Viernes 17

Sobre el absurdo de eso de estar vivo y en movimiento. Felicidad artificial, transitoria; la conciencia como malvado testigo imposible de callar. El sádico hacer de experimentarte enfrentado a ti mismo. Dos, tres 'yo' al acecho, buscando con placer tus puntos débiles, tus amputaciones... y riendo de tus ilusiones. Para qué escribir; para qué este patético párrafo. No, no voy bien. En ningún sentido. Ahora, cinismo dixit, a leer el Stalin o el Roth. Hasta quedar dormido. La pesadilla de soñar.