Lunes 24

Una semana para mis vacaciones. Así lo espero. Muy cansado eso del familieo sagrado, como una (in)merecida expiación. 'Mujeres' de Bukowski. Muy bueno, muy autobiográfico. 'Relatos' de Hemingway. Dos tipos de obsesión bien distinta. Sólo los une el afán literario, realmente inexplicable en ambos. Malditos y bohemios a su modo. Por ahora descanso de Bukowski y busco más cosas de Hemingway y Capote (no el 'A sangre fría').
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Juan Ramón, mucho mejor en italiano. Parece más profundo. Machado, imposible en italiano. Resulta artificial.
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Sobre el destino de los pueblos... bueno, sobre mi propio destino a unas pocas semanas vista, pues que sea lo que quiera ser. Me da igual, y no me lo da. Pero no es lo que a mí me dé, sino... ¡Cosas de la metafísica sagrada! Oye tú, inmenso el Vaticano. No pasé de la renombrada plaza, que conste. Allí compré el Zaratustra en italiano. Y lo (h)ojeé. Un pequeño tributo a la más dañina de las mentiras necesarias. Pero quizá su tiempo se cabe, o quizá no, porque esa gran ficción piadoso confortante ha dejado de producir historia y hombres. O los alumbra a una ridícula escala; una factoria de sueños más entre tantas.
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