Miércoles 30

.
Rebuscando he encontrado y me ha dado el impulso irremediable de leerlos 3 libritos que de antiguo recuerdo más bien aburridos y tostones: '16 tesis sobre el anarquismo' de Carlos Díaz, 'La locura' de A.Crowcroft, y 'La depresión' de M.Ostow. Veremos cuantas páginas les aguanto.

Martes 29

.
Asuntos personales -casi todo lo es en ciertas circunstancias en absoluto intelectuales- han llenado la tarde. Eso, y algunos cafés.
.
También, a ratos, agradables y concentradísimos, intentando dirimir dos cuestiones estrictamente filosóficas. a qué se refiere Parménides cuando identifica ser con perfección, unicidad e inmutabilidad; ¿por qué tan extraña identificación? La segunda cuestión no es menos baladí -e igual de apasionante e imposible, al menos para mí- ¿cómo experimentaban los griegos, digamos de los siglos VI y V, su individualidad ante/en la Polis y los dioses. Tengo varias respuestas 'sentibles' por mí, pro supongo que no son ciertas. De todos modos es divertido lo de ser filósofo profesional a tiempo parcialísimo.

Lunes 28

.
Tarde trabajosa, en varios sentidos. Ninguno vale la pena recordarlo. He vuelto a un viejo y feliz hábito. Hablo en voz alta conmigo mismo. Oxigena la mente y ayuda a mantener a raya ciertos fantasmas. A cambio de tan plácido diálogo el agotamiento y la migraña; ¿hiperventilación solipsista? En discusión con los ruidosos y contundentes griegos. El discurso fúnebre de Pericles y algunos fragmentos sofísticos.
.
Algún poema de ninguna calidad ni expresión.
.
'Otras voces, otros ámbitos', de Capote, para el jueves o el viernes.
.
No hablaré de Judas ni del Vaticano, que después todo se sabe y se bieninterpreta.
.
El medio es el fin, por supuesto, pero eso obliga a cierto histrionismo pseudodañino y de medio alcance. Nos negamos a reconocer la realidad porque no asumimos que sea tan vulgar y cobarde.
.
Pd: Lorazepam 1mg; veremos cómo funciona.
.

Domingo 27 (3)

.
Un recuerdo dulce y cruel, de hace casi 10 años.
No hallarás en el mapa el camino. Mas no te lamentes, que la distancia estaba decidida desde toda la eternidad. Te alejas, pero sin saber si eso es bueno o de qué y hacia dónde. Si en algún momento preguntas es porque has olvidado quién eres.

Domingo 27 (2)

.
Todo es más fácil, y todo es más difícil. Depende, por supuesto... pero en cualquier caso, imposible.
.
El laberinto de los libros -no me atrevo a decir el de las ideas, demasiado solemnes- a veces es un árduo desierto y otras un dulce oasis. En cualquier caso, me es imposible -por hábito y aptitud- salir de él. Fuera de él me encuentro en ninguna parte, y en él, en la nada.
.
Si leyésemos más etología seríamos menos mojigatos.
.
Como un Titán, y perdonen la inmodestia, llevo sobre mis espaldas a la más molesta y fallida de las criaturas.

Domingo 27

.
El maniqueísmo fácil e interesado de las palabras, que parecen conceptos con cierta carga semántica pero que son sólo acciones encubiertas. Pura pragmática, simple publicidad, que oculta sus raíces para hacerlas indiscutibles. Pensar es, debiera ser, la capacidad de dudar, más allá de la coherencia, de nuestras propias palabras y verdades; la honestidad y valentía intelectuales, con la viscosa y perecedera vida como sustancia.

Miércoles 23 (4)

.
Ni lexatín ni nada, café. Homeopatía en grado sumo. No tengo ningún sueño, por supuesto, pero de todas formas no iba a lograr dormirme. La cabeza a punto de estallar y el cuello más rígido que el de una estatua. Manoseando libros, incapaz de ponerme con ninguno. El estómago en su punto de extroversión. ¡Qué interesante es la vida, a veces!
.
Igual otro café, o quizá una ducha. Todo menos quedarme a oscuras, que ya me sé lo que viene.
.

Miércoles 23 (3)

.
Mi cobardía es cobardía, no es esperanza. No quiero ser arrojado a las fauces del animal más dañino, mi memoria. Tampoco quiero que otros sufran, pero no está en mis manos el evitarlo. Soy egoísta, y soy honesto, si digo que mi frío es mayor, que mis entrañas han sido arrasadas con más furor. No creo en la clemencia, pero es la palabra que rabiosamente martillea mis sienes.
.

Miércoles 23 (2)

.
Ímprobo el esfuerzo del necio que cree, con o sin dioses, que la vida es inocente. Se retorcerán la memoria y las palabras, como tramoya desfasada, sin que aire alguno llene los hastiados pulmones.
.
El silencio asesino del silencio. La cobardía y la inteligencia al servicio de un hado negro. La coartada más perfecta es no tener coartada, ni creer -hacer creer- que se la necesita.
.

Miércoles 23

.
La vida imita a la filosofía. Desgraciadamente. Las piruetas de los filósofos, sus trampas conceptuales -su vergonzosa voluntad siempre escondida- y sus interminables y cansinas peroratas. Al límite de la filosofía se halla la poesía, y más allá el silencio. Como un plácido reproche a la existencia. Igual, lo digo ahora, no es mala tan enmarañada similitud. Quién sabe, igual aprendemos a callar y a asumir la derrota y la traición. Pero la verdad, hasta que eso llegue, ¡cuánta falsa, cuánta estúpida comprensión y religiosa absolución nos regalamos y mendigamos unos a otros, y a nosotros mismos!
.

Poema

.
Sueñan los ángeles
con ser hombres,
habitar el paraíso
de no ser eternos.
.
Esa es la maldición
del dios, su perpetuidad
derramada, vomitada
con la inquina más cruel.
.
No soportó su soledad
y tampoco ha sabido
compartir con ángeles
y hombres el vasto
y gélido destino de existir.
.

Martes 22

Toda la tarde con los Presocráticos. Pero como si así no fuese; preparando la versión más coherente y sesgada de ellos. La más repulsiva. Recuerden que somos el ombligo de la eternidad, y que la Historia entera está a nuestro servicio.
.
A ratitos el Morris y sus monos desnudos, y sus monos cazadores, y sus monos infelices.
.
Parménides. En positivo, su ultrarrealidad inalcanzable. Su señorial escapada de este escurridizo y mediocre mundo. En negativo, su extraña fórmula (ahora no estoy valorándola) de que lo plena y satisfactoriamente real ha de ser perfecto e inmutable. ¿A qué se refiere? ¿En qué clave habla este oscuro hombre? El 'Proemio' me alienta las más esotéricas interpretaciones.
.
Un alma en soledad, maltirando entre sus recuerdos y deseos. Las barricadas que el dios inexistente opone a toda inocencia.
.
Rabia ante la mostrenca coherencia. La que no admite dudas ni escepciones imjustificables. La que lo fía todo a unas moiras vestidas de hada.
.
Bob Dylan y Radio Verona de fondo.
.

Poema

.
Dicen que se colgó de un reseco árbol.
Arrepentido, dicen, arrojó la bíblica
recompensa sobre el tomillo y la aulaga
que malcrecían bajo sus gastadas sandalias.
.
Otra versión, apócrifa, narra los hechos
de forma disparatada. Que él fue el eróstrato
de los judíos, y que no fue un beso sino dos.
.
Yo creo que no hubo tal muerte, y que él
vivió muchos más años, en el anonimato,
perplejo y casi arrepentido. Una promesa
se hizo a sí mismo, sin embargo, y fue
que el siguiente beso lo daría sin amor ni odio
pero que tampoco sería un nuevo beso de Judas.
.

Lunes 21

Hoy no he echado la siesta, uno de los pocos deberes sagrados que me van quedando. El motivo es acumular sueño para la noche. Dormir 5 ó 6 horas al menos. He aprovechado, con una insoportable migraña, dichas horas para el papeleo del oficio. Me he sentido realmente estúpido. Un estúpido con dolor de cabeza. 'Camaleones', va bien. Espero poder coger el Tifanis el jueves o el viernes. ¡Qué malvada objetividad la de Capote! En clave psicopatológica, por supuesto, nadie es ajeno a su obra. Su amoralidad -no digo inmoralidad, que en absoluto aparece- es la más bella y escalofriante descripción de la inteligencia en soledad. ¡Menos mal, me digo, que me interesan más los libros que la verdad!
.
Sobre la distinción Mito-Logos, realmente es artificial y dañina su publicitaria propagación. Nos pagan para parecer tontos e inocentes pero no para serlo realmente. Quizá, pero aún lo dudo, dedique los esfuerzos filosóficos del año a los griegos. Puede que a Montaigne o al primer Nietzsche. Ya veremos. Mientras tanto, Capote y Desmond Morris.
.
Me encanta, y lo digo sin ningún cinismo (o quizá sí, porque es inevitable) me encanta, digo, ser coartada moral de la más cruel y superficial de las morales. Realmente esto me sitúa cerca de un sano altruismo. Sano mentalmente, higiénico. La compasión atea es otra cosa más seria y alejada de algunas bendecidas y manidas bobadas .
.

Domingo 20 (2)

.
El hombre es un animal metafísico. Al modo que nos cuenta Eliade pero con menor exactitud y felicidad. Por eso es también un animal ético, porque es consciente de su pensar y deambular por este, llamémoslo, vertedoro de la eternidad.

Domingo 20

Se acumula el trabajo, los pequeños proyectos más bien, y sigue el escenario tan enredado que parece un espacio y un tiempo aparte. 'Musica para camaleones', de Capote; 'La naturaleza de la felicidad' de Morris, y tanteando a Durrell, Gerald.
.
Duermo 4 horas al día. Me duele continuamente la cabeza, y la tensión ya avisa en el cuello. La tristeza se fue, y llegó un cansancio lúcido y cruel.
.
Llamadas y abrzos pendientes. Al menos tres. Espero que pronto.
.
Las previsiones hablan para este año de unos 4.500 km al mes. ¡Qué horror!
.
En las servilletas, sólo esquemas de trabajo, calendarios y cuentas. ¡Qué vergüenza!
.
Judas cumplió su destino. La historia, para quien sabe ser hombre, ya lo perdonó y hasta agradeció tan demencial gesto. Pero ¿por qué el Iscariote se acercó al Maestro? ¿qué necesidad hay de tan cruel paradoja?

Miércoles 16

.
El Estado ejerciendo de papá protector, de papá con poderes mágicos. Los ciudadanos, niños de pecho, reunidos mansamente para recibir y transmitir las consignas. Todo muy lúdico, muy triste y patético. Aterrador el futuro, monótonamente adolescente.
.

****************

.

El veneno de la moralina. Toda moral procede de la religión, es su inconsciente disfraz. Así es más eficaz. De la rectitud que se mide por la acomodación social. La promesa de merecer algún Paraíso. El dolor es el salvoconducto.

Poema

.
Filotemático,
embajador de las sombras,
deudor de dichas
y de lágrimas
y esquizotípico confeso,
se presentó un buen día
ante el Dios más celoso
(que siendo Uno quiere
ser Tres) y le lanzó
la más larga perorata
contra todas las teologías
y las éticas
imaginadas e inimaginables.
Casi convencido el Omnipotente,
todos los coros celestes
se lanzaron azorados contra aquel
estúpido criptohombre
para que callara.
El silencio se adueñó
nuevamente del Cielo y la Tierra,
y la eternidad por venir
respiró tranquila.

Martes 15 (3)

.
¿En qué posar la cabeza para engañarla y que olvide y duerma y nada la acose? Qué bendito espíritu puede permanecer invicto ante este ataque a degüello de todas las furias de la memoria y el tiempo perdido. No hay otra que dejar pasar las horas para que el agotamiento me arrope. No hay otra que decirte una y otra vez que nada, ni lo más esencial e íntimo, es real e importante.

Poema

.
Una gota de rocío ambar
que nos sumerja en un amanecer
eterno y nos lleve más allá del día
a otra noche en que todo se pueda
soñar, y olvidar nuestra indiscutible
y poco bella condición de aprendices
del Cielo, de príncipes de la creación.

Beberla despacito contemplando
el añil en el horizonte sintiendo
en los labios húmedos el frecor
que nos regala el fin de la noche.

Entumecida el alma de recuerdos
y futuro, saltará dichosa en el embrujo
de la divina escarcha, y bailará
bajo un inclemente sol que no la quemará.

Despertaremos entonces para encaminarnos
impasibles hacia las fauces abiertas del día
y del viejo espíritu, que no perdonan la hombría
más firme ni la noche más gozosa.

Martes 15 (2)

.
Sí, los seres humanos nos hacemos daño sin necesidad. Sin necesidad objetiva. Habrá algún mecanismo froidiano que explica esa contumaz malicia. Es como alejar de nosotros el dolor infringiéndoselo a otros (o simplemente contemplando cómo sufren otros); es como conjurar nuestra finitud. Es reconocer nuestra debilidad, miedo y vergüenza ante el tiempo y los demás.

Martes 15

.
Hasta qué punto es posible y deseable lo que nos hemos llamado en llamar gustosamente 'la actitud crítica' frente a la religiosa o dogmática en general. De si realmente, pensándolo hasta el fondo, son posibles juicios comprensibles y discutibles. De si la razón humana, de tamaño y pretensiones humanas, nos acerca a la libertad o la felicidad, o cuanto menos nos distancia del dolor, el absurdo, la esclavitud y la torpeza que nos distinguen. Descubrir que los grandes proyectos liberadores encierran y propagan inevitablemente otro tipo de ignorancia y sumisión ha de precavernos contra un uso optimista de la razón. Quizá dejarla sólo en un instrumento personal al servicio de tus individuales y no generalizables vísceras.
.

Lunes 14 (2)

.
El corazón humano es un espejismo que no tiene fin. Un desconcertante y fatal intruso. La razón, en su miseria, nos previene de él... pero no queremos escucharla, no queremos creerla. No podemos.
.
Hay una alta dosis de mal y dolor innecesarios y absurdos -y más absurdo cuanto más lo piensas- que nos infringimos inevitablemente los seres humanos los unos a los otros. Por miedo, cobardía, para desahogarnos miserablemente, por egoísmo, por falta de inteligencia, y demás etcéteras que definen nuestro erróneo ser.
.
La inocencia, como la virginidad o la felicidad, se pierden sólo una vez. A partir de ahí todo es más profesional y predecible, aunque no menos dañino y doloroso.

Lunes 14

Nuestra sociedad es incapaz de encontrar argumentos contra el nihilismo (y la barbarie que en estricta lógica le sucede), pero al mismo tiempo es incapaz de no segregar la ponzoña nihilista, que muchas veces es la más decente de las posiciones... en mi caso, poético y cínico, el veneno se queda en mero esteticismo honesto y desencantado. Sociedad (actual), nihilismo, muerte.

Libros

Por motivos profesionales, 'Fahrenheit 451', 'El señor de las moscas' y 'Un mundo feliz'. También por motivos artificiosos, aunque con más gusto, 'El existencialismo...' de Sartre.
.
Enganchado con 'A sangre fría'. Bien, mal, belleza y muerte. La lógica de la existencia supratribal (que diría D.Morris).
.
La vida en una supertribu es necesariamente suicida. El progreso y las libertades de folletín chocan con lo más profundo del alma humana. Administración o muerte, en ambos casos barbarie impersonal contra las personas.
.

Sábado 12 (2)

.
No entiendo de sutilezas lingüísticas, ni de prioridades, causas, azares y efctos, pero aquí se andan la tristeza, la decepción y el insomnio. Por si acaso, como aquello del Genio Maligno de Descartes y otros ingenuos, me he provisto de dosis suficientes de doxilamina succinato. Por si las moscas, y todo es más fácil, y puedo seguir aupado a mi lector cinismo. Y es que quien no es bueno, no es bueno... gracias a Dios.
.

*************************

.

Me temo que contra la imbecilidad tecno(demo)crática nada puede el espíritu, si acaso la Nada. Decir otra cosa es convertir a la inteligencia en complice o coartada de la barbarie actual.

Sábado 12

El cazador paleolítico, su cerebro que consiste trascendentalmente en la formulación de esquemas y estrategias. Sus hipótesis han sido premiadas con la supervivencia y la sobrevivencia. Un espíritu que inevitablemente se considera al margen y superior al universo. La religión, la ciencia, el arte y la filosofía son explicables desde aquí. Son emergencias cinegéticas. No condiciones para el éxito, sino sus consecuencias lógicas.
.
Sobre el egoísmo y maldad humanas. Bondad y maldad se hallan confundidas en nuestra carga genética. La solidaridad y la cruel perspicacia van de la mano. Más grave cuando el prójimo es sólo un ente abstracto, cuando no es un miembro de nuestra tribu.
.
'A sangre fría', lento pero bastante aceptable. A lo que llevo leído prefiero a Hemingway. Mejores aún, Carver, Fante y Bukowski.
.
Por fortuna el gripazo (no A) que sobrellevo me ayuda a relativizar la tragicomedia del frío y el calor, de la soledad y el 'tú'. Lo absurdo, menos mal, es digerible desde su dimensión cómica. No tiene sentido hablar de injusticia, incomprensión, y demás piruetas de que somos capaces los seres humanos cuando las circunstancias nos desbordan.

Miércoles 9

.
Alcanzar el Cielo sin haber pecado no tiene mérito. Eso es fácil y cualquiera lo lograría. Lo realmente extraordinario es ir al él después de haber pecado mucho. Si además no te arrepientes, allí te impondrán una ultramedalla y te confundirán con el mismo Dios.
.

Poema

.
Todo el aire te daría
si supieses volar
y no tierra
para la más vergonzosa fosa.
.
Todo el aire
para que aprendieras
el baile de las aves
y no escaparas
lastimando la memoria.
.
Todo y más para crear
una infinita distancia
que fuese cálida
y no una fría huída.
.
Unas alas hermosas
y no una coraza de dolor
te daría para jugar
entre las nubes a ser hombre.
.

Miércoles 9

El silencio es fuente de luz; ahora todo es interpretable, hasta que aparece tu propio rostro al final. Se trata de un incomodísimo proceso del que sólo eres comsciente cuando ha finalizado. ¿Felicidad, libertad, amor? ¿Qué cree buscar el hombre tras sus inamovibles prejuicios, ineficaces incluso para aquello que cree perseguir mediante ellos?
.

********

.

En cuanto acabe con los Conrad y Capotes me vuelvo a los Desmond Morris; 'El zoo humano', 'La naturaleza de la felicidad' y 'El mono desnudo'. No hay mejor terapia para las filosofías y la seriedad.

.

Martes 8

Érase una vez un Paraíso con olor a inocencia en el que todos los invitados terminaban por ser expulsados, sin otro motivo que el miedo del dueño de dicho Edén a perder su trascendete y esférica fama. Ser coartada de tal milenaria falacia publicitaria no sentaba bien a los perplejos mortales que daban con sus huesos en la soledad de la calle, pero casi todos terminaban aceptando y hasta comprendiendo tan psicótico y demencial acto.
.
Pongo en duda la Verdad, su sentido y sus referentes. Hay verdades imposibles de compartir, de tan simples, ruines y cálidas. Se quedan en el propio alma, avergonzada pero orgullosa de su deficitario capital.
.
No pensar en ello, no hacerlo ni a hurtadillas; quizá hablarlo con alguien, para que resulte fácil medir las palabras y que el horror no lo invada todo. No pensar tampoco en el tiempo, acaso sólo en su abstracto transcurrir. Evitar ante el espejo la herida más honda, hasta poder disolverla con palabras y cinismo.

Libros

Para perder el tiempo, o mejor, para pasar el rato, para no pensar en nada, que a veces es el mejor pensamiento (¡hay quien dice,incluso, que no hay sentimiento bueno!): Conrad; 'Tifón', 'El agente secreto', 'El alma del guerrero'. De Capote, 'Ataúdes de artesanía'. El Glucksmann muy lentamente; no tengo la cabeza donde debiera (¿dónde?; sin comentario). Tristeza y pensamientos laberínticos (de antes de mi egoísmo; también sin comentario).
.
Intentaré conseguir 'Almayer', de Conrad claro, y 'A sangre fría' de Capote, que ya es hora. Mi ejemplar del Capote no aparece por ningún sitio. Otra pérdida inexplicable; Dios no existe, probablemente, digo por cortesía, pero los duendes sí, con apodíctica y asertórica posibilidad.

Poema

.
Tú ganas
(a tu pesar, lo sé)
Tienes razón, toda la razón.
Hagamos bien las cosas
encaminándolas a la ley de Dios,
la costumbre y la rentabilidad cardiaca.
Acepto, me rindo,
claudico y entono el mea culpa
(yo pecador...)
Pero en cabal, estricta, teológica
y ética justicia has de devolverme
los 99 besos de aquel día,
uno a uno en su exacto lugar
e intensidad.
Las miradas, el sudor
y la saliva, el pequeño gemido
de dos hambrientas bocas a las puertas
del Paraíso, y sobre todo
has de restituirme la atea felicidad
de aquella tarde tan calurosa.
Posdata: no me importaría
una devolución a plazos,
que el invierno es frío y largo.
.

Poema

.
5473 libros,
unos 2000 ya leídos,
y sigue sin aparecer
la receta de la felicidad
y el Bien y el Mal
que desde siempre
con amor y miedo
nos enseñaron.
Quizá por mi escasos
inteligencia y tesón
he terminado por creer
que tal fórmula magistral
no existe. Mi sano cinismo
me ha persuadido
de que así es mejor.
A qué darle vueltas
o buscarle tesoros perdidos
a lo que, tal como se desvela,
no es más que la caótica
y amoral sucesión
de la única realidad.
.

Domingo 6

.
La mayor pasión, que nada se sabe y sobrevivir con alguna dignidad.
.
A veces hasta el lirismo corrosivo de Cioran resulta excesivamente racional; frío, falso, alejado.
.
Como proyecto metafísico o teológico el ser humano es afín a la felicidad. Pero sólo en un estado de proyecto, de dulce ficción, como pura teoría o posibilidad. En cuanto el diseño va encarnándose en los genes y la historia, el naufragio es inevitable. Lo cómico es que de tal verdad no puede deducirse enseñanza alguna.
.
La voluntad (consciente, metaconsciente) de escribir y leer. Sin propósito que la eche a pique.
.

Poema

.
Acaso filosofía y ciencia,
en cualquier caso
estricto sentido común
y rectilínea eficacia
sin deseo ni pasión,
que eso tienen,
que no se atienen
a lo deseable y pulcro.
Las cosas rodarían mejor,
a qué negarlo.
Acaso, acaso si fuésemos
hijos de Dios
(de cualquiera de ellos)
tendríamos la fórmula
de la libertad y la dicha,
de la lógica y la sed vehemente.
Eso es, acaso... sólo acaso.
Pero habiendo poema
nada tiene remedio,
y así nos andan las cosas,
y los besos devoran el tiempo
con hambre eterna
llenándolo todo de saliva,
olvido y sudor; la ambrosía
que tu Dios desconoce.
.

Libros

Con Glucksmann y el bárbaro georgiano. La cobardía, inevitable, es la coartada del asesino. La moral al servicio de la destrucción... o de la más vil, pero inevitable, supervivencia. Con Hansun, 'Hambre'. Mucho mejor que la primera vez. Es el juicio de la sociedad lo que mueve al poeta y termina matándolo mentalmente... se estrella en su propia derrota o 'bondad' social. Más allá de la sociedad, la bohemia maldita. Con algunos fantasmas rondándome el hipocampo... Quisiera que sólo fueses un libro. ya sabes.

Poema postliminar

Porque el poeta como el fuego
muere de hambre y de frío,
pero no en silencio
en la cobardía de la moral
y otras sucias geometrías.
El miedo es la razón,
el miedo es rendirse a la cordura,
el miedo es sentir vergüenza
mientras se suceden los otoños
y mirar para otro lado
cuando encaneces y la vida se aleja
en la ilusión de los hijos
y el cansancio del amigo.
El miedo es no abominar
de tu torpe imagen en el espejo.
El horror es estar sano y saberlo.
El poeta, a vueltas siempre
con su epitafio, como un pequeño papel
arrugado y manchado de café,
rechazó el mundo
en busca de un calor tras alguna palabra
o una mirada o deseo que todo lo consuma.
El poeta es un imposible,
una falsificación,
un impensable y muy mal visto
vaciamiento metafísico.

Jueves 3

El frío del Moncayo y la lógica no menos helada, se interponen y ahuyentan el calor más humano, la única verdad. En el horizonte una innecesaria lucha por la vida y la intimidad; acaso el dios más celoso y destructor, el más impotente, también resida en lo más hondo del corazón.

Martes1

Frialdad. Ojos esquivos. ¿Por qué? Algún detalle para el optimismo. Mínimo, y posiblemente falso. De color rojo. Gluksmann en las manos, nada en la cabeza.