Domingo 27

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Centrando lecturas. 'Las armas y las letras' de Trapiello, y los 'Ensayos' de Montaigne (en Altaya, tres volúmenes, traducción de Montojo y Picazo).
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Ni siquiera el domingo, el día del Señor, puede uno olvidarse enteramente de la burocracia; ¿ámbitos en 1º? Preparar sábana con este supuesto.
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Hoy en el panfleto 'La historia de mi hijo' de Gordiner. Valdría la pena leerlo.
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Incomprensibles las notas de Selectividad. Por su buenismo y por su arbitraria arbitrariedad. Cosas mías.
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Sábado 26

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De pequeño periplo asfáltico. Ya llegó el Trapiello; 38 euros. Acabando el Toole, que recuerda a Fante y un poco a Bukowski. Buena novela, pero no tan inmensa como la Conjura. Hoy se espera un día familiar, de soleado tirando a insolación. Resignación. Quitándome del vicio del tabaco. Que cuesta lo suyo. No pensando en burocracias cuando no toca, intentándolo al menos. ¡A ver cuándo sacan el maldito cupo!
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De ánimo, a la expectativa (de mí mismo). No me quejo por quejarme, tú, es que la vida es un continuo reconocer los errores a toro pasado y cuando ya no hay remedio.
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Jueves 24

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Ocupado, demasiado, en cosas realmente sin importancia... pero ahora ineludibles. Kantianamente queridas; lo digo en broma, que poco Kant me queda en la sangre. Me he impuesto 2 ó 3 horas de lectura, por la noche, para resguardarme del burócrata afanoso que descubro en mí. De Oé, 'Una cuestión personal'; de bastante menos calidad que 'Fusilad a los niños...'. De Diderot un volumen de cuentos; muy amenos y sin oropeles; a las claras, a lo Unamuno pero con su propio contenido, ciertas reflexiones filosóficas. De Bierce 'El puente sobre el río del Búho'; ni bien ni mal, prescindible. Empezado 'La Biblia de neón' de J.K.Toole. Promete.
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Estado del alma. Indescifrable, pero con como un presentimiento de cosas malas. Inquietud inobjetivable. Pensar en esto es lo más serio que puedo permitirme; no hallo explicación. La inteligencia siempre por detrás de la voluntad.
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Martes 15

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Ya está bien el día de pedagogías y políticas educativas [políticamente correctas].
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Un cierto pánico familiar al respecto de la T. Yo, negativo. Los demás, buscando la forma de hacérsela. Por mí no las haría. Preocupación retroalimentada.
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Tristeza de cuando no imaginas nada para la felicidad. Será el cansancio.
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Intentaré esconderme en el Oé, que ya me queda poquito. Después, si no me he dormido, acabaré el 'Diario' de Gide.
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Sábanas: ¿por ámbitos en 1º?, ¿flexibles en 2º? Aidonnau.
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El teléfono sonando. No lo cojo. ¿No entienden que estoy harto de día? Y vuelta a sonar. Que llamen cuanto quieran.
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Lunes 14

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Sábanas, sábanas, sábanas... También, gracias a Dios, con el Diario de Gide (lo confundo, y eso es bueno, con su inmoralista) y con 'Arrancad las semillas...' de K. Oé. Un buen libro -sólo llevo la mitad- pero no tan espectacular como me lo habían recomendado.
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Mañana a la DPCEC; ¡todo el día! Si al menos aclarara algo... pero va a ser que no.
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Preocupado por las malditas pruebas. ¡Yo no soy un agente sanitario, y usted (por personalizar al Ente encargado de la cosa) me parece una inepta!
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Malestar continuado y sin remedio. Sigo platónicamente confiado en que poco a poco alcance un nivel homeostático existencial no tan suicida.
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Domingo 13 (2)

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'El inmoralista'. (a) La excusa o la justificación de un individuo con tendencias sexuales mal admitidas por la sociedad, y además contrarias a su estricta educación cristiana y burguesa. (b) En general, sobre la falta de individualidad y libertad en nuestra cultura occidental. (c) Sobre la vitalidad como principio: (c1) de cómo esta necesita también manifestarse en lo que llamamos vicio, (c2) de cómo la libertad vacía es dolorosa, aburrida, pues no hay modo de llenarla con autenticidad. (d) Los inevitables sentimientos de piedad y amor que nos acompañan y debilitan, y que hacen más difícil todo intento de ser uno mismo, de vivir en libertad, de estar y disfrutar la salud y fortaleza existenciales.
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Domingo 13

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De viaje. Acabando 'El inmoralista' y el 'Diario' de A.Gide. Realmente la buena literatura -donde incluyo a la filosofía legible- es la biografía del autor. En un sentido un tanto retorcido, porque él se convierte en sus personajes y también es el personaje que escribe el Diario.
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Jueves 10 (2)

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No termino de diferenciar ambos aspectos. Causa y efecto de sí mismos. En cualquier caso, la enfermedad expresiva, hasta cuando calla, y silenciosa, hasta cuando aulla. Kafka, Hesse, Cioran... también se debatieron entre lo físico y lo metafísico de la enfermedad. Es inevitable hacer tema de ello. Me temo que también es inevitable padecerla.
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Jueves 10

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Un buen hombre, mi vecino, se ha ido. Demasiado pronto -casi siempre lo es- pero con la tarea bien hecha. Su persistente imagen en mi recuerdo, que se irá diluyendo. La extraña relación que establezco entre él y la correosa inocencia de ese niño... Es muy triste pensar que para el niño él nunca ha sido.
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Miércoles 9

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Desde las 9:30 hasta las 20:30 en Delegación. ¡Eso sí que es un día indiscutiblemente perdido! Con qué placer hemos loado nuestro Sistema. Con qué saña hemos disparado a los Ultramontanos.
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Poco más. Día para olvidar. Ahora a la cama con Bioy.
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Martes 9 (3)

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Pues va a ser eso. Que tenemos un mal perder. Explicaría la estupidez, la inteligencia, la decencia, la más atroz canallada, la filosofía, la política, los Pâraísos y los Infiernos, etc. de los seres humanos. La malasaña de mi vecino y mi inestimable cobardía. Qué otra cosa sería, sino los mal llamados orgullo y pundonor del hombre. Una no resignada derrota, un falso triunfo. Vivimos en el horizonte de esos zotes inquietos que fueron Platón, Kant y Nietzsche.
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Martes 9 (2)

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Pretender ser alguien y no uno más entre millones de átomos y eras sin sentido ni mérito... es una vana ilusión. Vivir sin buscar los adjetivos y los adverbios, que llegan solos y que sólo a posteriori les damos algún valor, habitualmente excesivo. ¿Está realmente en nuestras manos trascender, aunque sea fugaz e ilusoriamente, nuestra inmanencia cadavérica? ¿Una ética, mínima por supuesto, que sea contraria a las pulsiones, que nos sea dolorosa, puede ser la respuesta? Creo que no. La dignidad no está en rechazar la miseria sino en afrontarla sin falsas lágrimas. La obligación con uno mismo es la satisfacción (no necesariamente la alegría) de saber que se hizo lo que en cualquier mundo posible uno hubiese realizado; y no se busquen a esta rimbombante fórmula una profundidad o una fundamentación que no tiene; desligar la ética de la religión y de la metafísica. Digámoslo así: entre las circunstancias a que nos hallamos arrojados está (o no está) la voluntad ética, que consiste en el amor desarmante ante la bondad y la debilidad ajenas.
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Martes 9

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La mañana con textos de Ortega y con 'Un mundo feliz'. El único consejo selectivo es que hagan historia.
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Explíqueme eso de las ocurrencias sorprendentes.
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Lunes 8 (2)

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Apunte para un día de campo en el CEP. Algunas opciones, todas ficticias:
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Suprimir el Yo.
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Desarrollarlo unilateralmente.
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Convertirlo en un concepto.
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Suprimir el concepto.
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Expandir (al modo impersonal) el Yo en múltiples y contradictorias direcciones.
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No pensar en ello, y que sea lo que sea (pero sin pensarlo).
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A todo esto, además, se le puede dar una diferente tonalidad; trágica, cómica, patética, inteligente, etc.
O un diferente formato; arte, ciencia, ética (kantina o pragmática), etc. etc. etc.
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Lunes 7

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¡Qué inocencia y qué vergüenza haber creído en alguna filosofía, alguna literatura e incluso alguna biografía! ¡Qué estúpida simplicidad anhelar la vida, como si la felicidad fuese un destino inevitable! ¡Cómo pude alguna vez creer en la escritura, en el pensamiento! Pero en eso consiste la juventud, ya ida... ¿traerá la vejez una nueva ilusión? Porque no concibo un eterno descreimiento... que sucumbe en sí mismo hasta la nada o la vulgaridad.
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Poema

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No es gesta
ni onírica imagen
ni sintaxis
ni un malabar,
sino el canto leve
de una plegaria
casi imperceptible.
El grave y elevado salmo
es también un susurro sin aristas.
No es engañosa confesión
ni particular espejo redomado,
pero sí la voz frágil que se mide al universo
de negro tiempo y blanco papel.
Y se dice en el llano hablar
del alma milenaria
que acaricia el misterio del origen
y la tristeza del ocaso que escapan.
Y es dulce el poema
hasta cuando al viento
y a los dioses impreca
porque insinúa una unidad sobrehumana.
Y esta exacta comunión
es el único misterio
la única dicha
la única fortaleza.
No traicionar el rostro del hombre,
que son todos lo hombres,
tu rostro y el mio,
es la única ley.
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Domingo 6

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En la Muy Noble y Muy Leal Ciudad de M. Disfrutando y padeciendo de los rigores del Corpus. Con el Pavesse, que creía perdido y que al cabo se había quedado en esta Muy Noble y Muy Leal Ciudad. Música de fondo, la inapropiada. Los cohetes y la algarabía tampoco me agradan. En fin, yo a lo mio, el Pavesse. En unas horas seguiré la ruta hasta la muy poco leal y noble ciudad de Gr. Esta noche en el Muy Suyo e Indescifrable Pueblo de B.
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Pendientes de leer las entradas últimas de autoficción. Ahora me conformo con LD que leo en la red.
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Sábado 5

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Quizá es buen momento para releer el 'Tratado sobre la tolerancia'. En el panfleto por antonomasia lo dan hoy. Podría ser. Llevo demasido dispersas las lecturas: el Bioy sobre Borges (interminable), relatos de Borges al azar. Pavesse. Ayer estuve tentado por Cernuda pero recordé a tiempo que no está en la lista de los Poetas. ¿Qué hago yo ahora con sus obras completas, en 3 volúmenes, de RBA?.
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Resulta cansino y patético repetirlo; el papeleo me come demasiado tiempo. Igual no es tanto el tiempo perdido como la concentración.
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Mirando y remirando mi antebrazo. La diana y su centro maligno.
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Pendientes de leer casi 80 comentarios a la Constitución del 78.
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Calor y ruido. Malestar anímico, como un pequeño sinvivir, sin motivo claro determinable. Un cúmulo de circunstancias. Y yo que soy como un vaso de agua.
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Poema

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Realmente estoy viejo.
Mi fisiología sólo segrega
lo justo para ir tirando de aquella manera,
más por inercia que por deseo o vocación.
Y la vejez es una lástima,
por las molestias físicas, claro,
y también por el desinterés de que se llenan las cosas.
Y uno va y ya está viejo,
como si lo que quedase fuera un trámite innecesario
y la ya vivido una broma sin solución.
Una lástima, una pena inevitable.
Es cierto que con los demasiados años
llega la sabiduría, el cínico descreimiento
y el amansamiento de los afanes.
Y entonces va algún clásico y decide
que la vejez es sabia y que la vejez es buena.
Mi experiencia me dice otra cosa bien distinta,
que la vejez y la sabiduría son una lástima, una pena,
como una derrota de la alegría.
Yo lo sé, que el único pecado es no ser feliz.
Pero los viejos, ¡ay!, qué podemos sino lamentarnos.
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Miércoles 2

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¡Maldito calor! ¡Maldita Tarasca! ¡Maldita carretera! ¡Malditas las pruebas de la T (me dan miedo)!
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Martes 1

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Inacabable, en el peor de los sentidos, la filosofía de Ortega. El florido y aparentemente riguros verbo orteguiano. Inacabable también el papeleo, pero en esto sé que estamos sólo al comienzo.
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Día de lo más tonto. De lo más melancólico. ¡Adiós al proyecto de vivir en la Sierra! En fin, a valorar lo positivo de la cuestión, que no es poco.
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Pecado: el Pavesse sin salir de la mochila. He prestado la poesía de Borges; a éste hay que leerlo siempre como si fuese prosa, y así se le perdona el mohín de ripio que muchas veces aparece.
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Planificando un viaje a la comarca del mármol. Espero que pronto; la pela aprieta.
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Ahora una ducha. Después otro poco de Orteguita (perdonen los feligreses del amigo mi indecoroso hablar) y otro tanto para una carta al prelado pedagógico administrativo que ha de entregarse mañana y que no termino de escribir.
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