Poemillas

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Sospechoso de asesinato,
al final
las moiras
sólo pudieron imputarle
su participación en la vida.
Inconsciente e indirecta,
realmente irrelevante,
nada pudo probarse
y todo quedó en un vergonzoso olvido;
como el Prometeo de Kafka
o las fotos sepia de otro tiempo imposible.
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El tiempo no es frío

ni está vacío

e inexistente.

No es abstracto

sino el pálpito vivo e inapresable

de los seres buscando su lugar,

triste,

siempre inoportuno,

a destiempo.

Como un destino,

como el Destino,

inmutable y justo

una vez pasado.

Eterno, cálido, incómodo,

como unas paces después de la derrota

o cuando esquivas una antigua amistad.

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