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Día de calor y familia. Unos cafés. Un paseo. Quizá -si el chico lo permite- unas cervecitas... ¡He de aprender a disfrutar de esto! Muchas veces es como si estuviera 'perdiendo el tiempo' o no estando en donde debiera. Sé que es estúpido, que el tiempò siempre se pierde y que no hay lugar. Un no saber, o no querer, o no poder, estar y agradecer el engaño.
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Con Camus y su Sísifo. Se parte del sentimiento (indiscutible para la razón) de lo absurdo, de la hostilidad y divorcio inevitables entre la conciencia y la existencia... aquí acaba la filosofía y comienza el arte, o la poesía, o uno mismo. Pero avanzar, iluminar, habitar, este mundo absurdo es tarea titánica. Las inevitables palabras aquí sobran sin que nada -ni siquiera el silencio- pueda sustituirlas.
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Las 40 últimas páginas de 'Camino de perfección' son horrorosas; son el insufrible Baroja que detesto, y que alcanza su mejor retrato en 'El árbol de la ciencia'. ¿Superficial, petulante e histriónico, esteticismo vacío...?
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