Miércoles 31 (3)

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Oferta, oferta por traspaso. Vendo 3.000 libros, al monto, al peso, por 3.000 euros. Se admite Visa.
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Miércoles 31 (2)

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En un retruécano del corazón se alcanza la verdad de que el mal es innecesario, detestable, humillante. Esta verdad es la compasión. El horror y la tristeza humana (no desesperada a la postre, amansada) de que el mal es inevitable pero innecesario.
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Libro

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'Diario' de Petter Moen.

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Miércoles 31

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De libros. Sólo 'El mito de Sísifo'. Y ya van 4... Fiel al espíritu de la obra. No creo que empiece la rerrelectura ahora. Este tomito y sus obras de teatro son lo más valioso de Camus. Con el amigo Bottéro; 'La religión más antigua: en Mesopotamia'. Interesante lo de los Etemmu ('almas' moribundas y mortales) Además de una función metafísica y política, la esencial, los dioses sumerio-acadios (An, Enlil y Enki) sólo servían para, quizá, no sufrir demasiado en esta vida (la única realmente valiosa).
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Jean Bottéro; 1914-2007.
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Hoy día de aquelarre. Quemando (tirando) papeles. Tentado de tirar unos 4.000 libros estúpidos que en su momento, estúpidamente, me parecieron interesantes. 5701 libros en mi biblioteca. Leídos, unos 1800 (no creo que lleguen a los 2.000) Que ahora conservaría (y releería), unos 500. ¡Y sigio con el diogénico vicio de atesorar y atesorar moho!
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Lunes 29

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'Platón' de Koyré. La parte primera, sobre si la virtud es enseñable, resulta facilona y trillada. Quizá su utilización del Teeteto... ya veremos cómo evoluciona.
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Sobre poesía. La imposibilidad de una verdadera creación en un mundo desencantado. La poesía, como todo lo esencialmente humano, ha de hacerse pequeña e íntima. Ni siquiera un reducto... porque la batalla ya acabó y se capituló sin condiciones..
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Con el panteón sumerio-acadio. Dioses sin corazón, sin grandes promesas. Partes del todo infinito y cíclico, como los hombres.
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Domingo 28 (2)

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¡A las barricadas, Ilustrados! ¡Liberales del mundo, uníos! No sé, no sé... ¡ay qué de viejito y cínico me he vuelto! ¿No tengo ya bastante conmigo mismo y mis irreales problemas [del lenguaje]? En fín, que es el fin; de la Historia quiero decir, y no sólo de esta entradita. Yo, me quedo con Hammurabi y los helenistas más rabiosamente ignorantes y preplejos. Cuestión de años, y de ADN.
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Domingo 28

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Con Hammurabi, el Sabio, y sus sentencias sin apelación. A propósito de la justicia... ¡mejor hablar de cosas serias! La vida, ya se ve, que deriva y deriva hasta el inevitable naufragio. Loados sean los dioses misericordiosos, que tan pronto se aburren y deshechan su estúpido juguete.
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Sábado 27

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Una alegría. Don Manuel ha empezado un blog. ¡Hay que seguirlo!
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Poema

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Acaban mis manos
en un abismo sin dedos
infinito de sombras.
Cicratizados muñones
redondeados, bellos,
perfectos de tiempo
y de asir el aire
y el frío deseo
de las formas sencillas
y compactas.
Unos pequeños pechos
de calor carne
o un viejo libro
imposible de perder.
Sueñan mis manos
con dedos danzarines,
aprendices del baile,
y siempre llegan
con la última nota
de la dormida orquesta
y los invitados
celebrando entre sábanas
la amnesia de la noche.
Porque hay manos amputadas
que acaban en unas vísceras
ennegrecidas y desbordantes.
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Viernes 26

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Con el Platón de Koyré, y con Bottéro ('Mesopotamia' y 'La religión más antigua del mundo').
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A veces, en mi no pensamiento circular, pienso que Nietzsche ('Crepúsculo') es un poeta de segunda y un histriónico crítico de la cultura (en el mal sentido de un periodista). También es cierto que cuando así discurro, también me invade la certera sospecha de que todos somos eso; malos poetas y críticos ombliguista.
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Miércoles 24

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Acabando la inacabable burocracia. Demencial; tan justo y acertado es suspenderlos a todos (a casi todos), como el aprobarlos a todos (¡a todos!). Mi estúpida posición intermedia -fruto de la prudencia y cierto sentido imbécil de la justicia- no es menos justificable. Absurda e injusta quise decir.
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Con la historia de Sumer. Con su extraña religión; sigo sin distinguirla en lo fundamental de la griega. Su 'actualidad'; es apasionante leer las transcripciones de las tablillas. Las relativas al derecho, o a la medicina, o a Gilgamesh, o a la 'sabiduría' de la vida.
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Lunes 22

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Ahí está el espanto, en que somos a la vez víctimas y testigos. Y verdugos.
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Hundido en la burocracia. Ante el vicio de pedir [estupideces], la virtud de no darlas. Me digo.
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Me marcho con los sumerios...
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Domingo 21

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Desear nos hace infelices. La voluntad nada entiende de la Verdad, y tampoco de sutiles hermenéuticas. Somos un artefacto fisiológico (y por lo tanto espiritual) mal diseñado. La conciencia, que nos hizo dueños del Ser, nos ha convertido en esclavos dolientes de la Nada. Pero ¿es posible aún el deseo? Sólo por inercias nos movemos... porque sabemos que no hay donde ir.
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Poema

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Vivir desgasta, hermano,
y vivir es la más pobre
de las inversiones, y el trasiego,
hasta cuando no hay negras nubes
ni la neurastenia aprieta, es innecesario
y muy destructivo. Carcome sueños,
ojos, lomos y almas.
Vivir desgasta
porque nos engañamos
al creer que hay cifras
mágicas y que el esfuerzo
y la inteligencia tendrían
recompensa. ¡Mira tú, tus manos
también vacías y el corazón rebosante
de derrotas y demasiado maltrecho
para la esperanza y otras pócimas!
Vivir desgasta porque esa es la ley
de un Universo sin Dioses.
Si fuesen infinitos los Universos
y reales los dioses... nada habría
cambiado, y tus manos, hermano,
como las mías, seguirían
vacías de sol y de luz.
Vivir desgasta.
¡Y tanto, hermano,
sólo para saberlo y decírnoslo
con un verso o una mirada!
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Sábado 20 (2)

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Sí. Otra forma de decirlo, y con más claridad. Que Nietzsche, además de compasivo era un histérico.
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Sábado 20

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Es una forma de expresarlo, la de Cioran, decir que Nietzsche murió demasiado joven... que la Voluntad, la Vida en el hombre, es algo más, inevitable y esencialmente más, que libertad, creatividad, individualidad y demás afanes. Que en la médula de la especie, en su conciencia mamífera, está marcada a fuego la necesidad del consuelo y el miedo sin motivos. A su modo, Schopenhauer, el romántico y trágico vejete cascarrabias, el fiel portador de las flores a la tumba del dios muerto, decía más verdad. Su biografía había sido más verdadera.
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Poema (2)

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Danzante ditirámbico
que bebe y bebe
bailando
dioses circulares
inventando
dioses
inexpertos
que huyen
del círculo
en el círculo
de los deseos
y las alegres canciones
para olvidar el miedo
y la compasión.
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Poema

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Pasa el tiempo
absorto
de largo
indigente
sin reparar en él
ante el espejo
que todo lo come
multiplicador
y todo lo calla
vacíos el tiempo
la memoria
y la sombra.
Entonces no hay palabras
no hay luz
ni tampoco oscuridad,
sólo una dañina resaca.
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Jueves 18 (2)

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Cuando menos te lo esperas, aparece. Ahí está, aquí, adentro de ti. El miedo, la callada culpabilidad, la infelicidad y el retumbar de la propia sangre en las sienes. Cualquier motivo es suficiente para derrotarte, ahora que te pensabas un poco más cerca de alguna paz. Como Sísifo, a cada instante he de retomar el nauseabundo esfuerzo por no naufragar completamente. Las laboriosas y costosas ganancias desaparecen en un suspiro, como si los dioses se estuvieran burlando. Nada ni a nadie se puede reclamar.
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Jueves 18

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Aún perdido en la neosintaxis escolar. Son inacabables las páginas. The Smiths de fondo. Pensando en por qué el empeño de los eruditos de relacionar Sumer y lo bíblico, cuando es de más interés hacerlo con lo griego. ¿Por qué defienden a lo europeo, a lo indoeuropeo, de sus raíces orientales?
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Películas vistas: 'Katyn', 'El gran Leboski' y 'Malditos bastardos'.
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Buscar y ojear la versión del 'Crepúsculo...' de Tusquets.
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Encontrar a Tiamat y ser muerto.
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Miércoles 17 (2)

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Las más recientes exposiciones e interpretaciones del doble (quizá triple o cuádruple) argumento cartesiano sobre la existencia de Dios, lo que sí demuestran y no dejan lugar para la discusión es la inexistencia del lenguaje español (o kastellano).
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Miércoles 17

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La tradición bíblica muestra su pasado a la sombra de la cultura Acadia. Pero resulta más interesante comparar la actitud del héroe Gilgamesh con la de Ulises. En ambos casos se produce un descubrimiento -en primera persona- de una nueva humanidad más compasiva y consciente del límite que la muerte nos impone. Sabio es Gilgamesh al llorar a Enkidu, como lo es Ulises al matar a los pretendientes o al sentirse totalmente abandonado al albur de su nimio destino solamente humano.
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Los dioses y la vida de ultratumba también son muy parecidos en las religiones sumeria y griega. El hombre abandonado por los dioses -más bien insalvable por ellos- que se rebela contra su mísero destino hasta que termina, en un acto heroico, por asumirlo. La fama, tan importante en ambas epopeyas, termina mostrando al final su engañoso valor. Gilgamesh es también una figura trágica. La épica encierra su verdad trágica. Porque, como diría Zaratustra con el corazón helado ¿para qué una vida épica, para qué la libertad?
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Martes 16 (2)

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Ante las preguntas esenciales de la existencia: la crítica de Nietzsche a Epicuro; la de Aristóteles a Platón; la de Hume a Descartes... un sin fin de pasos gnósticos que nos alejan, sonrientes, de la Esfinge. Comentador de comentarios, en lenguas diversas al español (mi acercamiento al sumerio me ha sido de inestimable ayuda), y con la más santa de las (im)paciencias.
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¡Socorro! [retórico] Nadie afuera ni adentro de mí. Bendita y lastrosa soledad. Sólo el ruido nos salva de la navaja. El ruido, el multicolor escenario, y esas mamíferas necesidades que nos atan. Lo sé, lo sé; lo mamífero del carácter -lo cristiano platónico- no es efecto sino causa de mi anodino permanecer.
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Martes 16

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Miedo, tristeza, vacío, rabia. Impotencia y humillación. Desesperación. El absurdo infinito hecho realidad. Una pesadilla sin alternativa. Así imagino que se sienten quienes caen en las garras del totalitarismo asesino. Nada puede hacerse para restaurar la confianza en el ser humano.
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Lunes 15

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Con Gilgamesh, Enkidu, Lara Peinado y Jean Bottéro. Interesante, confuso... ¡Tampoco los dioses sumerios proporcionaban la inmortalidad ni la felicidad eterna! Otra religión para la vida. Quizá para la resignación y algún consuelo mundano, pero esencialmente contra el excesivo dolor en esta única existencia. Tal vez una variante menos nietzscheana de la religión griega.
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Más interesante. Perdido en mis laberintos y sin encontrar alegría alguna en sus estúpidas vueltas. La edad y mi oxidación son la causa de tan inercial y lamentable estado. No escucho canciones en portugués ni en italiano; me basta Aute.
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Trabajo burocrático. Cansino. Con el agua al cuello por la falta de tiempo. No es que haga mucho, pero lo dejo para el final. Ya casi estamos en él. Si sobrevivo burocráticamente a la Semana Santa prometo llevar más al día (y con más interés) los papeleos. Cada nueva evaluación, como cada nuevo curso, es una especie de Año Nuevo purificador y lleno de sanos propósitos.
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Pd: véase
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Domingo 14

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Todo fluye es que la inevitable ley que hace inseparables el progreso y la esclavitud, ya sea en ciertos pueblos -Grossman y Rusia- o en la especie entera -Horkheimer- no evita la espontaneidad e individualidad que forman parte esencial del ser humano. Este y aquel totalitarismo caerán, como desaparecerá la sociedad tecnocrática y burocratizada que hoy nos disuelve, en nombre de la libertad (más bien de la no previsibilidad) para, pasados los años volver a sufrir, con otro rostro, el eterno totalitarismo.
No sé si es este un mensaje optimista, pero me inclino a pensar que no. Me recuerda a la eterna y absurda dialéctica de lo apolíneo y lo dionisíaco. ¿Para qué la libertad? es la pregunta sin respuesta que hiela el alma. En cada existencia este juego de los contrarios termina siempre con el agotamiento y la derrota del individuo.
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La maldad y el sufrimiento son eternos, son un infinito páramo en el que nos vemos arrojados. Podemos pensar -envidiable optimismo el de Nietzsche o el de Grossman- que de cuando en cuando el buen Dios -o nuestros genes enfermos y voluntaristas- han sembrado algún pequeño oasis para solaz del naúfrago viajero.
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Sábado 13 (2)

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Ese hombre muy respetable, o esa figura más bien, ha muerto. Nadie tiene motivos para denigrarlo ahora mi para sutílmente celebrar su muerte. Esto lo convierte en un hombre. Le he leído muchas cosas -no las 60 obras que dicen que ha dejado- y me quedaría con 'La sombra del ciprés es alargada' y 'El hereje'. Extrañamente su primera y su última novelas.
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Sábado 13

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Lo más ventajoso de no tener cabeza, es que se olvida uno que sí tiene alma. Así, como sin estarlo, con el Thoreau y la Historia de las Religiones Antiguas de Blázquez. Una boutade, que los griegos son los sumerios con un grado mayor de autoconciencia. Muy hegeliano.
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El sinsentido radical sólo es sobrellevable desde la salud. La salud física que permite algunas pequeñas alegrías, que permiten, loadas sean, cierto olvido y estúpida superficialidad.
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A Nietzsche lo leemos como si hubiese escrito sólo para sí mismo, pero sabemos que lo hizo pensando en el incontable número de las generaciones futuras, y algún cabo suelto (Brandes y la cultura imperial) de su propia época.
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Sin comentario.

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Viernes 12

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"Todo fluye". Difícil aprendizaje. Que no hay dioses, y la maldad y la bondad -más escasa- son inevitables. Que la vida es dura e injusta, pero 'injusticia' es una palabra vacía. Progresivamente va desapareciendo la novela hasta convertirse en una fría descripción del totalitarismo soviético y su necesidad intrínseca de asesinar al individuo. Stalin, el gran sanguinario, es fiel a la lógica lenilista del valor absoluto del Estado. A cada página, tras el rostro de Ivan va surgiendo el de Grossman. Terminas habiendo leído un frío e inapelable informe. Pero ni es posible el olvido, ni la memoria evitará que repitamos la cruel historia.
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Jueves 11

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"Todo fluye", de Grossman. realmente un compendio del pensamiento y sentimiento concentracionarios. La terrorífica inmensidad de la zona gris.
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"La gente de los campos le ayudaba a comprender a la gente en libertad. Había visto en estos últimos la misma lastimosa debilidad, crueldad, avidez y miedo que en los barracones de los campos. Todos eran idénticos, y los compadecía."
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"Todos ellos tienen dachas, cartillas de ahorro, condecoraciones, coches. Por supuesto, él está delgado mientras que ellos están gordos; pero ellos, en efecto, no se comportaron mal durante los interrogatorios. A decir verdad, no tuvieron siquiera la oportunidad de comportarse vilmente durante los interrogatorios, ya que no los interrogaron... De hecho, él podría ser gordo, y ellos podrían ser delgados. ¿Fue la causalidad o una ley lo que determinó sus destinos?"
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"Aquellos recuerdos de los campos, que a menudo le venían de improviso, lo atormentaban por su carácter caótico. Sentía y recordaba que podía orientarse en el caos, que tenía fuerzas para hacerlo y que ahora, acabado el periplo de los campos, había llegado el momento de ver con claridad, de distinguir las leyes en el caos de los sufrimientos, las contradicciones entre la culpa y la santa inocencia, entre la falsa confesión de sus crímenes y la devoción fanática, entre la absurdidad de la masacre de millones de seres inocentes y de fieles del partido y el férreo significado de aquellos asesinatos."
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"Y de repente, el 5 de marzo de 1953 murió Stalin. Esa muerte irrumpió en el gigantesco sistema de entusiasmo mecanizado, de ira y de amor popular decretado por orden de los Comités regionales del Partido. Stalin murió sin que estuviera planificado, sin la indicación correspondiente de los órganos directivos. Murió sin la orden personal del propio camarada Stalin. En aquella libertad, en aquella autonomía de la muerte había algo explosivo que contradecía la esencia íntima del Estado. Una confusión total se apoderó de las mentes y de los corazones."
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Miércoles 10

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A raticos, el Thoreau. Refrescante. Poeta, pragmático, anarcoliberal... airadas e inapelables algunas sentencias (aunque el conjunto sea un poco atropellado y confuso):
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"Yo creo que no hay nada, ni tan siquiera el crimen, más opuesto a la poesía , a la filosofía, a la vida misma, que este incesante trabajar."
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"Se te paga para que seas algo menos que un hombre."
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"Si tengo que ser un camino, prefiero serlo por torrentes, por arroyos del Parnaso que por alcantarillas de ciudad (...) Yo creo que la mente se puede profanar permanentemente con el hábito de escuchar cosas triviales, de modo que todos nuestros pensamientos se teñirán de tri validad."
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"¿Cuál es el valor de una libertad política sino el hacer posible la libertad moral?"
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Pd: otras ideillas: la vida no está sólo para vivirla, ni tampoco para huirla. No nos conviene olvidar la culpa del nacimiento, ni encontrar absolución alguna. Volveríamos a caer en ella y habríamos desaprovechado la oportunidad de apurarla.
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Pd (2): de acuerdo.
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Pd (3): empezando el 'Crepúsculo...' en la traducción de Daniel Gamper. Ya veremos.
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Martes 9 (2)

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¡Qué ponzoñosa mezcla la falta de ánimos y energías físicas con la asfixiante ausencia de paz y tranquilidad! El juego de las causas y los efectos me es indiferente. Tampoco consigo consuelo alguno soñando con un tiempo en que estaré tan agotado e indiferente que podré creerme en paz. No pienso en nada más que unos pocos segundos y alejo de mi cualquier intento de retomar mínimamente mi existencia. Etcétera, etcétera... ¡Envidiable el optimismo pesimista de Teognis!
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Aidonandestand: "El carácter obsesionante de este hombre anónimo no le deja ver esta alegría que yo me digo; esto es, que después de todo, este infinitésimo interpuesto, esta cantidad casi nula rellenando el vacío, mínimo puente sobre las tinieblas, tendría que ser cifra o razón suficiente de la alegría." (Autoficción said)
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Martes 9

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Mal tiempo. Físicamente tocado; la otitis autodiagnosticada y automedicada que no cede. Mala noche. Pesadillas. ¡Es todo tan fácil y tan difícil! Los seres humanos somos bichos retorcidamente estúpidos y (auto)dañinos. No siempre, claro, que a veces se nos olvida. Con Nietzsche... esta tarde preparar un guión y masticarlo, café y servilleta en mano. En una barra, por supuesto.
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Absurdo: ¿qué significa "exponer" y qué "justificar"? Respuesta ininteligible, aunque la más racional y obvia: compensa, anda, compensa y no lo pienses mucho.
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Lunes 8

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A vueltas con la tragedia y la filosofía. Hoy, y me siento culpable, he recomendado la lectura del Zaratustra a un muchacho de notables actitudes e inmensa ilusión. También le dije que cogiera 'El nacimiento de la tragedia...' y 'Crepúsculo...' Que los leyera a su modo y que ya me diría. No sé, pero lo justo es no recomendar nada y que todo vaya apareciendo -o no- y que tras los años... A veces quisiera ser filólogo, estricto y serio filólogo. Alguna verdad y consuelo hallaría contando y pesando palabras, y hasta llegaría a creer que algo de cierto valor estaba realizando. Además, de ese modo seguro que ningún noble y poderoso joven sería tentado antes de tiempo por la romántica mirada de la enfermedad.
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Domingo 7

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La carretera, como siempre, pesada y fea. Además, en algún pk de la red (la A-7) se ha quedado mi Odisea. Iba en el techo... por descuido, claro. Seguro que quien la coja la lee. Como en la Odisea misma, no son los dioses sino mi débil y poliforme cabeza la causante del irreparable percance. Otra edición, incluso la misma pero otro volumen, no es lo mismo.
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Busco de George Steiner 'La muerte de la tragedia'. De él ya leí -mal leí- 'Heidegger' hace años. Recuerdo de rollo insufrible.
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Sábado 6 (2)

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Sin que sirva de precedente: sobre la paideia hispana.
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Lo peor es la intención maquiavélica que guía a los ingenieros sociales, iluminados del pesebre. Eso es, el propio pesebre, lo que ponen a salvo con tan perverso sistema adocenador.
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Pd: de publicarse, el nuevo ROC tiene la virtud de permitir la desaparición del Departamento de Filosofía. Algo es algo.
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Sábado 6

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"Pero... ¿y si dejáramos de creer en los objetos, en los libros como objetos? Igual que ya hemos dejdo de creer en los sujetos: en el grande -Dios- y en los pequeños -nosotros... " (autoficción dixit)
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Pues que volveríamos a las andadas con lo del Yo y demás trastos metafísicos. Eso pasaría. Las cosas, cosas son... y también la mente (perdón, el alma), que sobrevive a pesar de la manía de la reflexión justamente porque cosifica cuanto encuentra. Demasiado romántico e imposible lo del objeto que no es objeto... ¿sentimiento, idea, cultura, historia...? Palabras. Sólo palabras allende la realidad. No sé bien cómop contarte que la nada no es posible. Que la paz es imposible. Que diluirse en la existencia cósico-espiritual require de unas fuerzas de las que honestamente no dispongo.
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Fórmula de una terapéutica metafísica: que el cerebro y sus burbujitas se estimen como algo más que el impotente procesador de una inasumible res extensa infinita. ¡Oh tiempos, cuando estar enfermo era el preludio de la salud!
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Pd: es muy difícil hablar, y más saber de lo que se habla. Migrañas me produzco en cuanto intento tomarme un poquito en serio.
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Viernes 5

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Casi lo que Brecht dijo: que siempre vivimos en tiempos sombríos, y que por lo tanto sólo el más estricto antivitalismo puede salvarnos. Esconderte en tu bibliotca -llena de libros que sobre otros libros hablan- y recibir a tus amigos -que sólo de libros saben hablar- es la más eficaz respuesta ante este Universo sombrío y la propia alma no menos sombría.
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Jueves 4 (3)

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Soy un manitas de la informática. Vale la pena tan hipercondriaca imagen.
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Jueves 4 (2)

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Razón tiene el pertinaz ilustrado cuando defiende la hipocondria como la última de las virtudes. Buscar a tan sabia sentencia connotaciones políticas no es tan importante. Quizá artísticas. Evitar el silencio y evitar el mundo, todo a un tiempo. Un Catón metafísico. Un Gilgamesh al cabo de los siglos. En el fondo, así lo creo y no hay otra posibilidad, Adán era ateo, y Eva, más pragmática, agnóstica. ¡Vaya mimbres! Y las generaciones se sucedieron ciegamente hasta casi agotar la esencia de la especie y heme ante el espejo como la penúltima posibilidad de tan extraordinaria broma cósmica.
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Jueves 4

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Con D'Amico y Valverde sobre el origen de la tragedia griega. Sugerente y confuso. Nietzsche a mano... por aquello de olfatear el valor de la Literatura. Aún disfrutando al rufián de Ulises; muy humano, sí, muy humano y demasiado actual. ¿Una ética al margen de los inclementes dioses y destino? Mejor una ética al margen de la ética. Porque no hay dioses ni fórmulas mágicas, y porque la voluntad e inteligencia también flojean.
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Tengo, y no sé si empezarlo -posiblemente sí porque es cortito- el 'Todo fluye' de Grossman. También ojeando el Thoreau, 'La desobediencia civil'. Legible... ingenuo.
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Discusión estúpida, deprimente, sobre si el arte sirve para algo. Maniáticos -bien intencionados, claro- de la coherencia y el cerebro.
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Burocracia en marcha... tiempo perdido. Sin alternativa. Aquello del conatus, ya sabe usted; que el alma reventaba de seriedad.
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