Domingo 28

.
El día de la Bética; ¡felicidades, béticos felices!
.
Una sociedad enferma crea hombres enfermos... que se creen perfectamente sanos. Nada nuevo. Cambiar los parámetros de la salud y la enfermedad en nada cambiarían el hecho de la enfermedad misma. La Ilustración ha muerto, siento decirlo, y serán otras civilizaciones de distintinto colorido las que se engullan a Occidente. También serán ellas las encargadas de interpretar las raíces de la cultura humana. ¡Homero y Platón en manos de exóticos exégetas futuros! Ni en el recuerdo quedará el extraño sueñó de la razón integral y el humanismo. Creo que lo merecemos, y que en ningún momento tuvo nuestra civilización europea otra alternativa que consumir hasta la última gota las posibilidades más pragmáticas y egoístas de se esencia greco cristiana.
.

Sábado 27

.
Recomendación: 'Arrancad las semillas, fusilad a los niños', de Oé. La primera parte es prescindible.
.
A vueltas con la culpabilidad. Se es culpable cuando se quiere saber, cuando se es conscientes de los pensamientos y sentimientos, cuando se portan imágenes del mundo (y de la muerte). Se es culpable de lesa humanidad cuando se es hombre. La culpabilidad es imperdonable porque la inocencia sólo se puede perder una vez. Ser fieles a nuestra naturaleza cerebral... ese es el pecado. ¿La vida...? ¡Qué insulsa e imposible alternativa!
.
La tragedia: olvidar el pecado en pos de lo infinito.
El mal radical: olvidar el pecado en pos de lo más vulgar y misarable.
La lucidez: saber que no hay término medio.
.
Apunte: repasar la religiosidad sumeria... por aquello de los héroes y los dioses infinitamente inhumanos.

Otro apunte: Lesky, Valverde y Nietzsche... sobre los orígenes de la tragedia griega.
.
Máxima moralia, más bien. ¡Ay, honestos ilustrados!
.

.

Viernes 26

.
1.100 km de coche. ¡Ya sé lo que eso significa! Un par de poemas en el vientre, rumiándose. Lentamente para no dar oportunidad al alma derrotada de asentar su rotundo y migrañoso triunfo. El Leski y Odisea en la bolsa. Con ganas de 'El nacimiento de la tragedia...' Demasiados días fuera. Doble exilio, nomadismo fatuo. Servilletas patéticas.
.

.

Jueves 25

.
Razón tiene el pensante escribidor de diarios. "Solamente lo puedo poner en manera de pregunta: ¿por qué no se entrega a la frase lo único que valdría la pena escribir? Que no pertenece al pensamiento, ni al lenguaje siquiera. Mucho menos es una historia. Pero esto que no sé concretar yo me parece que es seguramente la experiencia más común: en un instante, propiciado por algo de cansancio o sueño acumulados, ha vuelto lo que se sintió en el instante, en otro. Atrápalo, si puedes. Sin embargo nunca puedes. Pero que nadie niegue la propiedad común de estos momentos felices recuperados fugazmente." Mas no es tan común descubrir en ese instante desacralizado -ya pasó la juventud romántica, pretenciosa e inmortal- la más pura y absoluta verdad. Ni el desgarro onomatopéyico hace justicia a su (neuronalmente dolorosa, insisto) nada rebosante.
.

Miércoles 24

.
Pues sí es verdad. Nos lo merecemos. Eso (que no sé bien qué es) y más. A pulso o sin pulso ganamos la batalla del autoengaño.
.
Figuras del pensamiento. Sublimes y honestas, mostrando nuestras vergüenzas... algo es algo, pero sigue sin ser nada. El mundo estalla siempre hecho pedazos desde que nuestro sino inevitable es sentirlo y pensarlo. Trágico. Por aquello de la abstracción. Patético y doloroso en carne real.
.
Sobre las sirenas mudas de Kafka, o del necio satisfecho que olvida la finitud y no añora la verdad. ¿Qué sentido tendrá la belleza, el bien o el amor después de saber la verdad? Este es el problema, doctamente formulado. Versión más personal: para qué saber lo evidente si en nada te permite el olvido, o cambiar de pasado y de genes.
.

.

Martes 23

.
No hay pacto posible con la existencia -ni con el mundo ni con la propia alma-, ni es posible huir de ella ni derrotarla. El único progreso posible -escaso y nunca definitivo- es el de la cada vez mayor resignada fortaleza que la lucidez exige. Una vida lúcida y en pie (al menos no demasiado engañada y vergonzante) es la monótona y cansina y absurda recompensa que algunos reciben. Tomar en serio tal verdad, la única que mis retorcidas vísceras y parco pasado admite es demencial... de más allá de las palabras, el dolor, la justicia y el amor.
.

Lunes 22

.
Sí, la ética de la derrota, de la autenticidad, coincide con la estética. La crudeza y simplicidad metafísicas y antropológicas son valores estéticos. Los más altos y deseados. Otras funciones tiene el arte, y la palabra y pensamiento en general, en las que ni lo ético ni lo estético tienen un papel destacado. Avanzando un pasito; ¿no debiera ser la verdad pura y desnuda, en viva carne, el valor epistemológico supremo?
.
Ya entiendo por qué Reverte, Javier Martínez, no cita dentro de su bibliografía este primer libro de viajes y reflexiones. Siendo excesivo el epíteto, podría tildarse a 'La aventura de Ulises' (1973) de pedante y prisionero del lenguaje universitario de entonces. Le falta la frescura y 'autenticidad' de sus libros de 25 años después. Los de Grecia y los del África. Sus novelas no las conozco.
.

Domingo 21

.
No tengo el gusto de conocerle, pero estoy en parte de acuerdo con él. Con Javier, un amigo de mi amigo don Manuel -Manolo es como quiere que le llamen- al respecto de si los Premio Nóbel de Literatura están demasiado viciados por el mensaje ético frente a lo puramente estético. Evidentemente que así es. Ser negro -y ejercer literariamente como tal, como adalid de esa particularidad- o exiliado, homosexual, amazónico, antieuropeo, o prehomínido, aumentan enormemente la posibilidad de recibir el galardón. Pero tiene también razón don Manuel cuando afirma que el crudo mensaje ético es ya un valor estético. Esto último no lo digo con ningún doble sentido. Es verdad que la memoria es lo más frágil e inevitable para el hombre honesto, y es verdad que la Historia, más aún la de cada cual, es un ángel espantado y de espaldas a su propio futuro. Benjamin dixit. En mi modesta opinión es que deben confundirse la ética y la estética, pero sin confundir aquella con lo política y socialmente correcto. Prisioneros del pasado, sí, pero no del anodino presente y sus mediocres y antihumanas solicitudes. El reto, y con ello termino, es encontrar en los clásicos occidentales a esos autores, esos libros, que denunciaron el perverso conformismo e insana satisfacción que el propio Occidente -paridor del Mundo- lleva en sus entrañas. ¿Qué tal si empezamos por la Odisea y ese extraño personaje que al margen de los dioses se enfrenta a su destino, a su finitud, con la sola inteligencia y el sentimiento de la humana heroicidad?
.Que sigan repartiendo los Nóbel copmo les plazca, que a veces incluso aciertan, pero hay más y mejor literatura por leer.
.
Pd: lo de la Müller es difícil de asumir; ni 'El hombre es un gran faisán...' ni 'En tierras bajas', por muy loable que sea la denuncia ética, pueden considerarse como excelente literatura. Simplemente les falta la capacidad de atrapar al lector por medio de un lenguaje bello y acertado, independientemente del mensaje moral. Me han parecido aburridamente mediocres, vamos, imposibles de recomendar.
.

Sábado 20

.
Lo irracional, lo visceral, lo romántico, llamémoslo como sea, es no aceptar el desordenado y despótico mundo. El de los dioses, el de los hombres -que muestran una infinita gama en la maldad y la bondad- y el de la naturaleza. Lo racional es asumir y cumplir con el mandato de los genes y la tradición... el hombre es el animal irracional, el más sentimental y desdichado de los seres. Es también el más retorcido, pues sabiendo de lo absurdo de luchar contra lo absurdo se empecina, absurda y gallardamente, en ello. Ir a la contra, aun sin saberlo, es el sino del hombre. Ir contracorriente hacia ninguna parte. Qué fácil es contemplar el universo a imagen de tan mísera criatura cuando la verdad lacerante es que somos el reflejo invertido del Ser.
.

Viernes 19

.
Con 'La aventura de Ulises', de Javier Reverte, de 30 años antes que 'El corazón de Ulisis'. Con la 'Odisea' también a mano. Y con -por 4 euros en el quiosco- ''La proporción áurea', de Fernando Corbalán; muy legible e interesante (por aquello de evadirse un rato); ¿será el alma humana lo único que no guarda tan bella y amnésica proporción?
.
Profesionalmente, con Hobbes y Rousseau. Más leña al fuego de la eterna ficción.
.

Jueves 18

.
La paloma platónica, quizá homérica -con mayor probabilidad de antes de los bisontes pintados- que alzó su vuelo para terminar exahusta entre los juncos del cenagal tecnológico. Arrepentida de su salto y de su mostrenco desplome, incapaz de ninguna paz, libertad u olvido.
.
Porque el hombre es el ser clandestino. El que vive con nocturnidad soñando desérticas brasas. El arrepentimiento de Sísifo; la más necesaria e inútil verdad. Onto y filogénesis; la verdad suprema de la muerte de toda esperanza y heroismo.
.
Un solemne y cómico funeral universal; la más falsa e indecorosa ilusión.
.

Miércoles 17

.
Ser hombre es difícil, y muy poco rentable. Nadie lo es por vocación, acaso la lógica necesidad de un irreductible corazón y un cansado cerebro fatalmete unidos. Ser hombre -aun ad hoc- es difícil, y la excelencia un pesado remordimiento.
.

Martes 16

.
La verdad es que la verdad, amén de honestos y lúcidos, nos hace daño. Hasta los tuétanos, que revientan sordos en todas las direcciones del tiempo y el espacio. La verdad, evidente, cansa a destajo y sin fin. Sísifo pasadas algunas eternidades. La sonrisa rebelde y cómplice congelada en un pesado rictus... y el olvido como obsesión imposible.
.
Ser hombres, perfectos hombres, en pie, sabiendo de nuestra soledad cósmica e intentando, patética y cada vez con menor empeño, fabricarnos una máscara, unos hábitos y sentimientos, que permitan una escasa vitalidad.
.

Lunes 15

.
¡Qué trabajo cuesta, después de un mes, y con la mente y el ánimo como me andan! ¡En fin...! ¡A tu salud, amigo! Sí, he seguido con mis heteróclitas y glotonas lecturas: 'Memorias' de Tennessee Willians, 'Tierra nueva' de Hamsun, 'El hombre es un gran faisán' de la Müller, 'la Regenta', 'El señor de las moscas'... a medias (a un cuartillo) las Confesiones del de Hipona, 'Vivir para contar' de Primo Levi, y seguro que algo olvido. Ahora entre manos cosillas (bastante buenas) de Javier [Martínez] Reverte: 'Corazón de Ulises', que aún sin acabar quisiera releer, 'El sueño de África' (en las primeras páginas), y 'la aventura de Ulises'. Buen descubrimiento (hace tiempo me lo recomendaste, amigo) este Reverte. Posiblemente relea 'La Odisea'.
.
Pero no es esto lo importante. Nada tengo que contar. Repetirme estúpida y patéticamente. ¡Dolor! sordo, como royendo un alma asustada. Dolor que no es consecuencia de nada sino causa... y no vale la pena analizar sus devastadores efectos. Un malestar, una frialdad, unas siempre ganas de llorar y desaparecer que no tienen explicación sino que son lo que explica mi agotamiento y tristeza. El tiempo quizá, porque yo no veo estrategia a mi mano, curará tan impotente alma. Serán los 43, que llevo requetemal. ¡43 años al cubo de la basura!
.
Me voy a imponer como obligación escribir todos los días unas líneas. De lo que leo, de alguna ideilla que asalte, de mi monótono estado de desánimo. Un abrazo, campeón.ideilla que al paso me asalte, y de mi monótono estado de desánimo. Un abrazo, campeón.
.