Sobre la poesía

No es que la musa esté lejos, ocupada como Cupido en otros innecesarios e inevitables procesos. Es más grave. La cuestión es más preocupante. También podría afirmar que no es preocupante en absoluto. Me explico. Me temo, y para mí es una dolorosa intuición, que la poesía ha perdido para mí toda su dulce seriedad. El tema no es baladí. Qué puedo esperar ahora, cómo afrontarlos, de mis queridísimos poemas 'de siempre'. Qué pasa con 'Los heraldos negros' o 'Con vendrá la muerte y tendrá tus ojos'. Creo que me han entendido. Es la última cabaña la que ha sido arrastrada por el torrente de los años. Qué ilusión cabe esperar, las cosas como están, de la vida. Cómo ser un niño y un iluso, a veces, cuando tales estados han sido siempre contrapeso de mi monolítica y basta lucidez mortal.

Pd: la novela de Orwell que estoy leyendo es 'Subiendo a por aire'. Vamos, casi lo que dije, 'Cuesta arriba'. Es una autobiografía [ficcionada] de George, un anodino adulto de 45 años y de clase social media baja, desde sus años infantiles. También nos sitúa en la Inglaterra de principios de siglo, los añorados e inocentes y aún victorianos 'años de antes de la Guerra'. Muchas referencias premonitorias del mismo 1939 sobre la segunda gran guerra por venir. Bastante legible. En Destino de 1972 (el original de 1939). Una mala traducción.