Poemillas

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Sospechoso de asesinato,
al final
las moiras
sólo pudieron imputarle
su participación en la vida.
Inconsciente e indirecta,
realmente irrelevante,
nada pudo probarse
y todo quedó en un vergonzoso olvido;
como el Prometeo de Kafka
o las fotos sepia de otro tiempo imposible.
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El tiempo no es frío

ni está vacío

e inexistente.

No es abstracto

sino el pálpito vivo e inapresable

de los seres buscando su lugar,

triste,

siempre inoportuno,

a destiempo.

Como un destino,

como el Destino,

inmutable y justo

una vez pasado.

Eterno, cálido, incómodo,

como unas paces después de la derrota

o cuando esquivas una antigua amistad.

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Lunes 31

Quincena horribilis, que dijo aquél. Gripes varias, coche colapsado, ordenador en la uvi... tensiones y tristezas, seamos sinceros, prevacacionales.
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'Crónica personal' de Conrad; un poco confusa pero interesante. 'El manuscrito Voynich'; ensayito sobre la historia de un códice medieval incomprensible; entretenido, superficial. Para pasar las horas, 'Las Indias negras' de Verne. Empezando, y parece más serio y difícil, 'La cocinera y el devorador de hombres', de Glucksmann sobre la barbarie soviética y la dañina hipocresía de la izquierda occidental.
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Quise decir que el monopolio platónico y cristiano se ha actualizado, secularizado, profanizado en exceso, y es sólo una más de las ofertas entontecedoras que nuestra sociedad necesita para poder seguir produciendo animalidad y superficialidad a escala universal. Lo verdaderamente profundo, o trascendente, o individual causa espanto y repulsión. Pero también quise decir que nuestra Historia, la historia de un error, es pendular y que nada se aprende y que todo, hasta la barbarie dogmática, vuelve feliz.

Lunes 24

Una semana para mis vacaciones. Así lo espero. Muy cansado eso del familieo sagrado, como una (in)merecida expiación. 'Mujeres' de Bukowski. Muy bueno, muy autobiográfico. 'Relatos' de Hemingway. Dos tipos de obsesión bien distinta. Sólo los une el afán literario, realmente inexplicable en ambos. Malditos y bohemios a su modo. Por ahora descanso de Bukowski y busco más cosas de Hemingway y Capote (no el 'A sangre fría').
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Juan Ramón, mucho mejor en italiano. Parece más profundo. Machado, imposible en italiano. Resulta artificial.
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Sobre el destino de los pueblos... bueno, sobre mi propio destino a unas pocas semanas vista, pues que sea lo que quiera ser. Me da igual, y no me lo da. Pero no es lo que a mí me dé, sino... ¡Cosas de la metafísica sagrada! Oye tú, inmenso el Vaticano. No pasé de la renombrada plaza, que conste. Allí compré el Zaratustra en italiano. Y lo (h)ojeé. Un pequeño tributo a la más dañina de las mentiras necesarias. Pero quizá su tiempo se cabe, o quizá no, porque esa gran ficción piadoso confortante ha dejado de producir historia y hombres. O los alumbra a una ridícula escala; una factoria de sueños más entre tantas.
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Domingo 16

De librerías de viejo y saldo en la Roma. Ciudad hermosa. Andada intensamente en todas las direcciones. Sin entrar en ningún monumento -para otra ocasión- pero disfrutando de todos por fuera. Birra y calor: la Moreti, la Azurra y la popular Peroni. Los gelatos no son para tanto. Pero a lo que iba, a lo importante. Terminé 'Cartero' y 'Pulp' de Bukowski. Su primera y su última novela. Mejor 'Cartero', aunque 'Pulp' no es un mal intento. En Roma los libros son baratos. Casi 20 me he traído, algunos del finales del XIX y principios del XX. En italiano las bras ompletas de Kafka y Nietzsche, y unas antologías poéticas de Juan Ramón, Bécquer y Machado. 'La Regenta' ('La Presidentessa'). Y algunas otras cosillas. En definitiva, que de este año no pasa el aprender a leer el italiano (que no es tan fácil, bueno, ni tan difícil).
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Leí 'El caminante...' en la Plaza de San Pedro. Entonces sólo vi piedras y sólo era papel. ¡Qué absurdo el ser humano! Cuando todo se sabe, se intuye, y se mantiene con desgana en el estómago, el cerebro, la lengua... Un estúpido juego.
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Cansancio físico. Más de un millón de kilómetros andados.
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Multitudes. Italianos, rumanos, japoneses y españoles, en este orden. Pero muchos lugares y rincones solitarios y bellos. Trestévere, Las Flores, San Lorenzo.

Poema

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Algunos fantasmas,
como las faces de la Hidra,
no dan tregua.
Incansables
retuercen el pasado
y el futuro
hasta el cansancio
más vencido.
Sólo paz
en la derrota
que no termina de llegar.
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Libros

Más Bukowski. 'Se busca una mujer', 'Cartero' y 'Pulp'. El primero son relatos, no de los mejores hasta donde llevo leído; demasiado tópicos y previsibles. Los otros dos son novelas, creo que la primera y la última que escribió.
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Una pequeña biografía sobre van Gogh, de Harold Gardiner. De él nos interesa, y es un escándalo para los puristas, para los clasicistas, su oreja cortada, su vida fracasada... ¿Para qué los clásicos, para qué, qué, la cultura?
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Encerrado en una jaula de aire, o de vacío. Alejándome, por salud mental de las ideas de la libertad, la justicia, la felicidad, y demás reclamos ciudadanos o teológicos. Imposibilidad de ser otro; seguiría siendo yo. Frente al idealismo, el yo al que le suceden sus macabros e hipoerreales sueños/pesadillas. Realismo mágico, quizá. Siempre con Freud y Cioran de fondo; ¡maldita cultura! Cambiemos lo mágico por lucidez y densidad de lo supercicial.
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Bukowski

'Shakespeare nunca lo hizo', breve diario de su viaje por Europa en el 78. Patrocinado por sus editores europeos. Algunas charlas y lecturas. Muchas entrevistas. Con Linda Lee, su joven compañera. Mucho alcohol y muchas travesuras (fue cuando lo de Apostrophe), pero Bukowski aparece muy comedido, tanto en lo que nos cuenta que hizo como en este escrito retrospectivo. Posiblemente porque no se trata de él frente a su vida, la literatura entre medias, sino de él y Linda. Muy humano y comprensible. Resulta un escrito bastante superficial. estoy por decir que es una exigencia promocional de las editoriales o algo por el estilo. Lo mejor, las fotografías, muchas e interesantes incluso en mi edición de bolsillo.

Libros

A duras penas con el Pombo. Los últimos coletazos del Gombrowizt. Pelendo con el lítico Trapiello, con sus Cervantes. Con más entusiasmo, 'Shakepeare nunca lo hizo' de Bukowski. Sigo buscando el perdido/escondido 'El caminante y su sombra' de Nietzsche.

Agosto 1

Pues sí que vamos encaminados al inicio de este estupidísimo mes. La cafetería colapsada. ¡A las 6 de la mañana! ¡Malditos jovenzuelos veraneantes, festeros y antiestéticamente ruidosos y engreídos! La prensa con retraso. Como la vida, como la muerte. Sólo es puntual, exactamente previsible, la no vida, la no muerte. En el correo un mensaje indescifrable; de ultrafuerzas, perdones y vaticanos (sic). El Trapiello que es un poco rollo... demasiada floritura y poca sustancia. Tengo que hacer 150 km en plena operación de tráfico; quizá a las 2 de la tarde, con la fresquita, no haya tanto madrileño, sanité y jienero molestando en la carretera. ¡Que se vayan todos a Estepona y dejen mi país en paz! Otra prueba más de mi desdoblada no personalidad...
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Entre la inteligentsia y la bohemia, siempre con ésta. Por individualista y honesta. A mi alcance, sólo evitar en lo que pueda lo 'correcto'. Quizá algún día en Zamora pueda vivir más a mi aire. Un año sabático en lo social, una espantá, etc. Ideas, falsas ilusiones que me tonifican un poquito. La cruda realidad de ser sólo yo mismo. Pd: no es que crea que lo(s) demás es de más valor y enjundia.