EGOFICCIÓN

Jueves 26

2010-08-26T16:25:00.004+02:00

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Dos meses en otros asuntos, no menos vacíos. Y el miedo indefinible que persiste. La culpabilidad. La apodícticamente certeza de la no solución. L., M., C. ... motivos para no acabr con todo de una maldita vez.
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Vuelvo a repetirme. De nada vale la cura. De nada sirve el blog.
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¿Lecturas? Sí, algunas... demasiadas para mi estúpido cerebro. Atruro Barea es muy recomendable.
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Esta tarde voy de librerías con autoficción. Algo es algo.
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Espero retomar pronto el blog. Pero tendría que buscarle un sentido o mínima utilidad.
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Domingo 27

2010-06-27T11:40:00.003+02:00

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Centrando lecturas. 'Las armas y las letras' de Trapiello, y los 'Ensayos' de Montaigne (en Altaya, tres volúmenes, traducción de Montojo y Picazo).
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Ni siquiera el domingo, el día del Señor, puede uno olvidarse enteramente de la burocracia; ¿ámbitos en 1º? Preparar sábana con este supuesto.
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Hoy en el panfleto 'La historia de mi hijo' de Gordiner. Valdría la pena leerlo.
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Incomprensibles las notas de Selectividad. Por su buenismo y por su arbitraria arbitrariedad. Cosas mías.
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Sábado 26

2010-06-26T09:02:00.005+02:00

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De pequeño periplo asfáltico. Ya llegó el Trapiello; 38 euros. Acabando el Toole, que recuerda a Fante y un poco a Bukowski. Buena novela, pero no tan inmensa como la Conjura. Hoy se espera un día familiar, de soleado tirando a insolación. Resignación. Quitándome del vicio del tabaco. Que cuesta lo suyo. No pensando en burocracias cuando no toca, intentándolo al menos. ¡A ver cuándo sacan el maldito cupo!
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De ánimo, a la expectativa (de mí mismo). No me quejo por quejarme, tú, es que la vida es un continuo reconocer los errores a toro pasado y cuando ya no hay remedio.
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Jueves 24

2010-06-24T19:20:00.003+02:00

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Ocupado, demasiado, en cosas realmente sin importancia... pero ahora ineludibles. Kantianamente queridas; lo digo en broma, que poco Kant me queda en la sangre. Me he impuesto 2 ó 3 horas de lectura, por la noche, para resguardarme del burócrata afanoso que descubro en mí. De Oé, 'Una cuestión personal'; de bastante menos calidad que 'Fusilad a los niños...'. De Diderot un volumen de cuentos; muy amenos y sin oropeles; a las claras, a lo Unamuno pero con su propio contenido, ciertas reflexiones filosóficas. De Bierce 'El puente sobre el río del Búho'; ni bien ni mal, prescindible. Empezado 'La Biblia de neón' de J.K.Toole. Promete.
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Estado del alma. Indescifrable, pero con como un presentimiento de cosas malas. Inquietud inobjetivable. Pensar en esto es lo más serio que puedo permitirme; no hallo explicación. La inteligencia siempre por detrás de la voluntad.
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Martes 15

2010-06-15T20:15:00.004+02:00

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Ya está bien el día de pedagogías y políticas educativas [políticamente correctas].
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Un cierto pánico familiar al respecto de la T. Yo, negativo. Los demás, buscando la forma de hacérsela. Por mí no las haría. Preocupación retroalimentada.
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Tristeza de cuando no imaginas nada para la felicidad. Será el cansancio.
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Intentaré esconderme en el Oé, que ya me queda poquito. Después, si no me he dormido, acabaré el 'Diario' de Gide.
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Sábanas: ¿por ámbitos en 1º?, ¿flexibles en 2º? Aidonnau.
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El teléfono sonando. No lo cojo. ¿No entienden que estoy harto de día? Y vuelta a sonar. Que llamen cuanto quieran.
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Lunes 14

2010-06-14T20:39:00.007+02:00

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Sábanas, sábanas, sábanas... También, gracias a Dios, con el Diario de Gide (lo confundo, y eso es bueno, con su inmoralista) y con 'Arrancad las semillas...' de K. Oé. Un buen libro -sólo llevo la mitad- pero no tan espectacular como me lo habían recomendado.
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Mañana a la DPCEC; ¡todo el día! Si al menos aclarara algo... pero va a ser que no.
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Preocupado por las malditas pruebas. ¡Yo no soy un agente sanitario, y usted (por personalizar al Ente encargado de la cosa) me parece una inepta!
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Malestar continuado y sin remedio. Sigo platónicamente confiado en que poco a poco alcance un nivel homeostático existencial no tan suicida.
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Domingo 13 (2)

2010-06-13T21:11:00.006+02:00

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'El inmoralista'. (a) La excusa o la justificación de un individuo con tendencias sexuales mal admitidas por la sociedad, y además contrarias a su estricta educación cristiana y burguesa. (b) En general, sobre la falta de individualidad y libertad en nuestra cultura occidental. (c) Sobre la vitalidad como principio: (c1) de cómo esta necesita también manifestarse en lo que llamamos vicio, (c2) de cómo la libertad vacía es dolorosa, aburrida, pues no hay modo de llenarla con autenticidad. (d) Los inevitables sentimientos de piedad y amor que nos acompañan y debilitan, y que hacen más difícil todo intento de ser uno mismo, de vivir en libertad, de estar y disfrutar la salud y fortaleza existenciales.
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Domingo 13

2010-06-13T09:37:00.003+02:00

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De viaje. Acabando 'El inmoralista' y el 'Diario' de A.Gide. Realmente la buena literatura -donde incluyo a la filosofía legible- es la biografía del autor. En un sentido un tanto retorcido, porque él se convierte en sus personajes y también es el personaje que escribe el Diario.
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Jueves 10 (2)

2010-06-10T20:57:00.006+02:00

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No termino de diferenciar ambos aspectos. Causa y efecto de sí mismos. En cualquier caso, la enfermedad expresiva, hasta cuando calla, y silenciosa, hasta cuando aulla. Kafka, Hesse, Cioran... también se debatieron entre lo físico y lo metafísico de la enfermedad. Es inevitable hacer tema de ello. Me temo que también es inevitable padecerla.
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Jueves 10

2010-06-10T14:15:00.003+02:00

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Un buen hombre, mi vecino, se ha ido. Demasiado pronto -casi siempre lo es- pero con la tarea bien hecha. Su persistente imagen en mi recuerdo, que se irá diluyendo. La extraña relación que establezco entre él y la correosa inocencia de ese niño... Es muy triste pensar que para el niño él nunca ha sido.
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Miércoles 9

2010-06-09T21:44:00.003+02:00

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Desde las 9:30 hasta las 20:30 en Delegación. ¡Eso sí que es un día indiscutiblemente perdido! Con qué placer hemos loado nuestro Sistema. Con qué saña hemos disparado a los Ultramontanos.
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Poco más. Día para olvidar. Ahora a la cama con Bioy.
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Martes 9 (3)

2010-06-08T20:59:00.006+02:00

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Pues va a ser eso. Que tenemos un mal perder. Explicaría la estupidez, la inteligencia, la decencia, la más atroz canallada, la filosofía, la política, los Pâraísos y los Infiernos, etc. de los seres humanos. La malasaña de mi vecino y mi inestimable cobardía. Qué otra cosa sería, sino los mal llamados orgullo y pundonor del hombre. Una no resignada derrota, un falso triunfo. Vivimos en el horizonte de esos zotes inquietos que fueron Platón, Kant y Nietzsche.
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Martes 9 (2)

2010-06-08T17:20:00.010+02:00

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Pretender ser alguien y no uno más entre millones de átomos y eras sin sentido ni mérito... es una vana ilusión. Vivir sin buscar los adjetivos y los adverbios, que llegan solos y que sólo a posteriori les damos algún valor, habitualmente excesivo. ¿Está realmente en nuestras manos trascender, aunque sea fugaz e ilusoriamente, nuestra inmanencia cadavérica? ¿Una ética, mínima por supuesto, que sea contraria a las pulsiones, que nos sea dolorosa, puede ser la respuesta? Creo que no. La dignidad no está en rechazar la miseria sino en afrontarla sin falsas lágrimas. La obligación con uno mismo es la satisfacción (no necesariamente la alegría) de saber que se hizo lo que en cualquier mundo posible uno hubiese realizado; y no se busquen a esta rimbombante fórmula una profundidad o una fundamentación que no tiene; desligar la ética de la religión y de la metafísica. Digámoslo así: entre las circunstancias a que nos hallamos arrojados está (o no está) la voluntad ética, que consiste en el amor desarmante ante la bondad y la debilidad ajenas.
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Martes 9

2010-06-08T15:13:00.004+02:00

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La mañana con textos de Ortega y con 'Un mundo feliz'. El único consejo selectivo es que hagan historia.
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Explíqueme eso de las ocurrencias sorprendentes.
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Lunes 8 (2)

2010-06-07T22:55:00.004+02:00

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Apunte para un día de campo en el CEP. Algunas opciones, todas ficticias:
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Suprimir el Yo.
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Desarrollarlo unilateralmente.
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Convertirlo en un concepto.
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Suprimir el concepto.
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Expandir (al modo impersonal) el Yo en múltiples y contradictorias direcciones.
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No pensar en ello, y que sea lo que sea (pero sin pensarlo).
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A todo esto, además, se le puede dar una diferente tonalidad; trágica, cómica, patética, inteligente, etc.
O un diferente formato; arte, ciencia, ética (kantina o pragmática), etc. etc. etc.
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Lunes 7

2010-06-07T21:01:00.004+02:00

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¡Qué inocencia y qué vergüenza haber creído en alguna filosofía, alguna literatura e incluso alguna biografía! ¡Qué estúpida simplicidad anhelar la vida, como si la felicidad fuese un destino inevitable! ¡Cómo pude alguna vez creer en la escritura, en el pensamiento! Pero en eso consiste la juventud, ya ida... ¿traerá la vejez una nueva ilusión? Porque no concibo un eterno descreimiento... que sucumbe en sí mismo hasta la nada o la vulgaridad.
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Poema

2010-06-07T13:55:00.014+02:00

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No es gesta
ni onírica imagen
ni sintaxis
ni un malabar,
sino el canto leve
de una plegaria
casi imperceptible.
El grave y elevado salmo
es también un susurro sin aristas.
No es engañosa confesión
ni particular espejo redomado,
pero sí la voz frágil que se mide al universo
de negro tiempo y blanco papel.
Y se dice en el llano hablar
del alma milenaria
que acaricia el misterio del origen
y la tristeza del ocaso que escapan.
Y es dulce el poema
hasta cuando al viento
y a los dioses impreca
porque insinúa una unidad sobrehumana.
Y esta exacta comunión
es el único misterio
la única dicha
la única fortaleza.
No traicionar el rostro del hombre,
que son todos lo hombres,
tu rostro y el mio,
es la única ley.
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Domingo 6

2010-06-06T13:02:00.005+02:00

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En la Muy Noble y Muy Leal Ciudad de M. Disfrutando y padeciendo de los rigores del Corpus. Con el Pavesse, que creía perdido y que al cabo se había quedado en esta Muy Noble y Muy Leal Ciudad. Música de fondo, la inapropiada. Los cohetes y la algarabía tampoco me agradan. En fin, yo a lo mio, el Pavesse. En unas horas seguiré la ruta hasta la muy poco leal y noble ciudad de Gr. Esta noche en el Muy Suyo e Indescifrable Pueblo de B.
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Pendientes de leer las entradas últimas de autoficción. Ahora me conformo con LD que leo en la red.
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Sábado 5

2010-06-05T11:10:00.004+02:00

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Quizá es buen momento para releer el 'Tratado sobre la tolerancia'. En el panfleto por antonomasia lo dan hoy. Podría ser. Llevo demasido dispersas las lecturas: el Bioy sobre Borges (interminable), relatos de Borges al azar. Pavesse. Ayer estuve tentado por Cernuda pero recordé a tiempo que no está en la lista de los Poetas. ¿Qué hago yo ahora con sus obras completas, en 3 volúmenes, de RBA?.
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Resulta cansino y patético repetirlo; el papeleo me come demasiado tiempo. Igual no es tanto el tiempo perdido como la concentración.
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Mirando y remirando mi antebrazo. La diana y su centro maligno.
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Pendientes de leer casi 80 comentarios a la Constitución del 78.
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Calor y ruido. Malestar anímico, como un pequeño sinvivir, sin motivo claro determinable. Un cúmulo de circunstancias. Y yo que soy como un vaso de agua.
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Poema

2010-06-02T14:38:00.008+02:00

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Realmente estoy viejo.
Mi fisiología sólo segrega
lo justo para ir tirando de aquella manera,
más por inercia que por deseo o vocación.
Y la vejez es una lástima,
por las molestias físicas, claro,
y también por el desinterés de que se llenan las cosas.
Y uno va y ya está viejo,
como si lo que quedase fuera un trámite innecesario
y la ya vivido una broma sin solución.
Una lástima, una pena inevitable.
Es cierto que con los demasiados años
llega la sabiduría, el cínico descreimiento
y el amansamiento de los afanes.
Y entonces va algún clásico y decide
que la vejez es sabia y que la vejez es buena.
Mi experiencia me dice otra cosa bien distinta,
que la vejez y la sabiduría son una lástima, una pena,
como una derrota de la alegría.
Yo lo sé, que el único pecado es no ser feliz.
Pero los viejos, ¡ay!, qué podemos sino lamentarnos.
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Miércoles 2

2010-06-02T14:36:00.003+02:00

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¡Maldito calor! ¡Maldita Tarasca! ¡Maldita carretera! ¡Malditas las pruebas de la T (me dan miedo)!
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Martes 1

2010-06-01T20:32:00.014+02:00

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Inacabable, en el peor de los sentidos, la filosofía de Ortega. El florido y aparentemente riguros verbo orteguiano. Inacabable también el papeleo, pero en esto sé que estamos sólo al comienzo.
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Día de lo más tonto. De lo más melancólico. ¡Adiós al proyecto de vivir en la Sierra! En fin, a valorar lo positivo de la cuestión, que no es poco.
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Pecado: el Pavesse sin salir de la mochila. He prestado la poesía de Borges; a éste hay que leerlo siempre como si fuese prosa, y así se le perdona el mohín de ripio que muchas veces aparece.
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Planificando un viaje a la comarca del mármol. Espero que pronto; la pela aprieta.
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Ahora una ducha. Después otro poco de Orteguita (perdonen los feligreses del amigo mi indecoroso hablar) y otro tanto para una carta al prelado pedagógico administrativo que ha de entregarse mañana y que no termino de escribir.
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Lunes 31 (2)

2010-05-31T22:34:00.003+02:00

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¡Ya está bien de papeleos por hoy! Además, no me acuerdo de mi clave SÉNECA. ¡En lo que ha quedado el noble romano! Averroes, Erasmus, Sócrates, Leonardo... no han quedado mejor parados.
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A descansar (si el pie lo permite) y a leer un rato a don Borges. Los poemas de 'El Hacedor'. Pavesse, para mañana.
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Lunes 31

2010-05-31T20:14:00.004+02:00

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Imposible con tanto papeleo y reunión. El pie, regular. El auditorio, callado. Con 'El Hacedor' a cuestas; libro impar, pero algunas páginas lo convierten en uno de los mejores de Borges.
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Ahora, recién llegado del trabajo, a preparar un esquema sobre la mente transparente (sic), la deformante y la selectiva; sobre el horizonte Eterno y los complementarios pero no contradictorios. Pura jerigonza.
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Y los Informes. Que no falten. Y un control sobre la Constitución del 78 (van a caer los artículos 2, 3 y 8) y el 'Qué es Ilustración'.
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Sábado 29 (3)

2010-05-29T19:10:00.004+02:00

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Ya volví, me volvieron de la Sierra. Con unas pocas cervezas (pocas de verdad) y un esguince de tobillo, el tercero del año. En la caída también quedó magullado el Pavase (el de Visor). Hinchazón y dolor (de esto más que las otras veces). Crema antialgo y tobillera. Mañana veremos.
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Es cierto, Nostradamus no siempre fallaba.
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Pensando qué hacer, a pesar mi pedestre limitación. Agua con hielo, alguna película de Allen. Quizá 'Melinda y Melinda' o 'La última noche de Boris Guschenko'.
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Tienes razón. Malos profesores y malvados ciudadanos.
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Sábado 29 (2)

2010-05-29T11:08:00.003+02:00

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Y es que no aprendemos. A lo de buscar los suplementos culturales me refiero. ¿Te parecen pocas las novedades en tu propia memoria?
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De cervezas a la Sierra. El Pavese se viene de copiloto; los demás al asiento de atrás y que se aprienten.
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Poema

2010-05-29T11:02:00.002+02:00

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Lo leí a Pavese
que la sangre se queda exhausta
por exceso de historia.
Y eso será... que del fondo
de las fatigas vamos levantando
nuestra vida y nuestra muerte,
y que nada tienen que ver
el Destino y los Hombres.
Porque lo leí a Pavese
en 'Fumadores de papel'
que el amor y la belleza atan las manos
y nos dejan todo vacíos.
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Sábado 29

2010-05-29T08:26:00.003+02:00

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Viernes de carretera. Sábado de resaca, con el cuello y la cabeza a doble dosis de ibuprofeno y nolotil. Mientras duermen, busco un libro y me tiro a la calle a cafetear... El Pavese.
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Poema

2010-05-27T20:07:00.012+02:00

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En ocasiones no se puede ser original.
Soy un lomo partido que se yergue
sobre el instinto mamífero más dulce
y cruel, con las mandíbulas prietas
de animal acorralado y los ojos más
húmedos y confusos de añoso cristal .
No soy Dios, ni Héroe, ni acaso hombre.
Exagero, lo sé, pero digo la verdad.
Qué otra cosa puedo dar que una callada
constancia como fría de puro permanecer.
Protejo y siempre haré fiestas al más
pequeño, hasta que los años nos lo roben.
Te acaricio con deseo y me gusta tu risa.
Recorro miles de kilómetros mendigando
unas horas de ilusión, cada vez más difíciles.
Un endiablado torbellino de azar y genes
sujeto a la ley del miedo y a media docena
de cálidas miradas, vivas, excesivas.
Grabado en piedra: que no pudo más,
que fue excesivo, que todo fue confuso
y excesivo. O mejor, aventa mi esencia
en la tierra más yerma y de más historia.
El amor no es un antídoto sino la esencia
de la Vida (así, con mayúscula que señale
la ajustada proporción de mi pequeñez).
Y amor se enfrenta a muerte aparentando
azañas y midiendo cobardías, abriendo
enigmas y empeños, cerrando el tiempo.
No soy Dios, esparce mis miserias
al viento universal que todo lo olvida.
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Poema

2010-05-27T17:04:00.012+02:00

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La tristeza, me digo, es un hábito
no exento de sorpresa. Hay días
que resultan un poco más crueles,
hoy es 27 de mayo de 2010;
cuando el cansancio es más triste
y respirar se vuelve una proeza.
La ilusión es escasa (los ancestros
y los libros son los culpables)
y ardua de recoger en este ajado zurrón.
¡A qué malgastarla! me reprocho;
entonces cae un azar y la roba.
Con el cuchillo en las venas de la vida
y la mirada de todos los infiernos clavados
no soy capaz de defenderme.
Queda la tarde como un páramo
que llama al alma a retornar tierra.
Estas veces en que todo duele
y hasta la justicia es lo más injusto
y el amor lo más atroz e insensato;
esta tarde de sol y miedo (y de toda
la rabia contenida) sé que mis incontables
partículas elementales como mi reflejo
más exacto. Y hago memoria, y quisiera
saber de todos mis antepasados
para conocer mi destino y no apurarlo.
Hay días hechos para la verdad más fiel
en que una desfigurada máscara se pregunta
por qué fue nacida, por qué nadie vino a buscarla
y quedó allá arrojada en los arrabales de la vida.
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Viernes 27 (3)

2010-05-27T15:56:00.005+02:00

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No he podido dormir la siesta, las preocupaciones me tienen aprehensivo y melancólico, también rabioso. Limpio un poquito la casa, lo justito. Leo los diálogos de Sábato y Borges. Algunos versos de Pavese; vuelvo a releer 'El vino triste'. Saco notas, lentamente y sin ninguna vocación, sobre Ortega y Gasset. Ojeo legislación (¡alabado sea Zeus!). Busco papeles que sé perdidos. Me recomo de tristeza y rabia.
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Planifico la tarde... cómo haré para que pase rápido y yo con ella. No me queda tabaco, me apetece un café pero no tengo ninguna gana de ver y hablar con mi camarero amigo. Bebo refresco... ¿y si bajara a por dos o tres litronas?
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Viernes 27 (2)

2010-05-27T13:15:00.004+02:00

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Francfurt o muerte... 'Ocaso' es un título y es nuestro destino. No se acabará la historia, puede que la Historia tampoco, pero será la de un lánguido diluirse. Otros instintos y sentimientos guiarán y determinarán qué es racional... Nuestra tradición, lo positivo de ella aunque jamás se halla realizado, el valor sagrado del individuo, permanecerá de alguna manera (y de algunas maneras, deficientes siempre, se irá realizando). No tengo dotes proféticas, mi pesimismo me nubla la vista. Muerte y resurrección. El único motivo para el optimismo, me digo, es que la agonía no puede ser eterna.
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Jueves 27

2010-05-27T12:56:00.003+02:00

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Una mañana demencial. Auditorio alocado, papeleos varios, reuniones sin valor... y conversación teológica; de si Dios es o no necesario. No recuerdo la conclusión ni los alegatos, pero sí que yo iba pensando en lo complicados que somos a veces los humanos. Nada hay más allá de lo que las personas nos decimos y hacemos. Desde la perspectiva (imposible) de Dios toda discusión humana es innecesaria e incluso estúpidamente masoquista. O algo así.
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Miércoles 26 (4)

2010-05-26T20:34:00.008+02:00

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Pavese:
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"Tener compasión siempre fue perder el tiempo,
la existencia es tremenda y no cambia por eso,
más vale apretar los dientes y callar."
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"El vino triste"
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"También sufren y mueren los árboles bajo las nubes,
entre tierra y cielo, la gran maravilla
de ciudades y selvas. Mañana tendré tiempo
para encerrarme y apretar los dientes. Ahora toda la vida
son las nubes, las plantas y las calles, perdidas en el cielo."
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Miércoles 26 (3)

2010-05-26T20:21:00.005+02:00

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La infancia es cuando todo se soluciona con un olvido, una sonrisa o un pequeño juego de palabras.
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Burocracia y autoritarismo; ya aprendimos que no hay solución colectiva.
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Leonard Cohen y Lluis Llach. Tristes, patéticos, inútiles. Inevitables.
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Hay razones más fuertes que Dios, que la vida y todos los libros y promesas. Pero tampoco me afectan.
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Insistimos en negar que la realidad es real y que son evidentes sus reglas y nuestro estúpido papel. Nuestra estupidez esencial sería el único motivo para el arte´.
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Miércoles 26 (2)

2010-05-26T20:11:00.003+02:00

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No sé qué pensar. Qué quiere decir Bauman, a dónde quiere llegar. Porque la bondad heróica, la que nos pone los pelos de punta y nos hace sentir toda la maldad innecesaria de la maldad, no deja desarmado al canalla. La bestia humana es inmune a la bondad.
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Miércoles 26

2010-05-26T17:21:00.003+02:00

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Las dos entrevistas de Soler Serrano a Borges, del 76 y del 80. Soler habla demasiado.
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Algunos relatos de 'El libro de arena'. Algunas conversaciones entre Sábato y Borges.
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De Pavese:
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...Callar es nuestra virtud.
Algún antepasado nuestro debió encontrarse muy solo
-un gran hombre entre idiotas o un pobre insensato-
para enseñar a los suyos tanto silencio...
...Otros días, otros juegos,
otros arrebatos de la sangre ante rivales
más escurridizos: los pensamientos y los sueños.
La ciudad me ha enseñado infinitos pavores:
un gentío, una calle me han hecho temblar,
a veces un pensamiento, atisbado en un rostro...
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Poema

2010-05-26T09:09:00.008+02:00

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Es agradable madrugar.
El benigno silencio
y el frecor despiertan
alguna ilusión.
Pasajera y veraz.
Sobre el café
escuchando a los paisanos,
a los sabios y a los necios,
que a ninguno respondo,
una emborronada servilleta
y la leve resignación
de encarar el nuevo día,
siempre el mismo.
Desconozco el destino de estas líneas.
Después, a plena luz y ejerciendo
de animal humano,
las pasaré a limpio y las leerás,
o simplemente se perderán...
Es agradable madrugar,
como una difícil justificación,
pero sé que no despertar
es preferible.
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Poema

2010-05-25T20:55:00.007+02:00

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Es una indelicadeza saberlo todo,
pero así somos las más de las veces.
No es difícil reconocerlo.
Sobran razones y explicaciones,
siempre excesivas, y sólo en ocasiones
caemos en la cuenta de que nada
tiene mayor sentido
y que acaso así sea mejor.
Nada hay detrás de los símbolos
y estos están vacíos, y el ímpetu
infantil y homicida tras ellos
es más un hábito enfermizo
que una liberación.
Las máscaras infinitas
se sostienen a sí mismas
a fuerza de no existir,
de ser humo, de ser densa víscera.
Que un poema, en definitiva,
no es más que la traducción
viciada de ese vicio mortal
que es la vida, que es sombra
que es máscara
signo
anhelo
lágrima
pero jamás enigma.
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Martes 25 (2)

2010-05-25T19:58:00.003+02:00

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Tarde extraña, hablando de libros. Muy sin sentido. Más calma, me digo. Relee, piensa, pasea... que no te trague el laberinto mal construido de tus entrañas. La quietud de la tristeza, de la melancolía que es sabia y se ríe de sí con una mueca, una media sonrisa, de sepulturero, que dijo aquél.
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De Pavesse:
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¿Qué le diremos esta noche al amigo que duerme?
La palabra más tenue nos trepa a los labios
desde la pena más atroz. Miraremos al amigo,
sus inútiles labios que no dicen nada,
hablaremos en voz baja.

La noche tendrá el rostro
del antiguo dolor, que resurge cada tarde,
vivo e impasible. El silencio remoto
sufrirá como un alma, mudo, en lo oscuro.
Hablaremos a la noche, que respira en voz baja.

Oiremos cómo gotean los instantes en lo oscuro,
más allá de las cosas, en el ansia del alba,
que llegará súbitamente tallando las cosas
contra el muerto silencio. La luz inútil
revelará el rostro absorto del día. Los instantes
callarán. Y las cosas hablarán en voz baja.
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Martes 25

2010-05-25T14:59:00.003+02:00

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Increíble la cantidad de sandeces que se pueden escuchar a lo largo de una mañana... si prestas atención a lo que dicen. De todos los temas y en todos sus grados. Política, educación, historia, deportes, etcétera. ¡Y eso que nadie habló de filosofía o literatura! Moraleja (1): el hombre -y cada ser humano es todos los hombres, que dijo el gaucho- es un ser esencialmente mezquino y superficial, que su inteligencia sólo sabe usarla para lo más estúpido. Moraleja (2): mejor me vuelvo a mi autismo selectivo, y por suerte mal interpretado.
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Acabado el libro de Estela Canto sobre Borges, retomo el Bioy y leo a ratitos algunos de sus relatos. Aquellos de los que peor me acuerdo. 'La escritura de Dios', 'El muerto', 'Enma Zunz'. Todos de 'El Aleph'.
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Sobre el Borges de Canto. Castrado psicológico, machista, infantil. Doña Leonor, la madre, sale mucho peor parada. Dominanta, superficial, hipócrita. Lo realmente interesante del libro son las cartas de Borges enamorado de cuando escribía 'El Aleph'.
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Lunes 24

2010-05-24T20:00:00.002+02:00

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Preparando una notas sobre la Transición para mi feliz auditorio. Mejor no pensarlas mucho. Los tópicos sobre la paz y la democracia. Sobre la grandeza de algunos personajes. Sobre la verdadera Memoria Histórica, la que no busca votos electorales. Sobre el Franquismo, la Guerra Civil y la II República. Pero en este santo país somos lo que somos, y así hacemos. Muy desanimado con el asunto.
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Domingo 23 (2)

2010-05-23T20:47:00.008+02:00

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Antes de meterme en la cama para leer a la Canto (puede que también a Kipling), unas líneas de 'Rizoma' (que ya se hace pesado):
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"El sistema-raicilla, o raíz fasciculada, es la segunda figura del libro, figura que nuestra modernidad invoca con gusto. En este caso, la raíz principal ha abortado o se ha destruido en su extremidad; en ella viene a injertarse una multiplicidad inmediata y cualesquiera de raíces secundarias que adquieren un gran desarrollo. La realidad natural aparece ahora en el aborto de la raíz principal, pero su unidad sigue subsistiendo como pasado o futuro, como posible. Cabe preguntarse si la realidad espiritual y razonable no compensa este estado de cosas al manifestar a su vez la exigencia de una unidad secreta todavía más comprensiva o de una totalidad más extensiva."
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Que la unidad orgánica de la Cultura se roto desde la Modernidad. Que el libro raíz se ha abortado (pero a él se le han ido agregando multitud de otras raicillas). Que sin embargo la unidad raíz sigue en pie como pasado y como futuro. Y que ahora lo que ha de pensarse es si esta nueva extensión compensa la pérdida de la comprensión (pivotante). Una forma como otras de decirlo. En definitiva, interpreto yo a tan sesudo poeta, que qué es la vida y para qué tanta palabra. Si yo fuese joven y crédulo me gustaría esta lingüística iniciática.
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Increíble. En Intereconomía acabó un programa, no sé de qué porque lo he puesto hace unos minutos, y para despedirse han puesto entero y cantado el Himno de Infantería. Me ha gustado. ¡Asco progresismo caníbal!
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Pd: a cada uno lo suyo. Me equivoqué, que no era Intereconomía sino Es Radio. ¡Puxa Asturies! Covadonga quise decir.
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Domingo 23

2010-05-23T19:33:00.011+02:00

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Incansables, los progenitores y demás familia.
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Algo de la Canto (sobre Borges). Ella esperó a que él muriera para publicar. Él lo escribía a escondidas mientras mantenía (después de la ruptura) una gran amistad. ¿Cómo se puede tener de noviete -al menos así lo creyó Borges- durante 7 años y al mismo tiempo pensar (o decir que has pensado, más bien) eso de que "yo había oído que Borges no era exactamente buen mozo, que ni siquiera tenía un físico agradable. Sin embargo, estaba por debajo de lo que yo había esperado."?
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Me han regalado 'Conversaciones en La Catedral', de Vargas Llosa. Las circunstancias no me permiten leerlo ahora. Me apetecería. Como tampoco el 'Viaje al Japón' de Kipling. Otra vez será, o no.
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Demasiados libros a la vez. Dispersión. Necesidad (en lás últimas semanas) de pasear y bajar el ritmo de lecturas. A veces echo de menos las 8 ó 9 horas casi seguidas leyendo; pensaba menos, era más feliz.
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Hablo de mí; entre la hipocondría y la neurastenia media la neurocondria. Aderezada con demasiado tabaco y café.
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Empecé un Payne que alguien (no recuerdo quién) me prestó. Interesante, pero he de olvidarme de él por ahora. Quizá este verano, junto a República y el Zaratustra.
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En mi listado de únicos poetas del mundo mundial (y la historia universal) creo que olvidé a Borges. Imperdonable. Rimbaud, Trakl, Wilde, Rilke, Vallejo, Pessoa, Pavese, Kavafis, León Felipe, Machado, los dos Egea, Ángel González, Gil de Biedma, de Cuenca, los dos Panero, y Borges. 18, ni uno más.
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Sábado 22 (2)

2010-05-22T21:03:00.004+02:00

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Quiza. Pero creo que no. No quiero caer en los juegos de palabras, pero quien nada espera es porque ya nada espera. Lo otro son las pequeñas cosas que van llegando. Ni siquiera esas pequeñas alegrías son el motivo de permanecer en la existencia. Quizá sea más trsite, y es que, como dice Camus, el cuerpo lleva al alma una distancia insalvable. Que aprendemos vivir antes que a pensar. Que es una maligna sed de estar lo que nos ata.
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Sábado 22

2010-05-22T09:07:00.004+02:00

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"Aprendí a no desear nada, a saber lo que quiero, guardando las distancias, fiándolo al destino. Finjo más personas en mí de las que podré albergar en toda mi vida." (Autoficción)
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Tienes razón, pero aunque el dolor -en diferentes grados y situaciones- es inevitable, al final nunca nada es tan importante. Este conocimiento inútil es lo que yo he aprendido, tristemente.
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Viernes 21 (2)

2010-05-21T20:28:00.002+02:00

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Sí. Creo que tiene usted razón, que los pronombres justifican a los nombres. Los dan por sentados y ciertos. ¡Dañina ingenuidad! ¡Maldita inteligencia!
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Viernes 21

2010-05-21T20:19:00.004+02:00

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Con el Borges de Estela Canto. Novieta de Borges de finales de los 40. Bioy y Borges (según Bioy) la ponen de chupa de dómine. Interesante la lectura. Ella tampoco es manca... chismorreos varios. Accidental, porque Borges son sus relatos y conferencias publicadas. También algún poema.
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Fin de semana de estoicismo práctico, de resignación (lo menos apenada posible) en un evento eclesiástico-gastronómico-familiar.
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También traje el Cioran y el Ortega. Que conozcan a la familia.
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Jueves 20 (6)

2010-05-20T21:03:00.002+02:00

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El argumento de un relato posible. Dos individuos que experimentan la eternidad y así alcanzan a poseer (no sé si a entender) la perspectiva absoluta, el punto de vista de Dios. La travesía durante esa eternidad ha sido gratificante -al modo de Ítaca de Kavafis, por ejemplo- pero ya agotados todos los tiempos posibles aún les queda la duda, terrorífica, de convertirse cada uno en el otro. Lo terrorífico consiste en el temor a olvidar la epopeya vivida. Pero el verdadero miedo, que sólo lo anuncian con una mirada sobrehumana, está en que suponen que ni aún de ese modo lograrán olvidar cuanto vivieron.
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Jueves 20 (5)

2010-05-20T20:58:00.001+02:00

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Al que sí que no podían ni ver es a Sábato (posiblemente Zábato en el original). Por motivos personales, políticos y literarios. Otro argumento en favor de Borges.
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Jueves 20 (4)

2010-05-20T20:53:00.002+02:00

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A veces estoy por asegurar que Edipo no fue en absoluto coherente y honesto, que su voluntad de verdad a cualquier precio fue sólo fruto de su engreimiento. Ni Edipo ni Eva supieron medir las consecuencias de sus actos.
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Jueves 20 (3)

2010-05-20T19:37:00.009+02:00

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Un ratito poético. "Rizoma". Lo de hoy es para nota, y sólo para mentes realmente deportivas.
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"Escribir no tiene nada que ver con significar, sino con deslindar, cartografiar, incluso futuros parajes. (...) Un primer tipo de libro es el libro-raíz. El árbol ya es la imagen del mundo, o bien la
raíz es la imagen del árbol-mundo. Es el libro clásico como bella interioridad orgánica, significante y subjetiva (los estratos del libro). El libro imita al mundo, como el arte a la naturaleza: por procedimientos propios que llevan a cabo lo que la naturaleza no puede, o ya no puede hacer. La ley del libro es la de la reflexión, lo Uno que deviene Dos. (...) Incluso el libro como realidad natural es pivotante, con su eje y las hojas alrededor. Pero el libro como realidad espiritual, el Árbol o la Raíz en tanto que imagen, no cesa de desarrollar la ley de lo Uno que deviene dos, dos que devienen cuatro... La lógica binaria es la realidad espiritual del árbol-raíz. (...) Ni que decir tiene que este pensamiento jamás ha entendido la multiplicidad: para llegar a dos, según un método espiritual, necesita presuponer una fuerte unidad principal. (...) Ni la raíz pivotante ni la raíz dicotómica entienden la multiplicidad. Mientras que una actúa en el objeto, la otra actúa en el sujeto. "
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El libro -como el resto del Universo, homo cultural incluido- es una realidad viva (una pura vivacidad), no lógica ni caótica, progresiva y no acumulativa. 'Ser' nada significa porque no hay significados sino balizas orientativas y temporales. Sobre las leyes del Universo y la conciencia. Sobre la Unidad y la Multiplicidad. La Raíz y el follaje de los libros. Sobre la raíz que es pivote y es dicotonomía, que es Ser y es Pensar.
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Monismo 'vital' espinosiano, hegelianismo postdialéctico o Schopenhauer... 'El mundo como Voluntad y Voluntad'. Puede que esta sea la mejor clave. Schopemhauer sin la tramoya kantiana, y sin caer en el mero y vacío Voluntarismo.
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Jueves 20 (2)

2010-05-20T19:11:00.004+02:00

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Dos tés (especiales, de canela y algo más) con hielo. 20 paginillas del Cioran. Algunas citas del rumano. Pero todo muy superficial, muy poco existencial. Ya digo, que no estoy muy 'entonado'; ni triste ni felizmente inspirado.
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"¿Qué seguimos teniendo en común con la ralea 'ilustrada', con los maniacos de lo Posible?"
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Respuesta: los genes, el egoísmo, la molicie, etcéteras. La honestidad también, pero no el cansancio.
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"Hemos buscado la felicidad y seguimos buscándola precisamente en lo que nos aleja de ella, en la confluencia del conocimiento y de la arrogancia."
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"No escribimos porque tengamos algo que decir, sino porque tenemos ganas [el avergonzado hábito] de decir algo."
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Este aforismo cortísimo es ambiguo, el más acertado, el que menos caducará: "Existir es un plagio."
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"Lo que se le puede reprochar al Nietzsche de los últimos años es el exceso jadeante de su escritura, la ausencia de tiempos muertos." O dicho de otro modo -y recuerdo de memoria al mismo Cioran- su juventud, el haberse muerto demasiado joven.
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Mocedades (Pange lingua, una y otra vez). Contemplando en el llutú cómo han ido envejeciendo en 30 años. Voy a buscar El Teatre de Lluis Llach.
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Jueves 20

2010-05-20T17:02:00.004+02:00

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Me voy de paseo. Al menos un par de cafés con hielo. Cioran y Ortega al brazo. Tarde entera por delante para leer y rellenar servilletas... Espero no encontrar a nadie... a veces soy yo quien busca la conversación, es cierto, pero.... Horror a la siguiente semana. El papeleo megaburocrático se multiplicará. Eso, la semana que viene. Estado de ánimo; mastodóntico y tontorrón anticiclón, y pacífico en su hosquedad.
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Miércoles 19 (2)

2010-05-19T18:05:00.006+02:00

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Estado de ánimo: a la espera... como simple espectador molesto. En ambos sentidos.
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Esta noche, unas cervecitas en la sierra. Algo de música. Conversación. Llevaré, para que conozcan el sitio, el Cioran y el Pavesse (poemas). No leeré nada.
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"A fuerza de volverse transparente para sí mismo, ya no podrá aprender nada, no creará nada más, y sufrirá un desencantamiento por ceguera, por exterminación de la ingenuidad. ¿Dónde podrá seguir encontrando la energía necesaria para perservar en una obra que exija un mínimo de frescura y obnubilación?" De Cioran, claro.
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Y después, ¿qué? El gozo absurdo de la agonía consciente. Imposible pensar en una vuelta a la infancia ni en cualquiera otro Paraíso. Quizá el cansancio y el horror me hagan sucumbir en un anodino 'se', inauténtico y salvífico. Recordaré que fui sabio y que después todo, hasta lo más fácil, estuvo permitido.
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Señores filósofos, poetas y demás calaña del infierno: ¡callad!; ya que no habéis sido capaces de enseñarnos un camino, quitaos de en medio y dejadnos sucumbir sin reglas ni testigos.
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Cuando lo más inocente y placentero se vuelve un reproche, es que algo adentro de las entrañas anda francamente mal.
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Miércoles 19

2010-05-19T13:22:00.002+02:00

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Con la mente y el espíritu en otro sitio. La voluntad en ninguno. Deambulando con los papeles al brazo, y disertando sobre la doctrina del punto de vista. Preparando un contexto más filosófico y menos sociopolítico. Señalando textos, y resaltando conceptos y metáforas. Haces un bien sin hacer nada bueno. Perpetuamos aquello que no nos gusta. ¡Claro que somos culpables! Inocentes culpables del inevitable delito del conatus y el camino fácil. Benditos prejuicios. Causa, efecto y coartada de la culpabilidad.
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Martes 18 (3)

2010-05-18T22:23:00.004+02:00

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De Cioran, 'Desgarradura':
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"Aliviado del fardo de la historia, el hombre, al límite del agotamiento, cuando haya abdicado ya de su singularidad, no dispondrá más que de una conciencia vacía sin nada que pueda llenarla: un troglodita desengañado, un troglodita de vuelta de todo (...) Libre de todos los valores, de todas las ficciones que se produjeron durante ese lapso de tiempo, no podrá ni querrá, en su decrepitud lúcida, inventar otros nuevos. Y así es como el juego que hasta ese momento había regulado la sucesión de las civilizaciones se habrá acabado."
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Se me escapa un poco la Filosofía ( o la no Filosofía) de la Historia... tampoco me es tan importante como mi propia existencia individual. Desde esta perspectiva existencial y egocéntrica alcanza un valor indiscutible, especular, el pesimismo de Cioran. Nacer, crecer, sonreír, reproducirse, recordar, morir (quizá muy lentamente, hasta la monotonía y el desapego).
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Martes 18 (2)

2010-05-18T21:50:00.010+02:00

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Otra pequeña dosis de 'Rizoma'. Lo esncial de la clase anterior: "Y además porque es agradable hablar como todo el mundo y decir el sol sale, cuando todos sabemos que es una manera de hablar. No llegar al punto de ya no decir yo, sino a ese punto en el que ya no tiene ninguna importancia decido o no decido. Ya no somos nosotros mismos." Ya dije, poéticamente utilizable. Nueva cita:
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"Un libro es precisamente un agenciamiento de ese tipo, y como tal inatribuible. Un libro es una multiplicidad. Pero todavía no sabemos muy bien qué significa lo múltiple cuando cesa de ser atribuido, es decir, cuando es elevado al estado de sustantivo (...) Nunca hay que preguntar qué quiere decir un libro, significado o significante, en un libro no hay nada que comprender, tan sólo hay que preguntarse con qué funciona, en conexión con qué hace pasar o no intensidades, en qué multiplicidades introduce y metamorfosea la suya, con qué cuerpos sin órganos hace converger el suyo. Un libro sólo existe gracias al afuera y en el exterior (...) A menudo, se nos ha reprochado que recurramos a literatos. Pero cuando se escribe, lo único verdaderamente importante es saber con qué otra máquina la máquina literaria puede ser conectada, y debe serIo para que funcione. Kleist y una loca máquina de guerra, Kafka y una máquina burocrática increíble... (¿y si después de todo se deviniese animal o vegetal gracias a la literatura -que no es lo mismo que literariamente-, acaso no se deviene animal antes que nada por la voz?). La literatura es un agenciamiento, nada tiene que ver con la ideología, no hay, nunca ha habido ideología."
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¡Vaya cuestiones! ¡Qué hermoso galimatías autofundante y suicida! Genial: los libros están vivos, no son objetos ya hechos y definitivos sino funciones (¿poéticas?); que su ser (siendo) libro no es acumulativo; que el libro está en conexión íntima con el entorno (que no hay objetos sin espacio); que el autor, supongo, es tan fugaz e ínfimo como el libro; lo de devenir animal o planta no termino de entenderlo. Quizá que la distinción hombre/animal/planta (incluso la de ser vivo/ser muerto) es ilusiora, transitoria, funcional. Por último, que tampoco la ideología (la éticidad y sus manifestaciones escritas o habladas) se libra del spinozismo funcionalista universal.
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¡Ánimo, que ya llevamos página y media de las 20 del texto!
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Martes 18

2010-05-18T21:17:00.003+02:00

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Tarde perdida, como si dijéramos, entre cafés y conversaciones varias, de temas dispersos y nada 'humanos'. Una servilleta en borrador, que ahora me parece inservible...
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A trabajar un poco lo de Ortega, a perdonanerle los pequeños trucos de magia. A perdonarle su 'claridad' barroca y desorientadora. No lo digo yo, sino Borges (bueno, que dice Bioy que dice Borges):
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"Borges me dice que pueden distinguirse dos maneras de escribir mal. Una, por descuido, que no tiene mayor importancia; por ejemplo, el modo como están escritos muchos libros de filosofía y de tema científico. Otra, por una perversión del gusto del autor; por ejemplo, cuando Ortega y Gasset llama a las mujeres de los tribunales de amor provenzales 'hembras civilizadoras'. Borges: '¿Por qué hembras? ¿Por qué civilizadoras? Quería exhibir sus conocimientos etimológicos.' Baroja dice que 'Ortega' está bien, pero que lo de 'Gasset' es demasiado catalán y que desconfía de los productos de la firma Ortega y Gasset."
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No termino de creer que Ortega sea un gran pensador. Me parece pueril eso de distinguir entre 'deformar' y 'seleccionar' (sin deformar). Tampoco es muy riguroso el identificar el escepticismo y relativismo nietzscheano con la pura animalidad y antirracionalidad desmedida... O aquello de santificar (confundiendo lo último con lo primero) la necesidad biológica por la verdad con la Verdad, concepto este, en mi opinión vacío y absolutamente relativo. En fin, cosillas sin importancia.
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A escribir unas líneas para la oficina sobre 'El tema de nuestro tiempo': insuflar vida en los santos y platónicos conceptos supremos... ¡como si sólo anduvieran un poquito pachuchos y desinflados, y no rotos para siempre en el fondo del alma! No confundamos la utilidad, e incluso la necesidad, con la Verdad. No hagamos del vicio virtud.
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Lunes 17 (6)

2010-05-17T20:42:00.004+02:00

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Este poema ("Rizoma") en 20 folios (más de 18.000 palabras) promete. Su inicio:
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"El Anti-Edipo lo escribimos a dúo. Como cada uno de nosotros era varios, en total ya éramos muchos. Aquí hemos utilizado todo lo que nos unía, desde lo más próximo a lo más lejano. Hemos distribuido hábiles seudónimos para que nadie sea reconocible. ¿Por qué hemos conservado nuestros nombres? Por rutina, únicamente por rutina. Para hacemos nosotros también irreconocibles. Para hacer imperceptible, no a nosotros, sino todo lo que nos hace actuar, experimentar, pensar. Y además porque es agradable hablar como todo el mundo y decir el sol sale, cuando todos sabemos que es una manera de hablar. No llegar al punto de ya no decir yo, sino a ese punto en el que ya no tiene ninguna importancia decirlo o no decirlo."
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Sólo para releerlo varias veces. Sugerente. Bien escrito, o bien traducido. Me gusta el párrafo augural, ya veremos si no cae en la filosofía o en cualquiera otra trampa merecedora de los aplausos más inteligentes. Suficiente Deleuze por hoy. A por el Bioy: Hablando del 'Borges' de Bioy: los relatos a dúo, los del Bustos Domench y el Linch, son barrocos e infumables. Para uso exclusivo de sus divertidos autores.
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Lunes 17 (5)

2010-05-17T20:25:00.006+02:00

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Ya va bien por hoy. El texto de Ortega (también el de Gasset) lo pondría como ejemplo en un curso de retórica y falacias. Creo que incurre en todas, ad baculum incluida por aquello de los motivos sacro santos por los que en nuestro programa progresista está incluido. ¡Qué vergüenza los contextos que sobre el amigo circulan y editan! Más filosóficamente: no es posible una razón vital en los términos 'platónicos' como la desea. Más aún, que su propuesta no es deseable sino para la paz con la existencia y la Cultura establecida. Además, su estilo periodístico de columnista temido y justiciero me hace más desagradable su baile conceptual.
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¡A por otro café! ¡Que me dé el aire!
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Lunes 17 (4)

2010-05-17T19:09:00.006+02:00

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El Universo es el hogar, el único hogar que tenemos. Pero nos aplastará. La Historia, la Cultura, las grandes ficciones lingüísticas... también nos aplastarán. Como la vida misma, la de cada cual en su sano y natural devenir; nacer, crecer, reproducirse (sic), recordar y morir.
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Esquizofrenia megaproductiva: papeleo (a buen ritmo), Cioran de reojo, y en la pantalla (en una de ellas) el pdf de Deleuze (¡pura poesía!, ¡tranquilo filósofo casi francófono!).
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Lunes 17 (3)

2010-05-17T16:48:00.004+02:00

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Ya conseguí 'Rizoma' de Deleuze. Es la introducción a 'Mil Mesetas', en colaboración con Guattari. http://bibliocdd.6te.net/ Sólo son 20 paginitas... ¿Ortega, Gasset, Deleuze? Ya veremos, pero me temo lo mejor.
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Me voy a tomar un cafelito. Y a desplanificar la tardecita. ¡Asco burocracia!
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Ahora, con dos cafés en el cuerpo, e Intereconomía de fondo (cultura llama a cultura) a despachar los asuntos de la oficina. Con los tentadores Cioran y Camus sobre la mesa...
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Poema

2010-05-17T16:33:00.006+02:00

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Y llegó la vida
arrebatándole su muerte
ganada a golpe de acto.
Los hijos ya muertos
ya sembraron todos los campos
y él llovió la avejentada lluvia.
Recordó su infancia...
que es la patria
(después aprendió a hablar,
y con voz ronca
se impuso el silencio...)
La vida,
así lo entendió
cuando fue robada su muerte,
la vida es de una pasta especial.
Un fraudelento cemento agrio
que no tapa las grietas
ni sujeta lágrimas
ni permite olvidar.
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Lunes 17 (2)

2010-05-17T16:22:00.001+02:00

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http://deleuzefilosofia.blogspot.com/2007/06/len-chestov-len-chestov-lev-isakovich.html
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Lunes 17

2010-05-17T14:30:00.003+02:00

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Me temo que he de perder la tarde leyendo a Ortega (y si me da tiempo también a Gasset). Algunos legajos aún por corregir. El café, de todos modos, es sagrado. Ahora con el Bioy y a dormir un ratito.
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Domingo 16 (2)

2010-05-16T22:24:00.004+02:00

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Acabando el día. Carretera. Mercadillo de libros; nada interesante. Unas páginas de Cioran. Esperando en la mesita el Bioy.
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Cioran dixit:
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"Con el fin de frenar la expansión de un animal tarado, la urgencia de plagas artificiales que podríab sustituir con provecho a las naturales se hace cada vez más patente, y seduce, en grados diversos, a todo el mundo. El Fin gana terreno."
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"Si queremos a toda costa que la historia [la de cada cual en primer lugar] tenga sentido, busquémoslo en la maldición que pesa sobre ella y en ninguna otra parte."
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Me han recomendado 'Rizoma' de Deleuze. Ya veremos. He regalado 'Contra el hombre' de García Calvo. Allá él, el lector ilusionado.
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Pd: aunque sea de política, permítanme un comentario. Villar, él solito, ha logrado la Liga contra el Madrid de las superestrellas. Tiene mérito. Que lo disfrute.
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Domingo 16

2010-05-16T19:39:00.005+02:00

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Puede ser, puede ser... otra forma del mal radical (el egoísmo bobalicón e inocente) es la 'imbecilidad'. La santa satisfacción que precisa de la miseria moral humana para sentirse reconfortado en su inteligente, bondadoso, progresista y compungido 'ser subvencionado'. Devaluación del alma... o simplemente el alma al desnudo. La de la ínclita cadena en primer lugar.
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Sábado 15 (2)

2010-05-15T13:28:00.003+02:00

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He recomprado el Sísifo. No es la versión de Edhasa sino la de Alianza, pero creo que es la misma traducción (no estoy seguro). Releyendo rápida y pesadamente las 15 primeras páginas (hasta donde había llegado antes del extravío). Espero no haberle pillado manía al libro... ¡pero no es el mío!
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Ojeando el número 199 (2003) de la revista Anthropos, sobre Camus; "Tragedia moderna, búsqueda y sentido de una expresión ética y estética" ¡Casi ná!
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El mejor Camus está en Sísifo y las obras de teatro. Se releen rápido y con placer. En cada lectura puedes detenerte en algunos párrafos más densos.
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Maldita no desmemoria: ¡debería estar con Ortega y con Gasset!
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Sábado 15

2010-05-15T13:07:00.003+02:00

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Una de las formas, esta muy bella, de decir la gran verdad. El frío, o el cansancio, el vino y la eterna conversación, que no hacen más real ni feliz el Universo pero que lo convierten espinosianamente en autosufciente.
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Nietzsche no es más demoledor e histrión que Cioran, pero sí mejor pensador y escritor.
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De Cioran ('Desgarradura'):
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"En los países anglosajones, las sectas permiten que el ciudadano dé libre curso a su locura, a su necesidad de controversia y de escándalo, de ahí la diversidad religiosa y la uniformidad política. En los países católicos, por el contrario, los recursos del individuo para el delirio sólo pueden hacerse efectivos en la anarquía de los partidos y las facciones; ahí es donde satisface su apetito de herejía. Hasta el momento, ninguna nación ha encontrado el secreto para ser simultáneamente sensata en política y en religión."
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Una sociedad delirante en política y religión...
Un politeismo que no esconda y justifique las leyes del mercado y del pensamiento único...
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Viernes 14

2010-05-14T12:59:00.007+02:00

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Sigo sin ver clara la relación entre pensar y entender...
Para Cioran, digámoslo así, el Eterno Retorno nietzscheano certifica, en oposición al propio vitalismo, la agonía inevitable en que se encuentra la cultura y el individuo lúcidos. No hay respuesta al 'para qué' de la conciencia y la libertad. Dice Cioran en 'Desgarradura' (capítulo 2, 'el aficionado a las memorias'):
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"Una vez que es soberana, la inteligencia se yergue contra todos los valores ajenos a su ejercicio y no ofrece nada parecido a una realidad a la que poder agarrarse. Quien se aficione a ella por culto o manía alcanza de manera infalible la 'privación del sentimiento' y el pesar de haberse encomendado a un ídolo que sólo dispensa vacío (...) La exasperación de la conciencia, el derroche de interrogantes y de perplejidad al que llega el hombre apartado de todo, el hombre que ha dejado de ser naturaleza. Por desgracia, cuando se es lúcido una vez, se es cada vez más: no hay manera de hacer trampa o de echarse atrás (...) Sin embargo, si el exceso de conciencia hace aumentar la conciencia, el exceso de libertad, fenómeno igualmente funesto pero de sentido inverso, mata invariablemente la libertad."
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Lo de Apolo y Dionisos, inseparables en su trágica [para nosotros] paradoja. El caos, las vísceras... la derrota esencial, tan liberadores de los falsos ídolos, se convierten a su vez en un negro mecanismo subcionador de la conciencia de estar vivos y de existir individualmente.
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Jueves 13 (2)

2010-05-13T19:46:00.003+02:00

"La petición del laico
Dios mío, ¿por qué no sé pensar? Quizás ocurra que no sé escuchar."

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No lo entiendo. Supongo que es al revés. No confíes a la razón lo que tus vísceras contemplan y aguardan. ¿Escuchar? Aidonandestand, imsorri (que en inglés significa que soy un zote sin remedio).
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Jueves 13

2010-05-13T19:02:00.002+02:00

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Tideland, de Terry Gilliam. Capítulo 2 de 'Desgarradura', de Cioran. Algún verso (no termina de gustarme) de RMR. Alguna servilletilla sobre el miedo y el calor; la toería del útero materno puede explicar muchas cosas... y hacerlas inevitables.
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Poema

2010-05-12T18:08:00.005+02:00

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Denuncia y anuncio,
dice Cardenal,
ha de ser la poesía,
también la filosofía
y todas sus inteligencias,
y que lo hemos olvidado
con olvido de canallas
y con olvido de bondad.
Denunciar... ¿el qué...?
¿La vida, el azar de los átomos,
nuestros enrevesados y ladinos genes,
la viscosidad del sufrimiento
y la impudicia de la alegría?
Denunciar... ¿ante quién...?
Nadie hay en las afueras,
nadie nos contempla,
y nadie es inocente.
¿Dónde está decretada la justicia...?
Denucio a la muerte.
Denuncio a la historia.
Denuncio a mi esencia y a la de todos.
...Y ya despierto del sueño de los injustos...
¿qué anuncio, qué amorosa palabra
o qué santa intención no son coartada
del horror, de la vergüenza, del llanto, de la derrota?
Porque el hombre nace y muere solo,
y los coros de ángeles celestiales y terrenos
adormecen la mirada clavada desde el inicio
en unos ojos de barro amargo y fuego negro.
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Miércoles 12 (2)

2010-05-12T18:02:00.003+02:00

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Los mejores poetas son de después de la filosofía. No son meros continuadores, y no se sienten obligados por tan noble y voraz tradición. La poesía y el poeta (en alguna medida siempre 'malditos') tienen sus propias leyes al margen de la Ilustración. Los poetas antiguos aullaban o cantaban a la luna y al mundo. Los filósofos quisieron pensarlo. Los poetas actuales aullan y maldicen la propia alma.
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Miércoles 12

2010-05-12T17:50:00.004+02:00

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Por fin en casa. Ya va bien desde las 6 de la mañana. Sin pensar nada, sin leer ni hacer nada interesante. Papeleos varios. Lo más interesante, la chincheta con la que me ido a la calle. La pincho en la pared de mi biblioteca. Para esta tarde debería ponerme con cuatro legajos (de escoliastas voluntariosos de la historia de la filosofía). No sé si podré hacerlo. Cansancio mental manda. Quizá un paseito hasta la cafetería noble. Quizá una película en el ordenador; de Lars von Trier o de W. Allen. Para después, Bioy.
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Perdido en mis certeza. En el lenguaje y sus fantasías diría algún Ilustrado desencantado. Y después de todo, que es nada, la nada, que lo empapa todo, hasta la mirada, y galvaniza los sentimientos.
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Jockeman de Dylan.
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Dos ibuprofeno 400. Un descafé. El ruido insoportable del mundo, el silencio demoledor del mundo; mi silencio y ruido neuronales. A un paso de tirar la toalla. ¿Miedo?
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Poema de broma y de tema imposible

2010-05-11T20:43:00.007+02:00

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Por los pelos,
un poema que casi no llega
y que llegando
lo deja todo más claro.
Despacio,
para no hacer daño,
para no hacer sangre,
dejando una perla
rasa y al aire.
Pelillos a la mar,
las cuitas y justas
con alcohol se olvidan
pero escuecen el corazón.
Hacia arriba
y hacia abajo,
que a ambos lados
se alcanza el esplendor,
la blancura más pura
y de más sabroso sabor.
Y si este poema
por los pelos allegado
de amor y profundo quisieras,
quisiera yo y mi mostacho
apelarte un libro regalado.
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Poema

2010-05-11T19:11:00.007+02:00

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Algo habrá que hacer.
Piensa rápido.
Algo sucederá,
algunas veces algo sucede
y nos hace olvidar las metáforas
más gastada y luminosas.
Pero algo tendrás que hacer.
Todos los días igual.
Cobardía.
Una sonrisa silenciosa.
Dura como la piedra más hermosa.
Música.
El día y la noche que se suceden
al azar y no lo sabemos.
Demasiadas fechas y nombres en tu agenda.
Arranca las páginas pares.
Pasea, pasea como pasearías
eternamente en el Cielo,
y desconfía, desconfía
como lo harías en el Cielo
durante eternos eones.
Volver a la patria,
a Ítaca no a Santorini.
A la infancia
de antes de la pudrición.
Y paga tus deudas.
Es lo último que puedes hacer
para poner a la vida en un aprieto.
Que tus lágrimas sean puras
y no tengan ya tu nombre.
Para que olvidar sea posible.
Para que lo recuerdos pierdan
su sombría importancia.
Para que el único lastre sea
tu erguido cuerpo
y los achaques de la edad.
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Martes 11

2010-05-11T18:56:00.009+02:00

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Con el incansable Bioy. Releyendo alguna cosilla del último Cioran ('Desgarradura'). New York mining disaster, de los Billis. Como la tarde, una eterna e incomprensible melancolía. No merecida y hasta culpable; no feliz pero sí autosatisfecha. Muy occidental.
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Sobre la irremediable e inacabable lucha entre la lucidez y la vida. Sobre sus relaciones inversamente proporcionales. Con el fatal y engañoso añadido de que a la vida más plena, la menos consciente, le es propio todo avance material y espiritual. Onto y filogénesis. Cuando por agotamiento o enfermiza conciencia se alcanza el sentido de toda individualidad se comprende el no ser sustancial y la fatuidad de lo vivido y por vivir. Un eterno retorno de lo igualmente vacío. Porque la verdad verdadera, dice Cioran, no está menos vacía que las demás, pero es consciente de ello.
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Ironía. La idiosincrasia de los poetas. Que confunden lo último (la sin salida original de todo) con lo primero. Metaironía. ¡Juegos de palabras de filósofos frustrados! La identificación de lo último y lo primero sólo resulta errónea si crees haber alcanzado un 'último' fantástico e hipertrófico.
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Pregunta retórica. ¿Es posible una doble verdad, la de vida y la de lucidez a un tiempo? Lo siento, es cierto y evidente, perdona mi lamentable lapsus y haber olvidado a los ínclitos Ortega y Gasset. Santa satisfacción.
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Lunes 10 (2)

2010-05-10T19:09:00.004+02:00

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Un día de excesivo trajín. No de trabajo pero sí de cansadísima burocracia. Papeles de un lado para otro. Recetas lingüísticas de uso (abuso) profesional. Necedades -ahí me han dado- y abusos: cierta decepción. Ya en casa, con las últimas páginas de 'Laura' y el Bioy. Me han devuelto el Fausto I que presté; debería releerlo.
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Bob Dylan de fondo.
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No estoy seguro de que la subida de la Bolsa sea una buena noticia. Lo del 'contrato' lector, tampoco. Y lo más increíble: a rato haciendo una lectura pública de la Constitución del 78.
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poema

2010-05-10T15:53:00.005+02:00

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Ya no hay culpa de lo que pasa.
Lo dicen los viejos,
y algunos filósofos lo repiten.
A qué lamentarse
a qué pensar otra cosa
a qué, a qué decir nada.
Ha sucedido,
otro grácil brinco de la vida
otro azar de la mala fortuna.
Quizá estaba escrito desde antes del Universo
(desde su primer instante, aseguran
los que saben más).
No te lamentes,
besa tu torcido lomo
alza tu cerviz de mandíbula temblorosa
y seca al viento la mirada.
A qué lamentarse.
Mantente firme a la proa de la nave.
Espera erguido la siguiente embestida,
que igual es la última y ya nada quedará.
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Lunes 10

2010-05-10T15:51:00.002+02:00

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Tienes razón: pasividad compulsiva, superficial y autocomplaciente. Un buen criterio de no incertidumbre, pero ¿hasta dónde aplicarlo sin derruir hasta los cimientos y hasta más allá la existencia entera?
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Domingo 9 (3)

2010-05-09T21:27:00.003+02:00

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Otras cuestiones. Las cuestiones importantes. Pero ¿no he quedado en que nada es esencial? Ciertos temas me son dañinos. Los sobrevivo evitándolos. Los conceptos universales (yo, particular, sentimiento, v.gr.) me ayudan a hablar/callar(me) aquello del sentido de la vida, la muerte que es mi ángel de la guarda, y la lúcida y dolorosa mediocridad. Mejor dejar el asunto. No quiero/puedo entrar en él; ¿sería capaz de alguna coherencia?
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Domingo 9 (2)

2010-05-09T21:07:00.005+02:00

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Al final no he empezado el Unamuno de los Rabaté, sino el Borges del amigo Bioy. ¡1650 páginas! Me temo que la inmensa mayoría aburridísimas. Con unas cuantas de las perlas que han trascendido sobre la 'maldad' de Borges y la 'lealtad' de Bioy (¿eran amigos?) me sentiré satisfecho. Pero son muchas páginas (en la cama es muy peligroso el volumen) y ya veré hasta dónde llego.
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Domingo 9

2010-05-09T20:35:00.008+02:00

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Más de 500 km este güiquen. Poca cosa. Toda la tarde con 'Laura' de Baroja. No es una novela de la Guerra Civil. Se ha terminado convirtiendo en un revoltillo superficial. Habrá que acabarla, pero ya con poca esperanza en mejorar el juicio sobre la novelita. Otra cuestión: me ha gustado eso de no seguir a la razón pero tampoco vivir. Es que los filósofos sois como niños, a veces. Eres un románticón (yo sólo un neurasténico, aunque si lo prefieres tornamos los títulos): ¡vende a precio de saldo tus libros Ilustrados!
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Dándole vueltas a la imaginación. Sobre los rostros de las víctimas. Las de los Lager, los Gulag, las familias empobrecidas, la vida cotidiana en general, etc. Es por aquello, muy acertado, de la moral y el sentimiento de amor/impotencia de todo padre. La injusticia crea rostros prisioneros del miedo, la perplejidad, el dolor... ¡pero no de la bondad invencible! No sé bien qué digo. Sigo con ello.
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La 'filosofía' de Baroja. Tópicos del XIX. No admite lo que de Schopenhauer, Nietzsche y los críticos sociales de entonces aún perdura. No termino de creerme a don Pío; es más literato, digámoslo así, que artista o pensador. ¿Por qué le guardo esta manía irracional a este hombre? ¡Freud, ayúdame!
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Sábado 8 (3)

2010-05-08T17:21:00.005+02:00

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Pues va a tener usted razón, que al Mainer despacito y como de lejos. La primera ha sido pasmosa. No entro al fondo de la cuestión, porque no hay fondos ni está uno en edad. 'Vidas sombrías' recuerdan a Lord Chandos; lo iterativo silencioso. ¡SIC! Lo digo, que no estoy ya en edad de malabares; que no hay esencia ni leyes ocultas de la literatura ni de nada; que con pomposas y honestas fórmulas todo es inventable y explicado (?). Poco a poco, para momentos desesperados, al Mainer me refiero.
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Sábado 8 (2)

2010-05-08T16:36:00.005+02:00

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Sucio capitalismo. Maldita sociedad de burócratas, listillos y bobos de solemnidad. Una sola oferta he recibido al respecto de la venta de mis libros (3.000 euros por otros tantos libros, elegidos, claro, por mí), y ha sido vergonzosa, laconiana, a lo Ford y Roquefeller. ¡100 libros por 100 euros, y a elección del buitre comprador! He respondido, lleno de orgullo y muy envarado, que no. Más aún, señor rapiñador, dije, creo que usted debería trabajar para un banco. Me siento desolado. Por la ofensa, por la esencia del género humano, y por los 100 pavos que he dejado volar.
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Hoy he comprado y leído 'La Gaceta'. Tampoco me convence, y sigo echando de menos 'El Alcázar'.
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Tal vez empiece hoy la biografía sobre Unamuno de los Rabaté.
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Pd: confío plenamente en el Sevilla.
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Sábado 8

2010-05-08T09:24:00.005+02:00

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Ya recompré 'Camino de perfección', para acabarle las últimas veinte páginas. A la mitad de 'Laura' y de 'Vidas sombrías'. Quizá coja después 'La lucha por la vida'. O más quizá articulillos de Azorín y Unamuno. Ya veremos.
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De Ortega y de Gasset: la técnica, la belleza, las masas y el obligatorio. ¡Pero es Orteguita! ¡Qué valor y qué exceso concederle tantas páginas!
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Síntoma irrebatible de neurastenia. Me acuesto sin sueño y sin ganas de dormir (miedo al duemevela nocturno); miedo a levantar. Malestar físico difuso y casi continuo (desde hace ya unos añitos); no es signo de nada elevado sino de... malestar físico.
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Ayer estuve en la Exm. D.P. de E. ¡Y me quedan algunos viajes! ¿Qué bien ganao llevo el sueldo!
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Me voy, nuevamente, de cafeterías... a buscar el ABC, con don Pío a cuestas.
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Pd: el día que los filósofos aprendan a pensar se acabará la filosofía.
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Juves 6

2010-05-06T14:14:00.003+02:00

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Toda la mañana de papeleo y cháchara psuedofilosófica. Me pagan por ello, lo sé.^Pero ¿tiene esto algún valor para los jóvenes y las jóvenas oidores/as? Máquinas lastimosas de tragar folios y folios sin sentido... y mañana más.
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Con 'Vidas sombrías' a cuestas pero sin abrirlo -trabajo manda-. Los tres o cuatro primeros relatillos son entretenidos, pero no magníficos. 'Laura' se está convirtiendo cada vez más en una novela sobre la Guerra Civil, y Baroja estuvo en el bando de los vencedores. Espero que aparezcan otros temas... (voy por la página 170 de 300).
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Una verdad es absoluta cuando se torna invencible, no cuando es verdad. La más sana y bondadosa intención puede caer en el dogmatismo más inexpugnable. La buena intención de quien no quiere escuchar/ceder un poquito me evita el enfado pero no la tristeza ni la perplejidad.
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Miércoles 5 (3)

2010-05-05T20:40:00.007+02:00

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A pesar de las tontas preguntas y las infames respuestas, sigue gustándome la propuesta del Vattimo más metafísicamente nihilista. Leí muchos de sus libros (el último hace un par de años, sobre la necesidad del sentimiento de Dios), y en parte fue gracias a él que acabé, gustosamente, hecho todo un reaccionario. Reacción por escepticismo, contra los dogmatismos; por reacción a lo políticamente correcto y a los grandes verdades de nuestro tiempo de mala Ilustración. De progresismo vividor quiero decir. ¿Por qué algunos nihilistas no son consecuentes y se acomodan, en nombre de la Humanidad liberada, a la sombra del Estado antropófago? ¿Anarquismo sabiamente dosificado por los eslóganes trituradores del alma? ¿La individualidad 'antireaccionaria' diseñada por los neorevolucionarios con nómina y buena conciencia? ¡Por favor, Dios inexistente, líbranos pronto de los santones del pensamiento Único! ¡Qué hermoso cuando sólo era Débil! ¡Por favor, buen Dios, que nos echen cuanto antes del euro!
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Miércoles 5 (2)

2010-05-05T17:50:00.003+02:00

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No señor, en absoluto, y con toda la seriedad se lo digo, que el Universo no guarda las formas. ¡Qué grosería! ¿Y cómo habría de hacerlo si el ensueño de las Esencias sólo habita en nuestras almas? Iracundas, las partículas subatómicas se arremolinan, apretujan y retuercen en pequeños grumos fantásticos de donde brotan, bellas, todas las ilusiones y fanatismos que tan maltrechos nos tienen. Deformes e informados, con recta exactitud, en un Mundo alegre e inasumible.
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Miércoles 5

2010-05-05T12:46:00.004+02:00

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Cansado, y el calor hoy no es excusa. Ni tampoco la falta de sueño. Simplemente cansado, como un autómata experimentado con la cabeza y el corazón en ningún sitio. Con 'Vidas sombrías' (1900) y 'Laura' (1940) de Pío Baroja. Entretenidas pero afectadas; este hombre y yo somos incompatibles. Prefiero al callado y 'aburrido' Azorín. Del nihilismo, la ciencia, el pesimismo y la justicia sociales... temas demasiado serios para dejarlos en tan mañosas y profesionalizadas manos.
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Dentro de un ratito a escena; unas parrafadas antipedagógicas sobre Platón, Descartes y Nietzsche, algún guiño a la afición, y el mundo que se habrá vuelto más redondo de tantas y tan estúpidas veces que se repite.
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Rebuscando noticias agradables: la próxima salida del euro del R. de E. Algo es algo. La quiebra económica es consecuencia de la moral (social); nos creemos los Hidalgos de Europa. ¡Pues toma! De perdidos al río, porque quizá desde lo peor pueda otearse un futuro menos sucio. ¡Que no salgamos de la crisis económica sin haber hecho examen de conciencia y haber purgado nuestras increibles y despilfarrantes ínfulas!
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Martes 4 (2)

2010-05-04T17:38:00.004+02:00

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Cuando yo fui joven... borgeanamente recuerdo aquel ímpetu e inagotable placer. Y entonces se amaba y se sabían las razones del amor, o cuanto menos que era lo lógico, y se pensaba y hablaba y discutía con toda la pasión de que un corazón joven es capaz. ¡Qué dulce vehemencia! Y después pasaron los años y yo seguía en la juventud (parecía eterna hasta cuando se la pensaba)... y separé inteligentemente la razón y el sentimiento, aceptándolos a ambos, y dándole a cada uno en dote la mitad de mi reino -que era el horizonte inabarcable de la vida, a cierta edad-. Y pasaron más y más años, y llegó la vejez. Perdona, pero no recuerdo ningún estadio intermedio. Y ni el amor ni la inteligencia, ni fundios místicamente (mejor desnudos y entre unas fogosas piernas) ni civilizadamente delimitados, me parecieron convincentes... y ya sólo quedaron las palabras, como una inercia, como una máscara, como un cruel reproche lleno de culpabilidad.
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Poema

2010-05-04T09:55:00.007+02:00

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Gruesos volúmenes de recitación ontológica.
Viejas fotos sepia de desnudas mujeres desmedidas,
tentadoras y muertas hace ya demasiado.
Espirales oblicuas y crepusculares,
monótonas sentencias de pulsión y olvido,
confundidas las palabras y las formas.
El oráculo metafísico
sobre una piel blanquísima y joven.
La existencia en el patíbulo del pensamiento,
unas manos acariciando jugosas un bello sexo.
El tiempo dañino, silencioso y arrasador,
infinitas las horas de dos cuerpos sudados.
La mirada ciega del Universo,
tu rostro -azul y carne-
en mis pupilas de deseo.
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Martes 4

2010-05-04T07:53:00.000+02:00

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Me gusta. http://lluviainconsciente.blogspot.com/
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Lunes 3

2010-05-03T21:54:00.003+02:00

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1100 km de carretera. con lluvia y viento. Cansado. Enfadado conmigo mismo por haber vuelto a perder, de la forma habitual, dos libritos. ¡Cómo no! En el techo del coche. ¿Dónde andarán?. Voy a empezar, sin mucho convencimiento, 'Laura' de Baroja.
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Demasiada radio para un solo día; Cope, Esradio, Intereconomía, Punto radio... demasiado. He estado por seguir hasta Francia (o Andorra) y pedir asilo humanitario.
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Domingo 2

2010-05-02T08:46:00.005+02:00

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Día de calor y familia. Unos cafés. Un paseo. Quizá -si el chico lo permite- unas cervecitas... ¡He de aprender a disfrutar de esto! Muchas veces es como si estuviera 'perdiendo el tiempo' o no estando en donde debiera. Sé que es estúpido, que el tiempò siempre se pierde y que no hay lugar. Un no saber, o no querer, o no poder, estar y agradecer el engaño.
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Con Camus y su Sísifo. Se parte del sentimiento (indiscutible para la razón) de lo absurdo, de la hostilidad y divorcio inevitables entre la conciencia y la existencia... aquí acaba la filosofía y comienza el arte, o la poesía, o uno mismo. Pero avanzar, iluminar, habitar, este mundo absurdo es tarea titánica. Las inevitables palabras aquí sobran sin que nada -ni siquiera el silencio- pueda sustituirlas.
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Las 40 últimas páginas de 'Camino de perfección' son horrorosas; son el insufrible Baroja que detesto, y que alcanza su mejor retrato en 'El árbol de la ciencia'. ¿Superficial, petulante e histriónico, esteticismo vacío...?
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Sábado 1

2010-05-01T11:31:00.005+02:00

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Soy nadie, soy muchos, soy uno más... son fórmulas acertadas pero inútiles. Cuando leo y garabateo servilletas (y el tema es siempre el mismo; la vergüenza, la ficción, los espejos y el placer). Cuando en el día a día, de puertas afuera como se dice, me defiendo mejor que peor con los asuntos y los individuos. Cuando en el cara a cara con gente para mí importante soy incapaz de hablar nada serio y esencial, como dándolo por sentado... ¿Por qué será que mis dos más mejores amigos son gente más bien callada... honesta? El espejismo de que cuando no hay palabras es porque no son necesarias y la comunicación ha sido real. Sí es real, absolutamente real, sin embargo, el calor que mis dos más mejores amigos que transmiten... ¿Acaso les doy yo a cambio algo valioso? Creo que no. Sólo sé ensuciar papelillos a la barra del bar, y cuando hablo y cuando actúo con la gente que me importa (algunos no sé por qué) no soy más que un Ignatius, pero sin genio y de la más mediocre condición.
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Jueves 29

2010-04-29T20:17:00.004+02:00

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Una tarde verdaderamente plomiza. No por el tiempo. No sé bien por qué, pero presa del decaimiento (incluso físico, ¿quizá sólo físico?). Con 'El mito de Sísifo' de paseo y descafeinados... El absurdo al principio y no al final... Creo que me voy a la cama, para acabar el Baroja. Con suerte me dormiría pronto y podría madrugar y...
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Miércoles 28 (2)

2010-04-28T19:02:00.004+02:00

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De acuerdo. Dios ahoga pero no aprieta. La vida, claro...
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Otra cosa. Me acaban de regalar 'Lobo estepario' en ruso. CTEPHON BOAK (aprox.). Muy agradecido. He correspondido con un café, un par de cigarros y una antología (parece buena) de Miguel Hernández.
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