Oscuro es el secreto del lobo
secreto solo de sus dientes
perfección de su boca, labio para el viento
labio para la nada y la sombra,
labio cruel del viento.
El lobo derrotado. La vida hiere. Hiere mortalmente. A veces nos asesina el amor, a veces el odio. Es la vida misma encrespada que nos ondea juguetona. O simplemente nos arrastra indiferente, lo que nos escuece aun más. Nos duele la vida, nos duele el alma de infinitas formas, como dijo Unamuno. El poema, el poema también hiere y retuerce las retorcidas crujías del naufragio. Y si el poema y el amor matan, ¿qué no lo hace? ¿Qué no es tristeza cuando lo piensas? Una historia universal de la tristeza ha de ser más espeluznante que la de la infamia, seguro.
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