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Aceptables los poemas de Max Aub (ABC cultural). Recuerdan, y en algunos pocos versos lo consigue, la ternura gutural de León Felipe. Mejores, sin embargo, que los del Alberti miliciano. El fondo, al fondo falta el hacha hispánica que a dos manos -la distra y la siniestra- cercenan toda esperanza.
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sábado, 31 de octubre de 2009
miércoles, 28 de octubre de 2009
Miércoles 28
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Nada puede ya asombrarnos. Quizá sólo queda disfrutar de la inteligencia y sinceridad con la que a veces te topas, en la vida y en los libros, cada vez más difíciles de no confundir. Esto es cierto, y es de agradecer tan noble extravío. Pero también ocurre, me temo que cada vez más habitualmente, que la inteligencia más pura y la más indudable sinceridad te resulten vacías, si no falsas sí innecesarias, como un puñetazo de lacrimógena mediocridad. Es una lástima, realmente, y sólo te reprochas tu alto grado de pudrición.
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Nada puede ya asombrarnos. Quizá sólo queda disfrutar de la inteligencia y sinceridad con la que a veces te topas, en la vida y en los libros, cada vez más difíciles de no confundir. Esto es cierto, y es de agradecer tan noble extravío. Pero también ocurre, me temo que cada vez más habitualmente, que la inteligencia más pura y la más indudable sinceridad te resulten vacías, si no falsas sí innecesarias, como un puñetazo de lacrimógena mediocridad. Es una lástima, realmente, y sólo te reprochas tu alto grado de pudrición.
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martes, 27 de octubre de 2009
Martes 27 (2)
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"...lamentaba profundamente no ser español. España me fascinaba, porque representaba el ejemplo del más prodigioso de los fracasos." De Cioran. Heroico y bello hundimiento. El Nuevo Mundo y Rocroi. Siempre vi reflejada en la historia moderna de España mi propia historia personal. Quise conocer al detalle los siglos XVI y XVII; yo entendía perfectamente el drama agonizante de la piel de toro. Con el tiempo he descubierto que la muerte y el fracaso no requieren testigos ni admiten pésames. Hoy soy incapaz de leer ninguna obra sobre aquellos siglos; el dolor y el sentimiento de profanación me invaden desde las primeras páginas.
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Un resabio unamuniano me ha quedado de aquello, la convicción de que los muertos y los fantasmas no abandonan jamás la vida, y que siguen prisioneros de sus errores generación tras generación. Empecinarnos hasta el paroxismo en esa frustrada realidad que tan acertadamente refleja al hombre lúcido actual.
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"...lamentaba profundamente no ser español. España me fascinaba, porque representaba el ejemplo del más prodigioso de los fracasos." De Cioran. Heroico y bello hundimiento. El Nuevo Mundo y Rocroi. Siempre vi reflejada en la historia moderna de España mi propia historia personal. Quise conocer al detalle los siglos XVI y XVII; yo entendía perfectamente el drama agonizante de la piel de toro. Con el tiempo he descubierto que la muerte y el fracaso no requieren testigos ni admiten pésames. Hoy soy incapaz de leer ninguna obra sobre aquellos siglos; el dolor y el sentimiento de profanación me invaden desde las primeras páginas.
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Un resabio unamuniano me ha quedado de aquello, la convicción de que los muertos y los fantasmas no abandonan jamás la vida, y que siguen prisioneros de sus errores generación tras generación. Empecinarnos hasta el paroxismo en esa frustrada realidad que tan acertadamente refleja al hombre lúcido actual.
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Martes 27
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Trivial, monótono, hasta la extenuación. ¿No es esa la meta buscada? Circular, lento, expectante de los días, todos iguales. Un resquicio, una falla, un error en la maravillosa maquinaria de la Nada. El sueño reparador, los sueños diabólicos, y un atroz miedo a los amaneceres y al discurrir del tiempo. No por su propio discurrir y acabarse, en absoluto, sino por la ruidosa parafernalia que acompaña al fúnebre cortejo.
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Trivial, monótono, hasta la extenuación. ¿No es esa la meta buscada? Circular, lento, expectante de los días, todos iguales. Un resquicio, una falla, un error en la maravillosa maquinaria de la Nada. El sueño reparador, los sueños diabólicos, y un atroz miedo a los amaneceres y al discurrir del tiempo. No por su propio discurrir y acabarse, en absoluto, sino por la ruidosa parafernalia que acompaña al fúnebre cortejo.
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lunes, 26 de octubre de 2009
Libros
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Además de Gironella (García Serrano, Laforet y Kurtz) que están en la mesita de noche, de donde me niego a sacarlos, andan esparcidos por mi mesa los múltiples cioranes y sus heteróclitos escoliastas; Ion Vartic, Marín, Mauriac, Rigoni, Savater, Rodríguez, Liicenau... ¡Con lo fácil que es decirme que ya lo sé, que todas esas páginas son un innecesario rodeeo...! Pero no, robo eternidades al tiempo hundiéndome en tan nefasta y ambigua lectura.
Además de Gironella (García Serrano, Laforet y Kurtz) que están en la mesita de noche, de donde me niego a sacarlos, andan esparcidos por mi mesa los múltiples cioranes y sus heteróclitos escoliastas; Ion Vartic, Marín, Mauriac, Rigoni, Savater, Rodríguez, Liicenau... ¡Con lo fácil que es decirme que ya lo sé, que todas esas páginas son un innecesario rodeeo...! Pero no, robo eternidades al tiempo hundiéndome en tan nefasta y ambigua lectura.
Lunes 26
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Lo más estimable es lo más terrorífico. Aquello de lo que huimos. La soledad, la lucha o la mirada trágica. La inconsistencia de la belleza y la felicidad, tan reales e imposibles. Nada de eso encuentro en mí mismo. Nada aflora de un alma despojada de su inmundicia. Nada puede tornat luminoso lo que no lo es. En ciego empeño, sin embargo, me persigue. Un deseo negativo, el de no empecinarme en lo ´más necio y superficial. Nada gano, ni libertad ni dicha. La autenticidad es una palabra tan gastada como las demás. Cierta ingenuidad de cuando la niñez... pero ése no era yo, no soy yo. La compasión y la lástima que por aquel tierno brote siento no compensa todo el espanto que descubro en el espejo. Ni siquiera soy capaz de una no-vida.
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Son pocas pero inalcanzables y absurdas las metas más nobles: saber quién soy, dónde me hallo, soportar mi mirada ante el espejo sin engañarme ni avergonzarme demasiado. Intenciones o propósitos que no pocos de entre los sabios y los necios dicen haber alcanzado pero que a mí me resultan himalayas infranqueables. No se puede ser sabio sin salir de la ignorancia e impotencia más radicales, y afirmar que reconocer tal pobreza e infertilidad del espíritu es ya un paso hacia la sabiduría se me antoja como un mero juego de palabras. Estúpido y cobarde.
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Humillar a los dioses y a las filosofías con mi risa y mi llanto. En soledad, cínica, irónicamente, para que no se diluya y revierta confortante. Humillarme ante mí mismo para no esperar sino unos miles de páginas y algún pasajero placer. No amar lo que eres, ni añorar lo que podrías haber alcanzado. El patetismo es el nombre de la humillación.
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Un consciente y diabólico -por impropio- afán de felicidad me llevó a la filosofía, a la penúltima trampa del espíritu religioso, y esa misma ansia de felicidad, de placer consciente, me salvó de ella. Ahora quedan como un hábito las palabras y un resquemor sin alternativa ante cualquier pensamiento. No es cielo o tierra, felicidad o libertad, sino, sencillamente, inercia o nada. ¿Por que, sin embargo, me siento tantas veces culpable de mi mediocridad, de no haber sido con más ahinco y creatividad yo mismo? ¿Por qué remuerden como asesinados las opciones que no tomé?
Que fieles a su esencia maldita, la inteligencia y la pasión se hundan en sí mismas. Que el mundo y los libros sean un inútil tablón tras el naufragio.
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Lo más estimable es lo más terrorífico. Aquello de lo que huimos. La soledad, la lucha o la mirada trágica. La inconsistencia de la belleza y la felicidad, tan reales e imposibles. Nada de eso encuentro en mí mismo. Nada aflora de un alma despojada de su inmundicia. Nada puede tornat luminoso lo que no lo es. En ciego empeño, sin embargo, me persigue. Un deseo negativo, el de no empecinarme en lo ´más necio y superficial. Nada gano, ni libertad ni dicha. La autenticidad es una palabra tan gastada como las demás. Cierta ingenuidad de cuando la niñez... pero ése no era yo, no soy yo. La compasión y la lástima que por aquel tierno brote siento no compensa todo el espanto que descubro en el espejo. Ni siquiera soy capaz de una no-vida.
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Son pocas pero inalcanzables y absurdas las metas más nobles: saber quién soy, dónde me hallo, soportar mi mirada ante el espejo sin engañarme ni avergonzarme demasiado. Intenciones o propósitos que no pocos de entre los sabios y los necios dicen haber alcanzado pero que a mí me resultan himalayas infranqueables. No se puede ser sabio sin salir de la ignorancia e impotencia más radicales, y afirmar que reconocer tal pobreza e infertilidad del espíritu es ya un paso hacia la sabiduría se me antoja como un mero juego de palabras. Estúpido y cobarde.
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Humillar a los dioses y a las filosofías con mi risa y mi llanto. En soledad, cínica, irónicamente, para que no se diluya y revierta confortante. Humillarme ante mí mismo para no esperar sino unos miles de páginas y algún pasajero placer. No amar lo que eres, ni añorar lo que podrías haber alcanzado. El patetismo es el nombre de la humillación.
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Un consciente y diabólico -por impropio- afán de felicidad me llevó a la filosofía, a la penúltima trampa del espíritu religioso, y esa misma ansia de felicidad, de placer consciente, me salvó de ella. Ahora quedan como un hábito las palabras y un resquemor sin alternativa ante cualquier pensamiento. No es cielo o tierra, felicidad o libertad, sino, sencillamente, inercia o nada. ¿Por que, sin embargo, me siento tantas veces culpable de mi mediocridad, de no haber sido con más ahinco y creatividad yo mismo? ¿Por qué remuerden como asesinados las opciones que no tomé?
Que fieles a su esencia maldita, la inteligencia y la pasión se hundan en sí mismas. Que el mundo y los libros sean un inútil tablón tras el naufragio.
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martes, 20 de octubre de 2009
Martes 20
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La insoportabilidad de la tierra y el propio alma son el mejor argumento para no abandonarlos ni desear más nada. Qué otra prueba de la soledad cósmica que su insoportable soledad. Es un exceso o una tara imperdonables desear otro mundo, otro yo.
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La diferencia entre el lobo y la hiena es que el lobo desconoce que caza cadáveres. La hiena celebra su irónico triunfo con una risotada... parecida a la que Dios hubiese dado de haber sido hombre.
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Sí, sí, vida, Vida: un continuo frenesí creador y destructor. Más allá del bien y del mal, cualquiera que éstos sean. Pero, ¿dónde el cansancio? ¿Para qué el esfuerzo de multiplicar tu ser sin ningún calor que lo arrope? ¿Para qué el odio, el desprecio creativo, la lucha prometéica, cuando hace ya años que la guerra terminó?
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No hay Cielos ni infiernos, y la tierra y tú nada sois. ¿Qué sentido tendría buscar un sentido a tal inapelable Sinsentido? No puedo amar ni tampoco odiar al mundo. Acaso logre alguna vez olvidarme de mí.
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No sucumbir en la propia enfermedad. Ateo para no creer, poeta para no pensar. Ultramontano ante la bellaquería y la conformidad, siempre agazapadas en la propia alma.
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La insoportabilidad de la tierra y el propio alma son el mejor argumento para no abandonarlos ni desear más nada. Qué otra prueba de la soledad cósmica que su insoportable soledad. Es un exceso o una tara imperdonables desear otro mundo, otro yo.
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La diferencia entre el lobo y la hiena es que el lobo desconoce que caza cadáveres. La hiena celebra su irónico triunfo con una risotada... parecida a la que Dios hubiese dado de haber sido hombre.
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Sí, sí, vida, Vida: un continuo frenesí creador y destructor. Más allá del bien y del mal, cualquiera que éstos sean. Pero, ¿dónde el cansancio? ¿Para qué el esfuerzo de multiplicar tu ser sin ningún calor que lo arrope? ¿Para qué el odio, el desprecio creativo, la lucha prometéica, cuando hace ya años que la guerra terminó?
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No hay Cielos ni infiernos, y la tierra y tú nada sois. ¿Qué sentido tendría buscar un sentido a tal inapelable Sinsentido? No puedo amar ni tampoco odiar al mundo. Acaso logre alguna vez olvidarme de mí.
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No sucumbir en la propia enfermedad. Ateo para no creer, poeta para no pensar. Ultramontano ante la bellaquería y la conformidad, siempre agazapadas en la propia alma.
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sábado, 17 de octubre de 2009
Sabado 17 (3)
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Dios, mundo, alma, yo, verdad y virtud, tiempo, caridad, amor, deseo, pasión... somos cómplices de todo cuanto aborrecemos y nos es dañino.
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En una mente lúcida -y con un corazón derrotado pero en pie- la tristeza y la felicidad, el tiempo, Dios y la Nada, la inteligencia y la necedad, son la misma cosa. El reflejo sin nombre de nuestra esencia, de nuestra soledad, de nuestro infantil asombro y nuestra sabia agonía.
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No hay donde agarrarse ni donde caer estrepitosamente. Sin embargo, la náusea y el cansancio, como como el sol que crea los espejimos en el desierto, nos hace bracear en el océano sin agua de nuestra alma.
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La náusea -que a veces es alegría y a veces tristeza- es la inútil cifra de nuestra existencia. Como una llave en un universo sin cerraduras ni puertas.
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Finalmente aprendes a no desear, a no sentir. Descrees de las ideas y de los sentimientos, y descrees de tu escepticismo. Amansado para toda la eternidad por el titánico peso de la Nada que golpeó tus ideales y golpeó tu vacío. Cuando me he vuelto inacapaz de todo es cuando me he reconocido.
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El romanticismo ditirámbico y ruidoso de Nietzsche no es más que el preludio -o el síntoma- de su patética tragedia: la fe en un 'nuevo hombre por venir'. La locura lo salvó a él. A mí, mi mediocridad.
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Dios, mundo, alma, yo, verdad y virtud, tiempo, caridad, amor, deseo, pasión... somos cómplices de todo cuanto aborrecemos y nos es dañino.
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En una mente lúcida -y con un corazón derrotado pero en pie- la tristeza y la felicidad, el tiempo, Dios y la Nada, la inteligencia y la necedad, son la misma cosa. El reflejo sin nombre de nuestra esencia, de nuestra soledad, de nuestro infantil asombro y nuestra sabia agonía.
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No hay donde agarrarse ni donde caer estrepitosamente. Sin embargo, la náusea y el cansancio, como como el sol que crea los espejimos en el desierto, nos hace bracear en el océano sin agua de nuestra alma.
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La náusea -que a veces es alegría y a veces tristeza- es la inútil cifra de nuestra existencia. Como una llave en un universo sin cerraduras ni puertas.
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Finalmente aprendes a no desear, a no sentir. Descrees de las ideas y de los sentimientos, y descrees de tu escepticismo. Amansado para toda la eternidad por el titánico peso de la Nada que golpeó tus ideales y golpeó tu vacío. Cuando me he vuelto inacapaz de todo es cuando me he reconocido.
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El romanticismo ditirámbico y ruidoso de Nietzsche no es más que el preludio -o el síntoma- de su patética tragedia: la fe en un 'nuevo hombre por venir'. La locura lo salvó a él. A mí, mi mediocridad.
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¿Explicación?
¡Si yo entendiese...!
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Huimos de la felicidad, de la dicha, porque en el hombre es indisoluble de la tristeza por lo efímero. Es el pecado griego, de algunos griegos al menos; lo que no es absolutamente (y no importa no entender tan visceral concepto) no es en absoluto. El pavor al dolor sin remedio ni fin nos hace mediocres y mezquinos... ¡hasta que terminamos aficionándonos a la ruindad y la llamamos seriedad, moralidad, y demás sapos conformadores! ¡Engreídos y ciegos hasta el fin! De derrota en derrota hasta la victoria, queremos convencernos, cuando la verdad es la inversa; cada triunfo nos acerca a la derrota final.
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Somos -y digo somos por descortesía- el ser que contempla su suicidio. Sólo en la agonía, en el naufragio, en la autoinmolación, alcanzamos cierta plenitud y sentimiento de lo auténtico.
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No se trata de ajustar cuentas con la Historia ni con Dios, sino de expurgar la propia alma de toda su ornamental tramoya conformista (y conformadora; aunque sí, sé que es imposible y que nuestra más elevada posibilidad es la de insuflar nuevas mentiras, una tras otra hasta creerlas por agotamiento). Activamente mudos, serenamente tristes, lúcidos en la oscuridad... alejados de ese museo de cera que son las buenas intenciones y su preceptiva metafísica.
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Somos la impotente excepción a la universal regla del silencio y la nada. Somos la única forma dañina del vacío. Somos la imagen invertida de nuestro arrojado espejo. Somos, si es que pretendemos alcanzar algún estatuto metafisico, el error más garrafal que la eternidad se ha consentido. La prueba viviente (prueba ante tribunal ninguno) de que nada tiene ningún sentido. ¿Qué más demostración que reconocer que si hubiese sentido éste sería más absurdo que la nada y el sinsentido?
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Es dar vueltas y más vueltas sobre lo mismo, que no sé qué es. Sé que no avanzo incluso cuando consigo convencerme de lo contrario y cuando la dicha me inunda.
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Huimos de la felicidad, de la dicha, porque en el hombre es indisoluble de la tristeza por lo efímero. Es el pecado griego, de algunos griegos al menos; lo que no es absolutamente (y no importa no entender tan visceral concepto) no es en absoluto. El pavor al dolor sin remedio ni fin nos hace mediocres y mezquinos... ¡hasta que terminamos aficionándonos a la ruindad y la llamamos seriedad, moralidad, y demás sapos conformadores! ¡Engreídos y ciegos hasta el fin! De derrota en derrota hasta la victoria, queremos convencernos, cuando la verdad es la inversa; cada triunfo nos acerca a la derrota final.
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Somos -y digo somos por descortesía- el ser que contempla su suicidio. Sólo en la agonía, en el naufragio, en la autoinmolación, alcanzamos cierta plenitud y sentimiento de lo auténtico.
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No se trata de ajustar cuentas con la Historia ni con Dios, sino de expurgar la propia alma de toda su ornamental tramoya conformista (y conformadora; aunque sí, sé que es imposible y que nuestra más elevada posibilidad es la de insuflar nuevas mentiras, una tras otra hasta creerlas por agotamiento). Activamente mudos, serenamente tristes, lúcidos en la oscuridad... alejados de ese museo de cera que son las buenas intenciones y su preceptiva metafísica.
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Somos la impotente excepción a la universal regla del silencio y la nada. Somos la única forma dañina del vacío. Somos la imagen invertida de nuestro arrojado espejo. Somos, si es que pretendemos alcanzar algún estatuto metafisico, el error más garrafal que la eternidad se ha consentido. La prueba viviente (prueba ante tribunal ninguno) de que nada tiene ningún sentido. ¿Qué más demostración que reconocer que si hubiese sentido éste sería más absurdo que la nada y el sinsentido?
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Es dar vueltas y más vueltas sobre lo mismo, que no sé qué es. Sé que no avanzo incluso cuando consigo convencerme de lo contrario y cuando la dicha me inunda.
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Sábado 17 (2)
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Todas la religiones y todas las filosofías son perjudiciales -por falsas y por envenenadoras- porque la conciencia del hombre, conciencia encarnada, aunque lo olvide, en lo individual, es falseadora y empozoña cuanto contempla. El miedo, la rabia, el resentimiento por lo efímero. Pero sólo lo fugaz provoca la fugaz felicidad el hombre. Pero de entre todas las filosofías y religiones, la occidental y el cristianismo son las de más devastadores efectos. No es impensable que el hombre se acoja a formas aun más tormentosas y desecantes, pero de las experimentadas éstas son las vencedoras en la lucha por la nada y el olvido.
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No quiero no-ser en lo absoluto, ni quiero ni soporto no-ser en la nada. Dos formas del vacío; Dios y la vida. La lucidez dolorosa de la muerte es el último reducto del ser.
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Todas la religiones y todas las filosofías son perjudiciales -por falsas y por envenenadoras- porque la conciencia del hombre, conciencia encarnada, aunque lo olvide, en lo individual, es falseadora y empozoña cuanto contempla. El miedo, la rabia, el resentimiento por lo efímero. Pero sólo lo fugaz provoca la fugaz felicidad el hombre. Pero de entre todas las filosofías y religiones, la occidental y el cristianismo son las de más devastadores efectos. No es impensable que el hombre se acoja a formas aun más tormentosas y desecantes, pero de las experimentadas éstas son las vencedoras en la lucha por la nada y el olvido.
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No quiero no-ser en lo absoluto, ni quiero ni soporto no-ser en la nada. Dos formas del vacío; Dios y la vida. La lucidez dolorosa de la muerte es el último reducto del ser.
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Sábado 17
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Dolor; conciencia de la finitud; cuando la esperanza siempre es un anticipo de la Nada y el valor de las pequeñas alegrías va menguando con fatal exactitud y sin compasión. Es un conocimiento, una certera intuición, un sentimiento, anteriores a cualquier forma sana o perniciosa de la cultura. El cerebro, el alma, que hace posible la cultura -el lenguaje y sus artísticos esquemas- es el que es consciente de la existencia como un lento e inevitable naufragio. Y surge la tristeza más honda, la que lanza al espíritu, voraz y orgulloso, sobre el mundo para olvidar el hecho seco y puro de la existencia sin sentido. Las filosofías, religiones artes, que -en diferentes grados- quieren justificar el olvido de no-ser. Y quisiéramos vivir sin pensar -como bailó dionisíacamente Nietzsche o lloró con profundidad Pessoa; Cioran los resume de continuo-, pero no pensar ni sentir, ni sentir los sentimientos, es algo imposible. Porque cada conciencia -en sí misma injustificable, indemostrable- está siempre presente; certificar la derrota mediante pequeñas victorias pírricas y patéticas es el destino de algunos.
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Dolor; conciencia de la finitud; cuando la esperanza siempre es un anticipo de la Nada y el valor de las pequeñas alegrías va menguando con fatal exactitud y sin compasión. Es un conocimiento, una certera intuición, un sentimiento, anteriores a cualquier forma sana o perniciosa de la cultura. El cerebro, el alma, que hace posible la cultura -el lenguaje y sus artísticos esquemas- es el que es consciente de la existencia como un lento e inevitable naufragio. Y surge la tristeza más honda, la que lanza al espíritu, voraz y orgulloso, sobre el mundo para olvidar el hecho seco y puro de la existencia sin sentido. Las filosofías, religiones artes, que -en diferentes grados- quieren justificar el olvido de no-ser. Y quisiéramos vivir sin pensar -como bailó dionisíacamente Nietzsche o lloró con profundidad Pessoa; Cioran los resume de continuo-, pero no pensar ni sentir, ni sentir los sentimientos, es algo imposible. Porque cada conciencia -en sí misma injustificable, indemostrable- está siempre presente; certificar la derrota mediante pequeñas victorias pírricas y patéticas es el destino de algunos.
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miércoles, 14 de octubre de 2009
Libros
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Creo que 'Los hombres lloran solos' es la tardía casi 4ª parte de la trilogía de Gironella. Lo buscaré. De García Serrano, también lo leí hace más de 20 años, me llama la atención 'Frente norte'. Veré qué otras cosas tiene.
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A ratos se hace insoportablemente triste 'Los cipreces creen en Dios'. Pero así es la vida, así de macabra fue nuestra estúpida década guerracivilista.
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Creo que 'Los hombres lloran solos' es la tardía casi 4ª parte de la trilogía de Gironella. Lo buscaré. De García Serrano, también lo leí hace más de 20 años, me llama la atención 'Frente norte'. Veré qué otras cosas tiene.
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A ratos se hace insoportablemente triste 'Los cipreces creen en Dios'. Pero así es la vida, así de macabra fue nuestra estúpida década guerracivilista.
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Poema
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Su voz denotaba
el miedo y la inseguridad,
como si un desasosiego,
como una mala digestión
o una noche insomne
le impidiera concentrar
su inteligencia y pasión
en lo que estaba haciendo.
Su temblorosa voz:
hágase la luz, y los mares,
y los sueños, y la tierra
y sus prodigios; sean
la vida y también el hombre.
Evidentemente, su error,
sin ninguna mala intención
es de suponer, fue descansar
al séptimo día y no antes
de ponerse manos a la obra.
..
Su voz denotaba
el miedo y la inseguridad,
como si un desasosiego,
como una mala digestión
o una noche insomne
le impidiera concentrar
su inteligencia y pasión
en lo que estaba haciendo.
Su temblorosa voz:
hágase la luz, y los mares,
y los sueños, y la tierra
y sus prodigios; sean
la vida y también el hombre.
Evidentemente, su error,
sin ninguna mala intención
es de suponer, fue descansar
al séptimo día y no antes
de ponerse manos a la obra.
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Miércoles 14 (2)
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El yo siempre presente, aunque liberado de su autismo lógico y metafísico, impertinentemente vigilante con sus dudas y pasión. Testigo honesto -pero en absoluto fiel- del transcurrir del tiempo. De él se siente agente heróico y humillado paciente. Incapaz para el tiempo y para la eternidad, incapaz de escapar de ellos. Pasión viscosa y asustadiza, mal inevitable, uno mismo, quien lo duda se desconoce, anhela cansinamente vivir en lo absoluto sin renunciar a lo fugaz.
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El yo siempre presente, aunque liberado de su autismo lógico y metafísico, impertinentemente vigilante con sus dudas y pasión. Testigo honesto -pero en absoluto fiel- del transcurrir del tiempo. De él se siente agente heróico y humillado paciente. Incapaz para el tiempo y para la eternidad, incapaz de escapar de ellos. Pasión viscosa y asustadiza, mal inevitable, uno mismo, quien lo duda se desconoce, anhela cansinamente vivir en lo absoluto sin renunciar a lo fugaz.
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Miércoles 14
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Un platónico cabal no debería salir del propio Platón. Ni siquiera un escarceo mentalista o lingüístico, more Descartes y Kant. Todo Platón, la voluntad e inteligencia platónicas están en 'República'. La sagacidad y demás prendas ornamentales en la pléyade que le siguió.
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La esencia del dualismo y optimismo platónicos no precisa de religión alguna, ni de sofisticaciones 'a la altura de los tiempos'. La historia de la filosofía, obviamente también la Historia, resultan innecesarias. ¿Qué si no descubre uno mismo sobre sí con los años?
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Una cosa sí hemos aprendido después. Que la filosofía es sólo una forma (pretenciosa y barroca) de la poesía.
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Un platónico cabal no debería salir del propio Platón. Ni siquiera un escarceo mentalista o lingüístico, more Descartes y Kant. Todo Platón, la voluntad e inteligencia platónicas están en 'República'. La sagacidad y demás prendas ornamentales en la pléyade que le siguió.
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La esencia del dualismo y optimismo platónicos no precisa de religión alguna, ni de sofisticaciones 'a la altura de los tiempos'. La historia de la filosofía, obviamente también la Historia, resultan innecesarias. ¿Qué si no descubre uno mismo sobre sí con los años?
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Una cosa sí hemos aprendido después. Que la filosofía es sólo una forma (pretenciosa y barroca) de la poesía.
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martes, 13 de octubre de 2009
Martes 13
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Una tarde preevaluada, perdida. Estúpidamente invertida en sí misma, en vana burocracia que se justifica a sí misma alejándose de la realidad de la que dice provenir y sobre la que, eso se dice, invierte sus energías.
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Tejado pintado. De blanco porque la otra opción era el rojo. La mía es una casita bien vestida y de decentes modales.
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No he traído, y debiera, el Gironella. La historia de la España ciega, de las dos o tres Españas irredentas. Gran libro 'Los cipreces...' Como recordaba, bien escrito. ¡2.ooo páginas de la trilogía aún por delante, qué placer! Actual, demasiado actual. Tema a discutir: ¿es realmente lo reaccionario un epíteto o una actitud negativa? ¿dónde una progresía decente y constructiva? Moderación y trabajo paciente... esta es la verdadera historia. Reacción contra lo vulgar, contra el dogmatismo dominate, contra la Historia cocebida y parida a golpe de Decreto Ley.
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Una tarde preevaluada, perdida. Estúpidamente invertida en sí misma, en vana burocracia que se justifica a sí misma alejándose de la realidad de la que dice provenir y sobre la que, eso se dice, invierte sus energías.
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Tejado pintado. De blanco porque la otra opción era el rojo. La mía es una casita bien vestida y de decentes modales.
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No he traído, y debiera, el Gironella. La historia de la España ciega, de las dos o tres Españas irredentas. Gran libro 'Los cipreces...' Como recordaba, bien escrito. ¡2.ooo páginas de la trilogía aún por delante, qué placer! Actual, demasiado actual. Tema a discutir: ¿es realmente lo reaccionario un epíteto o una actitud negativa? ¿dónde una progresía decente y constructiva? Moderación y trabajo paciente... esta es la verdadera historia. Reacción contra lo vulgar, contra el dogmatismo dominate, contra la Historia cocebida y parida a golpe de Decreto Ley.
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lunes, 12 de octubre de 2009
Lunes 12
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Día señalado, éste de la Raza. Sin comentario. Raza excesivamente desarraigada y postmoderna para algunas cosas, y tan primitiva como siempre en otras. Lo malo de lo antiguo y lo malo de lo moderno todo bien fundido en este artefacto de discutible eficacia que es el españolito. Como en sus peores momentos, recuérdese la católica y ortodoxa España, eterna por definición, el español de hoy se siente ramplonamente feliz en su burlesco disfraz inframontano.
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1.000 km por delante... y ya se sabe, todos los demonios en el parabrisas. De penitencia, escucharé la Cope. 711, 900, 1224, 1296, de la AM.
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Día señalado, éste de la Raza. Sin comentario. Raza excesivamente desarraigada y postmoderna para algunas cosas, y tan primitiva como siempre en otras. Lo malo de lo antiguo y lo malo de lo moderno todo bien fundido en este artefacto de discutible eficacia que es el españolito. Como en sus peores momentos, recuérdese la católica y ortodoxa España, eterna por definición, el español de hoy se siente ramplonamente feliz en su burlesco disfraz inframontano.
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1.000 km por delante... y ya se sabe, todos los demonios en el parabrisas. De penitencia, escucharé la Cope. 711, 900, 1224, 1296, de la AM.
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domingo, 11 de octubre de 2009
Domingo 11
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La eternidad es un subterfugio para olvidar el tiempo. Un no ser poco exigente que huye del ser. Es un desvarío necesario e inevitable, pero ¿cómo ha sido posible?
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El más patético de los seres es quien más mezquinamente ha derrochado seriedad. Tacañería moral. Andar erguidos fue una catástrofe ontoteológica de inacabables consecuencias éticas.
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Orgullo, humildad. Juegos del alma y de la Historia. Dios, Nada. El hombre es la forma más evolucionada del reptil.
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Es posible un alma sin memoria de lo Absoluto, desprendida para siempre de lo eterno. Pero no es posible un alma sin nostalgia. Nostalgia de la tierra antes del hombre. Nostalgia de sí misma en su inmediatez y soledad.
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La eternidad es un subterfugio para olvidar el tiempo. Un no ser poco exigente que huye del ser. Es un desvarío necesario e inevitable, pero ¿cómo ha sido posible?
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El más patético de los seres es quien más mezquinamente ha derrochado seriedad. Tacañería moral. Andar erguidos fue una catástrofe ontoteológica de inacabables consecuencias éticas.
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Orgullo, humildad. Juegos del alma y de la Historia. Dios, Nada. El hombre es la forma más evolucionada del reptil.
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Es posible un alma sin memoria de lo Absoluto, desprendida para siempre de lo eterno. Pero no es posible un alma sin nostalgia. Nostalgia de la tierra antes del hombre. Nostalgia de sí misma en su inmediatez y soledad.
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sábado, 10 de octubre de 2009
Sábado 10 (2)
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Lo más real es lo inexistente; el resquicio del ser, aquello que falta. Su secreta respiración. La huella del Dios. Pero no, no hay palabra para la ausencia y 'dios' es un concepto malversado.
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Lo más verdadero no es verdad, y repudia de tan infantil sustento.
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Querer querer, un apasionado y ciego e inacabable desear, eso dicen que somos. Más bien, un querer hastiado.
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Mis esfuerzos se encaminan circularmente a salir de la trampa del lenguaje y la conciencia. A ocultarme afuera del ser. En mi necedad descubro la vuestra. En vuestra fea mediocridad la mía.
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Somos conscientes de la nada, pero nos empeñamos en olvidarlo con un ruidoso e infértil avanzar. Existir es inútil, pero no innecesario una vez embarcados, ni deja de ser apetecible a pesar de todos los horrores y vacíos.
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Sí. Huir y esconderse son las potencias del hombre. Y disimular tan funesto destino.
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¿Dónde la pasión que mantenga henchida la ficción universal? ¿Para qué? ¿Por qué?
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Lo más real es lo inexistente; el resquicio del ser, aquello que falta. Su secreta respiración. La huella del Dios. Pero no, no hay palabra para la ausencia y 'dios' es un concepto malversado.
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Lo más verdadero no es verdad, y repudia de tan infantil sustento.
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Querer querer, un apasionado y ciego e inacabable desear, eso dicen que somos. Más bien, un querer hastiado.
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Mis esfuerzos se encaminan circularmente a salir de la trampa del lenguaje y la conciencia. A ocultarme afuera del ser. En mi necedad descubro la vuestra. En vuestra fea mediocridad la mía.
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Somos conscientes de la nada, pero nos empeñamos en olvidarlo con un ruidoso e infértil avanzar. Existir es inútil, pero no innecesario una vez embarcados, ni deja de ser apetecible a pesar de todos los horrores y vacíos.
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Sí. Huir y esconderse son las potencias del hombre. Y disimular tan funesto destino.
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¿Dónde la pasión que mantenga henchida la ficción universal? ¿Para qué? ¿Por qué?
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Sábado 10
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Con Cherskowski y Ciorán. El 'Breviario de los vencidos', en lectura/caída libre, es espectacular. La rebeldía, la libertad, como excusa para la creatividad vacía, para el desahogo. La clave teológica y metafísica, como anillo al dedo. Permite una cierta distancia no demasiado corrosiva. Pero histrionismo. El de Cioran y el de un servidor.
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El Prometeo de Kafka es posiblemente el más tierno y lacerante. El más desencantado. El que mejor refleja nuestra imposibilidad o insensatez metafísica:
“Hay cuatro leyendas referidas a Prometeo. Según la primera, fue encadenado al Cáucaso por haber revelado a los hombres los secretos divinos, y los dioses mandaron águilas a devorar su hígado, que se renovaba perpetuamente.
Según la segunda, Prometeo, aguijoneado por el dolor de los picos desgarradores, se fue hundiendo en la roca hasta hacerse uno con ella.
Según la tercera, la traición fue olvidada en el curso de los siglos. Los dioses la olvidaron, las águilas la olvidaron, él mismo la olvidó.
Según la cuarta, se cansaron de esa historia insensata. Se cansaron de los dioses, se cansaron las águilas, la herida se cerró de cansancio.
Quedó el inexplicable peñasco.
La leyenda quiere explicar lo que no tiene explicación. Como nacida de una verdad tiene que volver a lo inexplicable”.
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Reconozco que habrán de ser el exceso -o quizá la falta- de cafeína, bromuro y pentotal, pero en algunas ocasiones me encuentro lúcida e indiscutiblemente adentro del verdadero misterio. Es una visión momentánea en que la realidad deja de ser una representación de mi conciencia para convertirse ésta en una diáfa y fugaz parte de ella. Desaparecen las tres dimensiones y se convierten en sólo una. Sin tiempo y sin yo. Al menos sin el yo laberíntico y retorcido (prisionero de sí mismo) de todos los días. Todo pierde plácidamente valor hasta el infinitesimal grado de la nada y la felicidad. La alegría de una mente a la que se ha desvelado todo enigma posible. No sé en qué consiste, ni creo necesario indagarlo -fuésemos a pervertir el recuerdo- pero en esos instantes ninguna pregunta ni realidad ni persona tienen la más mínima capacidad de afectarme.
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Con Cherskowski y Ciorán. El 'Breviario de los vencidos', en lectura/caída libre, es espectacular. La rebeldía, la libertad, como excusa para la creatividad vacía, para el desahogo. La clave teológica y metafísica, como anillo al dedo. Permite una cierta distancia no demasiado corrosiva. Pero histrionismo. El de Cioran y el de un servidor.
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El Prometeo de Kafka es posiblemente el más tierno y lacerante. El más desencantado. El que mejor refleja nuestra imposibilidad o insensatez metafísica:
“Hay cuatro leyendas referidas a Prometeo. Según la primera, fue encadenado al Cáucaso por haber revelado a los hombres los secretos divinos, y los dioses mandaron águilas a devorar su hígado, que se renovaba perpetuamente.
Según la segunda, Prometeo, aguijoneado por el dolor de los picos desgarradores, se fue hundiendo en la roca hasta hacerse uno con ella.
Según la tercera, la traición fue olvidada en el curso de los siglos. Los dioses la olvidaron, las águilas la olvidaron, él mismo la olvidó.
Según la cuarta, se cansaron de esa historia insensata. Se cansaron de los dioses, se cansaron las águilas, la herida se cerró de cansancio.
Quedó el inexplicable peñasco.
La leyenda quiere explicar lo que no tiene explicación. Como nacida de una verdad tiene que volver a lo inexplicable”.
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Reconozco que habrán de ser el exceso -o quizá la falta- de cafeína, bromuro y pentotal, pero en algunas ocasiones me encuentro lúcida e indiscutiblemente adentro del verdadero misterio. Es una visión momentánea en que la realidad deja de ser una representación de mi conciencia para convertirse ésta en una diáfa y fugaz parte de ella. Desaparecen las tres dimensiones y se convierten en sólo una. Sin tiempo y sin yo. Al menos sin el yo laberíntico y retorcido (prisionero de sí mismo) de todos los días. Todo pierde plácidamente valor hasta el infinitesimal grado de la nada y la felicidad. La alegría de una mente a la que se ha desvelado todo enigma posible. No sé en qué consiste, ni creo necesario indagarlo -fuésemos a pervertir el recuerdo- pero en esos instantes ninguna pregunta ni realidad ni persona tienen la más mínima capacidad de afectarme.
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miércoles, 7 de octubre de 2009
Sí, pero cómo...
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"Y puso un querubín, que blandía flamante espada, para guardar el camino del árbol de la vida" (Génesis, 3,24)
"Ni modestia ni paciencia nos harán dueños de lo que perdió nuestro fatal ancestro.Necesitamos un espíritu de fuego, y entonces ese querubín enemigo que afila armas y locuras, se derretirá en la pira de nuestra alma." (Cioran, 'Breviario de los vencidos', p.2)
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¡Era tan joven aún! La larga sombra de Nietzsche que ciega los corazones vírgenes!
"Y puso un querubín, que blandía flamante espada, para guardar el camino del árbol de la vida" (Génesis, 3,24)
"Ni modestia ni paciencia nos harán dueños de lo que perdió nuestro fatal ancestro.Necesitamos un espíritu de fuego, y entonces ese querubín enemigo que afila armas y locuras, se derretirá en la pira de nuestra alma." (Cioran, 'Breviario de los vencidos', p.2)
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¡Era tan joven aún! La larga sombra de Nietzsche que ciega los corazones vírgenes!
Libros
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Acabando con Capote. Terminando ''Plegarias atendidas', su obra póstuma y de lo que le he leído la mejor, por encima incluso de 'A sangre fría'. Estilo realmente depurado y eficaz. Sin barroquismo, el pecado del mal escritor que dijo Borges, del Narciso litetario.
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Terminando mi trilogía de Desmond Morris; 'El mono desnudo', ' El zoo humano' y 'La naturaleza de la felicidad'.
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Algunos libros ya empezados pero que abandono. La cabeza me lleva ahora a otras páginas. Nuevo plan de lectura: 'Breviario de podedumbre' y 'Breviario de los vencidos' de Cioran; 'El laberinto de la fatalidad' de Juan Marín, sobre Cioran -ya veremos que tal-; 'Fahrenheit 451' de Bradbury (por motivos profesionales); 'Hank, la vida de Bukowski' de Cherkovski; 'Los cipreces creen en Dios' de Gironella. Fue mi primer gran libro y me encantó; más que la novela en sí, que no la recuerdo mala, fue el descubrimiento -con 13 ó 14 años- del universo y el placer de la lectura. Voy a por la trilogía; 'Un millón de muertos' y 'Ha estallado la paz'. Conservo aquel volumen de 'Los cipreces...', de Círculo de Léctores de 1969, y es el que voy a leer.
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Voluntad férrea de leer lo propuesto. Aire con voluntad de hierro; ocupar la existencia entre páginas, más cálidas demasiadas veces que el prójimo y que uno mismo.
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Cansancio, insomnio, nerviosismo... hiperactividad infértil. Páncreas taquicárdico y ojeras en el alma.
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Acabando con Capote. Terminando ''Plegarias atendidas', su obra póstuma y de lo que le he leído la mejor, por encima incluso de 'A sangre fría'. Estilo realmente depurado y eficaz. Sin barroquismo, el pecado del mal escritor que dijo Borges, del Narciso litetario.
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Terminando mi trilogía de Desmond Morris; 'El mono desnudo', ' El zoo humano' y 'La naturaleza de la felicidad'.
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Algunos libros ya empezados pero que abandono. La cabeza me lleva ahora a otras páginas. Nuevo plan de lectura: 'Breviario de podedumbre' y 'Breviario de los vencidos' de Cioran; 'El laberinto de la fatalidad' de Juan Marín, sobre Cioran -ya veremos que tal-; 'Fahrenheit 451' de Bradbury (por motivos profesionales); 'Hank, la vida de Bukowski' de Cherkovski; 'Los cipreces creen en Dios' de Gironella. Fue mi primer gran libro y me encantó; más que la novela en sí, que no la recuerdo mala, fue el descubrimiento -con 13 ó 14 años- del universo y el placer de la lectura. Voy a por la trilogía; 'Un millón de muertos' y 'Ha estallado la paz'. Conservo aquel volumen de 'Los cipreces...', de Círculo de Léctores de 1969, y es el que voy a leer.
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Voluntad férrea de leer lo propuesto. Aire con voluntad de hierro; ocupar la existencia entre páginas, más cálidas demasiadas veces que el prójimo y que uno mismo.
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Cansancio, insomnio, nerviosismo... hiperactividad infértil. Páncreas taquicárdico y ojeras en el alma.
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martes, 6 de octubre de 2009
Martes 6
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Cogido a Autoficcion. Más que interesante. El único tema si somos lo suficientemente honrados. ¿Qué pasaría, a quién adoraríamos, si tuviésemos el valor de arrancar todos lo espejos de nuestra vida, si fuésemos capaces de andar sin producir sombras?
Cogido a Autoficcion. Más que interesante. El único tema si somos lo suficientemente honrados. ¿Qué pasaría, a quién adoraríamos, si tuviésemos el valor de arrancar todos lo espejos de nuestra vida, si fuésemos capaces de andar sin producir sombras?
Historia de la Filosofía
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Me gustaría creer que la historia de la humanidad -disculpen las minúsculas- o al menos la del hombre occidental, es la de una cada vez mayor verdad, felicidad y libertad. Los primitivos, los prehistóricos, los no occidentales, pienso, ya viven, adentro de sus límites, toda la libertad, felicidad y verdad posibles. Y no les va tan mal a pesar de su resignada y casi pasiva posición. Los hombres accidentales -perdonen la errata- se han esforzado por imaginar su evolución como un salvífico progreso, hasta alcanzar el grado máximo de poética añoranza por esas otras culturas menos inteligentes y hambrientas. Todo lo más, y a posteriori y desde un desfondamiento ya visceral, puede concebirse nuestra historia de la filosofía como la de un traumático e irremediable y hasta suicida encontronazo con nuestros límites en lucha con nuestras más bajas pulsiones. Igual la superficialidad más vergonzante sean el remedio más a nuestra mano, aunque también el más triste.
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Me gustaría creer que la historia de la humanidad -disculpen las minúsculas- o al menos la del hombre occidental, es la de una cada vez mayor verdad, felicidad y libertad. Los primitivos, los prehistóricos, los no occidentales, pienso, ya viven, adentro de sus límites, toda la libertad, felicidad y verdad posibles. Y no les va tan mal a pesar de su resignada y casi pasiva posición. Los hombres accidentales -perdonen la errata- se han esforzado por imaginar su evolución como un salvífico progreso, hasta alcanzar el grado máximo de poética añoranza por esas otras culturas menos inteligentes y hambrientas. Todo lo más, y a posteriori y desde un desfondamiento ya visceral, puede concebirse nuestra historia de la filosofía como la de un traumático e irremediable y hasta suicida encontronazo con nuestros límites en lucha con nuestras más bajas pulsiones. Igual la superficialidad más vergonzante sean el remedio más a nuestra mano, aunque también el más triste.
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lunes, 5 de octubre de 2009
Lunes 5 (2)
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Yo más bien creo que la religión y sus sacerdotes y sus teologías son más efecto que causa de la mediocridad...
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Otra cuestión, quizá menos importante -con los años cada vez más fútil- es si alguna ideología, religión o forma social concretas han abusado especialmente de su monopolio espiritual. Será porque me atañe más o porque realmente sea así, pero creo que las instituciones cristianas, el consumismo, el libremercadeo y la progresía dominante son especialmente dañinas.
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Yo más bien creo que la religión y sus sacerdotes y sus teologías son más efecto que causa de la mediocridad...
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Otra cuestión, quizá menos importante -con los años cada vez más fútil- es si alguna ideología, religión o forma social concretas han abusado especialmente de su monopolio espiritual. Será porque me atañe más o porque realmente sea así, pero creo que las instituciones cristianas, el consumismo, el libremercadeo y la progresía dominante son especialmente dañinas.
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Lunes 5
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Por supuesto que es preferible el Zeus crápula y golpista... porque quien nos enseñó la mansedumbre nos enseñó la maldad de lo mezquino.
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Es una utopía, simplemente una falsedad, lo de los griegos heróicos -solamente hombres- pero no es menos cierto que la verdadera vitalidad y compasión han de nacer de la absoluta desesperanza. Camus, no Nietzsche, dixit.
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Problemas de conciencia intelectual mientras explico y ejemplifico las reglas de la correcta argumentación de Weston. ¿Descubrirán -espero que algunos sí- mi incoherencia?
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Por supuesto que es preferible el Zeus crápula y golpista... porque quien nos enseñó la mansedumbre nos enseñó la maldad de lo mezquino.
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Es una utopía, simplemente una falsedad, lo de los griegos heróicos -solamente hombres- pero no es menos cierto que la verdadera vitalidad y compasión han de nacer de la absoluta desesperanza. Camus, no Nietzsche, dixit.
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Problemas de conciencia intelectual mientras explico y ejemplifico las reglas de la correcta argumentación de Weston. ¿Descubrirán -espero que algunos sí- mi incoherencia?
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domingo, 4 de octubre de 2009
Domingo 4
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El día ensombrece la noche, ese último y fétido refugio del miedo y la impotencia. Porque el relojero, un carpintero más bien, fue un imbécil sin previsión ni maña. Y la conciencia es rencorosa, cada vez más rencorosa. Y ser sabio es imposible porque el rencor no se puede olvidar. Conocerte a ti mismo, la malvada trampa de los griegos, ahora domesticados. Un cerebro débil y compulsivo. Primitivo, monolítico, simple. Autodestructivo. Esta es toda la inteligencia, y toda la metafísica, y toda la ayuda que del espejo y la sombra puedes esperar.
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El día ensombrece la noche, ese último y fétido refugio del miedo y la impotencia. Porque el relojero, un carpintero más bien, fue un imbécil sin previsión ni maña. Y la conciencia es rencorosa, cada vez más rencorosa. Y ser sabio es imposible porque el rencor no se puede olvidar. Conocerte a ti mismo, la malvada trampa de los griegos, ahora domesticados. Un cerebro débil y compulsivo. Primitivo, monolítico, simple. Autodestructivo. Esta es toda la inteligencia, y toda la metafísica, y toda la ayuda que del espejo y la sombra puedes esperar.
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sábado, 3 de octubre de 2009
Poema
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Ahora hay más pájaros
porque hay menos comida
en los campos, porque ya no
queda vega y nos malvivimos
entre incontables cementos
y el ruido y la suciedad atolondrada
de demasiados pájaros. Que no son
como los de antes, sino gorriones,
petirrojos y jilgueros de ciudad.
Y no es lo mismo.
Es el fracaso, como cuando
nos cruzamos y huímos
de un viejo conocido para olvidar
el cansancio y la derrota
de las ilusiones y de los años.
Un escenario: el cemento,
los urbanizados pájaros
y muchos viejos de mirada baja.
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Ahora hay más pájaros
porque hay menos comida
en los campos, porque ya no
queda vega y nos malvivimos
entre incontables cementos
y el ruido y la suciedad atolondrada
de demasiados pájaros. Que no son
como los de antes, sino gorriones,
petirrojos y jilgueros de ciudad.
Y no es lo mismo.
Es el fracaso, como cuando
nos cruzamos y huímos
de un viejo conocido para olvidar
el cansancio y la derrota
de las ilusiones y de los años.
Un escenario: el cemento,
los urbanizados pájaros
y muchos viejos de mirada baja.
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Sábado 3
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Con 'Algunas voces, algunos ámbitos', la primera novela de Capote. En la mesita, esperando, 'Plegarias atendidas', su última obra. Lo que me atrae de Capote no es el tema; ni la ambivalente america rural ni los psicópatas asesinos son asuntos de mi especial atención, ni las crónicas casi periodísticas -casi de prensa amarilla- sobre la sociedad intelectual. Quizá el descaro autobiográfico. Más posiblemente la duplicidad del bien y el mal adentro de cualquier alma humana. El estilo, a mí el de Capote me gusta, ayuda.
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He vuelto a ojear mis notas sobre Cioran y la antología que hace unos años me hice. No es mucho, sólo volver a leerlo y hacer una nueva recopilación, esta vez menos extensa -¡cien páginas es excesivo, para uso poético y personal!-. Quiero empezar por su tercera obra, 'Breviario de podedumbre', de 1949. Las dos primeras, 'En las cimas...' y 'De lágrimas y santos', las tengo demasiado frescas en la memoria. De Cioran, su toque justo -a veces empalagoso- de poesía, nihilismo y existencialismo; siempre su fiero individualismo.
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Con 'Algunas voces, algunos ámbitos', la primera novela de Capote. En la mesita, esperando, 'Plegarias atendidas', su última obra. Lo que me atrae de Capote no es el tema; ni la ambivalente america rural ni los psicópatas asesinos son asuntos de mi especial atención, ni las crónicas casi periodísticas -casi de prensa amarilla- sobre la sociedad intelectual. Quizá el descaro autobiográfico. Más posiblemente la duplicidad del bien y el mal adentro de cualquier alma humana. El estilo, a mí el de Capote me gusta, ayuda.
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He vuelto a ojear mis notas sobre Cioran y la antología que hace unos años me hice. No es mucho, sólo volver a leerlo y hacer una nueva recopilación, esta vez menos extensa -¡cien páginas es excesivo, para uso poético y personal!-. Quiero empezar por su tercera obra, 'Breviario de podedumbre', de 1949. Las dos primeras, 'En las cimas...' y 'De lágrimas y santos', las tengo demasiado frescas en la memoria. De Cioran, su toque justo -a veces empalagoso- de poesía, nihilismo y existencialismo; siempre su fiero individualismo.
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