Poemilla

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Porque todas las tristezas
y toda la rabia
vienen de no saber ser hombres,
o de serlo indiscutiblemente
y a fondo con toda el alma
y toda la fisiología
y la entera herencia de la raza.
Tú, el tiempo,
las míseras vísceras
y los sueños más simples,
se rompen como cristal,
y se resquebrajan porque son el alma
y es el alma que estalla insondable
mientras en su envés
gotea triste y cansina
como en día de lluvia
la rabia y la tristeza.
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Poema

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El poeta es poeta
cuando está cansado
y su voz es un susurro
como de otro, como de todos,
ni acre ni tierno ni pretencioso
ni lisonjero ni banal.
Cuando el viento sopla
en la entraña
y el frío es el único consuelo,
entonces, sólo entonces,
se dicen la verdades,
sin rima ni metro,
las verdaderas verdades,
las del poeta
ante el espejo,
su cansancio
y su voz más leve.
Porque tras la algarabía
vino el silencio,
y después, quedo
y rotundo,
el llanto.
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Lunes 21

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Muchos días sin escribir en el blog. Nada que decir. Las ideas ciertas que nos aprisionan no pactan con el lenguaje, y no hay desahogo ni avance ni retroceso. Leyendo a Zweig y a Hesse. Con Cioran ('Desgarradura') y la Biblia (el riguroso Levítico). He adquirido una Biblia en gran formato y perfecto estado de 1915. No muy cara la compra. Escribiendo algún poemilla en mis servilletas, con León Felipe y Ángel González de fondo. Cierto asunto burocrático me hace pasar horas de evasión. Cierto asunto moral...
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Ganas de ver y hablar reposado con M. De cosas sin importancia, y alguna más seria que aparecería de soslayo. El corazón se aquietaría y volvería un poquito a su habitual desorientación.
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Lunes 14

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Malestar salobre. En el paladar, en la mirada, en la boca del estómago que se encoge. Escondido en el trabajo; escaso pero muy concentrado en el tiempo, y por eso agotador. Buscar siempre lo positivo, lo que sea motivo para alegría futura (y que por eso mismo ya empieza a serlo). La distancia, la certidumbre de la muerte de algunos seres queridos; a veces uno o diez años se antojan un suspiro. Tras los pasos de mi sombra, que de todo esto sabe más que yo. Recordando con aprensión a Freud el sabio. Enfrascado en las páginas de Zweig ('El mundo de ayer').
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Que el silencio resonara en todo el Universo para detener su vertiginosa apariencia -la verdadera diké- y que la paz y el no dolor fuesen apodícticos. La alternativa menos estúpida.
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Porque mi enemigo no son Zeus ni otros endomingados ensueños, sino las moiras fatales y frías, las exactas e impasibles directrices del alma y de cuanto exista.
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Sábado 12

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Beatty, el jefe de bomberos en 'Fahrenheit 451'. Personaje central. Partido, derrotado. Su muerte es una liberación, casi un suicidio. Su enorme energía e inteligencia de nada le sirven personalmente y por eso decide 'ayudar' a los demás evitándoles el sufrimiento y la insatisfacción de leer y pensar, de ser 'ellos mismos'. Tema de fondo: la felicidad sólo la puede proporcionar el Estado, no es un asunto personal. La felicidad posible es ajena a los individuos, demasiado frágiles y siempre a punto del naufragio. Otra Kalípolis. Otro Imperio del miedo y la mediocridad.
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Pd: pero no es tan fácil; las kalípolis las llevamos en el alma y son el remordimiento por nuestros ineptitud bajos instintos.
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Jueves 10 (3)

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Sí, la Idea se volvio minúscula hace tiempo (cuando dejó de maravillarnos); y también se volvieron futiles el corazón y los horizontes. Nunca el universo y el hombre han sido tan pequeños y monótonos. Pero igual no se trata del fracaso de la Ilustración, sino que ésta fue un paso más en la historia del gran escarmiento. La bondad, la verdad, la belleza, no se pueden positivizar... si es que queremos mantener su calor.
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La alternativa inmediata, el inminente futuro de nuestra sociedad... pues que no le queda otra que sublimar su mediocridad y fracaso. Apelar a los bajos instintos planetarios y rezar por un futuro dulce y piadosamente administrado.
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Jueves 10 (2)

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Sin fuerzas para hacer de escoliasta de algunos doctos comentarios sobre Unamuno y Nietzsche. La tarde se cerró y ya es noche gris y enemiga. Dormir hasta las 4 de la mañana, y con el nuevo día invertir mi atención en la santa burocracia. Ahora, al camastro a leer el Éxodo. Imposible no comparar la ingenuidad de aquellas gentes y su Dios con mi turbia alma y sus imposibles vuelos. La tierra prometida.
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