Poema jondo

Ante la cafetería aún cerrada. La radio.
El coche es incómodo y hace un poco de frío.
Radio 3. Mala música y comentarios enlatados.
Sin pensar en nada para no pensar en nada.
Sí, hace frío. La primavera, en primavera,
entra con el sol, a las 8 o las 9.

Ya en la barra. Café y tabaco.
Televisión de fondo. Enervante tanto estúpido
bombardeo desde tan temprano. Deseos
de destrozar el televisor y de que el Universo
calle para siempre y estalle sin hacer ruido.

Llega el de los cupones. El mudo le dicen
y todos se mofan sangrantemente de él.
También es sordo, claro. Le pido el 51147.
Sin ningún motivo. Quiero que salga premiado
e igual ocurre a pesar de la probabilidad (1/99.999),
pero sé que no. Que no a mí, que el 51147 saldría
si lo llevara otro, no yo. Si me conocieran sabrían
de lo que hablo y me darían la razón y me hubiesen
convencido para no jugar... No, yo hubiese jugado
de todos modos, y además, seguro que al 51147.