No es mi tarde

Será la 1925. El presente es siempre el lugar del exilio. Sólo existe el presente, el instante, la época actual... todo como un estúpido recuerdo del pasado o una dañina promesa de futuro. Luchar contra él, quijotescamente -pero habiendo leído a Cervantes, ¡qué cruel!- e intentar vivir en Ucronia, o tras un espeso y transparente cristal indetectable. Sí, eso es, la 1925, que no entiende ni tiene la delicadeza necesaria para no mover lo que debiera estar enterrado. La memoria y el olvido son la misma cosa que corrompe hasta más allá de los tuétanos.