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Porque todas las tristezas
y toda la rabia
vienen de no saber ser hombres,
o de serlo indiscutiblemente
y a fondo con toda el alma
y toda la fisiología
y la entera herencia de la raza.
Tú, el tiempo,
las míseras vísceras
y los sueños más simples,
se rompen como cristal,
y se resquebrajan porque son el alma
y es el alma que estalla insondable
mientras en su envés
gotea triste y cansina
como en día de lluvia
la rabia y la tristeza.
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lunes, 21 de diciembre de 2009
Poema
.
El poeta es poeta
cuando está cansado
y su voz es un susurro
como de otro, como de todos,
ni acre ni tierno ni pretencioso
ni lisonjero ni banal.
Cuando el viento sopla
en la entraña
y el frío es el único consuelo,
entonces, sólo entonces,
se dicen la verdades,
sin rima ni metro,
las verdaderas verdades,
las del poeta
ante el espejo,
su cansancio
y su voz más leve.
Porque tras la algarabía
vino el silencio,
y después, quedo
y rotundo,
el llanto.
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El poeta es poeta
cuando está cansado
y su voz es un susurro
como de otro, como de todos,
ni acre ni tierno ni pretencioso
ni lisonjero ni banal.
Cuando el viento sopla
en la entraña
y el frío es el único consuelo,
entonces, sólo entonces,
se dicen la verdades,
sin rima ni metro,
las verdaderas verdades,
las del poeta
ante el espejo,
su cansancio
y su voz más leve.
Porque tras la algarabía
vino el silencio,
y después, quedo
y rotundo,
el llanto.
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Lunes 21
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Muchos días sin escribir en el blog. Nada que decir. Las ideas ciertas que nos aprisionan no pactan con el lenguaje, y no hay desahogo ni avance ni retroceso. Leyendo a Zweig y a Hesse. Con Cioran ('Desgarradura') y la Biblia (el riguroso Levítico). He adquirido una Biblia en gran formato y perfecto estado de 1915. No muy cara la compra. Escribiendo algún poemilla en mis servilletas, con León Felipe y Ángel González de fondo. Cierto asunto burocrático me hace pasar horas de evasión. Cierto asunto moral...
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Ganas de ver y hablar reposado con M. De cosas sin importancia, y alguna más seria que aparecería de soslayo. El corazón se aquietaría y volvería un poquito a su habitual desorientación.
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Muchos días sin escribir en el blog. Nada que decir. Las ideas ciertas que nos aprisionan no pactan con el lenguaje, y no hay desahogo ni avance ni retroceso. Leyendo a Zweig y a Hesse. Con Cioran ('Desgarradura') y la Biblia (el riguroso Levítico). He adquirido una Biblia en gran formato y perfecto estado de 1915. No muy cara la compra. Escribiendo algún poemilla en mis servilletas, con León Felipe y Ángel González de fondo. Cierto asunto burocrático me hace pasar horas de evasión. Cierto asunto moral...
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Ganas de ver y hablar reposado con M. De cosas sin importancia, y alguna más seria que aparecería de soslayo. El corazón se aquietaría y volvería un poquito a su habitual desorientación.
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lunes, 14 de diciembre de 2009
Lunes 14
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Malestar salobre. En el paladar, en la mirada, en la boca del estómago que se encoge. Escondido en el trabajo; escaso pero muy concentrado en el tiempo, y por eso agotador. Buscar siempre lo positivo, lo que sea motivo para alegría futura (y que por eso mismo ya empieza a serlo). La distancia, la certidumbre de la muerte de algunos seres queridos; a veces uno o diez años se antojan un suspiro. Tras los pasos de mi sombra, que de todo esto sabe más que yo. Recordando con aprensión a Freud el sabio. Enfrascado en las páginas de Zweig ('El mundo de ayer').
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Que el silencio resonara en todo el Universo para detener su vertiginosa apariencia -la verdadera diké- y que la paz y el no dolor fuesen apodícticos. La alternativa menos estúpida.
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Porque mi enemigo no son Zeus ni otros endomingados ensueños, sino las moiras fatales y frías, las exactas e impasibles directrices del alma y de cuanto exista.
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Malestar salobre. En el paladar, en la mirada, en la boca del estómago que se encoge. Escondido en el trabajo; escaso pero muy concentrado en el tiempo, y por eso agotador. Buscar siempre lo positivo, lo que sea motivo para alegría futura (y que por eso mismo ya empieza a serlo). La distancia, la certidumbre de la muerte de algunos seres queridos; a veces uno o diez años se antojan un suspiro. Tras los pasos de mi sombra, que de todo esto sabe más que yo. Recordando con aprensión a Freud el sabio. Enfrascado en las páginas de Zweig ('El mundo de ayer').
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Que el silencio resonara en todo el Universo para detener su vertiginosa apariencia -la verdadera diké- y que la paz y el no dolor fuesen apodícticos. La alternativa menos estúpida.
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Porque mi enemigo no son Zeus ni otros endomingados ensueños, sino las moiras fatales y frías, las exactas e impasibles directrices del alma y de cuanto exista.
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sábado, 12 de diciembre de 2009
Sábado 12
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Beatty, el jefe de bomberos en 'Fahrenheit 451'. Personaje central. Partido, derrotado. Su muerte es una liberación, casi un suicidio. Su enorme energía e inteligencia de nada le sirven personalmente y por eso decide 'ayudar' a los demás evitándoles el sufrimiento y la insatisfacción de leer y pensar, de ser 'ellos mismos'. Tema de fondo: la felicidad sólo la puede proporcionar el Estado, no es un asunto personal. La felicidad posible es ajena a los individuos, demasiado frágiles y siempre a punto del naufragio. Otra Kalípolis. Otro Imperio del miedo y la mediocridad.
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Pd: pero no es tan fácil; las kalípolis las llevamos en el alma y son el remordimiento por nuestros ineptitud bajos instintos.
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Beatty, el jefe de bomberos en 'Fahrenheit 451'. Personaje central. Partido, derrotado. Su muerte es una liberación, casi un suicidio. Su enorme energía e inteligencia de nada le sirven personalmente y por eso decide 'ayudar' a los demás evitándoles el sufrimiento y la insatisfacción de leer y pensar, de ser 'ellos mismos'. Tema de fondo: la felicidad sólo la puede proporcionar el Estado, no es un asunto personal. La felicidad posible es ajena a los individuos, demasiado frágiles y siempre a punto del naufragio. Otra Kalípolis. Otro Imperio del miedo y la mediocridad.
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Pd: pero no es tan fácil; las kalípolis las llevamos en el alma y son el remordimiento por nuestros ineptitud bajos instintos.
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jueves, 10 de diciembre de 2009
Jueves 10 (3)
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Sí, la Idea se volvio minúscula hace tiempo (cuando dejó de maravillarnos); y también se volvieron futiles el corazón y los horizontes. Nunca el universo y el hombre han sido tan pequeños y monótonos. Pero igual no se trata del fracaso de la Ilustración, sino que ésta fue un paso más en la historia del gran escarmiento. La bondad, la verdad, la belleza, no se pueden positivizar... si es que queremos mantener su calor.
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La alternativa inmediata, el inminente futuro de nuestra sociedad... pues que no le queda otra que sublimar su mediocridad y fracaso. Apelar a los bajos instintos planetarios y rezar por un futuro dulce y piadosamente administrado.
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Sí, la Idea se volvio minúscula hace tiempo (cuando dejó de maravillarnos); y también se volvieron futiles el corazón y los horizontes. Nunca el universo y el hombre han sido tan pequeños y monótonos. Pero igual no se trata del fracaso de la Ilustración, sino que ésta fue un paso más en la historia del gran escarmiento. La bondad, la verdad, la belleza, no se pueden positivizar... si es que queremos mantener su calor.
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La alternativa inmediata, el inminente futuro de nuestra sociedad... pues que no le queda otra que sublimar su mediocridad y fracaso. Apelar a los bajos instintos planetarios y rezar por un futuro dulce y piadosamente administrado.
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Jueves 10 (2)
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Sin fuerzas para hacer de escoliasta de algunos doctos comentarios sobre Unamuno y Nietzsche. La tarde se cerró y ya es noche gris y enemiga. Dormir hasta las 4 de la mañana, y con el nuevo día invertir mi atención en la santa burocracia. Ahora, al camastro a leer el Éxodo. Imposible no comparar la ingenuidad de aquellas gentes y su Dios con mi turbia alma y sus imposibles vuelos. La tierra prometida.
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Sin fuerzas para hacer de escoliasta de algunos doctos comentarios sobre Unamuno y Nietzsche. La tarde se cerró y ya es noche gris y enemiga. Dormir hasta las 4 de la mañana, y con el nuevo día invertir mi atención en la santa burocracia. Ahora, al camastro a leer el Éxodo. Imposible no comparar la ingenuidad de aquellas gentes y su Dios con mi turbia alma y sus imposibles vuelos. La tierra prometida.
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Jueves 10
.
Fantasmas ruines, miedo, frío, remordimientos, el perdón -que es lento; abatido por el propio corazón -siempre noble- y el propio egoísmo. Dónde un poco de calor y paz; donde el inconsciente egoísmo no campe a sus anchas como un Atila mutilador de almas.
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Más fría y cobarde es la huida al soñado norte. Más fría y cobarde, la paz eterna. ¡A mi edad aprendiendo a ser hombre! Cómo las fuerzas para el empeño... ahí están, al alcance de la mano. Un bálsamo para un alma dañada del daño infringido.
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Fantasmas ruines, miedo, frío, remordimientos, el perdón -que es lento; abatido por el propio corazón -siempre noble- y el propio egoísmo. Dónde un poco de calor y paz; donde el inconsciente egoísmo no campe a sus anchas como un Atila mutilador de almas.
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Más fría y cobarde es la huida al soñado norte. Más fría y cobarde, la paz eterna. ¡A mi edad aprendiendo a ser hombre! Cómo las fuerzas para el empeño... ahí están, al alcance de la mano. Un bálsamo para un alma dañada del daño infringido.
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Poema
.
El silencio,
la duda,
reproche de piedra
milenaria
y fría,
vacío sillar
de la indiferencia
vestida de acero
la mirada clavada,
de duro acero
frío y callado.
El silencio,
la duda
como un eco
adentro
de una caverna
adentro de un certero
corazón
herido de frío.
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El silencio,
la duda,
reproche de piedra
milenaria
y fría,
vacío sillar
de la indiferencia
vestida de acero
la mirada clavada,
de duro acero
frío y callado.
El silencio,
la duda
como un eco
adentro
de una caverna
adentro de un certero
corazón
herido de frío.
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lunes, 7 de diciembre de 2009
Lunes 7
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'Duermen bajo las aguas', de Carmen Kurtz. Poco más que en el principio. Medianamente prometedor; cierto solipsismo y la función de la memoria. Creo. Pero todavía es pronto. Lenguaje demasiado plano.
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Sobre el 'mal radical' y otras lindezas. Queda pendiente pensarlo y explicarme mejor. Yo utilizo el concepto a mi aire, y con él quiero decir que es inevitable que cualquier acción, sentimiento y pensamiento humanos se mantengan en el tiempo porque la propia conciencia, aun inconscientemente, los adaptará en su propio beneficio. Utilidad que más se refiere, me temo, a la pereza, la cobardía y el miedo -cuando no al mero beneficio material- que a ningún beneficio más elevado. Verborrea de la nada en nuestros inquietos corazones.
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Pd: fe de erratas. Donde dice "se mantengan en el tiempo" debiera decir "no se mantengan en el tiempo", o directamente que se diluirán hasta convertirse en meras fórmulas vacías (aunque consoladoras).
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'Duermen bajo las aguas', de Carmen Kurtz. Poco más que en el principio. Medianamente prometedor; cierto solipsismo y la función de la memoria. Creo. Pero todavía es pronto. Lenguaje demasiado plano.
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Sobre el 'mal radical' y otras lindezas. Queda pendiente pensarlo y explicarme mejor. Yo utilizo el concepto a mi aire, y con él quiero decir que es inevitable que cualquier acción, sentimiento y pensamiento humanos se mantengan en el tiempo porque la propia conciencia, aun inconscientemente, los adaptará en su propio beneficio. Utilidad que más se refiere, me temo, a la pereza, la cobardía y el miedo -cuando no al mero beneficio material- que a ningún beneficio más elevado. Verborrea de la nada en nuestros inquietos corazones.
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Pd: fe de erratas. Donde dice "se mantengan en el tiempo" debiera decir "no se mantengan en el tiempo", o directamente que se diluirán hasta convertirse en meras fórmulas vacías (aunque consoladoras).
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domingo, 6 de diciembre de 2009
Domingo 6
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A propósito del 'Génesis'. Los mitos del origen son también los de la instauración, tras la mancha o pecado, de la cultura. Son el reconocimiento de nuestra paradójica y lastimera condición. No son un canto a Dios (o el Azar) sino una plañidera justificación del hombre. Al menos dejan claramente expuestos los límites infranqueables de nuestra alma. Es triste contemplar al hombre argumentando monótonamente sobre su mísera naturaleza. Quizá el valor de asumirla y el calor de sabernos 'lucecitas' conscientes y soberbias. Mohines que duran un segundo y sucumben a su propio fuego. Más triste, que esto me llame la atención.
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Ningunas ganas ni fuerzas ni alegría para hablar del día celebrado. Los corazones, bravíos, vuelven a su natural cauce, llevándose por delante todo el oropel y la tramoya.
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A propósito del 'Génesis'. Los mitos del origen son también los de la instauración, tras la mancha o pecado, de la cultura. Son el reconocimiento de nuestra paradójica y lastimera condición. No son un canto a Dios (o el Azar) sino una plañidera justificación del hombre. Al menos dejan claramente expuestos los límites infranqueables de nuestra alma. Es triste contemplar al hombre argumentando monótonamente sobre su mísera naturaleza. Quizá el valor de asumirla y el calor de sabernos 'lucecitas' conscientes y soberbias. Mohines que duran un segundo y sucumben a su propio fuego. Más triste, que esto me llame la atención.
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Ningunas ganas ni fuerzas ni alegría para hablar del día celebrado. Los corazones, bravíos, vuelven a su natural cauce, llevándose por delante todo el oropel y la tramoya.
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sábado, 5 de diciembre de 2009
Sábado 5 (2)
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'Nada' de laforet. De los estragos irremediables que al espíritu -a la normalidad, a la felicidad, al saber estar, a los nobles sentimientos y la clara racionalidad- han causado la Guerra Civil. Bien, pero, ¿realmente es necesaria una gran catástrofe para hundir el más precario y elemental sentido común? ¿Una Guerra Cicil, un terremoto, la muerte de un hijo...? ¿No lleva en sí misma la sna y vulgar monotonía el veneno de la insatisfacción? ¿Acaso nace ésta de los más bajos y primitivos -y hasta innobles- sentimientos? No hay alternativa al 'mal radical', a nuestra capacidad infalible de pervertir lo más simple. No por error, no somos griegos, sino por egoismo.
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'Nada' de laforet. De los estragos irremediables que al espíritu -a la normalidad, a la felicidad, al saber estar, a los nobles sentimientos y la clara racionalidad- han causado la Guerra Civil. Bien, pero, ¿realmente es necesaria una gran catástrofe para hundir el más precario y elemental sentido común? ¿Una Guerra Cicil, un terremoto, la muerte de un hijo...? ¿No lleva en sí misma la sna y vulgar monotonía el veneno de la insatisfacción? ¿Acaso nace ésta de los más bajos y primitivos -y hasta innobles- sentimientos? No hay alternativa al 'mal radical', a nuestra capacidad infalible de pervertir lo más simple. No por error, no somos griegos, sino por egoismo.
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Sábado 5
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Dar la vida por un libro. Por una idea o dios de cualquier mundo. Por uno mismo, por su manoseada integridad. Darla por la paz eterna, por la felicidad eterna y cuantas artefactos eternos podamos haber soñado. En un descuido de la conciencia -como en alguna película de terror informático- lograr desconectarla y quedar vacío de eternidad.
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La verdad, palabra terrorífica de frío silencio e impotencia, está siempre más allá o más acá de ella misma. Sólo en donde no podemos buscar se encuentra la verdad. Adentro, muy adentro de la propia vida, inexistente e inevitable. Más allá y más acá de nuestros sueños y nuestras inercias. Espectadores mudos y aterrados de ella si se la santifica, compañera en este dulce funeral si se la desprecia.
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Dar la vida por un libro. Por una idea o dios de cualquier mundo. Por uno mismo, por su manoseada integridad. Darla por la paz eterna, por la felicidad eterna y cuantas artefactos eternos podamos haber soñado. En un descuido de la conciencia -como en alguna película de terror informático- lograr desconectarla y quedar vacío de eternidad.
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La verdad, palabra terrorífica de frío silencio e impotencia, está siempre más allá o más acá de ella misma. Sólo en donde no podemos buscar se encuentra la verdad. Adentro, muy adentro de la propia vida, inexistente e inevitable. Más allá y más acá de nuestros sueños y nuestras inercias. Espectadores mudos y aterrados de ella si se la santifica, compañera en este dulce funeral si se la desprecia.
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jueves, 3 de diciembre de 2009
Jueves 3
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Enfrascado en burocráticos deberes. El pie en alto, en forzada recuperación articular. Deseando unos días de descanso -pero no sólo 4; muchos más-para entrar en una monotonía distinta y más reparadora. En unos minutos, a la cama, a descansar el pie y a leer 'Nada' de Laforet (no va mal la novelita; no es mala la intención) y el Éxodo bíblico (me gustaría llegar pronto a los libros sapienciales, pero voy leyendo en estricto orden y sin trampas). Zweigh también en la mesita, aunque aún no lo he empezado. Me gustaría hacer más feliz a la gente que me rodea, por beneficio de ellos y mío propio, pero quizá no son mis cualidades las más aptas. Nada, nada, excusas, a hacerlo.
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Enfrascado en burocráticos deberes. El pie en alto, en forzada recuperación articular. Deseando unos días de descanso -pero no sólo 4; muchos más-para entrar en una monotonía distinta y más reparadora. En unos minutos, a la cama, a descansar el pie y a leer 'Nada' de Laforet (no va mal la novelita; no es mala la intención) y el Éxodo bíblico (me gustaría llegar pronto a los libros sapienciales, pero voy leyendo en estricto orden y sin trampas). Zweigh también en la mesita, aunque aún no lo he empezado. Me gustaría hacer más feliz a la gente que me rodea, por beneficio de ellos y mío propio, pero quizá no son mis cualidades las más aptas. Nada, nada, excusas, a hacerlo.
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miércoles, 2 de diciembre de 2009
Miércoles 2
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El ánimo en leve subida. Quedan claras las coordenadas... tras el descubrimiento del desasosiego evitable... el otro es menos dañino, aunque más fatal y radical. Un microcosmos para la paz y la alegría: familia, libros, amigos, biblioteca, Cuenca. En orden directo a su importancia. ¿Son pocos motivos para la ilusión? En absoluto. Son estímulos más que suficientes. Me da alegría saber de tantas fuentes de posible felicidad... Ganas, nerviosismo, de que los días se vayan cumpliendo para ir experimentando los efectos de mi decisión. Paciencia, me digo. Vendrán el calor y la alegría. llevaré con elegancia y amor mi esencial pesimismo. Sobrellevar británicamente, con pudor y honestamente, mi ácida metafísica. Un estoico rebosante de cinismo y epicureismo. Una inteligencia estoica, un corazón epicureo y una cínica voluntad. ¡Vaya artefacto de fórmula!! ¡Menos mal que no soy filósofo para pensarla! ¡Que piensen ellos, los filósofos!, ¿no dijo eso don Miguel?
.
Guardando las distancias, y excusando mi inmodestia. Casi a mis años, Unamuno hubo de replantearse muchas cosas y evitar el naufragio cuando la muerte de Raimundo. Justamente porque yo sí tengo en quién apoyarme, y porque como don Miguel huyo de mi cansino ahogamiento caníbal, me replanteo mis circunstancias y proyecto mi 'salvación' en ellas.
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El ánimo en leve subida. Quedan claras las coordenadas... tras el descubrimiento del desasosiego evitable... el otro es menos dañino, aunque más fatal y radical. Un microcosmos para la paz y la alegría: familia, libros, amigos, biblioteca, Cuenca. En orden directo a su importancia. ¿Son pocos motivos para la ilusión? En absoluto. Son estímulos más que suficientes. Me da alegría saber de tantas fuentes de posible felicidad... Ganas, nerviosismo, de que los días se vayan cumpliendo para ir experimentando los efectos de mi decisión. Paciencia, me digo. Vendrán el calor y la alegría. llevaré con elegancia y amor mi esencial pesimismo. Sobrellevar británicamente, con pudor y honestamente, mi ácida metafísica. Un estoico rebosante de cinismo y epicureismo. Una inteligencia estoica, un corazón epicureo y una cínica voluntad. ¡Vaya artefacto de fórmula!! ¡Menos mal que no soy filósofo para pensarla! ¡Que piensen ellos, los filósofos!, ¿no dijo eso don Miguel?
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Guardando las distancias, y excusando mi inmodestia. Casi a mis años, Unamuno hubo de replantearse muchas cosas y evitar el naufragio cuando la muerte de Raimundo. Justamente porque yo sí tengo en quién apoyarme, y porque como don Miguel huyo de mi cansino ahogamiento caníbal, me replanteo mis circunstancias y proyecto mi 'salvación' en ellas.
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Libros
.
Acabado el Foxá. Con la Biblia, a hecho. Como un reducto, una música, mejor un escueto sonido, monótona y apaciguadora de fondo; imposible una lectura crítica o una lectura mística. Las horas encerrado en el Libro como una escapada de paz.
.
Antes del García Serrano (¿cansado de tanta República y Guerra Civil?) Laforet o Kurtz. Posiblemente Laforet; 'Nada' y 'La insolación'. Pendiente, muy pendiente, 'El mundo de ayer' de Zweig. ¿Laforet, Zweig y la Biblia?, ¿por qué no?.
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Acabado el Foxá. Con la Biblia, a hecho. Como un reducto, una música, mejor un escueto sonido, monótona y apaciguadora de fondo; imposible una lectura crítica o una lectura mística. Las horas encerrado en el Libro como una escapada de paz.
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Antes del García Serrano (¿cansado de tanta República y Guerra Civil?) Laforet o Kurtz. Posiblemente Laforet; 'Nada' y 'La insolación'. Pendiente, muy pendiente, 'El mundo de ayer' de Zweig. ¿Laforet, Zweig y la Biblia?, ¿por qué no?.
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martes, 1 de diciembre de 2009
Martes 1 (3)
.
La infancia es mágica, sobrehumana. Pero esto se aprende después. Entonces, las tristezas -que también se recuerdan, por supuesto- eran sólo niñerías que duraban hasta el siguiente juego, el perdon de los padres o el sueño reparador. El niño. al menos cierto tipo de niños a los que yo pertenecí, no creían que ningún dolor fuese definitivo. Las alegrías, en cambio, lo eran de verdad, porque aún hoy las retiene el espíritu como arquetipos de la dicha infinita.
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La infancia es mágica, sobrehumana. Pero esto se aprende después. Entonces, las tristezas -que también se recuerdan, por supuesto- eran sólo niñerías que duraban hasta el siguiente juego, el perdon de los padres o el sueño reparador. El niño. al menos cierto tipo de niños a los que yo pertenecí, no creían que ningún dolor fuese definitivo. Las alegrías, en cambio, lo eran de verdad, porque aún hoy las retiene el espíritu como arquetipos de la dicha infinita.
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Martes 1 (2)
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Por muchas vueltas que se den, y larga sea la carrera contra el tiempo y el propio Yo, uno siempre es fiel -inconscientemente, claro- a su patria. A sus genes y a su infancia. Nada puede cambiarlos. Agotador y placentero es luchar contra ello. Tristeza y voluptuosidad cuando al pensamiento aparecen firmes los propios cimientos inevitables. Aquello del carácter y el temperamento de don Arturo. Necesidad y felicidad, azar en definitiva, y el vértigo ante la propia impotencia. La cuestión es si ese pasado deformado y edénico y estos genes retorcidos son algo más que un espejismo, una eveasión literaria, o si más bien podrían adecentar una estancia en la realidad. Darle una perspectiva, modesta, que permita una gran biblioteca con leños encendidos al fondo, allá por las desérticas heladas tierras del norte. Una autobiografía inventada, sólo hasta la primera juventud, podría ser noble y provechosa labor, más que un centenar de gruesos volúmenes históricos.
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Igual de monstruoso es vivir en paz con los hombres (y en guerra con las propias entrañas, que dijo el poeta), que llevar la guerra afuera del alma contra el Otro y contra Dios. Una especie de paz en la derrota que relativice las antiguas consignas y permita un denso y aburrido transcurrir. ¡Qué mejor escenario que Cuenca, Teruel, Soria, Zamora o Huesca! Pero en un pueblecito, que las capitales me recuerdan en exceso que somos hijos del tiempo y del 'progreso'.
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No es la vida sino nosotros los que se mueven, traicionando su vacía rotundidad. La nostalgia -hacia nada- la insatisfacción -por nada- son los perennes recordatorios de nuestra alma huidora.
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Galvanizar todos los odios en una gran risotada, y si aún quedan fuerzas escalar el Everest. Después no ha de quedar más que la más beatífica nada. Nos habremos inmunizado contra nuestro propio veneno.
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Por muchas vueltas que se den, y larga sea la carrera contra el tiempo y el propio Yo, uno siempre es fiel -inconscientemente, claro- a su patria. A sus genes y a su infancia. Nada puede cambiarlos. Agotador y placentero es luchar contra ello. Tristeza y voluptuosidad cuando al pensamiento aparecen firmes los propios cimientos inevitables. Aquello del carácter y el temperamento de don Arturo. Necesidad y felicidad, azar en definitiva, y el vértigo ante la propia impotencia. La cuestión es si ese pasado deformado y edénico y estos genes retorcidos son algo más que un espejismo, una eveasión literaria, o si más bien podrían adecentar una estancia en la realidad. Darle una perspectiva, modesta, que permita una gran biblioteca con leños encendidos al fondo, allá por las desérticas heladas tierras del norte. Una autobiografía inventada, sólo hasta la primera juventud, podría ser noble y provechosa labor, más que un centenar de gruesos volúmenes históricos.
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Igual de monstruoso es vivir en paz con los hombres (y en guerra con las propias entrañas, que dijo el poeta), que llevar la guerra afuera del alma contra el Otro y contra Dios. Una especie de paz en la derrota que relativice las antiguas consignas y permita un denso y aburrido transcurrir. ¡Qué mejor escenario que Cuenca, Teruel, Soria, Zamora o Huesca! Pero en un pueblecito, que las capitales me recuerdan en exceso que somos hijos del tiempo y del 'progreso'.
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No es la vida sino nosotros los que se mueven, traicionando su vacía rotundidad. La nostalgia -hacia nada- la insatisfacción -por nada- son los perennes recordatorios de nuestra alma huidora.
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Galvanizar todos los odios en una gran risotada, y si aún quedan fuerzas escalar el Everest. Después no ha de quedar más que la más beatífica nada. Nos habremos inmunizado contra nuestro propio veneno.
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Libros
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'Madrid...' de Foxá. La primera parte, bastante buena literariamente. Las dos siguientes mucho más mediocres (¡el libro está escrito en septiembre del 37!), más apologéticas. Tengo la seguridad de que lo que dice es cierto, pero que es sólo una parte de la verdad. El libro de Gironella (mucho mejor en todos los sentidos) ha tomado muchas cosas del de Foxá; el personaje principal, la caracterización de los chequistas, algunos episodios. La trilogía del gerundense es más que recomendable; la obra del madrileño, no. Veremos qué pasa con la trilogía de García Serrano.
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'Madrid...' de Foxá. La primera parte, bastante buena literariamente. Las dos siguientes mucho más mediocres (¡el libro está escrito en septiembre del 37!), más apologéticas. Tengo la seguridad de que lo que dice es cierto, pero que es sólo una parte de la verdad. El libro de Gironella (mucho mejor en todos los sentidos) ha tomado muchas cosas del de Foxá; el personaje principal, la caracterización de los chequistas, algunos episodios. La trilogía del gerundense es más que recomendable; la obra del madrileño, no. Veremos qué pasa con la trilogía de García Serrano.
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Martes 1
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La vuelta a un sueño infantil. Vencer la muerte por la monotonía de los años. Que ella nos pille cansados, sabios, para aceptarla mansamente. Comprendiéndola. Sabiendo de su necesidad. No buscarla sino saber esperarla agotando satisfechos nuestras energías en alguna noble repetición, quizá de los libros y las pequeñas alegrías. Es sólo un ejemplo: escribir una Historia de Roma en veinte volúmenes... y morir de viejo a los 90 después de haberla concluido. Los libros mejor que los hijos, que estos crecen y hacen estallar los ardides del espíritu.
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La vuelta a un sueño infantil. Vencer la muerte por la monotonía de los años. Que ella nos pille cansados, sabios, para aceptarla mansamente. Comprendiéndola. Sabiendo de su necesidad. No buscarla sino saber esperarla agotando satisfechos nuestras energías en alguna noble repetición, quizá de los libros y las pequeñas alegrías. Es sólo un ejemplo: escribir una Historia de Roma en veinte volúmenes... y morir de viejo a los 90 después de haberla concluido. Los libros mejor que los hijos, que estos crecen y hacen estallar los ardides del espíritu.
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lunes, 30 de noviembre de 2009
Poema
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Ya no serán el sexo y Dios
las metáforas de mi vida
imposible, sino mis dos hijos
inacabados y de inombrable final.
Ya no seré el centro de mi vacío
universo ptolemáico
sino una discreta nebulosa
en los límites de la realidad.
Estaré vencido y lejos del tiempo,
a la sombra de Schopenhauer
y maldiciendo a Nietzsche.
Serán poemas como de un diario,
y pienso que sería una obscenidad
publicarlos... tampoco quiero
que esas criaturas los lean jamás.
Necesito que el maldito Dios
exista y se me prente y me bese
y me contagie toda la paz de la nada,
los siglos y los muertos. Pero Dios no existe,
no puede existir... y sólo hay
las almas rotas que no saben vivir.
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Ya no serán el sexo y Dios
las metáforas de mi vida
imposible, sino mis dos hijos
inacabados y de inombrable final.
Ya no seré el centro de mi vacío
universo ptolemáico
sino una discreta nebulosa
en los límites de la realidad.
Estaré vencido y lejos del tiempo,
a la sombra de Schopenhauer
y maldiciendo a Nietzsche.
Serán poemas como de un diario,
y pienso que sería una obscenidad
publicarlos... tampoco quiero
que esas criaturas los lean jamás.
Necesito que el maldito Dios
exista y se me prente y me bese
y me contagie toda la paz de la nada,
los siglos y los muertos. Pero Dios no existe,
no puede existir... y sólo hay
las almas rotas que no saben vivir.
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Lunes 30
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He de salir adelante y no 'jugar' a ahogarme indefinidamente. Saberme hundido -como todos, no se trata de un caso especial ni clínico- y justo por ello agarrarme con valentía a las pequeñas alegrías que la vida ofrece... hacer más sabio y pesado mi inevitable cinismo. Más cínica mi tristeza. Más humano mi silencio. Decir siempre la verdad e intentar no herir a nadie. El más ácido de los poetas que escapa a su propio jugo destructivo. Aceptar mi debilidad, miedo, frío... ¡que no puedo ni quiero- jamás me lo perdonaría- escapar solo al Norte, a la helada soledad de Huesca, Zamora o Soria! Que lo que escasamente valga mi vida es lo prestado por algunas almas infinitamente más nobles que yo. Que esta derrota, este agachar la cerviz, es el primer triunfo contra mi insolente egoísmo. Tener al tanto de mi estado, en lo posible, a algunas personas... no sólo por mí, sino también por ellas.
Suplicar paz, calor, inocencia... que el Norte en soledad no es alternativa, pero sí la maldita navaja. Y no puedo hacerlo. Por miedo y por desconsolado amor hacia los demás.
.
Una anécdota. El viernes 20 (ó 19) estuve por la noche en una Iglesia, de funeral poco concurrido, y descubrí -adentro de mi ateísmo invencible- la posibilidad y necesidad de una pequeña ermita donde descansar y ver la vida desde la Eternidad. Compartir el dolor, quizá, quién me lo diría, es rebajarlo. Expresar lo indecible es hacerlo un poco más llevadero.
.
Preocupación: ¿estará mi estúpido tobillo listo para 1000 kilómetros el viernes? Si de eso no soy capaz, ¿para qué los libros y el alma?
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He de salir adelante y no 'jugar' a ahogarme indefinidamente. Saberme hundido -como todos, no se trata de un caso especial ni clínico- y justo por ello agarrarme con valentía a las pequeñas alegrías que la vida ofrece... hacer más sabio y pesado mi inevitable cinismo. Más cínica mi tristeza. Más humano mi silencio. Decir siempre la verdad e intentar no herir a nadie. El más ácido de los poetas que escapa a su propio jugo destructivo. Aceptar mi debilidad, miedo, frío... ¡que no puedo ni quiero- jamás me lo perdonaría- escapar solo al Norte, a la helada soledad de Huesca, Zamora o Soria! Que lo que escasamente valga mi vida es lo prestado por algunas almas infinitamente más nobles que yo. Que esta derrota, este agachar la cerviz, es el primer triunfo contra mi insolente egoísmo. Tener al tanto de mi estado, en lo posible, a algunas personas... no sólo por mí, sino también por ellas.
Suplicar paz, calor, inocencia... que el Norte en soledad no es alternativa, pero sí la maldita navaja. Y no puedo hacerlo. Por miedo y por desconsolado amor hacia los demás.
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Una anécdota. El viernes 20 (ó 19) estuve por la noche en una Iglesia, de funeral poco concurrido, y descubrí -adentro de mi ateísmo invencible- la posibilidad y necesidad de una pequeña ermita donde descansar y ver la vida desde la Eternidad. Compartir el dolor, quizá, quién me lo diría, es rebajarlo. Expresar lo indecible es hacerlo un poco más llevadero.
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Preocupación: ¿estará mi estúpido tobillo listo para 1000 kilómetros el viernes? Si de eso no soy capaz, ¿para qué los libros y el alma?
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Poema
.
Tengo frío y miedo,
como una marioneta
de mis propios errores
al albur del amor
inconsciente de dos niños
que me encogen las entrañas
con todo el hielo y la negrura
de una estepa endemoniada.
Tengo frío y miedo
del vacío de no saber amar,
del aliento de acero de mi propia alma
y de los años como un monótono
reproche y un naufragio sin fondo.
Sé que no hay camino
y por eso sé cuál es el camino
para vencer el invencible miedo,
para derrotar el infinito frío.
.
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Tengo frío y miedo,
como una marioneta
de mis propios errores
al albur del amor
inconsciente de dos niños
que me encogen las entrañas
con todo el hielo y la negrura
de una estepa endemoniada.
Tengo frío y miedo
del vacío de no saber amar,
del aliento de acero de mi propia alma
y de los años como un monótono
reproche y un naufragio sin fondo.
Sé que no hay camino
y por eso sé cuál es el camino
para vencer el invencible miedo,
para derrotar el infinito frío.
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domingo, 29 de noviembre de 2009
Libros
.
Empezado 'Madrid, de Corte a Checa'. No está mal, no va mal, pero su estilo demasiado indirecto require más esfuerzo. Eso no es malo, evidentemente, pero sí tanta referencia a nombres de entonces... se me escapa un poco. El ambiente sí logra captarlo... derrotismo, hipocresía, 'decadent' y enfermo que diría Nietzsche.
.
Un verdadero acontecimiento metafísico sí ha ocurrido este fin de semana. ¡Ya era hora! Me he hecho un esguince de tobillo (vendadito y en alto unos días) y una luxación de muñeca (tecleo con la izquierda). Esto sí que es importante, y el mejor argumento sobre la inexistencia de Dios y el sinsentido del mundo. Amén.
.
He conseguido tres libritos sobre la División Azul, dosnovelas de testimonio y un ensayito. Me apetecería leerlos pero el tiempo apremia y García Serrano y Foxá van primero. En cierto sentido, soy como lector el argumento irrefutable en favor de Cioran.
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Empezado 'Madrid, de Corte a Checa'. No está mal, no va mal, pero su estilo demasiado indirecto require más esfuerzo. Eso no es malo, evidentemente, pero sí tanta referencia a nombres de entonces... se me escapa un poco. El ambiente sí logra captarlo... derrotismo, hipocresía, 'decadent' y enfermo que diría Nietzsche.
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Un verdadero acontecimiento metafísico sí ha ocurrido este fin de semana. ¡Ya era hora! Me he hecho un esguince de tobillo (vendadito y en alto unos días) y una luxación de muñeca (tecleo con la izquierda). Esto sí que es importante, y el mejor argumento sobre la inexistencia de Dios y el sinsentido del mundo. Amén.
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He conseguido tres libritos sobre la División Azul, dosnovelas de testimonio y un ensayito. Me apetecería leerlos pero el tiempo apremia y García Serrano y Foxá van primero. En cierto sentido, soy como lector el argumento irrefutable en favor de Cioran.
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Otro poema
.
Un pecado sí he cometido
y es no haber respetado
tu alegría. Me has perdonado
y yo te he prometido
no estar tan vencido.
Que la tristeza del mundo,
de los años y los hijos,
necesitan, tú me lo has
enseñado, de un fuego
y una complicidad humanos,
que entre besos, libros,
y miradas hagan habitable
mi enjuta y talada
alma del Norte.
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Un pecado sí he cometido
y es no haber respetado
tu alegría. Me has perdonado
y yo te he prometido
no estar tan vencido.
Que la tristeza del mundo,
de los años y los hijos,
necesitan, tú me lo has
enseñado, de un fuego
y una complicidad humanos,
que entre besos, libros,
y miradas hagan habitable
mi enjuta y talada
alma del Norte.
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Poema
.
A cierta edad
ni Dios ni el sexo
-¡qué bello el tuyo
cuando lo compartes
conmigo!-
son otra cosa que metáforas
de una arena vacía e incontable,
de una nada que ha ido ganando
palmo a palmo todas las posiciones;
como reconocer que
lo infinito no es para tanto,
y que sólo son ciertos
los inciertos años transcurridos.
Ocurre también que a cierta edad
sólo quedan certeros
el recuerdo de algunos libros,
un par de amigos,
y los nuevos e inconscientes
brotes que arrojaste al mundo
y que exigen tu cobijo.
Tan acertados en su desacierto
como el calor que tú y yo
nos damos, en los días
y las noches de más frío
y de más calor,
y que hasta el final
nos hemos prometido.
Ese es, ya lo sabes,
el único sexo, el único Dios
y el único Infinito.
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A cierta edad
ni Dios ni el sexo
-¡qué bello el tuyo
cuando lo compartes
conmigo!-
son otra cosa que metáforas
de una arena vacía e incontable,
de una nada que ha ido ganando
palmo a palmo todas las posiciones;
como reconocer que
lo infinito no es para tanto,
y que sólo son ciertos
los inciertos años transcurridos.
Ocurre también que a cierta edad
sólo quedan certeros
el recuerdo de algunos libros,
un par de amigos,
y los nuevos e inconscientes
brotes que arrojaste al mundo
y que exigen tu cobijo.
Tan acertados en su desacierto
como el calor que tú y yo
nos damos, en los días
y las noches de más frío
y de más calor,
y que hasta el final
nos hemos prometido.
Ese es, ya lo sabes,
el único sexo, el único Dios
y el único Infinito.
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lunes, 23 de noviembre de 2009
Libros
.
Me han prestado 'La fiel infantería', de García Serrano. Ya noto el ardor literario en mis venas. Otras adquisiciones: 'El desconocido' de Carmen Kurtz, 'Borges en Revista Multicolor', 'Dormir al sol' del ínclito (y peligroso) Bioy. De más calado (aunque lo de Borges no suela mal del todo) es 'El mundo de ayer', de Stefan Zweig (edición polvorienta y achacosa de 1947). También una antología de poemas de Byron, en argentino, de 1954. Viendo pasar la vida, viendo pasar el tiempo.
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Me han prestado 'La fiel infantería', de García Serrano. Ya noto el ardor literario en mis venas. Otras adquisiciones: 'El desconocido' de Carmen Kurtz, 'Borges en Revista Multicolor', 'Dormir al sol' del ínclito (y peligroso) Bioy. De más calado (aunque lo de Borges no suela mal del todo) es 'El mundo de ayer', de Stefan Zweig (edición polvorienta y achacosa de 1947). También una antología de poemas de Byron, en argentino, de 1954. Viendo pasar la vida, viendo pasar el tiempo.
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Lunes 23
.
Viaje a A. Rápido, demasiado, pero cálido. Todo en su sitio. Quizá a faltado tiempo para alguna oscura confidencia. La prudencia de mosen Kant siempre es un avío. Los ánimos más recargados, más en forma... para ir 'honestamente' tirando. Conclusión: ellos vencerán, como siempre. Otra conclusión: somos lo que merecemos.
Viaje a A. Rápido, demasiado, pero cálido. Todo en su sitio. Quizá a faltado tiempo para alguna oscura confidencia. La prudencia de mosen Kant siempre es un avío. Los ánimos más recargados, más en forma... para ir 'honestamente' tirando. Conclusión: ellos vencerán, como siempre. Otra conclusión: somos lo que merecemos.
martes, 17 de noviembre de 2009
Martes 17 (2)
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Desconozco si un sentido trágico de la individualidad es también y más esencialmente un sentido patético de la misma. Desconozco qué es eso de la individualidad, de si existe o no... por aquello del lenguaje y la sociedad. Pero ciertamente, sólo desde la ficción de la tragedia -no por falsa menos real- es posible ser un poco menos vergonzosamente. No sé, evidentemente, qué es aquello de 'ser' ni conozco otra vergüenza que la más desvergonzada.
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Pd: no sólo la cultura pone en duda el sentido, valor y realidad del Yo Individual (mejor en minúsculas), sino que en la soledad del alma, cuando finalmente el regusto aceitoso y maloliente de la nada más aterradora todo lo empapa, se pone seriamente en duda la existencia misma de esa individualidad patético-trágica.
Desconozco si un sentido trágico de la individualidad es también y más esencialmente un sentido patético de la misma. Desconozco qué es eso de la individualidad, de si existe o no... por aquello del lenguaje y la sociedad. Pero ciertamente, sólo desde la ficción de la tragedia -no por falsa menos real- es posible ser un poco menos vergonzosamente. No sé, evidentemente, qué es aquello de 'ser' ni conozco otra vergüenza que la más desvergonzada.
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Pd: no sólo la cultura pone en duda el sentido, valor y realidad del Yo Individual (mejor en minúsculas), sino que en la soledad del alma, cuando finalmente el regusto aceitoso y maloliente de la nada más aterradora todo lo empapa, se pone seriamente en duda la existencia misma de esa individualidad patético-trágica.
Libros
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Cioran me ha recomendado, aunque por mi edad no me queda a trasmano, 'El caso Maurizius' de J. Wasserman, y ' Una historia banal' de Chejov. Los leeré, al menos el de Chejov que sí lo tengo. El de Wasserman, si no es caro ni muy gordo... y lo encuentro, pues también.
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Cioran me ha recomendado, aunque por mi edad no me queda a trasmano, 'El caso Maurizius' de J. Wasserman, y ' Una historia banal' de Chejov. Los leeré, al menos el de Chejov que sí lo tengo. El de Wasserman, si no es caro ni muy gordo... y lo encuentro, pues también.
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Martes 17
.
La conciencia liberada de la cultura es la enfermedad. La cultura formula las antinomias fisiológicas, las que determinan el pensamiento y la voluntad. No tengo nada claro si lo 'faústico' es lo 'dionisíaco'. Cuestión de palabras... De si es deseable -pues posible sí lo es; incluso inevitable- la síntesis entre Apolo y Dionisos. ¡Qué engendro adormecedor y triste saldrá de tal apareamiento, fruto de la necesidad y no del odio! Hacer cuestión de todo esto es el primer paso hacia la muerte en vida del espíritu; lo cual, sea admitido, es el primer paso para su liberación. ¡Santo cinismo desfondado!
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Pd: la formación -inexistente, innecesaria, etc.- del hombre (¿dónde?) siempre es democrática; sin hombre íntegro no hay democracia.
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La conciencia liberada de la cultura es la enfermedad. La cultura formula las antinomias fisiológicas, las que determinan el pensamiento y la voluntad. No tengo nada claro si lo 'faústico' es lo 'dionisíaco'. Cuestión de palabras... De si es deseable -pues posible sí lo es; incluso inevitable- la síntesis entre Apolo y Dionisos. ¡Qué engendro adormecedor y triste saldrá de tal apareamiento, fruto de la necesidad y no del odio! Hacer cuestión de todo esto es el primer paso hacia la muerte en vida del espíritu; lo cual, sea admitido, es el primer paso para su liberación. ¡Santo cinismo desfondado!
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Pd: la formación -inexistente, innecesaria, etc.- del hombre (¿dónde?) siempre es democrática; sin hombre íntegro no hay democracia.
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lunes, 16 de noviembre de 2009
Poema de amor (2)
.
Luchaba el poema
por salirse de la cuartilla
de tanto que la mano
del escribano empujaba.
Una extremidad muy poco
poética en verdad,
pero tal era su afán
que finalmente escribió
la única letra del único
verso sobre la espalda
desnuda del reo
que acababa de ajusticiar.
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Luchaba el poema
por salirse de la cuartilla
de tanto que la mano
del escribano empujaba.
Una extremidad muy poco
poética en verdad,
pero tal era su afán
que finalmente escribió
la única letra del único
verso sobre la espalda
desnuda del reo
que acababa de ajusticiar.
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Poema de amor
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Paz de sapo
mirada de sapo
fealdad de sapo
tristeza de sapo
odio de sapo,
piel del universo
escupido
por el gran sapo,
como si ya todo
se supiera
y no hubiera
remedio.
Sabiduría de sapo
pringosa
babosa
la palabra adecuada,
batracio,
la sabiduría de un muerto
que se repite
indefinidamente
como el ruido de un sapo
al escupir o al reventar.
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Paz de sapo
mirada de sapo
fealdad de sapo
tristeza de sapo
odio de sapo,
piel del universo
escupido
por el gran sapo,
como si ya todo
se supiera
y no hubiera
remedio.
Sabiduría de sapo
pringosa
babosa
la palabra adecuada,
batracio,
la sabiduría de un muerto
que se repite
indefinidamente
como el ruido de un sapo
al escupir o al reventar.
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Lunes 16 (2)
.
Una joya. En una de sus cartas de juventud a Bucur Tincu deplora Cioran el nivel de la enseñanza secundaria en Rumanía (años 20 y 30), achacando dicho mal a que la necesidad hizo profesores a popes y simples maestros de escuela... que sólo son capaces de barnizar a los individuos con la fútil capa de ser un buen rumano satisfecho -un buen ciudadano diríamos aquí- de lo política y socialmente correcto. ¡Ninguna individualidad ni profundidad permite semejante sistema adoctrinador! Docilidad y atolondramiento, este es el lema de la Nueva Ilustración.
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Una joya. En una de sus cartas de juventud a Bucur Tincu deplora Cioran el nivel de la enseñanza secundaria en Rumanía (años 20 y 30), achacando dicho mal a que la necesidad hizo profesores a popes y simples maestros de escuela... que sólo son capaces de barnizar a los individuos con la fútil capa de ser un buen rumano satisfecho -un buen ciudadano diríamos aquí- de lo política y socialmente correcto. ¡Ninguna individualidad ni profundidad permite semejante sistema adoctrinador! Docilidad y atolondramiento, este es el lema de la Nueva Ilustración.
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Lunes 16
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Prisionero sin caverna. De mis sentidos, de mi fisiología y hedonismo (tampoco éste merece ser dignificado ni enmendado). Patético y ridículo esto de pensar y escribir. Pero ¿qué otra cosa hay? Quien sabe envejecer vuelve de continuo a su infancia, pero yo aún le tengo pánico. Más allá de la vida y la muerte está el no prestarles atención... para lo que son menester los cinco sentidos y el alma entera. La peor de las tragedias es la de la coherencia o fidelidad existencial; no admite componendas.
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Prisionero sin caverna. De mis sentidos, de mi fisiología y hedonismo (tampoco éste merece ser dignificado ni enmendado). Patético y ridículo esto de pensar y escribir. Pero ¿qué otra cosa hay? Quien sabe envejecer vuelve de continuo a su infancia, pero yo aún le tengo pánico. Más allá de la vida y la muerte está el no prestarles atención... para lo que son menester los cinco sentidos y el alma entera. La peor de las tragedias es la de la coherencia o fidelidad existencial; no admite componendas.
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Libros
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'My belief' de Hesse, prometedor. nada que ver com 'Mi credo', en español y mutilado. De un tal Martínez Reverte, 'La aventura de Ulises'; una interpretación no difícil del mito. De Gabriel Marcel, 'Teatro'. Inevitable compararlo con Sartre y Camus.
.
Esta tarde continuaré con el Vartik sobre Cioran. Ya casi acabando la trilogía de Gironella. Mucho más decente de lo que la mala publicidad nos ha dicho. Cuando pueda, de Foxá, 'Madrid, de Corte a checa'. También espero por Correos 'La fiel infantería' de García Serrano. Si estaré mal que hasta puede que le busque algo a de Prada.
.
Me repito, pero vale la pena el epistolario Hesse-Zweigh.
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'My belief' de Hesse, prometedor. nada que ver com 'Mi credo', en español y mutilado. De un tal Martínez Reverte, 'La aventura de Ulises'; una interpretación no difícil del mito. De Gabriel Marcel, 'Teatro'. Inevitable compararlo con Sartre y Camus.
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Esta tarde continuaré con el Vartik sobre Cioran. Ya casi acabando la trilogía de Gironella. Mucho más decente de lo que la mala publicidad nos ha dicho. Cuando pueda, de Foxá, 'Madrid, de Corte a checa'. También espero por Correos 'La fiel infantería' de García Serrano. Si estaré mal que hasta puede que le busque algo a de Prada.
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Me repito, pero vale la pena el epistolario Hesse-Zweigh.
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jueves, 12 de noviembre de 2009
Poema
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Hoy estoy triste
con tristeza de viejo,
densa congoja
alquitranada
en las alas partidas
del ave que mira
estupefacta,
mirada de matadero,
de cristal astillado,
con todo el sabor
de la aceitosa derrota
en la boca.
Tristeza de huérfano,
de guerra cruel
y de espino en la mirada.
Tristeza callada
y monótona
que empapa el alma,
mientras la vida
ahí sigue entre llantos
y risas,
como en un impertinente
carnaval
o un molesto
velatorio.
Tristeza de lluvia
que cala el espinazo
y lo dobla.
Tristeza sin motivo,
porque la vida
es triste
y a veces
no podemos
ocultarlo.
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Hoy estoy triste
con tristeza de viejo,
densa congoja
alquitranada
en las alas partidas
del ave que mira
estupefacta,
mirada de matadero,
de cristal astillado,
con todo el sabor
de la aceitosa derrota
en la boca.
Tristeza de huérfano,
de guerra cruel
y de espino en la mirada.
Tristeza callada
y monótona
que empapa el alma,
mientras la vida
ahí sigue entre llantos
y risas,
como en un impertinente
carnaval
o un molesto
velatorio.
Tristeza de lluvia
que cala el espinazo
y lo dobla.
Tristeza sin motivo,
porque la vida
es triste
y a veces
no podemos
ocultarlo.
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miércoles, 11 de noviembre de 2009
Miércoles 11 (3)
.
Ingeniería social y respeto a las personas son dos cosas incompatibles. El infinito y el cero. Las formas e instrumentos del iluminismo práxico son variadas y de rostro bonachón. Pedagogías, sociologías, progresimos (sic), exceso de libertades vacías y de garantismos inocuos, confusión interesada entre la víctima y verdugo, falso y perjudicial paternalismo animalizador, etcétera. Lo peor es cuando a estas infernales tendencias se las cree nobles y necesarias -ellas incluyen la definición de lo noble y necesario- incluso por el domesticado e infantilizado paciente... el tonto útil, el esclavo agradecido. ¿Antídoto? No hay. ¿Qué hacer? Ser, en lo que puedas, tú mismo, osea, nada, pues sólo ellos son, tienen el monopòlio del lenguaje y el ser; de entre la maraña de prejuicios lingüísticos elige los más desusados y reprochables; sé cínico y ultramontano... ódialos con odio de impotente hasta conseguir olvidarlos. Olvida, por último, toda tendencia salvífica e iluminada en ti. Amén.
.
Pd: lee a Foxá y a Gironella, a Epicuro y a Cioran... sin olvidar a los grandes: Platón, Hesse, Nietzsche, Rimbaud, y esa legión de inteligencias y corazones rotos que nunca aceptaron la paz con el mundo y las propias entrañas.
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Ingeniería social y respeto a las personas son dos cosas incompatibles. El infinito y el cero. Las formas e instrumentos del iluminismo práxico son variadas y de rostro bonachón. Pedagogías, sociologías, progresimos (sic), exceso de libertades vacías y de garantismos inocuos, confusión interesada entre la víctima y verdugo, falso y perjudicial paternalismo animalizador, etcétera. Lo peor es cuando a estas infernales tendencias se las cree nobles y necesarias -ellas incluyen la definición de lo noble y necesario- incluso por el domesticado e infantilizado paciente... el tonto útil, el esclavo agradecido. ¿Antídoto? No hay. ¿Qué hacer? Ser, en lo que puedas, tú mismo, osea, nada, pues sólo ellos son, tienen el monopòlio del lenguaje y el ser; de entre la maraña de prejuicios lingüísticos elige los más desusados y reprochables; sé cínico y ultramontano... ódialos con odio de impotente hasta conseguir olvidarlos. Olvida, por último, toda tendencia salvífica e iluminada en ti. Amén.
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Pd: lee a Foxá y a Gironella, a Epicuro y a Cioran... sin olvidar a los grandes: Platón, Hesse, Nietzsche, Rimbaud, y esa legión de inteligencias y corazones rotos que nunca aceptaron la paz con el mundo y las propias entrañas.
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Miércoles 11 (2)
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¿Qué habrá querido decir mi amigo con eso de "huye de las metáforas mortales: las carga el pensamiento incorrecto"? Miedo le tengo al miedo, aunque reconozco que lo más antiestético es lo más salvaje. No sé bien qué pensar. Necesitaría alguna aclaración.
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¿Qué habrá querido decir mi amigo con eso de "huye de las metáforas mortales: las carga el pensamiento incorrecto"? Miedo le tengo al miedo, aunque reconozco que lo más antiestético es lo más salvaje. No sé bien qué pensar. Necesitaría alguna aclaración.
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Miércoles 11
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Pues claro que el platonismo -muerto tiempo ha- ha triunfado. Es la más necesaria creación del espíritu; lo demás es bagatela y pataleo. Que su verdad sea su mentira es lo de menos, pues es de antes del bien y del mal, de la verdadero y lo falso. Es necesario. Ganas dan de escribir una bella utopía, y tener la genialidad y el valor de mostrarla, más allá de las apariencias, como lo que realmente es, una contrautopía, otra forma de cadalso. ¿Habermas? Un fontanero a sueldo del dueño del alcantarillado. Cada hombre, al menos yo, y puedo pensar que soy reflejo de mi sociedad, avanza feliz de traición en traición hasta la muerte final. Si no me traicionara a cada paso, me digo muy platónica y cínicamente, ya habría alcanzado la deseada y odiada derrota última. ¡Algo hay en mis genes (perdón, en mi alma) que me hace amar lo que más odio, la vida! Es una antinomia anterior al fenómeno y el noúmeno. Quizá el poeta o el borracho o el suicida compulsivo (no menos de veinte veces al día) se encuentren menos lejos del error. El error no es el error, sino olvidar que lo es. Un tal Heidegger, algo rojillo el zagal, dijo algo parecido, aunque supongo que con intención platónica (ahí le duele).
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Pues claro que el platonismo -muerto tiempo ha- ha triunfado. Es la más necesaria creación del espíritu; lo demás es bagatela y pataleo. Que su verdad sea su mentira es lo de menos, pues es de antes del bien y del mal, de la verdadero y lo falso. Es necesario. Ganas dan de escribir una bella utopía, y tener la genialidad y el valor de mostrarla, más allá de las apariencias, como lo que realmente es, una contrautopía, otra forma de cadalso. ¿Habermas? Un fontanero a sueldo del dueño del alcantarillado. Cada hombre, al menos yo, y puedo pensar que soy reflejo de mi sociedad, avanza feliz de traición en traición hasta la muerte final. Si no me traicionara a cada paso, me digo muy platónica y cínicamente, ya habría alcanzado la deseada y odiada derrota última. ¡Algo hay en mis genes (perdón, en mi alma) que me hace amar lo que más odio, la vida! Es una antinomia anterior al fenómeno y el noúmeno. Quizá el poeta o el borracho o el suicida compulsivo (no menos de veinte veces al día) se encuentren menos lejos del error. El error no es el error, sino olvidar que lo es. Un tal Heidegger, algo rojillo el zagal, dijo algo parecido, aunque supongo que con intención platónica (ahí le duele).
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Libros
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Magnífico el epistolario Hesse-Zweigh. Acantilado, 2009. Un acierto lo del epílogo (de Volker Michels) en lugar de un prólogo. Como siempre, un Hesse demasiado alejado y distante.
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Pedidos a Iberlibro: de Foxá, 'Madrid de corte a chequa'; de García Serrano, 'La fiel infantería'.
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Magnífico el epistolario Hesse-Zweigh. Acantilado, 2009. Un acierto lo del epílogo (de Volker Michels) en lugar de un prólogo. Como siempre, un Hesse demasiado alejado y distante.
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Pedidos a Iberlibro: de Foxá, 'Madrid de corte a chequa'; de García Serrano, 'La fiel infantería'.
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martes, 10 de noviembre de 2009
Martes 10
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Ingenuo y hasta patético el prólogo al 'Crepúsculo de los ídolos': no es tan fácil derribar ídolos eternos, los enraizados en el alma desde hace milenios, incluso desde antes de que el hombre se supiera hombre. Tampoco desvelar racional e inteligentemente -aunque con un lenguaje altamente poético y expresionista, desbordado y sugerente- es un método de eficacia probable. Demasiado Ilustrado el bueno de Nietzsche (la Salomé se lo perdió). Nadie ha puesto en el alma lo que el alma no necesita (por muy falso y perjudicial que el ungüento sea). No, no es posible erradicar del alma su finitud y soberbia.
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Es puro azar y fisiología, y que me perdonen los Ilustísimos, aquello de la profundidad y la superficialidad. Meros escorzos de la inteligencia dolida y desocupada.
.
Fórmula del suicidio en vida. Mirar cara a cara el último obstáculo, las dicharacheras palabras (una a una; existir, hombre, felicidad...) que han sido la daga que asesinó a Dios y el hombre. Tampoco tras ellas hay nada. Vértigo, silencio sin éxtasis.
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Ingenuo y hasta patético el prólogo al 'Crepúsculo de los ídolos': no es tan fácil derribar ídolos eternos, los enraizados en el alma desde hace milenios, incluso desde antes de que el hombre se supiera hombre. Tampoco desvelar racional e inteligentemente -aunque con un lenguaje altamente poético y expresionista, desbordado y sugerente- es un método de eficacia probable. Demasiado Ilustrado el bueno de Nietzsche (la Salomé se lo perdió). Nadie ha puesto en el alma lo que el alma no necesita (por muy falso y perjudicial que el ungüento sea). No, no es posible erradicar del alma su finitud y soberbia.
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Es puro azar y fisiología, y que me perdonen los Ilustísimos, aquello de la profundidad y la superficialidad. Meros escorzos de la inteligencia dolida y desocupada.
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Fórmula del suicidio en vida. Mirar cara a cara el último obstáculo, las dicharacheras palabras (una a una; existir, hombre, felicidad...) que han sido la daga que asesinó a Dios y el hombre. Tampoco tras ellas hay nada. Vértigo, silencio sin éxtasis.
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lunes, 9 de noviembre de 2009
Lunes 9 (2)
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Desconozco quién es el enemigo, si la razón demoledora de ficciones o el asustado corazón que necesita de las quimeras. La pasión por la vida -que es nada, pero la nada no se puede imaginar- o sus retorcidos meandros. Una razón y una pasión mortalmente enfrentadas en un mísero átomo del fugaz universo. Las aporías de la inteligencia y el cansancio del espíritu nada arreglan, sólo dejan la cuestión más en su pureza e ingrata realidad. Estoy enfermo, o embrujado, o cansado... pero al fondo de mí, como el canto del cisne, mis entrañas son incapaces de imaginar ningún final y se encaraman a la maldita dicha de la existencia. Hasta en la infelicidad encuentro un regusto malsano de orgullo y plenitud.
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Desconozco quién es el enemigo, si la razón demoledora de ficciones o el asustado corazón que necesita de las quimeras. La pasión por la vida -que es nada, pero la nada no se puede imaginar- o sus retorcidos meandros. Una razón y una pasión mortalmente enfrentadas en un mísero átomo del fugaz universo. Las aporías de la inteligencia y el cansancio del espíritu nada arreglan, sólo dejan la cuestión más en su pureza e ingrata realidad. Estoy enfermo, o embrujado, o cansado... pero al fondo de mí, como el canto del cisne, mis entrañas son incapaces de imaginar ningún final y se encaraman a la maldita dicha de la existencia. Hasta en la infelicidad encuentro un regusto malsano de orgullo y plenitud.
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Lunes 9
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La filosofía, perversa, encubre y es coartada de mis fantasmas más dañinos. Como historia, como historia de la literatura fantástica que dijo Borges, han de estudiarse las filosofía y religiones habidas. El arte y la cultura en general ('Maestros antiguos' de Bernhard). No es que esto nos lleve a ningún sano optimismo, pero al menos tendremos más clara nuestra derrotada e irrenunciable herencia.
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Los 50 que se ponía como límite Harry Haller ante el espejo mientras se afeitaba me parecieron siempre una cantidad inabarcable, lejana, irreal... pero... 'vendrá la muerte y tendrá tus ojos...' Sí, la muerte tiene nombre propio y rostro y facciones inconfundibles.
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La filosofía, perversa, encubre y es coartada de mis fantasmas más dañinos. Como historia, como historia de la literatura fantástica que dijo Borges, han de estudiarse las filosofía y religiones habidas. El arte y la cultura en general ('Maestros antiguos' de Bernhard). No es que esto nos lleve a ningún sano optimismo, pero al menos tendremos más clara nuestra derrotada e irrenunciable herencia.
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Los 50 que se ponía como límite Harry Haller ante el espejo mientras se afeitaba me parecieron siempre una cantidad inabarcable, lejana, irreal... pero... 'vendrá la muerte y tendrá tus ojos...' Sí, la muerte tiene nombre propio y rostro y facciones inconfundibles.
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domingo, 8 de noviembre de 2009
Domingo 8
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Ni Platón ni Nietzsche, ni ninguno de sus secuaces, ni siquiera los más queridos. Quizá, oh romántica Lisboa, Pessoa. Pero no ahora que en estado de simulacro forzoso me vuelco en alguno de los más renombrados cómplices del griego y del alemán (polaco más probablemente).
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Pienso en muchas cosas, muy variadas. El ajetreo informe me tranquiliza. Pero si pienso en qué pienso... el vértigo y la rabia me hunden hasta mis propias e insalubres catacumbas. Es el sentimiento, no un mero pensamiento, de la nada.
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El 'Discurso del método' en inglés, Ivo Vartik sobre Cioran, Epicuro en sus textitos... dulces bagatelas necesarias impuestas por el miedo y la impotencia.
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Ni Platón ni Nietzsche, ni ninguno de sus secuaces, ni siquiera los más queridos. Quizá, oh romántica Lisboa, Pessoa. Pero no ahora que en estado de simulacro forzoso me vuelco en alguno de los más renombrados cómplices del griego y del alemán (polaco más probablemente).
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Pienso en muchas cosas, muy variadas. El ajetreo informe me tranquiliza. Pero si pienso en qué pienso... el vértigo y la rabia me hunden hasta mis propias e insalubres catacumbas. Es el sentimiento, no un mero pensamiento, de la nada.
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El 'Discurso del método' en inglés, Ivo Vartik sobre Cioran, Epicuro en sus textitos... dulces bagatelas necesarias impuestas por el miedo y la impotencia.
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sábado, 7 de noviembre de 2009
Sábado 7
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Mi mente es como una casa enlutada, con todos sus silenios y tristeza -como una derrotada quietud-. Mi alma, mis deseos, son el niño que juega cerca del ataud al que no quiren hacer partícipe de la desolación. Esta es una situación imposible si el dualo ha de durar para siempre.
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Leo y estudio para olvidar. Olvidarme de mí mismo. No lo consigo, y sólo me miro de soslayo posponiendo lo irren¡mediable. Como en una inmensa pompa de jabón llevo embarcado demasiado tiempo, y no logro evitar el terror a que el azar- en su última jugarreta infame- decida explotarla.
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Tiene razón aquél: ya pasó el tiempo del vitalismo, de enfrenar a la vida con la enfermedad. Cansancio es lo que ha quedado. Un cansancio de antes de los hombres y sus extravagancias, un desnudo y pasivo contar los segundos.
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Mi mente es como una casa enlutada, con todos sus silenios y tristeza -como una derrotada quietud-. Mi alma, mis deseos, son el niño que juega cerca del ataud al que no quiren hacer partícipe de la desolación. Esta es una situación imposible si el dualo ha de durar para siempre.
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Leo y estudio para olvidar. Olvidarme de mí mismo. No lo consigo, y sólo me miro de soslayo posponiendo lo irren¡mediable. Como en una inmensa pompa de jabón llevo embarcado demasiado tiempo, y no logro evitar el terror a que el azar- en su última jugarreta infame- decida explotarla.
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Tiene razón aquél: ya pasó el tiempo del vitalismo, de enfrenar a la vida con la enfermedad. Cansancio es lo que ha quedado. Un cansancio de antes de los hombres y sus extravagancias, un desnudo y pasivo contar los segundos.
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sábado, 31 de octubre de 2009
Libros
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Aceptables los poemas de Max Aub (ABC cultural). Recuerdan, y en algunos pocos versos lo consigue, la ternura gutural de León Felipe. Mejores, sin embargo, que los del Alberti miliciano. El fondo, al fondo falta el hacha hispánica que a dos manos -la distra y la siniestra- cercenan toda esperanza.
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Aceptables los poemas de Max Aub (ABC cultural). Recuerdan, y en algunos pocos versos lo consigue, la ternura gutural de León Felipe. Mejores, sin embargo, que los del Alberti miliciano. El fondo, al fondo falta el hacha hispánica que a dos manos -la distra y la siniestra- cercenan toda esperanza.
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miércoles, 28 de octubre de 2009
Miércoles 28
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Nada puede ya asombrarnos. Quizá sólo queda disfrutar de la inteligencia y sinceridad con la que a veces te topas, en la vida y en los libros, cada vez más difíciles de no confundir. Esto es cierto, y es de agradecer tan noble extravío. Pero también ocurre, me temo que cada vez más habitualmente, que la inteligencia más pura y la más indudable sinceridad te resulten vacías, si no falsas sí innecesarias, como un puñetazo de lacrimógena mediocridad. Es una lástima, realmente, y sólo te reprochas tu alto grado de pudrición.
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Nada puede ya asombrarnos. Quizá sólo queda disfrutar de la inteligencia y sinceridad con la que a veces te topas, en la vida y en los libros, cada vez más difíciles de no confundir. Esto es cierto, y es de agradecer tan noble extravío. Pero también ocurre, me temo que cada vez más habitualmente, que la inteligencia más pura y la más indudable sinceridad te resulten vacías, si no falsas sí innecesarias, como un puñetazo de lacrimógena mediocridad. Es una lástima, realmente, y sólo te reprochas tu alto grado de pudrición.
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martes, 27 de octubre de 2009
Martes 27 (2)
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"...lamentaba profundamente no ser español. España me fascinaba, porque representaba el ejemplo del más prodigioso de los fracasos." De Cioran. Heroico y bello hundimiento. El Nuevo Mundo y Rocroi. Siempre vi reflejada en la historia moderna de España mi propia historia personal. Quise conocer al detalle los siglos XVI y XVII; yo entendía perfectamente el drama agonizante de la piel de toro. Con el tiempo he descubierto que la muerte y el fracaso no requieren testigos ni admiten pésames. Hoy soy incapaz de leer ninguna obra sobre aquellos siglos; el dolor y el sentimiento de profanación me invaden desde las primeras páginas.
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Un resabio unamuniano me ha quedado de aquello, la convicción de que los muertos y los fantasmas no abandonan jamás la vida, y que siguen prisioneros de sus errores generación tras generación. Empecinarnos hasta el paroxismo en esa frustrada realidad que tan acertadamente refleja al hombre lúcido actual.
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"...lamentaba profundamente no ser español. España me fascinaba, porque representaba el ejemplo del más prodigioso de los fracasos." De Cioran. Heroico y bello hundimiento. El Nuevo Mundo y Rocroi. Siempre vi reflejada en la historia moderna de España mi propia historia personal. Quise conocer al detalle los siglos XVI y XVII; yo entendía perfectamente el drama agonizante de la piel de toro. Con el tiempo he descubierto que la muerte y el fracaso no requieren testigos ni admiten pésames. Hoy soy incapaz de leer ninguna obra sobre aquellos siglos; el dolor y el sentimiento de profanación me invaden desde las primeras páginas.
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Un resabio unamuniano me ha quedado de aquello, la convicción de que los muertos y los fantasmas no abandonan jamás la vida, y que siguen prisioneros de sus errores generación tras generación. Empecinarnos hasta el paroxismo en esa frustrada realidad que tan acertadamente refleja al hombre lúcido actual.
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Martes 27
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Trivial, monótono, hasta la extenuación. ¿No es esa la meta buscada? Circular, lento, expectante de los días, todos iguales. Un resquicio, una falla, un error en la maravillosa maquinaria de la Nada. El sueño reparador, los sueños diabólicos, y un atroz miedo a los amaneceres y al discurrir del tiempo. No por su propio discurrir y acabarse, en absoluto, sino por la ruidosa parafernalia que acompaña al fúnebre cortejo.
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Trivial, monótono, hasta la extenuación. ¿No es esa la meta buscada? Circular, lento, expectante de los días, todos iguales. Un resquicio, una falla, un error en la maravillosa maquinaria de la Nada. El sueño reparador, los sueños diabólicos, y un atroz miedo a los amaneceres y al discurrir del tiempo. No por su propio discurrir y acabarse, en absoluto, sino por la ruidosa parafernalia que acompaña al fúnebre cortejo.
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lunes, 26 de octubre de 2009
Libros
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Además de Gironella (García Serrano, Laforet y Kurtz) que están en la mesita de noche, de donde me niego a sacarlos, andan esparcidos por mi mesa los múltiples cioranes y sus heteróclitos escoliastas; Ion Vartic, Marín, Mauriac, Rigoni, Savater, Rodríguez, Liicenau... ¡Con lo fácil que es decirme que ya lo sé, que todas esas páginas son un innecesario rodeeo...! Pero no, robo eternidades al tiempo hundiéndome en tan nefasta y ambigua lectura.
Además de Gironella (García Serrano, Laforet y Kurtz) que están en la mesita de noche, de donde me niego a sacarlos, andan esparcidos por mi mesa los múltiples cioranes y sus heteróclitos escoliastas; Ion Vartic, Marín, Mauriac, Rigoni, Savater, Rodríguez, Liicenau... ¡Con lo fácil que es decirme que ya lo sé, que todas esas páginas son un innecesario rodeeo...! Pero no, robo eternidades al tiempo hundiéndome en tan nefasta y ambigua lectura.
Lunes 26
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Lo más estimable es lo más terrorífico. Aquello de lo que huimos. La soledad, la lucha o la mirada trágica. La inconsistencia de la belleza y la felicidad, tan reales e imposibles. Nada de eso encuentro en mí mismo. Nada aflora de un alma despojada de su inmundicia. Nada puede tornat luminoso lo que no lo es. En ciego empeño, sin embargo, me persigue. Un deseo negativo, el de no empecinarme en lo ´más necio y superficial. Nada gano, ni libertad ni dicha. La autenticidad es una palabra tan gastada como las demás. Cierta ingenuidad de cuando la niñez... pero ése no era yo, no soy yo. La compasión y la lástima que por aquel tierno brote siento no compensa todo el espanto que descubro en el espejo. Ni siquiera soy capaz de una no-vida.
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Son pocas pero inalcanzables y absurdas las metas más nobles: saber quién soy, dónde me hallo, soportar mi mirada ante el espejo sin engañarme ni avergonzarme demasiado. Intenciones o propósitos que no pocos de entre los sabios y los necios dicen haber alcanzado pero que a mí me resultan himalayas infranqueables. No se puede ser sabio sin salir de la ignorancia e impotencia más radicales, y afirmar que reconocer tal pobreza e infertilidad del espíritu es ya un paso hacia la sabiduría se me antoja como un mero juego de palabras. Estúpido y cobarde.
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Humillar a los dioses y a las filosofías con mi risa y mi llanto. En soledad, cínica, irónicamente, para que no se diluya y revierta confortante. Humillarme ante mí mismo para no esperar sino unos miles de páginas y algún pasajero placer. No amar lo que eres, ni añorar lo que podrías haber alcanzado. El patetismo es el nombre de la humillación.
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Un consciente y diabólico -por impropio- afán de felicidad me llevó a la filosofía, a la penúltima trampa del espíritu religioso, y esa misma ansia de felicidad, de placer consciente, me salvó de ella. Ahora quedan como un hábito las palabras y un resquemor sin alternativa ante cualquier pensamiento. No es cielo o tierra, felicidad o libertad, sino, sencillamente, inercia o nada. ¿Por que, sin embargo, me siento tantas veces culpable de mi mediocridad, de no haber sido con más ahinco y creatividad yo mismo? ¿Por qué remuerden como asesinados las opciones que no tomé?
Que fieles a su esencia maldita, la inteligencia y la pasión se hundan en sí mismas. Que el mundo y los libros sean un inútil tablón tras el naufragio.
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Lo más estimable es lo más terrorífico. Aquello de lo que huimos. La soledad, la lucha o la mirada trágica. La inconsistencia de la belleza y la felicidad, tan reales e imposibles. Nada de eso encuentro en mí mismo. Nada aflora de un alma despojada de su inmundicia. Nada puede tornat luminoso lo que no lo es. En ciego empeño, sin embargo, me persigue. Un deseo negativo, el de no empecinarme en lo ´más necio y superficial. Nada gano, ni libertad ni dicha. La autenticidad es una palabra tan gastada como las demás. Cierta ingenuidad de cuando la niñez... pero ése no era yo, no soy yo. La compasión y la lástima que por aquel tierno brote siento no compensa todo el espanto que descubro en el espejo. Ni siquiera soy capaz de una no-vida.
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Son pocas pero inalcanzables y absurdas las metas más nobles: saber quién soy, dónde me hallo, soportar mi mirada ante el espejo sin engañarme ni avergonzarme demasiado. Intenciones o propósitos que no pocos de entre los sabios y los necios dicen haber alcanzado pero que a mí me resultan himalayas infranqueables. No se puede ser sabio sin salir de la ignorancia e impotencia más radicales, y afirmar que reconocer tal pobreza e infertilidad del espíritu es ya un paso hacia la sabiduría se me antoja como un mero juego de palabras. Estúpido y cobarde.
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Humillar a los dioses y a las filosofías con mi risa y mi llanto. En soledad, cínica, irónicamente, para que no se diluya y revierta confortante. Humillarme ante mí mismo para no esperar sino unos miles de páginas y algún pasajero placer. No amar lo que eres, ni añorar lo que podrías haber alcanzado. El patetismo es el nombre de la humillación.
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Un consciente y diabólico -por impropio- afán de felicidad me llevó a la filosofía, a la penúltima trampa del espíritu religioso, y esa misma ansia de felicidad, de placer consciente, me salvó de ella. Ahora quedan como un hábito las palabras y un resquemor sin alternativa ante cualquier pensamiento. No es cielo o tierra, felicidad o libertad, sino, sencillamente, inercia o nada. ¿Por que, sin embargo, me siento tantas veces culpable de mi mediocridad, de no haber sido con más ahinco y creatividad yo mismo? ¿Por qué remuerden como asesinados las opciones que no tomé?
Que fieles a su esencia maldita, la inteligencia y la pasión se hundan en sí mismas. Que el mundo y los libros sean un inútil tablón tras el naufragio.
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martes, 20 de octubre de 2009
Martes 20
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La insoportabilidad de la tierra y el propio alma son el mejor argumento para no abandonarlos ni desear más nada. Qué otra prueba de la soledad cósmica que su insoportable soledad. Es un exceso o una tara imperdonables desear otro mundo, otro yo.
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La diferencia entre el lobo y la hiena es que el lobo desconoce que caza cadáveres. La hiena celebra su irónico triunfo con una risotada... parecida a la que Dios hubiese dado de haber sido hombre.
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Sí, sí, vida, Vida: un continuo frenesí creador y destructor. Más allá del bien y del mal, cualquiera que éstos sean. Pero, ¿dónde el cansancio? ¿Para qué el esfuerzo de multiplicar tu ser sin ningún calor que lo arrope? ¿Para qué el odio, el desprecio creativo, la lucha prometéica, cuando hace ya años que la guerra terminó?
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No hay Cielos ni infiernos, y la tierra y tú nada sois. ¿Qué sentido tendría buscar un sentido a tal inapelable Sinsentido? No puedo amar ni tampoco odiar al mundo. Acaso logre alguna vez olvidarme de mí.
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No sucumbir en la propia enfermedad. Ateo para no creer, poeta para no pensar. Ultramontano ante la bellaquería y la conformidad, siempre agazapadas en la propia alma.
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La insoportabilidad de la tierra y el propio alma son el mejor argumento para no abandonarlos ni desear más nada. Qué otra prueba de la soledad cósmica que su insoportable soledad. Es un exceso o una tara imperdonables desear otro mundo, otro yo.
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La diferencia entre el lobo y la hiena es que el lobo desconoce que caza cadáveres. La hiena celebra su irónico triunfo con una risotada... parecida a la que Dios hubiese dado de haber sido hombre.
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Sí, sí, vida, Vida: un continuo frenesí creador y destructor. Más allá del bien y del mal, cualquiera que éstos sean. Pero, ¿dónde el cansancio? ¿Para qué el esfuerzo de multiplicar tu ser sin ningún calor que lo arrope? ¿Para qué el odio, el desprecio creativo, la lucha prometéica, cuando hace ya años que la guerra terminó?
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No hay Cielos ni infiernos, y la tierra y tú nada sois. ¿Qué sentido tendría buscar un sentido a tal inapelable Sinsentido? No puedo amar ni tampoco odiar al mundo. Acaso logre alguna vez olvidarme de mí.
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No sucumbir en la propia enfermedad. Ateo para no creer, poeta para no pensar. Ultramontano ante la bellaquería y la conformidad, siempre agazapadas en la propia alma.
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sábado, 17 de octubre de 2009
Sabado 17 (3)
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Dios, mundo, alma, yo, verdad y virtud, tiempo, caridad, amor, deseo, pasión... somos cómplices de todo cuanto aborrecemos y nos es dañino.
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En una mente lúcida -y con un corazón derrotado pero en pie- la tristeza y la felicidad, el tiempo, Dios y la Nada, la inteligencia y la necedad, son la misma cosa. El reflejo sin nombre de nuestra esencia, de nuestra soledad, de nuestro infantil asombro y nuestra sabia agonía.
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No hay donde agarrarse ni donde caer estrepitosamente. Sin embargo, la náusea y el cansancio, como como el sol que crea los espejimos en el desierto, nos hace bracear en el océano sin agua de nuestra alma.
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La náusea -que a veces es alegría y a veces tristeza- es la inútil cifra de nuestra existencia. Como una llave en un universo sin cerraduras ni puertas.
.
Finalmente aprendes a no desear, a no sentir. Descrees de las ideas y de los sentimientos, y descrees de tu escepticismo. Amansado para toda la eternidad por el titánico peso de la Nada que golpeó tus ideales y golpeó tu vacío. Cuando me he vuelto inacapaz de todo es cuando me he reconocido.
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El romanticismo ditirámbico y ruidoso de Nietzsche no es más que el preludio -o el síntoma- de su patética tragedia: la fe en un 'nuevo hombre por venir'. La locura lo salvó a él. A mí, mi mediocridad.
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Dios, mundo, alma, yo, verdad y virtud, tiempo, caridad, amor, deseo, pasión... somos cómplices de todo cuanto aborrecemos y nos es dañino.
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En una mente lúcida -y con un corazón derrotado pero en pie- la tristeza y la felicidad, el tiempo, Dios y la Nada, la inteligencia y la necedad, son la misma cosa. El reflejo sin nombre de nuestra esencia, de nuestra soledad, de nuestro infantil asombro y nuestra sabia agonía.
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No hay donde agarrarse ni donde caer estrepitosamente. Sin embargo, la náusea y el cansancio, como como el sol que crea los espejimos en el desierto, nos hace bracear en el océano sin agua de nuestra alma.
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La náusea -que a veces es alegría y a veces tristeza- es la inútil cifra de nuestra existencia. Como una llave en un universo sin cerraduras ni puertas.
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Finalmente aprendes a no desear, a no sentir. Descrees de las ideas y de los sentimientos, y descrees de tu escepticismo. Amansado para toda la eternidad por el titánico peso de la Nada que golpeó tus ideales y golpeó tu vacío. Cuando me he vuelto inacapaz de todo es cuando me he reconocido.
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El romanticismo ditirámbico y ruidoso de Nietzsche no es más que el preludio -o el síntoma- de su patética tragedia: la fe en un 'nuevo hombre por venir'. La locura lo salvó a él. A mí, mi mediocridad.
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¿Explicación?
¡Si yo entendiese...!
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Huimos de la felicidad, de la dicha, porque en el hombre es indisoluble de la tristeza por lo efímero. Es el pecado griego, de algunos griegos al menos; lo que no es absolutamente (y no importa no entender tan visceral concepto) no es en absoluto. El pavor al dolor sin remedio ni fin nos hace mediocres y mezquinos... ¡hasta que terminamos aficionándonos a la ruindad y la llamamos seriedad, moralidad, y demás sapos conformadores! ¡Engreídos y ciegos hasta el fin! De derrota en derrota hasta la victoria, queremos convencernos, cuando la verdad es la inversa; cada triunfo nos acerca a la derrota final.
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Somos -y digo somos por descortesía- el ser que contempla su suicidio. Sólo en la agonía, en el naufragio, en la autoinmolación, alcanzamos cierta plenitud y sentimiento de lo auténtico.
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No se trata de ajustar cuentas con la Historia ni con Dios, sino de expurgar la propia alma de toda su ornamental tramoya conformista (y conformadora; aunque sí, sé que es imposible y que nuestra más elevada posibilidad es la de insuflar nuevas mentiras, una tras otra hasta creerlas por agotamiento). Activamente mudos, serenamente tristes, lúcidos en la oscuridad... alejados de ese museo de cera que son las buenas intenciones y su preceptiva metafísica.
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Somos la impotente excepción a la universal regla del silencio y la nada. Somos la única forma dañina del vacío. Somos la imagen invertida de nuestro arrojado espejo. Somos, si es que pretendemos alcanzar algún estatuto metafisico, el error más garrafal que la eternidad se ha consentido. La prueba viviente (prueba ante tribunal ninguno) de que nada tiene ningún sentido. ¿Qué más demostración que reconocer que si hubiese sentido éste sería más absurdo que la nada y el sinsentido?
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Es dar vueltas y más vueltas sobre lo mismo, que no sé qué es. Sé que no avanzo incluso cuando consigo convencerme de lo contrario y cuando la dicha me inunda.
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Huimos de la felicidad, de la dicha, porque en el hombre es indisoluble de la tristeza por lo efímero. Es el pecado griego, de algunos griegos al menos; lo que no es absolutamente (y no importa no entender tan visceral concepto) no es en absoluto. El pavor al dolor sin remedio ni fin nos hace mediocres y mezquinos... ¡hasta que terminamos aficionándonos a la ruindad y la llamamos seriedad, moralidad, y demás sapos conformadores! ¡Engreídos y ciegos hasta el fin! De derrota en derrota hasta la victoria, queremos convencernos, cuando la verdad es la inversa; cada triunfo nos acerca a la derrota final.
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Somos -y digo somos por descortesía- el ser que contempla su suicidio. Sólo en la agonía, en el naufragio, en la autoinmolación, alcanzamos cierta plenitud y sentimiento de lo auténtico.
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No se trata de ajustar cuentas con la Historia ni con Dios, sino de expurgar la propia alma de toda su ornamental tramoya conformista (y conformadora; aunque sí, sé que es imposible y que nuestra más elevada posibilidad es la de insuflar nuevas mentiras, una tras otra hasta creerlas por agotamiento). Activamente mudos, serenamente tristes, lúcidos en la oscuridad... alejados de ese museo de cera que son las buenas intenciones y su preceptiva metafísica.
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Somos la impotente excepción a la universal regla del silencio y la nada. Somos la única forma dañina del vacío. Somos la imagen invertida de nuestro arrojado espejo. Somos, si es que pretendemos alcanzar algún estatuto metafisico, el error más garrafal que la eternidad se ha consentido. La prueba viviente (prueba ante tribunal ninguno) de que nada tiene ningún sentido. ¿Qué más demostración que reconocer que si hubiese sentido éste sería más absurdo que la nada y el sinsentido?
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Es dar vueltas y más vueltas sobre lo mismo, que no sé qué es. Sé que no avanzo incluso cuando consigo convencerme de lo contrario y cuando la dicha me inunda.
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Sábado 17 (2)
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Todas la religiones y todas las filosofías son perjudiciales -por falsas y por envenenadoras- porque la conciencia del hombre, conciencia encarnada, aunque lo olvide, en lo individual, es falseadora y empozoña cuanto contempla. El miedo, la rabia, el resentimiento por lo efímero. Pero sólo lo fugaz provoca la fugaz felicidad el hombre. Pero de entre todas las filosofías y religiones, la occidental y el cristianismo son las de más devastadores efectos. No es impensable que el hombre se acoja a formas aun más tormentosas y desecantes, pero de las experimentadas éstas son las vencedoras en la lucha por la nada y el olvido.
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No quiero no-ser en lo absoluto, ni quiero ni soporto no-ser en la nada. Dos formas del vacío; Dios y la vida. La lucidez dolorosa de la muerte es el último reducto del ser.
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Todas la religiones y todas las filosofías son perjudiciales -por falsas y por envenenadoras- porque la conciencia del hombre, conciencia encarnada, aunque lo olvide, en lo individual, es falseadora y empozoña cuanto contempla. El miedo, la rabia, el resentimiento por lo efímero. Pero sólo lo fugaz provoca la fugaz felicidad el hombre. Pero de entre todas las filosofías y religiones, la occidental y el cristianismo son las de más devastadores efectos. No es impensable que el hombre se acoja a formas aun más tormentosas y desecantes, pero de las experimentadas éstas son las vencedoras en la lucha por la nada y el olvido.
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No quiero no-ser en lo absoluto, ni quiero ni soporto no-ser en la nada. Dos formas del vacío; Dios y la vida. La lucidez dolorosa de la muerte es el último reducto del ser.
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Sábado 17
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Dolor; conciencia de la finitud; cuando la esperanza siempre es un anticipo de la Nada y el valor de las pequeñas alegrías va menguando con fatal exactitud y sin compasión. Es un conocimiento, una certera intuición, un sentimiento, anteriores a cualquier forma sana o perniciosa de la cultura. El cerebro, el alma, que hace posible la cultura -el lenguaje y sus artísticos esquemas- es el que es consciente de la existencia como un lento e inevitable naufragio. Y surge la tristeza más honda, la que lanza al espíritu, voraz y orgulloso, sobre el mundo para olvidar el hecho seco y puro de la existencia sin sentido. Las filosofías, religiones artes, que -en diferentes grados- quieren justificar el olvido de no-ser. Y quisiéramos vivir sin pensar -como bailó dionisíacamente Nietzsche o lloró con profundidad Pessoa; Cioran los resume de continuo-, pero no pensar ni sentir, ni sentir los sentimientos, es algo imposible. Porque cada conciencia -en sí misma injustificable, indemostrable- está siempre presente; certificar la derrota mediante pequeñas victorias pírricas y patéticas es el destino de algunos.
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Dolor; conciencia de la finitud; cuando la esperanza siempre es un anticipo de la Nada y el valor de las pequeñas alegrías va menguando con fatal exactitud y sin compasión. Es un conocimiento, una certera intuición, un sentimiento, anteriores a cualquier forma sana o perniciosa de la cultura. El cerebro, el alma, que hace posible la cultura -el lenguaje y sus artísticos esquemas- es el que es consciente de la existencia como un lento e inevitable naufragio. Y surge la tristeza más honda, la que lanza al espíritu, voraz y orgulloso, sobre el mundo para olvidar el hecho seco y puro de la existencia sin sentido. Las filosofías, religiones artes, que -en diferentes grados- quieren justificar el olvido de no-ser. Y quisiéramos vivir sin pensar -como bailó dionisíacamente Nietzsche o lloró con profundidad Pessoa; Cioran los resume de continuo-, pero no pensar ni sentir, ni sentir los sentimientos, es algo imposible. Porque cada conciencia -en sí misma injustificable, indemostrable- está siempre presente; certificar la derrota mediante pequeñas victorias pírricas y patéticas es el destino de algunos.
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miércoles, 14 de octubre de 2009
Libros
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Creo que 'Los hombres lloran solos' es la tardía casi 4ª parte de la trilogía de Gironella. Lo buscaré. De García Serrano, también lo leí hace más de 20 años, me llama la atención 'Frente norte'. Veré qué otras cosas tiene.
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A ratos se hace insoportablemente triste 'Los cipreces creen en Dios'. Pero así es la vida, así de macabra fue nuestra estúpida década guerracivilista.
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Creo que 'Los hombres lloran solos' es la tardía casi 4ª parte de la trilogía de Gironella. Lo buscaré. De García Serrano, también lo leí hace más de 20 años, me llama la atención 'Frente norte'. Veré qué otras cosas tiene.
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A ratos se hace insoportablemente triste 'Los cipreces creen en Dios'. Pero así es la vida, así de macabra fue nuestra estúpida década guerracivilista.
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Poema
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Su voz denotaba
el miedo y la inseguridad,
como si un desasosiego,
como una mala digestión
o una noche insomne
le impidiera concentrar
su inteligencia y pasión
en lo que estaba haciendo.
Su temblorosa voz:
hágase la luz, y los mares,
y los sueños, y la tierra
y sus prodigios; sean
la vida y también el hombre.
Evidentemente, su error,
sin ninguna mala intención
es de suponer, fue descansar
al séptimo día y no antes
de ponerse manos a la obra.
..
Su voz denotaba
el miedo y la inseguridad,
como si un desasosiego,
como una mala digestión
o una noche insomne
le impidiera concentrar
su inteligencia y pasión
en lo que estaba haciendo.
Su temblorosa voz:
hágase la luz, y los mares,
y los sueños, y la tierra
y sus prodigios; sean
la vida y también el hombre.
Evidentemente, su error,
sin ninguna mala intención
es de suponer, fue descansar
al séptimo día y no antes
de ponerse manos a la obra.
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Miércoles 14 (2)
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El yo siempre presente, aunque liberado de su autismo lógico y metafísico, impertinentemente vigilante con sus dudas y pasión. Testigo honesto -pero en absoluto fiel- del transcurrir del tiempo. De él se siente agente heróico y humillado paciente. Incapaz para el tiempo y para la eternidad, incapaz de escapar de ellos. Pasión viscosa y asustadiza, mal inevitable, uno mismo, quien lo duda se desconoce, anhela cansinamente vivir en lo absoluto sin renunciar a lo fugaz.
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El yo siempre presente, aunque liberado de su autismo lógico y metafísico, impertinentemente vigilante con sus dudas y pasión. Testigo honesto -pero en absoluto fiel- del transcurrir del tiempo. De él se siente agente heróico y humillado paciente. Incapaz para el tiempo y para la eternidad, incapaz de escapar de ellos. Pasión viscosa y asustadiza, mal inevitable, uno mismo, quien lo duda se desconoce, anhela cansinamente vivir en lo absoluto sin renunciar a lo fugaz.
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Miércoles 14
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Un platónico cabal no debería salir del propio Platón. Ni siquiera un escarceo mentalista o lingüístico, more Descartes y Kant. Todo Platón, la voluntad e inteligencia platónicas están en 'República'. La sagacidad y demás prendas ornamentales en la pléyade que le siguió.
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La esencia del dualismo y optimismo platónicos no precisa de religión alguna, ni de sofisticaciones 'a la altura de los tiempos'. La historia de la filosofía, obviamente también la Historia, resultan innecesarias. ¿Qué si no descubre uno mismo sobre sí con los años?
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Una cosa sí hemos aprendido después. Que la filosofía es sólo una forma (pretenciosa y barroca) de la poesía.
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Un platónico cabal no debería salir del propio Platón. Ni siquiera un escarceo mentalista o lingüístico, more Descartes y Kant. Todo Platón, la voluntad e inteligencia platónicas están en 'República'. La sagacidad y demás prendas ornamentales en la pléyade que le siguió.
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La esencia del dualismo y optimismo platónicos no precisa de religión alguna, ni de sofisticaciones 'a la altura de los tiempos'. La historia de la filosofía, obviamente también la Historia, resultan innecesarias. ¿Qué si no descubre uno mismo sobre sí con los años?
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Una cosa sí hemos aprendido después. Que la filosofía es sólo una forma (pretenciosa y barroca) de la poesía.
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martes, 13 de octubre de 2009
Martes 13
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Una tarde preevaluada, perdida. Estúpidamente invertida en sí misma, en vana burocracia que se justifica a sí misma alejándose de la realidad de la que dice provenir y sobre la que, eso se dice, invierte sus energías.
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Tejado pintado. De blanco porque la otra opción era el rojo. La mía es una casita bien vestida y de decentes modales.
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No he traído, y debiera, el Gironella. La historia de la España ciega, de las dos o tres Españas irredentas. Gran libro 'Los cipreces...' Como recordaba, bien escrito. ¡2.ooo páginas de la trilogía aún por delante, qué placer! Actual, demasiado actual. Tema a discutir: ¿es realmente lo reaccionario un epíteto o una actitud negativa? ¿dónde una progresía decente y constructiva? Moderación y trabajo paciente... esta es la verdadera historia. Reacción contra lo vulgar, contra el dogmatismo dominate, contra la Historia cocebida y parida a golpe de Decreto Ley.
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Una tarde preevaluada, perdida. Estúpidamente invertida en sí misma, en vana burocracia que se justifica a sí misma alejándose de la realidad de la que dice provenir y sobre la que, eso se dice, invierte sus energías.
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Tejado pintado. De blanco porque la otra opción era el rojo. La mía es una casita bien vestida y de decentes modales.
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No he traído, y debiera, el Gironella. La historia de la España ciega, de las dos o tres Españas irredentas. Gran libro 'Los cipreces...' Como recordaba, bien escrito. ¡2.ooo páginas de la trilogía aún por delante, qué placer! Actual, demasiado actual. Tema a discutir: ¿es realmente lo reaccionario un epíteto o una actitud negativa? ¿dónde una progresía decente y constructiva? Moderación y trabajo paciente... esta es la verdadera historia. Reacción contra lo vulgar, contra el dogmatismo dominate, contra la Historia cocebida y parida a golpe de Decreto Ley.
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lunes, 12 de octubre de 2009
Lunes 12
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Día señalado, éste de la Raza. Sin comentario. Raza excesivamente desarraigada y postmoderna para algunas cosas, y tan primitiva como siempre en otras. Lo malo de lo antiguo y lo malo de lo moderno todo bien fundido en este artefacto de discutible eficacia que es el españolito. Como en sus peores momentos, recuérdese la católica y ortodoxa España, eterna por definición, el español de hoy se siente ramplonamente feliz en su burlesco disfraz inframontano.
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1.000 km por delante... y ya se sabe, todos los demonios en el parabrisas. De penitencia, escucharé la Cope. 711, 900, 1224, 1296, de la AM.
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Día señalado, éste de la Raza. Sin comentario. Raza excesivamente desarraigada y postmoderna para algunas cosas, y tan primitiva como siempre en otras. Lo malo de lo antiguo y lo malo de lo moderno todo bien fundido en este artefacto de discutible eficacia que es el españolito. Como en sus peores momentos, recuérdese la católica y ortodoxa España, eterna por definición, el español de hoy se siente ramplonamente feliz en su burlesco disfraz inframontano.
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1.000 km por delante... y ya se sabe, todos los demonios en el parabrisas. De penitencia, escucharé la Cope. 711, 900, 1224, 1296, de la AM.
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domingo, 11 de octubre de 2009
Domingo 11
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La eternidad es un subterfugio para olvidar el tiempo. Un no ser poco exigente que huye del ser. Es un desvarío necesario e inevitable, pero ¿cómo ha sido posible?
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El más patético de los seres es quien más mezquinamente ha derrochado seriedad. Tacañería moral. Andar erguidos fue una catástrofe ontoteológica de inacabables consecuencias éticas.
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Orgullo, humildad. Juegos del alma y de la Historia. Dios, Nada. El hombre es la forma más evolucionada del reptil.
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Es posible un alma sin memoria de lo Absoluto, desprendida para siempre de lo eterno. Pero no es posible un alma sin nostalgia. Nostalgia de la tierra antes del hombre. Nostalgia de sí misma en su inmediatez y soledad.
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La eternidad es un subterfugio para olvidar el tiempo. Un no ser poco exigente que huye del ser. Es un desvarío necesario e inevitable, pero ¿cómo ha sido posible?
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El más patético de los seres es quien más mezquinamente ha derrochado seriedad. Tacañería moral. Andar erguidos fue una catástrofe ontoteológica de inacabables consecuencias éticas.
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Orgullo, humildad. Juegos del alma y de la Historia. Dios, Nada. El hombre es la forma más evolucionada del reptil.
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Es posible un alma sin memoria de lo Absoluto, desprendida para siempre de lo eterno. Pero no es posible un alma sin nostalgia. Nostalgia de la tierra antes del hombre. Nostalgia de sí misma en su inmediatez y soledad.
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sábado, 10 de octubre de 2009
Sábado 10 (2)
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Lo más real es lo inexistente; el resquicio del ser, aquello que falta. Su secreta respiración. La huella del Dios. Pero no, no hay palabra para la ausencia y 'dios' es un concepto malversado.
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Lo más verdadero no es verdad, y repudia de tan infantil sustento.
.
Querer querer, un apasionado y ciego e inacabable desear, eso dicen que somos. Más bien, un querer hastiado.
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Mis esfuerzos se encaminan circularmente a salir de la trampa del lenguaje y la conciencia. A ocultarme afuera del ser. En mi necedad descubro la vuestra. En vuestra fea mediocridad la mía.
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Somos conscientes de la nada, pero nos empeñamos en olvidarlo con un ruidoso e infértil avanzar. Existir es inútil, pero no innecesario una vez embarcados, ni deja de ser apetecible a pesar de todos los horrores y vacíos.
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Sí. Huir y esconderse son las potencias del hombre. Y disimular tan funesto destino.
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¿Dónde la pasión que mantenga henchida la ficción universal? ¿Para qué? ¿Por qué?
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Lo más real es lo inexistente; el resquicio del ser, aquello que falta. Su secreta respiración. La huella del Dios. Pero no, no hay palabra para la ausencia y 'dios' es un concepto malversado.
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Lo más verdadero no es verdad, y repudia de tan infantil sustento.
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Querer querer, un apasionado y ciego e inacabable desear, eso dicen que somos. Más bien, un querer hastiado.
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Mis esfuerzos se encaminan circularmente a salir de la trampa del lenguaje y la conciencia. A ocultarme afuera del ser. En mi necedad descubro la vuestra. En vuestra fea mediocridad la mía.
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Somos conscientes de la nada, pero nos empeñamos en olvidarlo con un ruidoso e infértil avanzar. Existir es inútil, pero no innecesario una vez embarcados, ni deja de ser apetecible a pesar de todos los horrores y vacíos.
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Sí. Huir y esconderse son las potencias del hombre. Y disimular tan funesto destino.
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¿Dónde la pasión que mantenga henchida la ficción universal? ¿Para qué? ¿Por qué?
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Sábado 10
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Con Cherskowski y Ciorán. El 'Breviario de los vencidos', en lectura/caída libre, es espectacular. La rebeldía, la libertad, como excusa para la creatividad vacía, para el desahogo. La clave teológica y metafísica, como anillo al dedo. Permite una cierta distancia no demasiado corrosiva. Pero histrionismo. El de Cioran y el de un servidor.
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El Prometeo de Kafka es posiblemente el más tierno y lacerante. El más desencantado. El que mejor refleja nuestra imposibilidad o insensatez metafísica:
“Hay cuatro leyendas referidas a Prometeo. Según la primera, fue encadenado al Cáucaso por haber revelado a los hombres los secretos divinos, y los dioses mandaron águilas a devorar su hígado, que se renovaba perpetuamente.
Según la segunda, Prometeo, aguijoneado por el dolor de los picos desgarradores, se fue hundiendo en la roca hasta hacerse uno con ella.
Según la tercera, la traición fue olvidada en el curso de los siglos. Los dioses la olvidaron, las águilas la olvidaron, él mismo la olvidó.
Según la cuarta, se cansaron de esa historia insensata. Se cansaron de los dioses, se cansaron las águilas, la herida se cerró de cansancio.
Quedó el inexplicable peñasco.
La leyenda quiere explicar lo que no tiene explicación. Como nacida de una verdad tiene que volver a lo inexplicable”.
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Reconozco que habrán de ser el exceso -o quizá la falta- de cafeína, bromuro y pentotal, pero en algunas ocasiones me encuentro lúcida e indiscutiblemente adentro del verdadero misterio. Es una visión momentánea en que la realidad deja de ser una representación de mi conciencia para convertirse ésta en una diáfa y fugaz parte de ella. Desaparecen las tres dimensiones y se convierten en sólo una. Sin tiempo y sin yo. Al menos sin el yo laberíntico y retorcido (prisionero de sí mismo) de todos los días. Todo pierde plácidamente valor hasta el infinitesimal grado de la nada y la felicidad. La alegría de una mente a la que se ha desvelado todo enigma posible. No sé en qué consiste, ni creo necesario indagarlo -fuésemos a pervertir el recuerdo- pero en esos instantes ninguna pregunta ni realidad ni persona tienen la más mínima capacidad de afectarme.
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Con Cherskowski y Ciorán. El 'Breviario de los vencidos', en lectura/caída libre, es espectacular. La rebeldía, la libertad, como excusa para la creatividad vacía, para el desahogo. La clave teológica y metafísica, como anillo al dedo. Permite una cierta distancia no demasiado corrosiva. Pero histrionismo. El de Cioran y el de un servidor.
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El Prometeo de Kafka es posiblemente el más tierno y lacerante. El más desencantado. El que mejor refleja nuestra imposibilidad o insensatez metafísica:
“Hay cuatro leyendas referidas a Prometeo. Según la primera, fue encadenado al Cáucaso por haber revelado a los hombres los secretos divinos, y los dioses mandaron águilas a devorar su hígado, que se renovaba perpetuamente.
Según la segunda, Prometeo, aguijoneado por el dolor de los picos desgarradores, se fue hundiendo en la roca hasta hacerse uno con ella.
Según la tercera, la traición fue olvidada en el curso de los siglos. Los dioses la olvidaron, las águilas la olvidaron, él mismo la olvidó.
Según la cuarta, se cansaron de esa historia insensata. Se cansaron de los dioses, se cansaron las águilas, la herida se cerró de cansancio.
Quedó el inexplicable peñasco.
La leyenda quiere explicar lo que no tiene explicación. Como nacida de una verdad tiene que volver a lo inexplicable”.
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Reconozco que habrán de ser el exceso -o quizá la falta- de cafeína, bromuro y pentotal, pero en algunas ocasiones me encuentro lúcida e indiscutiblemente adentro del verdadero misterio. Es una visión momentánea en que la realidad deja de ser una representación de mi conciencia para convertirse ésta en una diáfa y fugaz parte de ella. Desaparecen las tres dimensiones y se convierten en sólo una. Sin tiempo y sin yo. Al menos sin el yo laberíntico y retorcido (prisionero de sí mismo) de todos los días. Todo pierde plácidamente valor hasta el infinitesimal grado de la nada y la felicidad. La alegría de una mente a la que se ha desvelado todo enigma posible. No sé en qué consiste, ni creo necesario indagarlo -fuésemos a pervertir el recuerdo- pero en esos instantes ninguna pregunta ni realidad ni persona tienen la más mínima capacidad de afectarme.
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miércoles, 7 de octubre de 2009
Sí, pero cómo...
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"Y puso un querubín, que blandía flamante espada, para guardar el camino del árbol de la vida" (Génesis, 3,24)
"Ni modestia ni paciencia nos harán dueños de lo que perdió nuestro fatal ancestro.Necesitamos un espíritu de fuego, y entonces ese querubín enemigo que afila armas y locuras, se derretirá en la pira de nuestra alma." (Cioran, 'Breviario de los vencidos', p.2)
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¡Era tan joven aún! La larga sombra de Nietzsche que ciega los corazones vírgenes!
"Y puso un querubín, que blandía flamante espada, para guardar el camino del árbol de la vida" (Génesis, 3,24)
"Ni modestia ni paciencia nos harán dueños de lo que perdió nuestro fatal ancestro.Necesitamos un espíritu de fuego, y entonces ese querubín enemigo que afila armas y locuras, se derretirá en la pira de nuestra alma." (Cioran, 'Breviario de los vencidos', p.2)
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¡Era tan joven aún! La larga sombra de Nietzsche que ciega los corazones vírgenes!
Libros
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Acabando con Capote. Terminando ''Plegarias atendidas', su obra póstuma y de lo que le he leído la mejor, por encima incluso de 'A sangre fría'. Estilo realmente depurado y eficaz. Sin barroquismo, el pecado del mal escritor que dijo Borges, del Narciso litetario.
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Terminando mi trilogía de Desmond Morris; 'El mono desnudo', ' El zoo humano' y 'La naturaleza de la felicidad'.
.
Algunos libros ya empezados pero que abandono. La cabeza me lleva ahora a otras páginas. Nuevo plan de lectura: 'Breviario de podedumbre' y 'Breviario de los vencidos' de Cioran; 'El laberinto de la fatalidad' de Juan Marín, sobre Cioran -ya veremos que tal-; 'Fahrenheit 451' de Bradbury (por motivos profesionales); 'Hank, la vida de Bukowski' de Cherkovski; 'Los cipreces creen en Dios' de Gironella. Fue mi primer gran libro y me encantó; más que la novela en sí, que no la recuerdo mala, fue el descubrimiento -con 13 ó 14 años- del universo y el placer de la lectura. Voy a por la trilogía; 'Un millón de muertos' y 'Ha estallado la paz'. Conservo aquel volumen de 'Los cipreces...', de Círculo de Léctores de 1969, y es el que voy a leer.
.
Voluntad férrea de leer lo propuesto. Aire con voluntad de hierro; ocupar la existencia entre páginas, más cálidas demasiadas veces que el prójimo y que uno mismo.
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Cansancio, insomnio, nerviosismo... hiperactividad infértil. Páncreas taquicárdico y ojeras en el alma.
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Acabando con Capote. Terminando ''Plegarias atendidas', su obra póstuma y de lo que le he leído la mejor, por encima incluso de 'A sangre fría'. Estilo realmente depurado y eficaz. Sin barroquismo, el pecado del mal escritor que dijo Borges, del Narciso litetario.
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Terminando mi trilogía de Desmond Morris; 'El mono desnudo', ' El zoo humano' y 'La naturaleza de la felicidad'.
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Algunos libros ya empezados pero que abandono. La cabeza me lleva ahora a otras páginas. Nuevo plan de lectura: 'Breviario de podedumbre' y 'Breviario de los vencidos' de Cioran; 'El laberinto de la fatalidad' de Juan Marín, sobre Cioran -ya veremos que tal-; 'Fahrenheit 451' de Bradbury (por motivos profesionales); 'Hank, la vida de Bukowski' de Cherkovski; 'Los cipreces creen en Dios' de Gironella. Fue mi primer gran libro y me encantó; más que la novela en sí, que no la recuerdo mala, fue el descubrimiento -con 13 ó 14 años- del universo y el placer de la lectura. Voy a por la trilogía; 'Un millón de muertos' y 'Ha estallado la paz'. Conservo aquel volumen de 'Los cipreces...', de Círculo de Léctores de 1969, y es el que voy a leer.
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Voluntad férrea de leer lo propuesto. Aire con voluntad de hierro; ocupar la existencia entre páginas, más cálidas demasiadas veces que el prójimo y que uno mismo.
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Cansancio, insomnio, nerviosismo... hiperactividad infértil. Páncreas taquicárdico y ojeras en el alma.
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martes, 6 de octubre de 2009
Martes 6
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Cogido a Autoficcion. Más que interesante. El único tema si somos lo suficientemente honrados. ¿Qué pasaría, a quién adoraríamos, si tuviésemos el valor de arrancar todos lo espejos de nuestra vida, si fuésemos capaces de andar sin producir sombras?
Cogido a Autoficcion. Más que interesante. El único tema si somos lo suficientemente honrados. ¿Qué pasaría, a quién adoraríamos, si tuviésemos el valor de arrancar todos lo espejos de nuestra vida, si fuésemos capaces de andar sin producir sombras?
Historia de la Filosofía
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Me gustaría creer que la historia de la humanidad -disculpen las minúsculas- o al menos la del hombre occidental, es la de una cada vez mayor verdad, felicidad y libertad. Los primitivos, los prehistóricos, los no occidentales, pienso, ya viven, adentro de sus límites, toda la libertad, felicidad y verdad posibles. Y no les va tan mal a pesar de su resignada y casi pasiva posición. Los hombres accidentales -perdonen la errata- se han esforzado por imaginar su evolución como un salvífico progreso, hasta alcanzar el grado máximo de poética añoranza por esas otras culturas menos inteligentes y hambrientas. Todo lo más, y a posteriori y desde un desfondamiento ya visceral, puede concebirse nuestra historia de la filosofía como la de un traumático e irremediable y hasta suicida encontronazo con nuestros límites en lucha con nuestras más bajas pulsiones. Igual la superficialidad más vergonzante sean el remedio más a nuestra mano, aunque también el más triste.
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Me gustaría creer que la historia de la humanidad -disculpen las minúsculas- o al menos la del hombre occidental, es la de una cada vez mayor verdad, felicidad y libertad. Los primitivos, los prehistóricos, los no occidentales, pienso, ya viven, adentro de sus límites, toda la libertad, felicidad y verdad posibles. Y no les va tan mal a pesar de su resignada y casi pasiva posición. Los hombres accidentales -perdonen la errata- se han esforzado por imaginar su evolución como un salvífico progreso, hasta alcanzar el grado máximo de poética añoranza por esas otras culturas menos inteligentes y hambrientas. Todo lo más, y a posteriori y desde un desfondamiento ya visceral, puede concebirse nuestra historia de la filosofía como la de un traumático e irremediable y hasta suicida encontronazo con nuestros límites en lucha con nuestras más bajas pulsiones. Igual la superficialidad más vergonzante sean el remedio más a nuestra mano, aunque también el más triste.
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lunes, 5 de octubre de 2009
Lunes 5 (2)
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Yo más bien creo que la religión y sus sacerdotes y sus teologías son más efecto que causa de la mediocridad...
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Otra cuestión, quizá menos importante -con los años cada vez más fútil- es si alguna ideología, religión o forma social concretas han abusado especialmente de su monopolio espiritual. Será porque me atañe más o porque realmente sea así, pero creo que las instituciones cristianas, el consumismo, el libremercadeo y la progresía dominante son especialmente dañinas.
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Yo más bien creo que la religión y sus sacerdotes y sus teologías son más efecto que causa de la mediocridad...
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Otra cuestión, quizá menos importante -con los años cada vez más fútil- es si alguna ideología, religión o forma social concretas han abusado especialmente de su monopolio espiritual. Será porque me atañe más o porque realmente sea así, pero creo que las instituciones cristianas, el consumismo, el libremercadeo y la progresía dominante son especialmente dañinas.
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Lunes 5
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Por supuesto que es preferible el Zeus crápula y golpista... porque quien nos enseñó la mansedumbre nos enseñó la maldad de lo mezquino.
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Es una utopía, simplemente una falsedad, lo de los griegos heróicos -solamente hombres- pero no es menos cierto que la verdadera vitalidad y compasión han de nacer de la absoluta desesperanza. Camus, no Nietzsche, dixit.
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Problemas de conciencia intelectual mientras explico y ejemplifico las reglas de la correcta argumentación de Weston. ¿Descubrirán -espero que algunos sí- mi incoherencia?
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Por supuesto que es preferible el Zeus crápula y golpista... porque quien nos enseñó la mansedumbre nos enseñó la maldad de lo mezquino.
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Es una utopía, simplemente una falsedad, lo de los griegos heróicos -solamente hombres- pero no es menos cierto que la verdadera vitalidad y compasión han de nacer de la absoluta desesperanza. Camus, no Nietzsche, dixit.
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Problemas de conciencia intelectual mientras explico y ejemplifico las reglas de la correcta argumentación de Weston. ¿Descubrirán -espero que algunos sí- mi incoherencia?
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domingo, 4 de octubre de 2009
Domingo 4
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El día ensombrece la noche, ese último y fétido refugio del miedo y la impotencia. Porque el relojero, un carpintero más bien, fue un imbécil sin previsión ni maña. Y la conciencia es rencorosa, cada vez más rencorosa. Y ser sabio es imposible porque el rencor no se puede olvidar. Conocerte a ti mismo, la malvada trampa de los griegos, ahora domesticados. Un cerebro débil y compulsivo. Primitivo, monolítico, simple. Autodestructivo. Esta es toda la inteligencia, y toda la metafísica, y toda la ayuda que del espejo y la sombra puedes esperar.
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El día ensombrece la noche, ese último y fétido refugio del miedo y la impotencia. Porque el relojero, un carpintero más bien, fue un imbécil sin previsión ni maña. Y la conciencia es rencorosa, cada vez más rencorosa. Y ser sabio es imposible porque el rencor no se puede olvidar. Conocerte a ti mismo, la malvada trampa de los griegos, ahora domesticados. Un cerebro débil y compulsivo. Primitivo, monolítico, simple. Autodestructivo. Esta es toda la inteligencia, y toda la metafísica, y toda la ayuda que del espejo y la sombra puedes esperar.
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sábado, 3 de octubre de 2009
Poema
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Ahora hay más pájaros
porque hay menos comida
en los campos, porque ya no
queda vega y nos malvivimos
entre incontables cementos
y el ruido y la suciedad atolondrada
de demasiados pájaros. Que no son
como los de antes, sino gorriones,
petirrojos y jilgueros de ciudad.
Y no es lo mismo.
Es el fracaso, como cuando
nos cruzamos y huímos
de un viejo conocido para olvidar
el cansancio y la derrota
de las ilusiones y de los años.
Un escenario: el cemento,
los urbanizados pájaros
y muchos viejos de mirada baja.
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Ahora hay más pájaros
porque hay menos comida
en los campos, porque ya no
queda vega y nos malvivimos
entre incontables cementos
y el ruido y la suciedad atolondrada
de demasiados pájaros. Que no son
como los de antes, sino gorriones,
petirrojos y jilgueros de ciudad.
Y no es lo mismo.
Es el fracaso, como cuando
nos cruzamos y huímos
de un viejo conocido para olvidar
el cansancio y la derrota
de las ilusiones y de los años.
Un escenario: el cemento,
los urbanizados pájaros
y muchos viejos de mirada baja.
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Sábado 3
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Con 'Algunas voces, algunos ámbitos', la primera novela de Capote. En la mesita, esperando, 'Plegarias atendidas', su última obra. Lo que me atrae de Capote no es el tema; ni la ambivalente america rural ni los psicópatas asesinos son asuntos de mi especial atención, ni las crónicas casi periodísticas -casi de prensa amarilla- sobre la sociedad intelectual. Quizá el descaro autobiográfico. Más posiblemente la duplicidad del bien y el mal adentro de cualquier alma humana. El estilo, a mí el de Capote me gusta, ayuda.
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He vuelto a ojear mis notas sobre Cioran y la antología que hace unos años me hice. No es mucho, sólo volver a leerlo y hacer una nueva recopilación, esta vez menos extensa -¡cien páginas es excesivo, para uso poético y personal!-. Quiero empezar por su tercera obra, 'Breviario de podedumbre', de 1949. Las dos primeras, 'En las cimas...' y 'De lágrimas y santos', las tengo demasiado frescas en la memoria. De Cioran, su toque justo -a veces empalagoso- de poesía, nihilismo y existencialismo; siempre su fiero individualismo.
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Con 'Algunas voces, algunos ámbitos', la primera novela de Capote. En la mesita, esperando, 'Plegarias atendidas', su última obra. Lo que me atrae de Capote no es el tema; ni la ambivalente america rural ni los psicópatas asesinos son asuntos de mi especial atención, ni las crónicas casi periodísticas -casi de prensa amarilla- sobre la sociedad intelectual. Quizá el descaro autobiográfico. Más posiblemente la duplicidad del bien y el mal adentro de cualquier alma humana. El estilo, a mí el de Capote me gusta, ayuda.
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He vuelto a ojear mis notas sobre Cioran y la antología que hace unos años me hice. No es mucho, sólo volver a leerlo y hacer una nueva recopilación, esta vez menos extensa -¡cien páginas es excesivo, para uso poético y personal!-. Quiero empezar por su tercera obra, 'Breviario de podedumbre', de 1949. Las dos primeras, 'En las cimas...' y 'De lágrimas y santos', las tengo demasiado frescas en la memoria. De Cioran, su toque justo -a veces empalagoso- de poesía, nihilismo y existencialismo; siempre su fiero individualismo.
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miércoles, 30 de septiembre de 2009
Miércoles 30
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Rebuscando he encontrado y me ha dado el impulso irremediable de leerlos 3 libritos que de antiguo recuerdo más bien aburridos y tostones: '16 tesis sobre el anarquismo' de Carlos Díaz, 'La locura' de A.Crowcroft, y 'La depresión' de M.Ostow. Veremos cuantas páginas les aguanto.
Rebuscando he encontrado y me ha dado el impulso irremediable de leerlos 3 libritos que de antiguo recuerdo más bien aburridos y tostones: '16 tesis sobre el anarquismo' de Carlos Díaz, 'La locura' de A.Crowcroft, y 'La depresión' de M.Ostow. Veremos cuantas páginas les aguanto.
martes, 29 de septiembre de 2009
Martes 29
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Asuntos personales -casi todo lo es en ciertas circunstancias en absoluto intelectuales- han llenado la tarde. Eso, y algunos cafés.
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También, a ratos, agradables y concentradísimos, intentando dirimir dos cuestiones estrictamente filosóficas. a qué se refiere Parménides cuando identifica ser con perfección, unicidad e inmutabilidad; ¿por qué tan extraña identificación? La segunda cuestión no es menos baladí -e igual de apasionante e imposible, al menos para mí- ¿cómo experimentaban los griegos, digamos de los siglos VI y V, su individualidad ante/en la Polis y los dioses. Tengo varias respuestas 'sentibles' por mí, pro supongo que no son ciertas. De todos modos es divertido lo de ser filósofo profesional a tiempo parcialísimo.
Asuntos personales -casi todo lo es en ciertas circunstancias en absoluto intelectuales- han llenado la tarde. Eso, y algunos cafés.
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También, a ratos, agradables y concentradísimos, intentando dirimir dos cuestiones estrictamente filosóficas. a qué se refiere Parménides cuando identifica ser con perfección, unicidad e inmutabilidad; ¿por qué tan extraña identificación? La segunda cuestión no es menos baladí -e igual de apasionante e imposible, al menos para mí- ¿cómo experimentaban los griegos, digamos de los siglos VI y V, su individualidad ante/en la Polis y los dioses. Tengo varias respuestas 'sentibles' por mí, pro supongo que no son ciertas. De todos modos es divertido lo de ser filósofo profesional a tiempo parcialísimo.
lunes, 28 de septiembre de 2009
Lunes 28
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Tarde trabajosa, en varios sentidos. Ninguno vale la pena recordarlo. He vuelto a un viejo y feliz hábito. Hablo en voz alta conmigo mismo. Oxigena la mente y ayuda a mantener a raya ciertos fantasmas. A cambio de tan plácido diálogo el agotamiento y la migraña; ¿hiperventilación solipsista? En discusión con los ruidosos y contundentes griegos. El discurso fúnebre de Pericles y algunos fragmentos sofísticos.
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Algún poema de ninguna calidad ni expresión.
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'Otras voces, otros ámbitos', de Capote, para el jueves o el viernes.
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No hablaré de Judas ni del Vaticano, que después todo se sabe y se bieninterpreta.
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El medio es el fin, por supuesto, pero eso obliga a cierto histrionismo pseudodañino y de medio alcance. Nos negamos a reconocer la realidad porque no asumimos que sea tan vulgar y cobarde.
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Pd: Lorazepam 1mg; veremos cómo funciona.
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Tarde trabajosa, en varios sentidos. Ninguno vale la pena recordarlo. He vuelto a un viejo y feliz hábito. Hablo en voz alta conmigo mismo. Oxigena la mente y ayuda a mantener a raya ciertos fantasmas. A cambio de tan plácido diálogo el agotamiento y la migraña; ¿hiperventilación solipsista? En discusión con los ruidosos y contundentes griegos. El discurso fúnebre de Pericles y algunos fragmentos sofísticos.
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Algún poema de ninguna calidad ni expresión.
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'Otras voces, otros ámbitos', de Capote, para el jueves o el viernes.
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No hablaré de Judas ni del Vaticano, que después todo se sabe y se bieninterpreta.
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El medio es el fin, por supuesto, pero eso obliga a cierto histrionismo pseudodañino y de medio alcance. Nos negamos a reconocer la realidad porque no asumimos que sea tan vulgar y cobarde.
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Pd: Lorazepam 1mg; veremos cómo funciona.
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domingo, 27 de septiembre de 2009
Domingo 27 (3)
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Un recuerdo dulce y cruel, de hace casi 10 años.
No hallarás en el mapa el camino. Mas no te lamentes, que la distancia estaba decidida desde toda la eternidad. Te alejas, pero sin saber si eso es bueno o de qué y hacia dónde. Si en algún momento preguntas es porque has olvidado quién eres.
Un recuerdo dulce y cruel, de hace casi 10 años.
No hallarás en el mapa el camino. Mas no te lamentes, que la distancia estaba decidida desde toda la eternidad. Te alejas, pero sin saber si eso es bueno o de qué y hacia dónde. Si en algún momento preguntas es porque has olvidado quién eres.
Domingo 27 (2)
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Todo es más fácil, y todo es más difícil. Depende, por supuesto... pero en cualquier caso, imposible.
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El laberinto de los libros -no me atrevo a decir el de las ideas, demasiado solemnes- a veces es un árduo desierto y otras un dulce oasis. En cualquier caso, me es imposible -por hábito y aptitud- salir de él. Fuera de él me encuentro en ninguna parte, y en él, en la nada.
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Si leyésemos más etología seríamos menos mojigatos.
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Como un Titán, y perdonen la inmodestia, llevo sobre mis espaldas a la más molesta y fallida de las criaturas.
Todo es más fácil, y todo es más difícil. Depende, por supuesto... pero en cualquier caso, imposible.
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El laberinto de los libros -no me atrevo a decir el de las ideas, demasiado solemnes- a veces es un árduo desierto y otras un dulce oasis. En cualquier caso, me es imposible -por hábito y aptitud- salir de él. Fuera de él me encuentro en ninguna parte, y en él, en la nada.
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Si leyésemos más etología seríamos menos mojigatos.
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Como un Titán, y perdonen la inmodestia, llevo sobre mis espaldas a la más molesta y fallida de las criaturas.
Domingo 27
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El maniqueísmo fácil e interesado de las palabras, que parecen conceptos con cierta carga semántica pero que son sólo acciones encubiertas. Pura pragmática, simple publicidad, que oculta sus raíces para hacerlas indiscutibles. Pensar es, debiera ser, la capacidad de dudar, más allá de la coherencia, de nuestras propias palabras y verdades; la honestidad y valentía intelectuales, con la viscosa y perecedera vida como sustancia.
El maniqueísmo fácil e interesado de las palabras, que parecen conceptos con cierta carga semántica pero que son sólo acciones encubiertas. Pura pragmática, simple publicidad, que oculta sus raíces para hacerlas indiscutibles. Pensar es, debiera ser, la capacidad de dudar, más allá de la coherencia, de nuestras propias palabras y verdades; la honestidad y valentía intelectuales, con la viscosa y perecedera vida como sustancia.
miércoles, 23 de septiembre de 2009
Miércoles 23 (4)
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Ni lexatín ni nada, café. Homeopatía en grado sumo. No tengo ningún sueño, por supuesto, pero de todas formas no iba a lograr dormirme. La cabeza a punto de estallar y el cuello más rígido que el de una estatua. Manoseando libros, incapaz de ponerme con ninguno. El estómago en su punto de extroversión. ¡Qué interesante es la vida, a veces!
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Igual otro café, o quizá una ducha. Todo menos quedarme a oscuras, que ya me sé lo que viene.
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Ni lexatín ni nada, café. Homeopatía en grado sumo. No tengo ningún sueño, por supuesto, pero de todas formas no iba a lograr dormirme. La cabeza a punto de estallar y el cuello más rígido que el de una estatua. Manoseando libros, incapaz de ponerme con ninguno. El estómago en su punto de extroversión. ¡Qué interesante es la vida, a veces!
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Igual otro café, o quizá una ducha. Todo menos quedarme a oscuras, que ya me sé lo que viene.
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Miércoles 23 (3)
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Mi cobardía es cobardía, no es esperanza. No quiero ser arrojado a las fauces del animal más dañino, mi memoria. Tampoco quiero que otros sufran, pero no está en mis manos el evitarlo. Soy egoísta, y soy honesto, si digo que mi frío es mayor, que mis entrañas han sido arrasadas con más furor. No creo en la clemencia, pero es la palabra que rabiosamente martillea mis sienes.
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Mi cobardía es cobardía, no es esperanza. No quiero ser arrojado a las fauces del animal más dañino, mi memoria. Tampoco quiero que otros sufran, pero no está en mis manos el evitarlo. Soy egoísta, y soy honesto, si digo que mi frío es mayor, que mis entrañas han sido arrasadas con más furor. No creo en la clemencia, pero es la palabra que rabiosamente martillea mis sienes.
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Miércoles 23 (2)
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Ímprobo el esfuerzo del necio que cree, con o sin dioses, que la vida es inocente. Se retorcerán la memoria y las palabras, como tramoya desfasada, sin que aire alguno llene los hastiados pulmones.
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El silencio asesino del silencio. La cobardía y la inteligencia al servicio de un hado negro. La coartada más perfecta es no tener coartada, ni creer -hacer creer- que se la necesita.
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Ímprobo el esfuerzo del necio que cree, con o sin dioses, que la vida es inocente. Se retorcerán la memoria y las palabras, como tramoya desfasada, sin que aire alguno llene los hastiados pulmones.
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El silencio asesino del silencio. La cobardía y la inteligencia al servicio de un hado negro. La coartada más perfecta es no tener coartada, ni creer -hacer creer- que se la necesita.
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Miércoles 23
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La vida imita a la filosofía. Desgraciadamente. Las piruetas de los filósofos, sus trampas conceptuales -su vergonzosa voluntad siempre escondida- y sus interminables y cansinas peroratas. Al límite de la filosofía se halla la poesía, y más allá el silencio. Como un plácido reproche a la existencia. Igual, lo digo ahora, no es mala tan enmarañada similitud. Quién sabe, igual aprendemos a callar y a asumir la derrota y la traición. Pero la verdad, hasta que eso llegue, ¡cuánta falsa, cuánta estúpida comprensión y religiosa absolución nos regalamos y mendigamos unos a otros, y a nosotros mismos!
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La vida imita a la filosofía. Desgraciadamente. Las piruetas de los filósofos, sus trampas conceptuales -su vergonzosa voluntad siempre escondida- y sus interminables y cansinas peroratas. Al límite de la filosofía se halla la poesía, y más allá el silencio. Como un plácido reproche a la existencia. Igual, lo digo ahora, no es mala tan enmarañada similitud. Quién sabe, igual aprendemos a callar y a asumir la derrota y la traición. Pero la verdad, hasta que eso llegue, ¡cuánta falsa, cuánta estúpida comprensión y religiosa absolución nos regalamos y mendigamos unos a otros, y a nosotros mismos!
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martes, 22 de septiembre de 2009
Poema
.
Sueñan los ángeles
con ser hombres,
habitar el paraíso
de no ser eternos.
.
Esa es la maldición
del dios, su perpetuidad
derramada, vomitada
con la inquina más cruel.
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No soportó su soledad
y tampoco ha sabido
compartir con ángeles
y hombres el vasto
y gélido destino de existir.
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Sueñan los ángeles
con ser hombres,
habitar el paraíso
de no ser eternos.
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Esa es la maldición
del dios, su perpetuidad
derramada, vomitada
con la inquina más cruel.
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No soportó su soledad
y tampoco ha sabido
compartir con ángeles
y hombres el vasto
y gélido destino de existir.
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Martes 22
Toda la tarde con los Presocráticos. Pero como si así no fuese; preparando la versión más coherente y sesgada de ellos. La más repulsiva. Recuerden que somos el ombligo de la eternidad, y que la Historia entera está a nuestro servicio.
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A ratitos el Morris y sus monos desnudos, y sus monos cazadores, y sus monos infelices.
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Parménides. En positivo, su ultrarrealidad inalcanzable. Su señorial escapada de este escurridizo y mediocre mundo. En negativo, su extraña fórmula (ahora no estoy valorándola) de que lo plena y satisfactoriamente real ha de ser perfecto e inmutable. ¿A qué se refiere? ¿En qué clave habla este oscuro hombre? El 'Proemio' me alienta las más esotéricas interpretaciones.
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Un alma en soledad, maltirando entre sus recuerdos y deseos. Las barricadas que el dios inexistente opone a toda inocencia.
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Rabia ante la mostrenca coherencia. La que no admite dudas ni escepciones imjustificables. La que lo fía todo a unas moiras vestidas de hada.
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Bob Dylan y Radio Verona de fondo.
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A ratitos el Morris y sus monos desnudos, y sus monos cazadores, y sus monos infelices.
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Parménides. En positivo, su ultrarrealidad inalcanzable. Su señorial escapada de este escurridizo y mediocre mundo. En negativo, su extraña fórmula (ahora no estoy valorándola) de que lo plena y satisfactoriamente real ha de ser perfecto e inmutable. ¿A qué se refiere? ¿En qué clave habla este oscuro hombre? El 'Proemio' me alienta las más esotéricas interpretaciones.
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Un alma en soledad, maltirando entre sus recuerdos y deseos. Las barricadas que el dios inexistente opone a toda inocencia.
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Rabia ante la mostrenca coherencia. La que no admite dudas ni escepciones imjustificables. La que lo fía todo a unas moiras vestidas de hada.
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Bob Dylan y Radio Verona de fondo.
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lunes, 21 de septiembre de 2009
Poema
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Dicen que se colgó de un reseco árbol.
Arrepentido, dicen, arrojó la bíblica
recompensa sobre el tomillo y la aulaga
que malcrecían bajo sus gastadas sandalias.
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Otra versión, apócrifa, narra los hechos
de forma disparatada. Que él fue el eróstrato
de los judíos, y que no fue un beso sino dos.
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Yo creo que no hubo tal muerte, y que él
vivió muchos más años, en el anonimato,
perplejo y casi arrepentido. Una promesa
se hizo a sí mismo, sin embargo, y fue
que el siguiente beso lo daría sin amor ni odio
pero que tampoco sería un nuevo beso de Judas.
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Dicen que se colgó de un reseco árbol.
Arrepentido, dicen, arrojó la bíblica
recompensa sobre el tomillo y la aulaga
que malcrecían bajo sus gastadas sandalias.
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Otra versión, apócrifa, narra los hechos
de forma disparatada. Que él fue el eróstrato
de los judíos, y que no fue un beso sino dos.
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Yo creo que no hubo tal muerte, y que él
vivió muchos más años, en el anonimato,
perplejo y casi arrepentido. Una promesa
se hizo a sí mismo, sin embargo, y fue
que el siguiente beso lo daría sin amor ni odio
pero que tampoco sería un nuevo beso de Judas.
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Lunes 21
Hoy no he echado la siesta, uno de los pocos deberes sagrados que me van quedando. El motivo es acumular sueño para la noche. Dormir 5 ó 6 horas al menos. He aprovechado, con una insoportable migraña, dichas horas para el papeleo del oficio. Me he sentido realmente estúpido. Un estúpido con dolor de cabeza. 'Camaleones', va bien. Espero poder coger el Tifanis el jueves o el viernes. ¡Qué malvada objetividad la de Capote! En clave psicopatológica, por supuesto, nadie es ajeno a su obra. Su amoralidad -no digo inmoralidad, que en absoluto aparece- es la más bella y escalofriante descripción de la inteligencia en soledad. ¡Menos mal, me digo, que me interesan más los libros que la verdad!
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Sobre la distinción Mito-Logos, realmente es artificial y dañina su publicitaria propagación. Nos pagan para parecer tontos e inocentes pero no para serlo realmente. Quizá, pero aún lo dudo, dedique los esfuerzos filosóficos del año a los griegos. Puede que a Montaigne o al primer Nietzsche. Ya veremos. Mientras tanto, Capote y Desmond Morris.
.
Me encanta, y lo digo sin ningún cinismo (o quizá sí, porque es inevitable) me encanta, digo, ser coartada moral de la más cruel y superficial de las morales. Realmente esto me sitúa cerca de un sano altruismo. Sano mentalmente, higiénico. La compasión atea es otra cosa más seria y alejada de algunas bendecidas y manidas bobadas .
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Sobre la distinción Mito-Logos, realmente es artificial y dañina su publicitaria propagación. Nos pagan para parecer tontos e inocentes pero no para serlo realmente. Quizá, pero aún lo dudo, dedique los esfuerzos filosóficos del año a los griegos. Puede que a Montaigne o al primer Nietzsche. Ya veremos. Mientras tanto, Capote y Desmond Morris.
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Me encanta, y lo digo sin ningún cinismo (o quizá sí, porque es inevitable) me encanta, digo, ser coartada moral de la más cruel y superficial de las morales. Realmente esto me sitúa cerca de un sano altruismo. Sano mentalmente, higiénico. La compasión atea es otra cosa más seria y alejada de algunas bendecidas y manidas bobadas .
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domingo, 20 de septiembre de 2009
Domingo 20 (2)
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El hombre es un animal metafísico. Al modo que nos cuenta Eliade pero con menor exactitud y felicidad. Por eso es también un animal ético, porque es consciente de su pensar y deambular por este, llamémoslo, vertedoro de la eternidad.
El hombre es un animal metafísico. Al modo que nos cuenta Eliade pero con menor exactitud y felicidad. Por eso es también un animal ético, porque es consciente de su pensar y deambular por este, llamémoslo, vertedoro de la eternidad.
Domingo 20
Se acumula el trabajo, los pequeños proyectos más bien, y sigue el escenario tan enredado que parece un espacio y un tiempo aparte. 'Musica para camaleones', de Capote; 'La naturaleza de la felicidad' de Morris, y tanteando a Durrell, Gerald.
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Duermo 4 horas al día. Me duele continuamente la cabeza, y la tensión ya avisa en el cuello. La tristeza se fue, y llegó un cansancio lúcido y cruel.
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Llamadas y abrzos pendientes. Al menos tres. Espero que pronto.
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Las previsiones hablan para este año de unos 4.500 km al mes. ¡Qué horror!
.
En las servilletas, sólo esquemas de trabajo, calendarios y cuentas. ¡Qué vergüenza!
.
Judas cumplió su destino. La historia, para quien sabe ser hombre, ya lo perdonó y hasta agradeció tan demencial gesto. Pero ¿por qué el Iscariote se acercó al Maestro? ¿qué necesidad hay de tan cruel paradoja?
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Duermo 4 horas al día. Me duele continuamente la cabeza, y la tensión ya avisa en el cuello. La tristeza se fue, y llegó un cansancio lúcido y cruel.
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Llamadas y abrzos pendientes. Al menos tres. Espero que pronto.
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Las previsiones hablan para este año de unos 4.500 km al mes. ¡Qué horror!
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En las servilletas, sólo esquemas de trabajo, calendarios y cuentas. ¡Qué vergüenza!
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Judas cumplió su destino. La historia, para quien sabe ser hombre, ya lo perdonó y hasta agradeció tan demencial gesto. Pero ¿por qué el Iscariote se acercó al Maestro? ¿qué necesidad hay de tan cruel paradoja?
miércoles, 16 de septiembre de 2009
Miércoles 16
.
El Estado ejerciendo de papá protector, de papá con poderes mágicos. Los ciudadanos, niños de pecho, reunidos mansamente para recibir y transmitir las consignas. Todo muy lúdico, muy triste y patético. Aterrador el futuro, monótonamente adolescente.
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El Estado ejerciendo de papá protector, de papá con poderes mágicos. Los ciudadanos, niños de pecho, reunidos mansamente para recibir y transmitir las consignas. Todo muy lúdico, muy triste y patético. Aterrador el futuro, monótonamente adolescente.
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El veneno de la moralina. Toda moral procede de la religión, es su inconsciente disfraz. Así es más eficaz. De la rectitud que se mide por la acomodación social. La promesa de merecer algún Paraíso. El dolor es el salvoconducto.
martes, 15 de septiembre de 2009
Poema
.
Filotemático,
embajador de las sombras,
deudor de dichas
y de lágrimas
y esquizotípico confeso,
se presentó un buen día
ante el Dios más celoso
(que siendo Uno quiere
ser Tres) y le lanzó
la más larga perorata
contra todas las teologías
y las éticas
imaginadas e inimaginables.
Casi convencido el Omnipotente,
todos los coros celestes
se lanzaron azorados contra aquel
estúpido criptohombre
para que callara.
El silencio se adueñó
nuevamente del Cielo y la Tierra,
y la eternidad por venir
respiró tranquila.
Filotemático,
embajador de las sombras,
deudor de dichas
y de lágrimas
y esquizotípico confeso,
se presentó un buen día
ante el Dios más celoso
(que siendo Uno quiere
ser Tres) y le lanzó
la más larga perorata
contra todas las teologías
y las éticas
imaginadas e inimaginables.
Casi convencido el Omnipotente,
todos los coros celestes
se lanzaron azorados contra aquel
estúpido criptohombre
para que callara.
El silencio se adueñó
nuevamente del Cielo y la Tierra,
y la eternidad por venir
respiró tranquila.
Martes 15 (3)
.
¿En qué posar la cabeza para engañarla y que olvide y duerma y nada la acose? Qué bendito espíritu puede permanecer invicto ante este ataque a degüello de todas las furias de la memoria y el tiempo perdido. No hay otra que dejar pasar las horas para que el agotamiento me arrope. No hay otra que decirte una y otra vez que nada, ni lo más esencial e íntimo, es real e importante.
¿En qué posar la cabeza para engañarla y que olvide y duerma y nada la acose? Qué bendito espíritu puede permanecer invicto ante este ataque a degüello de todas las furias de la memoria y el tiempo perdido. No hay otra que dejar pasar las horas para que el agotamiento me arrope. No hay otra que decirte una y otra vez que nada, ni lo más esencial e íntimo, es real e importante.
Poema
.
Una gota de rocío ambar
que nos sumerja en un amanecer
eterno y nos lleve más allá del día
a otra noche en que todo se pueda
soñar, y olvidar nuestra indiscutible
y poco bella condición de aprendices
del Cielo, de príncipes de la creación.
Beberla despacito contemplando
el añil en el horizonte sintiendo
en los labios húmedos el frecor
que nos regala el fin de la noche.
Entumecida el alma de recuerdos
y futuro, saltará dichosa en el embrujo
de la divina escarcha, y bailará
bajo un inclemente sol que no la quemará.
Despertaremos entonces para encaminarnos
impasibles hacia las fauces abiertas del día
y del viejo espíritu, que no perdonan la hombría
más firme ni la noche más gozosa.
Una gota de rocío ambar
que nos sumerja en un amanecer
eterno y nos lleve más allá del día
a otra noche en que todo se pueda
soñar, y olvidar nuestra indiscutible
y poco bella condición de aprendices
del Cielo, de príncipes de la creación.
Beberla despacito contemplando
el añil en el horizonte sintiendo
en los labios húmedos el frecor
que nos regala el fin de la noche.
Entumecida el alma de recuerdos
y futuro, saltará dichosa en el embrujo
de la divina escarcha, y bailará
bajo un inclemente sol que no la quemará.
Despertaremos entonces para encaminarnos
impasibles hacia las fauces abiertas del día
y del viejo espíritu, que no perdonan la hombría
más firme ni la noche más gozosa.
Martes 15 (2)
.
Sí, los seres humanos nos hacemos daño sin necesidad. Sin necesidad objetiva. Habrá algún mecanismo froidiano que explica esa contumaz malicia. Es como alejar de nosotros el dolor infringiéndoselo a otros (o simplemente contemplando cómo sufren otros); es como conjurar nuestra finitud. Es reconocer nuestra debilidad, miedo y vergüenza ante el tiempo y los demás.
Sí, los seres humanos nos hacemos daño sin necesidad. Sin necesidad objetiva. Habrá algún mecanismo froidiano que explica esa contumaz malicia. Es como alejar de nosotros el dolor infringiéndoselo a otros (o simplemente contemplando cómo sufren otros); es como conjurar nuestra finitud. Es reconocer nuestra debilidad, miedo y vergüenza ante el tiempo y los demás.
Martes 15
.
Hasta qué punto es posible y deseable lo que nos hemos llamado en llamar gustosamente 'la actitud crítica' frente a la religiosa o dogmática en general. De si realmente, pensándolo hasta el fondo, son posibles juicios comprensibles y discutibles. De si la razón humana, de tamaño y pretensiones humanas, nos acerca a la libertad o la felicidad, o cuanto menos nos distancia del dolor, el absurdo, la esclavitud y la torpeza que nos distinguen. Descubrir que los grandes proyectos liberadores encierran y propagan inevitablemente otro tipo de ignorancia y sumisión ha de precavernos contra un uso optimista de la razón. Quizá dejarla sólo en un instrumento personal al servicio de tus individuales y no generalizables vísceras.
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Hasta qué punto es posible y deseable lo que nos hemos llamado en llamar gustosamente 'la actitud crítica' frente a la religiosa o dogmática en general. De si realmente, pensándolo hasta el fondo, son posibles juicios comprensibles y discutibles. De si la razón humana, de tamaño y pretensiones humanas, nos acerca a la libertad o la felicidad, o cuanto menos nos distancia del dolor, el absurdo, la esclavitud y la torpeza que nos distinguen. Descubrir que los grandes proyectos liberadores encierran y propagan inevitablemente otro tipo de ignorancia y sumisión ha de precavernos contra un uso optimista de la razón. Quizá dejarla sólo en un instrumento personal al servicio de tus individuales y no generalizables vísceras.
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lunes, 14 de septiembre de 2009
Lunes 14 (2)
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El corazón humano es un espejismo que no tiene fin. Un desconcertante y fatal intruso. La razón, en su miseria, nos previene de él... pero no queremos escucharla, no queremos creerla. No podemos.
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Hay una alta dosis de mal y dolor innecesarios y absurdos -y más absurdo cuanto más lo piensas- que nos infringimos inevitablemente los seres humanos los unos a los otros. Por miedo, cobardía, para desahogarnos miserablemente, por egoísmo, por falta de inteligencia, y demás etcéteras que definen nuestro erróneo ser.
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La inocencia, como la virginidad o la felicidad, se pierden sólo una vez. A partir de ahí todo es más profesional y predecible, aunque no menos dañino y doloroso.
El corazón humano es un espejismo que no tiene fin. Un desconcertante y fatal intruso. La razón, en su miseria, nos previene de él... pero no queremos escucharla, no queremos creerla. No podemos.
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Hay una alta dosis de mal y dolor innecesarios y absurdos -y más absurdo cuanto más lo piensas- que nos infringimos inevitablemente los seres humanos los unos a los otros. Por miedo, cobardía, para desahogarnos miserablemente, por egoísmo, por falta de inteligencia, y demás etcéteras que definen nuestro erróneo ser.
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La inocencia, como la virginidad o la felicidad, se pierden sólo una vez. A partir de ahí todo es más profesional y predecible, aunque no menos dañino y doloroso.
Lunes 14
Nuestra sociedad es incapaz de encontrar argumentos contra el nihilismo (y la barbarie que en estricta lógica le sucede), pero al mismo tiempo es incapaz de no segregar la ponzoña nihilista, que muchas veces es la más decente de las posiciones... en mi caso, poético y cínico, el veneno se queda en mero esteticismo honesto y desencantado. Sociedad (actual), nihilismo, muerte.
Libros
Por motivos profesionales, 'Fahrenheit 451', 'El señor de las moscas' y 'Un mundo feliz'. También por motivos artificiosos, aunque con más gusto, 'El existencialismo...' de Sartre.
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Enganchado con 'A sangre fría'. Bien, mal, belleza y muerte. La lógica de la existencia supratribal (que diría D.Morris).
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La vida en una supertribu es necesariamente suicida. El progreso y las libertades de folletín chocan con lo más profundo del alma humana. Administración o muerte, en ambos casos barbarie impersonal contra las personas.
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Enganchado con 'A sangre fría'. Bien, mal, belleza y muerte. La lógica de la existencia supratribal (que diría D.Morris).
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La vida en una supertribu es necesariamente suicida. El progreso y las libertades de folletín chocan con lo más profundo del alma humana. Administración o muerte, en ambos casos barbarie impersonal contra las personas.
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sábado, 12 de septiembre de 2009
Sábado 12 (2)
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No entiendo de sutilezas lingüísticas, ni de prioridades, causas, azares y efctos, pero aquí se andan la tristeza, la decepción y el insomnio. Por si acaso, como aquello del Genio Maligno de Descartes y otros ingenuos, me he provisto de dosis suficientes de doxilamina succinato. Por si las moscas, y todo es más fácil, y puedo seguir aupado a mi lector cinismo. Y es que quien no es bueno, no es bueno... gracias a Dios.
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No entiendo de sutilezas lingüísticas, ni de prioridades, causas, azares y efctos, pero aquí se andan la tristeza, la decepción y el insomnio. Por si acaso, como aquello del Genio Maligno de Descartes y otros ingenuos, me he provisto de dosis suficientes de doxilamina succinato. Por si las moscas, y todo es más fácil, y puedo seguir aupado a mi lector cinismo. Y es que quien no es bueno, no es bueno... gracias a Dios.
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Me temo que contra la imbecilidad tecno(demo)crática nada puede el espíritu, si acaso la Nada. Decir otra cosa es convertir a la inteligencia en complice o coartada de la barbarie actual.
Sábado 12
El cazador paleolítico, su cerebro que consiste trascendentalmente en la formulación de esquemas y estrategias. Sus hipótesis han sido premiadas con la supervivencia y la sobrevivencia. Un espíritu que inevitablemente se considera al margen y superior al universo. La religión, la ciencia, el arte y la filosofía son explicables desde aquí. Son emergencias cinegéticas. No condiciones para el éxito, sino sus consecuencias lógicas.
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Sobre el egoísmo y maldad humanas. Bondad y maldad se hallan confundidas en nuestra carga genética. La solidaridad y la cruel perspicacia van de la mano. Más grave cuando el prójimo es sólo un ente abstracto, cuando no es un miembro de nuestra tribu.
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'A sangre fría', lento pero bastante aceptable. A lo que llevo leído prefiero a Hemingway. Mejores aún, Carver, Fante y Bukowski.
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Por fortuna el gripazo (no A) que sobrellevo me ayuda a relativizar la tragicomedia del frío y el calor, de la soledad y el 'tú'. Lo absurdo, menos mal, es digerible desde su dimensión cómica. No tiene sentido hablar de injusticia, incomprensión, y demás piruetas de que somos capaces los seres humanos cuando las circunstancias nos desbordan.
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Sobre el egoísmo y maldad humanas. Bondad y maldad se hallan confundidas en nuestra carga genética. La solidaridad y la cruel perspicacia van de la mano. Más grave cuando el prójimo es sólo un ente abstracto, cuando no es un miembro de nuestra tribu.
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'A sangre fría', lento pero bastante aceptable. A lo que llevo leído prefiero a Hemingway. Mejores aún, Carver, Fante y Bukowski.
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Por fortuna el gripazo (no A) que sobrellevo me ayuda a relativizar la tragicomedia del frío y el calor, de la soledad y el 'tú'. Lo absurdo, menos mal, es digerible desde su dimensión cómica. No tiene sentido hablar de injusticia, incomprensión, y demás piruetas de que somos capaces los seres humanos cuando las circunstancias nos desbordan.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Miércoles 9
.
Alcanzar el Cielo sin haber pecado no tiene mérito. Eso es fácil y cualquiera lo lograría. Lo realmente extraordinario es ir al él después de haber pecado mucho. Si además no te arrepientes, allí te impondrán una ultramedalla y te confundirán con el mismo Dios.
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Alcanzar el Cielo sin haber pecado no tiene mérito. Eso es fácil y cualquiera lo lograría. Lo realmente extraordinario es ir al él después de haber pecado mucho. Si además no te arrepientes, allí te impondrán una ultramedalla y te confundirán con el mismo Dios.
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Poema
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Todo el aire te daría
si supieses volar
y no tierra
para la más vergonzosa fosa.
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Todo el aire
para que aprendieras
el baile de las aves
y no escaparas
lastimando la memoria.
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Todo y más para crear
una infinita distancia
que fuese cálida
y no una fría huída.
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Unas alas hermosas
y no una coraza de dolor
te daría para jugar
entre las nubes a ser hombre.
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Todo el aire te daría
si supieses volar
y no tierra
para la más vergonzosa fosa.
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Todo el aire
para que aprendieras
el baile de las aves
y no escaparas
lastimando la memoria.
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Todo y más para crear
una infinita distancia
que fuese cálida
y no una fría huída.
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Unas alas hermosas
y no una coraza de dolor
te daría para jugar
entre las nubes a ser hombre.
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Miércoles 9
El silencio es fuente de luz; ahora todo es interpretable, hasta que aparece tu propio rostro al final. Se trata de un incomodísimo proceso del que sólo eres comsciente cuando ha finalizado. ¿Felicidad, libertad, amor? ¿Qué cree buscar el hombre tras sus inamovibles prejuicios, ineficaces incluso para aquello que cree perseguir mediante ellos?
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********
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En cuanto acabe con los Conrad y Capotes me vuelvo a los Desmond Morris; 'El zoo humano', 'La naturaleza de la felicidad' y 'El mono desnudo'. No hay mejor terapia para las filosofías y la seriedad.
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martes, 8 de septiembre de 2009
Martes 8
Érase una vez un Paraíso con olor a inocencia en el que todos los invitados terminaban por ser expulsados, sin otro motivo que el miedo del dueño de dicho Edén a perder su trascendete y esférica fama. Ser coartada de tal milenaria falacia publicitaria no sentaba bien a los perplejos mortales que daban con sus huesos en la soledad de la calle, pero casi todos terminaban aceptando y hasta comprendiendo tan psicótico y demencial acto.
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Pongo en duda la Verdad, su sentido y sus referentes. Hay verdades imposibles de compartir, de tan simples, ruines y cálidas. Se quedan en el propio alma, avergonzada pero orgullosa de su deficitario capital.
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No pensar en ello, no hacerlo ni a hurtadillas; quizá hablarlo con alguien, para que resulte fácil medir las palabras y que el horror no lo invada todo. No pensar tampoco en el tiempo, acaso sólo en su abstracto transcurrir. Evitar ante el espejo la herida más honda, hasta poder disolverla con palabras y cinismo.
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Pongo en duda la Verdad, su sentido y sus referentes. Hay verdades imposibles de compartir, de tan simples, ruines y cálidas. Se quedan en el propio alma, avergonzada pero orgullosa de su deficitario capital.
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No pensar en ello, no hacerlo ni a hurtadillas; quizá hablarlo con alguien, para que resulte fácil medir las palabras y que el horror no lo invada todo. No pensar tampoco en el tiempo, acaso sólo en su abstracto transcurrir. Evitar ante el espejo la herida más honda, hasta poder disolverla con palabras y cinismo.
Libros
Para perder el tiempo, o mejor, para pasar el rato, para no pensar en nada, que a veces es el mejor pensamiento (¡hay quien dice,incluso, que no hay sentimiento bueno!): Conrad; 'Tifón', 'El agente secreto', 'El alma del guerrero'. De Capote, 'Ataúdes de artesanía'. El Glucksmann muy lentamente; no tengo la cabeza donde debiera (¿dónde?; sin comentario). Tristeza y pensamientos laberínticos (de antes de mi egoísmo; también sin comentario).
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Intentaré conseguir 'Almayer', de Conrad claro, y 'A sangre fría' de Capote, que ya es hora. Mi ejemplar del Capote no aparece por ningún sitio. Otra pérdida inexplicable; Dios no existe, probablemente, digo por cortesía, pero los duendes sí, con apodíctica y asertórica posibilidad.
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Intentaré conseguir 'Almayer', de Conrad claro, y 'A sangre fría' de Capote, que ya es hora. Mi ejemplar del Capote no aparece por ningún sitio. Otra pérdida inexplicable; Dios no existe, probablemente, digo por cortesía, pero los duendes sí, con apodíctica y asertórica posibilidad.
lunes, 7 de septiembre de 2009
Poema
.
Tú ganas
(a tu pesar, lo sé)
Tienes razón, toda la razón.
Hagamos bien las cosas
encaminándolas a la ley de Dios,
la costumbre y la rentabilidad cardiaca.
Acepto, me rindo,
claudico y entono el mea culpa
(yo pecador...)
Pero en cabal, estricta, teológica
y ética justicia has de devolverme
los 99 besos de aquel día,
uno a uno en su exacto lugar
e intensidad.
Las miradas, el sudor
y la saliva, el pequeño gemido
de dos hambrientas bocas a las puertas
del Paraíso, y sobre todo
has de restituirme la atea felicidad
de aquella tarde tan calurosa.
Posdata: no me importaría
una devolución a plazos,
que el invierno es frío y largo.
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Tú ganas
(a tu pesar, lo sé)
Tienes razón, toda la razón.
Hagamos bien las cosas
encaminándolas a la ley de Dios,
la costumbre y la rentabilidad cardiaca.
Acepto, me rindo,
claudico y entono el mea culpa
(yo pecador...)
Pero en cabal, estricta, teológica
y ética justicia has de devolverme
los 99 besos de aquel día,
uno a uno en su exacto lugar
e intensidad.
Las miradas, el sudor
y la saliva, el pequeño gemido
de dos hambrientas bocas a las puertas
del Paraíso, y sobre todo
has de restituirme la atea felicidad
de aquella tarde tan calurosa.
Posdata: no me importaría
una devolución a plazos,
que el invierno es frío y largo.
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domingo, 6 de septiembre de 2009
Poema
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5473 libros,
unos 2000 ya leídos,
y sigue sin aparecer
la receta de la felicidad
y el Bien y el Mal
que desde siempre
con amor y miedo
nos enseñaron.
Quizá por mi escasos
inteligencia y tesón
he terminado por creer
que tal fórmula magistral
no existe. Mi sano cinismo
me ha persuadido
de que así es mejor.
A qué darle vueltas
o buscarle tesoros perdidos
a lo que, tal como se desvela,
no es más que la caótica
y amoral sucesión
de la única realidad.
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5473 libros,
unos 2000 ya leídos,
y sigue sin aparecer
la receta de la felicidad
y el Bien y el Mal
que desde siempre
con amor y miedo
nos enseñaron.
Quizá por mi escasos
inteligencia y tesón
he terminado por creer
que tal fórmula magistral
no existe. Mi sano cinismo
me ha persuadido
de que así es mejor.
A qué darle vueltas
o buscarle tesoros perdidos
a lo que, tal como se desvela,
no es más que la caótica
y amoral sucesión
de la única realidad.
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Domingo 6
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La mayor pasión, que nada se sabe y sobrevivir con alguna dignidad.
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A veces hasta el lirismo corrosivo de Cioran resulta excesivamente racional; frío, falso, alejado.
.
Como proyecto metafísico o teológico el ser humano es afín a la felicidad. Pero sólo en un estado de proyecto, de dulce ficción, como pura teoría o posibilidad. En cuanto el diseño va encarnándose en los genes y la historia, el naufragio es inevitable. Lo cómico es que de tal verdad no puede deducirse enseñanza alguna.
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La voluntad (consciente, metaconsciente) de escribir y leer. Sin propósito que la eche a pique.
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La mayor pasión, que nada se sabe y sobrevivir con alguna dignidad.
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A veces hasta el lirismo corrosivo de Cioran resulta excesivamente racional; frío, falso, alejado.
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Como proyecto metafísico o teológico el ser humano es afín a la felicidad. Pero sólo en un estado de proyecto, de dulce ficción, como pura teoría o posibilidad. En cuanto el diseño va encarnándose en los genes y la historia, el naufragio es inevitable. Lo cómico es que de tal verdad no puede deducirse enseñanza alguna.
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La voluntad (consciente, metaconsciente) de escribir y leer. Sin propósito que la eche a pique.
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sábado, 5 de septiembre de 2009
Poema
.
Acaso filosofía y ciencia,
en cualquier caso
estricto sentido común
y rectilínea eficacia
sin deseo ni pasión,
que eso tienen,
que no se atienen
a lo deseable y pulcro.
Las cosas rodarían mejor,
a qué negarlo.
Acaso, acaso si fuésemos
hijos de Dios
(de cualquiera de ellos)
tendríamos la fórmula
de la libertad y la dicha,
de la lógica y la sed vehemente.
Eso es, acaso... sólo acaso.
Pero habiendo poema
nada tiene remedio,
y así nos andan las cosas,
y los besos devoran el tiempo
con hambre eterna
llenándolo todo de saliva,
olvido y sudor; la ambrosía
que tu Dios desconoce.
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Acaso filosofía y ciencia,
en cualquier caso
estricto sentido común
y rectilínea eficacia
sin deseo ni pasión,
que eso tienen,
que no se atienen
a lo deseable y pulcro.
Las cosas rodarían mejor,
a qué negarlo.
Acaso, acaso si fuésemos
hijos de Dios
(de cualquiera de ellos)
tendríamos la fórmula
de la libertad y la dicha,
de la lógica y la sed vehemente.
Eso es, acaso... sólo acaso.
Pero habiendo poema
nada tiene remedio,
y así nos andan las cosas,
y los besos devoran el tiempo
con hambre eterna
llenándolo todo de saliva,
olvido y sudor; la ambrosía
que tu Dios desconoce.
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viernes, 4 de septiembre de 2009
Libros
Con Glucksmann y el bárbaro georgiano. La cobardía, inevitable, es la coartada del asesino. La moral al servicio de la destrucción... o de la más vil, pero inevitable, supervivencia. Con Hansun, 'Hambre'. Mucho mejor que la primera vez. Es el juicio de la sociedad lo que mueve al poeta y termina matándolo mentalmente... se estrella en su propia derrota o 'bondad' social. Más allá de la sociedad, la bohemia maldita. Con algunos fantasmas rondándome el hipocampo... Quisiera que sólo fueses un libro. ya sabes.
Poema postliminar
Porque el poeta como el fuego
muere de hambre y de frío,
pero no en silencio
en la cobardía de la moral
y otras sucias geometrías.
El miedo es la razón,
el miedo es rendirse a la cordura,
el miedo es sentir vergüenza
mientras se suceden los otoños
y mirar para otro lado
cuando encaneces y la vida se aleja
en la ilusión de los hijos
y el cansancio del amigo.
El miedo es no abominar
de tu torpe imagen en el espejo.
El horror es estar sano y saberlo.
El poeta, a vueltas siempre
con su epitafio, como un pequeño papel
arrugado y manchado de café,
rechazó el mundo
en busca de un calor tras alguna palabra
o una mirada o deseo que todo lo consuma.
El poeta es un imposible,
una falsificación,
un impensable y muy mal visto
vaciamiento metafísico.
muere de hambre y de frío,
pero no en silencio
en la cobardía de la moral
y otras sucias geometrías.
El miedo es la razón,
el miedo es rendirse a la cordura,
el miedo es sentir vergüenza
mientras se suceden los otoños
y mirar para otro lado
cuando encaneces y la vida se aleja
en la ilusión de los hijos
y el cansancio del amigo.
El miedo es no abominar
de tu torpe imagen en el espejo.
El horror es estar sano y saberlo.
El poeta, a vueltas siempre
con su epitafio, como un pequeño papel
arrugado y manchado de café,
rechazó el mundo
en busca de un calor tras alguna palabra
o una mirada o deseo que todo lo consuma.
El poeta es un imposible,
una falsificación,
un impensable y muy mal visto
vaciamiento metafísico.
jueves, 3 de septiembre de 2009
Jueves 3
El frío del Moncayo y la lógica no menos helada, se interponen y ahuyentan el calor más humano, la única verdad. En el horizonte una innecesaria lucha por la vida y la intimidad; acaso el dios más celoso y destructor, el más impotente, también resida en lo más hondo del corazón.
martes, 1 de septiembre de 2009
Martes1
Frialdad. Ojos esquivos. ¿Por qué? Algún detalle para el optimismo. Mínimo, y posiblemente falso. De color rojo. Gluksmann en las manos, nada en la cabeza.
lunes, 31 de agosto de 2009
Poemillas
.
Sospechoso de asesinato,
al final
las moiras
sólo pudieron imputarle
su participación en la vida.
Inconsciente e indirecta,
realmente irrelevante,
nada pudo probarse
y todo quedó en un vergonzoso olvido;
como el Prometeo de Kafka
o las fotos sepia de otro tiempo imposible.
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Sospechoso de asesinato,
al final
las moiras
sólo pudieron imputarle
su participación en la vida.
Inconsciente e indirecta,
realmente irrelevante,
nada pudo probarse
y todo quedó en un vergonzoso olvido;
como el Prometeo de Kafka
o las fotos sepia de otro tiempo imposible.
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********
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El tiempo no es frío
ni está vacío
e inexistente.
No es abstracto
sino el pálpito vivo e inapresable
de los seres buscando su lugar,
triste,
siempre inoportuno,
a destiempo.
Como un destino,
como el Destino,
inmutable y justo
una vez pasado.
Eterno, cálido, incómodo,
como unas paces después de la derrota
o cuando esquivas una antigua amistad.
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Lunes 31
Quincena horribilis, que dijo aquél. Gripes varias, coche colapsado, ordenador en la uvi... tensiones y tristezas, seamos sinceros, prevacacionales.
.
'Crónica personal' de Conrad; un poco confusa pero interesante. 'El manuscrito Voynich'; ensayito sobre la historia de un códice medieval incomprensible; entretenido, superficial. Para pasar las horas, 'Las Indias negras' de Verne. Empezando, y parece más serio y difícil, 'La cocinera y el devorador de hombres', de Glucksmann sobre la barbarie soviética y la dañina hipocresía de la izquierda occidental.
.
Quise decir que el monopolio platónico y cristiano se ha actualizado, secularizado, profanizado en exceso, y es sólo una más de las ofertas entontecedoras que nuestra sociedad necesita para poder seguir produciendo animalidad y superficialidad a escala universal. Lo verdaderamente profundo, o trascendente, o individual causa espanto y repulsión. Pero también quise decir que nuestra Historia, la historia de un error, es pendular y que nada se aprende y que todo, hasta la barbarie dogmática, vuelve feliz.
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'Crónica personal' de Conrad; un poco confusa pero interesante. 'El manuscrito Voynich'; ensayito sobre la historia de un códice medieval incomprensible; entretenido, superficial. Para pasar las horas, 'Las Indias negras' de Verne. Empezando, y parece más serio y difícil, 'La cocinera y el devorador de hombres', de Glucksmann sobre la barbarie soviética y la dañina hipocresía de la izquierda occidental.
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Quise decir que el monopolio platónico y cristiano se ha actualizado, secularizado, profanizado en exceso, y es sólo una más de las ofertas entontecedoras que nuestra sociedad necesita para poder seguir produciendo animalidad y superficialidad a escala universal. Lo verdaderamente profundo, o trascendente, o individual causa espanto y repulsión. Pero también quise decir que nuestra Historia, la historia de un error, es pendular y que nada se aprende y que todo, hasta la barbarie dogmática, vuelve feliz.
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