Libros

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De Paul Hazard, 'Los libros, los niños y los hombres'. Interesante. Pero aún comenzándolo. 'El señor de las moscas' de Golding por motivos profesionales; aceptable, sugerente, etc, pero no ahora. De Bergamín (por 1 euro en un baratillo) 'La claridad desierta':
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Me siento triste y cansado.

Triste sin saber por qué.

cansado de estarlo tanto.

Todo se me va acabando...

No sé por qué no se acaban

mi tristeza y mi cansancio.

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Libros

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Buen libro, recomendable entre otros muchos, el de Savage 'El lamento del perezoso'. Wittaker es prisionero de su egoísmo no malvado; sólo él es víctima. No quiere admitirlo y sigue luchando (tragicómicamente) página tras página, carta a carta. El desenlace fatal es predecible.
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Pd: en 'Firmin' el lenguaje es más desenfadado y ligero. Algunas partes del 'perezoso' resultan demasiado pesadas.
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Sábado 16

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Intento no pensar en nada, y casi lo consigo, pero a costa de un frío y malestar inmensos. El patético bufón experto en tormentas y naufragios dentro de un vaso de agua. Alguna lectura, alguna conversación intrascendente... comiendo las horas. Vomitándolas después. El pecado original, el mal radical, la culpa, es el mediocre egoísmo que nos consume a unos cuantos fantasmas retorcidos e impotentes.
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Intento mantener alejados los más lúgubres y cobardes pensamientos, me escondo en la vaga y tibia idea de un futuro monótono y cálido. Veo rostros que como dulces cadenas me impiden escapar.
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Pd: ya son demasidas las semanas en este infernal frío devastador. Rozando los límites de la fortaleza y la cordura. Soy verdugo de la felicidad y también víctima.
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Poema inconexo y desahogativo

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Y cuando la compasión y la tristeza
se tornan inclemente rabia,
la más sutil de las existencias
se vuelve pesada y canibal.
En la línea de la locura,
de la desesperación rendida
y los espejos de piedra,
ojeando diarios y viejas fotos
de un rostro monstruoso y sonriente
que al cabo ya murió miles de veces
y que no importa si feliz o desdichado.
Todo pasa, el tiempo se encarga de ello,
y nada es tan real que merezca una lágrima
o un escalofrío. Gota a gota, hasta rebosar
el infinito cuenco de un corazón vencido.
Y yo, que soy el centro de nada,
no merezco más tristeza que la de
ese pequeño que me ama necesitándome,
y que me impide abandonar este mundo
con la solemne dignidad del ensangrentado cobarde..
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Miércoles 13

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En ocasiones, la soledad es demasiado dura y fría... cuando necesitas del calor humano para no pensar en el sinsentido de todo, cuando necesitas sonreír -y provocar una sonrisa- para no estallar. Uno está solo en muchos sentidos. Hablo simplemente de la soledad física real en una húmeda casa mal acondicionada en un inusitadamente lluvioso mes de enero. ¿Tan difícil es no sufrir, no contemplar cada día como una insuperable muralla? ¿Por qué sólo soy capaz de catalogar mis días como 'en blanco' o 'de derrota'?
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Libros

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Tan falsa es la intrahistoria como la historia, tan confusas y esquivas como la propia existencia en el tiempo. Lo anecdótico, sin embargo, termina siendo lo esencial, lo imaginable y experimentable, lo que de algún modo puede cobijarte. Al menos durante unos instantes. 'Paz en la guerra', bastante bueno aunque don Benito cuenta estas cosas de mejor manera.
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De San Savage, 'Firmin'; novela corta con buena y sugerente intención pero no explotada del todo y con final calamitoso, defraudante.
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¿Valdrá la pena buscar 'El lamento del perezoso' -de Savage- y 'El hombre es un gran faisán en el mundo' de Herta Müller? Espero no pensarlo demasiado, que me conozco, y olvidarme rápido de estos dos. Mala suerte.
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Libros

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Muchos días sin escribir. Eso está bien, es sano. Leyendo medianamente, en cantidad y calidad: 'Borkmann' de Ibsen (edición de 1920); 'Los brujos del cielo', de C.Bernadac, sobre el comportamiento heóico de algunos católicos en los lager; 'Fábulas de robots' de Lem (muy mediocre); `Los procesos de Moscú', de B.Michal; 'Diario íntimo [y aburrido]' de Sade; 'Siete cuentos fronterizos' de Moustaki (flojos); 'En tierras bajas' de Herta Müller (lo siento, pero decepcionante); 'La fiel infantería' de García Serrano (lenguaje recargado e insufrible); 'Invisible' de Auster, en mi opinión su peor novela, la más lineal y sin vida; y, este sí que es recomendable, 'Fragmentos de un cuaderno manchado de vino' de Bukowski.
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Ahora, con la mente aún en precario y el corazón soliviantado, 'Paz en la guerra' de Unamuno.
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Algún mal poema demasiado personal incluso para mi escaso pudor.
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Proyectos burocráticos demenciales en marcha. Mejor no pensarlo.
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Cansado, muy cansado de mí mismo. Necesidad de un nuevo ser (sic).
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