Viernes 31

A la espera de nada. El arte de estar sin estarlo, y sin parecer que no estás. Paseo, café, prensa, algún libro bajo el brazo (¿Nietzsche, poemas de Bukowski?). Vocación de cangrejo, de sabio, de sepulturero cínico. Ser en las palabras, sin hacer cuestión de ello. La cuestión, la autotrascendencia, la reflexión, acaece sola. Necesaria y difícil confusión entre literatura y existencia. Juego de espejos. No prestarle atención, sin embargo. La maldición de interactuar... irreductibles restos del realismo. Recordatorio de la muerte. Savia del solipsismo. Girar sobre el punto ficticio de la literatura. No desprenderse de él. No buscar la verdad ni juistificaciones. Pasar el tiempo en un aire menos contaminado.