Convaleciente

Evidentemente, no me sienta nada bien pensar. No debo pedir a mi inteligencia las confortables razones del para qué y cómo de todo esto. Nada me ofrece mi paupérrimo o sádico entendimiento al respecto, y sólo vacia un poco más mi alma anoréxica. Los sentimientos, confusos y sin convicción, de poco me valen. Mi voluntad, en retirada. A qué y por qué poner un ápice de sana voluntad y deseo. La inercia me lleva, y si no la pensara y rumiara esperando no sé qué hasta podría creerme medianamente feliz, y sólo a ella me acojo. Inercia y no pensamiento, ¿será posible tal balsámica mixtura en mí?

Pd: a la mitad del Chichikov; más interesa 'Almas muertas' por la crítica a lo ruso superficial e hipócritamente moderno y europeo que por la historia en sí. Recuerda el lamento de Gogol a los del 98 español. Sí: Rusia y España están fuera de Europa. Amor y despecho hacia lo europeo.

Pd (2): sigo con Epicuro. Me encanta su paganismo y su antiplatonismo. No admito su optimismo e intelectualismo. En mi Jardín será posible la 'serenidad' pero no la felicidad.