a efectos terapeúticos.
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viernes, 24 de julio de 2009
De Esenin
ESTOY CANSADO…
Estoy cansado de vivir en mi país natal,
con la nostalgia de las extensiones de trigo negro;
dejaré mi choza,
partiré como un vagabundo y un ladrón…
Volveré a la casa paternaa regocijarme con el júbilo ajeno.
Y en una noche verde, bajo la ventana,
con la manga de mi camisa me ahorcaré.
Los sauces de plata contiguos a la cerca
inclinarán sus cabezas con mayor dulzura aún.
Y sin lavarme, sin el menor ritual,
se me enterrará bajo los aullidos de los perros.
La luna continuará bogando por el cielo,
perdiendo sus remos en el agua de los lagos;
y Rusia siempre será la misma,
danzando y llorando alrededor de las empalizadas.
.
Su poema de despedida, antes del suicidio a los 30.
Adiós, amigo mío, adiós
tú estás en mi corazón.
Una separación predestinada
promete un encuentro futuro.
Adiós, amigo mío,
sin estrechar la mano ni palabra
no te entristezcas y ninguna
melancolía sobre las cejas
morir en esta vida no es nuevo,
pero tampoco es nuevo el vivir.
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Estoy cansado de vivir en mi país natal,
con la nostalgia de las extensiones de trigo negro;
dejaré mi choza,
partiré como un vagabundo y un ladrón…
Volveré a la casa paternaa regocijarme con el júbilo ajeno.
Y en una noche verde, bajo la ventana,
con la manga de mi camisa me ahorcaré.
Los sauces de plata contiguos a la cerca
inclinarán sus cabezas con mayor dulzura aún.
Y sin lavarme, sin el menor ritual,
se me enterrará bajo los aullidos de los perros.
La luna continuará bogando por el cielo,
perdiendo sus remos en el agua de los lagos;
y Rusia siempre será la misma,
danzando y llorando alrededor de las empalizadas.
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Su poema de despedida, antes del suicidio a los 30.
Adiós, amigo mío, adiós
tú estás en mi corazón.
Una separación predestinada
promete un encuentro futuro.
Adiós, amigo mío,
sin estrechar la mano ni palabra
no te entristezcas y ninguna
melancolía sobre las cejas
morir en esta vida no es nuevo,
pero tampoco es nuevo el vivir.
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Libros
Cerca del mar, con el pasaporte en regla, en este extraño país mediterráneo que es M. Leyendo a mi aire cosas variadas de mediano formato. Solojov, 'Cuantos del Don'; muy amenos e interesantes a pesar de la infame traducción; desconozco el ruso, pero no el español. Me recuerda a García Serrano, no sé por qué. Maiakosvki, 'Sobre la poesía'; contra Esenin, que resulta en su crítica y citas mejor poeta que Maiakosvki. Bukowski, 'La senda del perdedor'; gran novela autobiográfica. Novela negra; en sus personajes y ambiente. Inicios y finales negros... Apiano, 'Las guerras ibérica'; una delicia. Aunque la verdad es que voy con los romanos. La franja suboriental de la península era de raza púnica... me gusta la idea. En España había celtas, ibéros, celtíberos y púnicomotrileños. Así sea saucula...
viernes, 17 de julio de 2009
Viernes 17 (2)
Ordenando, expurgando papeles. Tarea inacabable. Quizá me arrepienta después pero me es imposible no deshacerme de tanta nota, servilleta y fotocopia. Más que por honestidad, por comodidad. Abarcar menos, depurar intereses y esas cosas tan útiles (e inútiles) en medio de un naufragio.
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Terminando el Rubel sobre Stalin. Lenin, Stalin, Troski... todos sanguinarios. Los traidores del verdadero marxismo (sic). Marxismo, Ilustración, religión... sangre y Estado. La inversa, el complacido y vacío Occidente. No hay camino a seguir sino el largo atardecer de una civilización. Quizá sólo nos queda el derecho y hasta la obligación de la legítima defensa contra los iluminismos no occidentales y contra los Estados omnilegisladores.
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Terminando el Rubel sobre Stalin. Lenin, Stalin, Troski... todos sanguinarios. Los traidores del verdadero marxismo (sic). Marxismo, Ilustración, religión... sangre y Estado. La inversa, el complacido y vacío Occidente. No hay camino a seguir sino el largo atardecer de una civilización. Quizá sólo nos queda el derecho y hasta la obligación de la legítima defensa contra los iluminismos no occidentales y contra los Estados omnilegisladores.
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Viernes 17
Sobre el absurdo de eso de estar vivo y en movimiento. Felicidad artificial, transitoria; la conciencia como malvado testigo imposible de callar. El sádico hacer de experimentarte enfrentado a ti mismo. Dos, tres 'yo' al acecho, buscando con placer tus puntos débiles, tus amputaciones... y riendo de tus ilusiones. Para qué escribir; para qué este patético párrafo. No, no voy bien. En ningún sentido. Ahora, cinismo dixit, a leer el Stalin o el Roth. Hasta quedar dormido. La pesadilla de soñar.
jueves, 16 de julio de 2009
Jueves 16
Realmente no tengo nada que decir. Casi, ni que decir-me. Enfrascado con algunos libros de mediano porte, haciendo tiempo en cualquier lugar, pues en ningún sitio aguanto más de un par de días. Esquivando ciertas cuastiones teológicas; el miedo, demasiado humano, es grande. Jugando a tostarme al sol... con mis habituales achaques, pero en un grado muy soportable. Leyendo la prensa y cafeteando... alguna servilleta que va llegando. En fin, algo tan mísero y estúpido que no cabe ni en un diario impublicable. ¿Escribir por obligación? Tal vez, para no perder el hábito, para conseguir unos instantes de claridad... no sé. Quiero decir, ya sabes.
martes, 14 de julio de 2009
Libros
Avanzando en el 'Viaje a Rusia' de J.Roth. No atisba el estalinismo. Ingenuo en un doble sentido. Sólo ve las ventajas 'teóricas' de lo soviético; la miseria y la militarización social son transitorias. Muy hegeliano, o de periodista 'progre'. Piensa Roth, y con ello justifica cuanto ve, en terminos de no zarismo, del zarismo derrocado... ¡sic!. En un segundo término es inocente porque confía en la ciencia y cultura 'occidentales' como modo de escapar de la barbarie y primitivismo. El marxismo como ciencia práctica contra la ignoracia y superstición. El marxismo soviético como Ilustración. Occidente cansado, ciego y necesitado de ilusiones.
Al mismo tiempo, de Maximilien Rubel, 'Stalin'. Un marxista crítico: tesis fundamental: Lenín prefirió (consciente y burguésmente) la dictadura de la inteligentzia a la verdadera democracia; Stalin es coherente con esta lógica sanguinaria.
Leer, escribir, divagar, charlar... ¡en un ambiente más sosegado! Demasiadas circunstancias, todas favorables para un espíritu más combativo. La ilusión por algunos libros, por algún encuentro.
Esta tarde he estado en el podólogo. El cura y el neurólogo estaban de vacaciones. Algo del tercer metacarpiano (o tarsiano), que directamente afecta al páncreas y al lóbulo excéntrico (tirando a trascendente) del cerebro. Nada que un buen suicidio (literario) no pueda solucionar. ¡Qué dramático! Seamos honestos: nada que una cervezas no puedan solucionar.
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Al mismo tiempo, de Maximilien Rubel, 'Stalin'. Un marxista crítico: tesis fundamental: Lenín prefirió (consciente y burguésmente) la dictadura de la inteligentzia a la verdadera democracia; Stalin es coherente con esta lógica sanguinaria.
Leer, escribir, divagar, charlar... ¡en un ambiente más sosegado! Demasiadas circunstancias, todas favorables para un espíritu más combativo. La ilusión por algunos libros, por algún encuentro.
Esta tarde he estado en el podólogo. El cura y el neurólogo estaban de vacaciones. Algo del tercer metacarpiano (o tarsiano), que directamente afecta al páncreas y al lóbulo excéntrico (tirando a trascendente) del cerebro. Nada que un buen suicidio (literario) no pueda solucionar. ¡Qué dramático! Seamos honestos: nada que una cervezas no puedan solucionar.
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Lunes 13
Quisiera poder hablar, escribir. Para hacer patente ese lazo, cálido, con alguien. Pero casi no puedo. Nada que decir. Rumiando pensamientos y sentimientos; estando sin estar; mimetizado con un ambiente incoloro, neutro, cruelmente neutro.
lunes, 13 de julio de 2009
Libros
'Viaje a Rusia' de J. Roth. Ingenuo y excesivamente retórico. Interesante; de 1926, sobre la Rusia preestalinista. La libertad de expresión, la ideología como liberación y progreso, las inveteradas costumbres que lo soviético aún no había destruido. La inmensidad y complejidad rusas.
'Tiempo nublado' de Octavio Paz. Demasiado circunstancial y político. Mejor sus escritos sobre literatura.
'Mahoma' de H.Bobzin. Una biografía muy cortita y clara sobre el héroe o el hereje, en cualquier caso el iluminado árabe. Lo mejor la cantidad de citas directas del Coran y otras fuentes.
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'Tiempo nublado' de Octavio Paz. Demasiado circunstancial y político. Mejor sus escritos sobre literatura.
'Mahoma' de H.Bobzin. Una biografía muy cortita y clara sobre el héroe o el hereje, en cualquier caso el iluminado árabe. Lo mejor la cantidad de citas directas del Coran y otras fuentes.
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domingo, 12 de julio de 2009
Domingo 12
Un problema añadido al ya de por sí difícil de la convención familiar en ciernes. Amén del calor y el escenario... recuerdos de la adolescencia y la tardía juventud más negros que dichosos. Y siempre que aparece el pater familias me acuerdo de Kafka y de Freud. Bajo el brazo el libro de latín.
Una fría y hasta estúpida nota que ayer dejé... todo es más simple, lo sé. Y todo es más extraño. Sonambulo por obligación, de vocación trapecista ciego. El libro de latín y quizá 'El viajero y su sombra'. No hay remedio, no hay enfermedad; nada existe y por eso todo se desdobla y escuece.
Una fría y hasta estúpida nota que ayer dejé... todo es más simple, lo sé. Y todo es más extraño. Sonambulo por obligación, de vocación trapecista ciego. El libro de latín y quizá 'El viajero y su sombra'. No hay remedio, no hay enfermedad; nada existe y por eso todo se desdobla y escuece.
sábado, 11 de julio de 2009
Poema
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Dicen que los muertos están solos,
y es cierto, tan cierto como que tú
y yo también lo estamos a pesar de todo.
Tanto como para añorar, algunas veces,
la pacífica soledad de los cementerios.
Como descansar hojeando un viejo
manuscrito sin valor y abandonado
a los fondos de un polvoriento anaquel
de otra época.
Dicen que el olvido lo devora todo,
y es cierto, tan cierto como deseado
e imposible me es olvidarte.
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Dicen que los muertos están solos,
y es cierto, tan cierto como que tú
y yo también lo estamos a pesar de todo.
Tanto como para añorar, algunas veces,
la pacífica soledad de los cementerios.
Como descansar hojeando un viejo
manuscrito sin valor y abandonado
a los fondos de un polvoriento anaquel
de otra época.
Dicen que el olvido lo devora todo,
y es cierto, tan cierto como deseado
e imposible me es olvidarte.
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Sábado 11
Qué contar. Poco, y además con horror y pereza después de una semana libre y sin posibilidad de escribir aquí. Algunas servilletas sí he llenado... y tirado. En Gr. con calor y ruido, aunque con algún tiempo para leer: 'La gitamilla', 'Rinconete...', 'El licenciado Vidriera', 'Los buscadores de oro', 'La vaca' y 'Viaje al centro de la fábula', de Monterroso. Igual releo sus escasos cuentos ahora que conozco sus opiniones al respecto. En algunos, 'Mr. Taylor' por ejemplo, no sabe Monterroso bien qué ha escrito. Algunas cosillas sin mucho valor que he comprado: una historia de la ciencia, el diario de Dalí, láminas de expresionistas, etc. La poesía; acabé la última antología de A.González, y si puedo me agencio dos volúmenes de a kilo sobre poesía europea de todos los tiempos y española de tal lid.
Ahora tengo dos o tres días con posibilidad de escribir. Ya veré después si voy a B. o a Gr. Depende de las circunstancias.
Estado de ánimo. In albis. Viendo pasar la vida y las chicas, que decía Albert Plá. Distante de lo presente, muy distante, quizá demasiado... es como comprobar cuánto se aguanta sin respirar bajo el agua.
Se me olvidaba. La historia del arte de COU ya la llevo por los Primitivos Flamencos. Lo mejor, lo más grandioso e innecesario, las cuevas prehistóricas, las pirámides y las catedrales. También he empezado a repasar el latín de 2º de BUP: ego volo manducare pizza et potere cerveciam (birra) frigiam. Moretti, por favor. Esto dicho recordando a Monterroso.
Pd: también empezados 'El caminante y su sombra' y el Zaratustra. El Colli, a medias.
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Ahora tengo dos o tres días con posibilidad de escribir. Ya veré después si voy a B. o a Gr. Depende de las circunstancias.
Estado de ánimo. In albis. Viendo pasar la vida y las chicas, que decía Albert Plá. Distante de lo presente, muy distante, quizá demasiado... es como comprobar cuánto se aguanta sin respirar bajo el agua.
Se me olvidaba. La historia del arte de COU ya la llevo por los Primitivos Flamencos. Lo mejor, lo más grandioso e innecesario, las cuevas prehistóricas, las pirámides y las catedrales. También he empezado a repasar el latín de 2º de BUP: ego volo manducare pizza et potere cerveciam (birra) frigiam. Moretti, por favor. Esto dicho recordando a Monterroso.
Pd: también empezados 'El caminante y su sombra' y el Zaratustra. El Colli, a medias.
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viernes, 3 de julio de 2009
miércoles, 1 de julio de 2009
De Kavafis
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Me gustaría que se refiriera a mis hábitos, o a mis libros, o a mi barrio con sus vecinitos y dos tascas desde hace 13 años. Pero no, se refiere a cosas de Kavafis que esta tarde no me afectan, perdido entre la pantalla, el calor y el polvo de mis papeles tirados.
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EN EL MISMO LUGAR
Ambiente de la casa, de los locales, del barrio
que veo y por donde camino: años y años.
Te he dado forma en alegría y en tristezas:
con tantas circunstancias, con tantas cosas.
Y todo entero te has trocado en sentimiento, para mí.
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Me gustaría que se refiriera a mis hábitos, o a mis libros, o a mi barrio con sus vecinitos y dos tascas desde hace 13 años. Pero no, se refiere a cosas de Kavafis que esta tarde no me afectan, perdido entre la pantalla, el calor y el polvo de mis papeles tirados.
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EN EL MISMO LUGAR
Ambiente de la casa, de los locales, del barrio
que veo y por donde camino: años y años.
Te he dado forma en alegría y en tristezas:
con tantas circunstancias, con tantas cosas.
Y todo entero te has trocado en sentimiento, para mí.
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De Ángel González
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Epílogo
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Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme llorar:
una resurrección, ninguna muerte.
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Epílogo
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Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta
tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme llorar:
una resurrección, ninguna muerte.
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Planificando
En esto gasto mis menguadas energías. En planificar las lecturas... en planificar un plan que planifique. Mucho material pendiente. Tiempo suficiente. Alguna ilusión (menor que la debida pero...). Seguir con Cervantes: Trapiello, Novelas ejemplares. Nietzsche: el Zaratustra (llevo 40 paginillas); cada año que pasa veo a Nietzsche más infantil e ilustrado pero sigue siendo el número uno. Llevo el Colli por la mitad, pero no me importaría recomenzarlo. Sobre historia del arte: ahí se andan mis anotaciones. Ya distingo un templo románico de una pirámide egipcia, v.gr. Muy lioso esto de planificar. Igual me bajo a la barra del baretillo, me pido una coca y en un par de servilletas resulta más fácil. ¿Retomo a Cioran? Va siendo hora, que me estoy volviendo demasiado razonable. Los dos breviarios y los silogismos, va bene. ¿Poesía? Quizá Kavafis, pero prefiero a lo que en alguna librería encuentre. Textos: recopilar... ¡no quiero! ¿Continuar algunos ridículos escritillos ya comenzados? Sí, mi daimon lo dice; mejor tirarlos. Alguna recomendación, por favor.
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Pd: qué hacer con el blog en verano. 1º no preocuparse por él. 2º seguir con mis anotaciones servilleteras, que aunque muy ineficaces me parecen más honestas. Quizá lo importante es ilusionarse con alguna lectura y cuadernillo. ¡Anda, si igual compro libros en latín e italiano en Roma!
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Pd: qué hacer con el blog en verano. 1º no preocuparse por él. 2º seguir con mis anotaciones servilleteras, que aunque muy ineficaces me parecen más honestas. Quizá lo importante es ilusionarse con alguna lectura y cuadernillo. ¡Anda, si igual compro libros en latín e italiano en Roma!
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Miércoles 1
Hoy me querían llevar a la playa. A una calita en el cabo. He dicho que no. Tal vez si fuese invierno... pero en verano, jamás. Además se trataba de una zona ecoprotegida (tipo Algarrobico, creo) y los chiringuitos están proscritos. ¡Vaya invitación! Aunque por otro lado... por el otro lado quiero decir, pues sí debiera haber aceptado. Podía haberme llevado unas cervecitas junto a mi toalla de popeye y mi bañador de superman. El antisolar, que me lo hubieran echado... Sí, debiera estar en la playa. Ja, es broma; sin chiringuito no.
Limpieza
Tirando papeles. La de papel que se guarda con los años... ninguno importante, porque éstos ya se arrojaron al fuego hace tiempo. Muchas fotocopias, miles de folios y no exagero nada, de artículos que en la facultad o durante las oposiciones se acumularon. Increíbles los temas y autores. De todo, me he deshecho de casi todo. También revistillas, separatas y recortes de prensa... Borrados con la satisfacción de que hace ya mucho me eran totalmente ajenos.
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Totalmente a propósito, de Ángel González:
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QUÉDATE QUIETO
Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).
Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado lo destinado
a ser perecedero; que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.
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Otra cosa. Se escribe (lee-piensa, etc.) por nada, absolutamente por nada. Quizá por hábito. El de hacer inventario y autoengañarnos después de cada tormenta. En los momentos realmente crudos no se escribe, ni se piensa, ni se siente... se es una estúpida y patética llaga prehegeliana.
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Totalmente a propósito, de Ángel González:
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QUÉDATE QUIETO
Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).
Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado lo destinado
a ser perecedero; que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.
Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.
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Otra cosa. Se escribe (lee-piensa, etc.) por nada, absolutamente por nada. Quizá por hábito. El de hacer inventario y autoengañarnos después de cada tormenta. En los momentos realmente crudos no se escribe, ni se piensa, ni se siente... se es una estúpida y patética llaga prehegeliana.
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