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Paz de sapo
mirada de sapo
fealdad de sapo
tristeza de sapo
odio de sapo,
piel del universo
escupido
por el gran sapo,
como si ya todo
se supiera
y no hubiera
remedio.
Sabiduría de sapo
pringosa
babosa
la palabra adecuada,
batracio,
la sabiduría de un muerto
que se repite
indefinidamente
como el ruido de un sapo
al escupir o al reventar.
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lunes, 16 de noviembre de 2009
Lunes 16 (2)
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Una joya. En una de sus cartas de juventud a Bucur Tincu deplora Cioran el nivel de la enseñanza secundaria en Rumanía (años 20 y 30), achacando dicho mal a que la necesidad hizo profesores a popes y simples maestros de escuela... que sólo son capaces de barnizar a los individuos con la fútil capa de ser un buen rumano satisfecho -un buen ciudadano diríamos aquí- de lo política y socialmente correcto. ¡Ninguna individualidad ni profundidad permite semejante sistema adoctrinador! Docilidad y atolondramiento, este es el lema de la Nueva Ilustración.
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Una joya. En una de sus cartas de juventud a Bucur Tincu deplora Cioran el nivel de la enseñanza secundaria en Rumanía (años 20 y 30), achacando dicho mal a que la necesidad hizo profesores a popes y simples maestros de escuela... que sólo son capaces de barnizar a los individuos con la fútil capa de ser un buen rumano satisfecho -un buen ciudadano diríamos aquí- de lo política y socialmente correcto. ¡Ninguna individualidad ni profundidad permite semejante sistema adoctrinador! Docilidad y atolondramiento, este es el lema de la Nueva Ilustración.
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Lunes 16
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Prisionero sin caverna. De mis sentidos, de mi fisiología y hedonismo (tampoco éste merece ser dignificado ni enmendado). Patético y ridículo esto de pensar y escribir. Pero ¿qué otra cosa hay? Quien sabe envejecer vuelve de continuo a su infancia, pero yo aún le tengo pánico. Más allá de la vida y la muerte está el no prestarles atención... para lo que son menester los cinco sentidos y el alma entera. La peor de las tragedias es la de la coherencia o fidelidad existencial; no admite componendas.
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Prisionero sin caverna. De mis sentidos, de mi fisiología y hedonismo (tampoco éste merece ser dignificado ni enmendado). Patético y ridículo esto de pensar y escribir. Pero ¿qué otra cosa hay? Quien sabe envejecer vuelve de continuo a su infancia, pero yo aún le tengo pánico. Más allá de la vida y la muerte está el no prestarles atención... para lo que son menester los cinco sentidos y el alma entera. La peor de las tragedias es la de la coherencia o fidelidad existencial; no admite componendas.
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Libros
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'My belief' de Hesse, prometedor. nada que ver com 'Mi credo', en español y mutilado. De un tal Martínez Reverte, 'La aventura de Ulises'; una interpretación no difícil del mito. De Gabriel Marcel, 'Teatro'. Inevitable compararlo con Sartre y Camus.
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Esta tarde continuaré con el Vartik sobre Cioran. Ya casi acabando la trilogía de Gironella. Mucho más decente de lo que la mala publicidad nos ha dicho. Cuando pueda, de Foxá, 'Madrid, de Corte a checa'. También espero por Correos 'La fiel infantería' de García Serrano. Si estaré mal que hasta puede que le busque algo a de Prada.
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Me repito, pero vale la pena el epistolario Hesse-Zweigh.
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'My belief' de Hesse, prometedor. nada que ver com 'Mi credo', en español y mutilado. De un tal Martínez Reverte, 'La aventura de Ulises'; una interpretación no difícil del mito. De Gabriel Marcel, 'Teatro'. Inevitable compararlo con Sartre y Camus.
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Esta tarde continuaré con el Vartik sobre Cioran. Ya casi acabando la trilogía de Gironella. Mucho más decente de lo que la mala publicidad nos ha dicho. Cuando pueda, de Foxá, 'Madrid, de Corte a checa'. También espero por Correos 'La fiel infantería' de García Serrano. Si estaré mal que hasta puede que le busque algo a de Prada.
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Me repito, pero vale la pena el epistolario Hesse-Zweigh.
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jueves, 12 de noviembre de 2009
Poema
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Hoy estoy triste
con tristeza de viejo,
densa congoja
alquitranada
en las alas partidas
del ave que mira
estupefacta,
mirada de matadero,
de cristal astillado,
con todo el sabor
de la aceitosa derrota
en la boca.
Tristeza de huérfano,
de guerra cruel
y de espino en la mirada.
Tristeza callada
y monótona
que empapa el alma,
mientras la vida
ahí sigue entre llantos
y risas,
como en un impertinente
carnaval
o un molesto
velatorio.
Tristeza de lluvia
que cala el espinazo
y lo dobla.
Tristeza sin motivo,
porque la vida
es triste
y a veces
no podemos
ocultarlo.
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Hoy estoy triste
con tristeza de viejo,
densa congoja
alquitranada
en las alas partidas
del ave que mira
estupefacta,
mirada de matadero,
de cristal astillado,
con todo el sabor
de la aceitosa derrota
en la boca.
Tristeza de huérfano,
de guerra cruel
y de espino en la mirada.
Tristeza callada
y monótona
que empapa el alma,
mientras la vida
ahí sigue entre llantos
y risas,
como en un impertinente
carnaval
o un molesto
velatorio.
Tristeza de lluvia
que cala el espinazo
y lo dobla.
Tristeza sin motivo,
porque la vida
es triste
y a veces
no podemos
ocultarlo.
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miércoles, 11 de noviembre de 2009
Miércoles 11 (3)
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Ingeniería social y respeto a las personas son dos cosas incompatibles. El infinito y el cero. Las formas e instrumentos del iluminismo práxico son variadas y de rostro bonachón. Pedagogías, sociologías, progresimos (sic), exceso de libertades vacías y de garantismos inocuos, confusión interesada entre la víctima y verdugo, falso y perjudicial paternalismo animalizador, etcétera. Lo peor es cuando a estas infernales tendencias se las cree nobles y necesarias -ellas incluyen la definición de lo noble y necesario- incluso por el domesticado e infantilizado paciente... el tonto útil, el esclavo agradecido. ¿Antídoto? No hay. ¿Qué hacer? Ser, en lo que puedas, tú mismo, osea, nada, pues sólo ellos son, tienen el monopòlio del lenguaje y el ser; de entre la maraña de prejuicios lingüísticos elige los más desusados y reprochables; sé cínico y ultramontano... ódialos con odio de impotente hasta conseguir olvidarlos. Olvida, por último, toda tendencia salvífica e iluminada en ti. Amén.
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Pd: lee a Foxá y a Gironella, a Epicuro y a Cioran... sin olvidar a los grandes: Platón, Hesse, Nietzsche, Rimbaud, y esa legión de inteligencias y corazones rotos que nunca aceptaron la paz con el mundo y las propias entrañas.
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Ingeniería social y respeto a las personas son dos cosas incompatibles. El infinito y el cero. Las formas e instrumentos del iluminismo práxico son variadas y de rostro bonachón. Pedagogías, sociologías, progresimos (sic), exceso de libertades vacías y de garantismos inocuos, confusión interesada entre la víctima y verdugo, falso y perjudicial paternalismo animalizador, etcétera. Lo peor es cuando a estas infernales tendencias se las cree nobles y necesarias -ellas incluyen la definición de lo noble y necesario- incluso por el domesticado e infantilizado paciente... el tonto útil, el esclavo agradecido. ¿Antídoto? No hay. ¿Qué hacer? Ser, en lo que puedas, tú mismo, osea, nada, pues sólo ellos son, tienen el monopòlio del lenguaje y el ser; de entre la maraña de prejuicios lingüísticos elige los más desusados y reprochables; sé cínico y ultramontano... ódialos con odio de impotente hasta conseguir olvidarlos. Olvida, por último, toda tendencia salvífica e iluminada en ti. Amén.
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Pd: lee a Foxá y a Gironella, a Epicuro y a Cioran... sin olvidar a los grandes: Platón, Hesse, Nietzsche, Rimbaud, y esa legión de inteligencias y corazones rotos que nunca aceptaron la paz con el mundo y las propias entrañas.
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Miércoles 11 (2)
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¿Qué habrá querido decir mi amigo con eso de "huye de las metáforas mortales: las carga el pensamiento incorrecto"? Miedo le tengo al miedo, aunque reconozco que lo más antiestético es lo más salvaje. No sé bien qué pensar. Necesitaría alguna aclaración.
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¿Qué habrá querido decir mi amigo con eso de "huye de las metáforas mortales: las carga el pensamiento incorrecto"? Miedo le tengo al miedo, aunque reconozco que lo más antiestético es lo más salvaje. No sé bien qué pensar. Necesitaría alguna aclaración.
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